La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 183

Capítulo 183: La Casa del Herrero

Cuando llegó la mañana, Percival se dio una ducha rápida. Se preguntó por un momento qué había sentido durante la noche que lo había despertado de golpe, pero llegó a la conclusión de que debía de haber sido la extrañeza de esta aldea.

Tras equiparse su sencilla armadura de cuero, se colgó la Vaina de Espada a la espalda. El ataúd llevaba ahora tres hojas: la Perforador de Luz, la Hoja de Basilisco y la Innombrable.

Pero solo una de ellas tenía asegurado un lugar permanente en la caja.

Al bajar a la sala común, lo recibió el olor a pino quemado y a grasa rancia. Butrick estaba detrás del mostrador, con los nudillos blancos de apretar una taza de caldo oscuro.

El Posadero no lo saludó. Se limitó a observar a Percival con una mirada pesada y recelosa que lo siguió hasta la puerta.

A Percival tampoco le importó saludarlo. Salió al aire cortante de la mañana. El silencio de Deathlehem era aún más opresivo a la luz del día.

Ayer no había logrado conseguir ninguna información sobre Theumir Steelcane. Pero sabía que debía volver a intentarlo hoy; no se le escapaba lo revolucionario que sería tener al Herrero/Artífice de su lado.

Encontró al trío de ayer cerca de un pozo comunal. Los dos hombres afilaban hachas, y el rítmico chrr-chrr de la piedra contra el hierro era el único sonido en la calle.

Maurice estaba sentada en un murete, trenzando una cuerda de cáñamo.

—Buenos días —saludó Percival con voz neutra.

El afilado de hachas se detuvo al instante. El hombre calvo levantó la vista y entrecerró los ojos. —¿Todavía aquí, lobito bonito? Creí que ya estarías a medio camino de la frontera, viendo cómo te trataron los aldeanos anoche.

—Tengo una pregunta más —dijo Percival, ignorando la pulla—. ¿Saben algo de Theumir Steelcane?

La reacción fue instantánea y violenta. El segundo hombre, el apuesto, escupió en los adoquines como si el nombre fuera un veneno en la boca. La cara del calvo se tornó de un rojo moteado de ira.

—Tienes ganas de morir, muchacho —gruñó el calvo, poniéndose de pie—. ¿Qué clase de pregunta es esa, eh? ¿Quién te dijo ese nombre?

—Eh… Lo oí por casualidad —mintió Percival—. Quiero conocerlo.

—¡Si sabes lo que te conviene, deja de preguntar por él! —espetó el más apuesto—. Eres un invitado aquí. ¡Hacer preguntas así es un insulto!

Recogieron sus herramientas y se marcharon, con los hombros rígidos por una rabia defensiva y comunal.

Maurice, sin embargo, se quedó. Los vio marcharse y luego volvió a posar su mirada en Percival. Una sonrisa lenta y hambrienta se dibujó en su sonrosado rostro.

Percival la miró. —Supongo que no puedes contarme nada sobre él.

Ella se encogió de hombros, midiéndolo con la mirada. —¿Qué estás dispuesto a hacer por ello?

Percival se quedó helado.

—Una chica se siente sola en un pueblo fantasma como este —continuó—. ¿Quizá podamos encontrar un lugar privado para «intercambiar» secretos?

«Ni de coña», pensó Percival. No tenía nada en contra de la mujer, pero no iba a perder su virginidad en esta línea temporal con una desconocida mayor en una aldea posiblemente encantada.

Metió la mano discretamente en su bolsa y sacó dos monedas de oro, ofreciéndoselas en la palma de la mano. —Lo siento, señora. Pero todo lo que puedo ofrecer es oro.

Maurice miró el oro y luego a Percival. Para su sorpresa, ella le apartó la mano de un empujón. El hambre en sus ojos se desvaneció, reemplazada por un destello momentáneo y cansado de honestidad.

—Guárdate tus monedas, lobo —dijo con una voz más sincera—. No puedo hablarte de ese hombre. Pero… puedo decirte dónde está su casa.

Los ojos de Percival se iluminaron. —¿De verdad?

Señaló hacia el extremo este de la aldea, donde los muros de basalto se unían a un acantilado escarpado. —La casa de la chimenea negra. Ahora vete, antes de que Butrick nos vea hablando.

—Gracias.

…

La casa se alzaba en un rincón de absoluta desolación.

Mientras que el resto de Deathlehem era simplemente gris, esta estructura parecía haber sido carbonizada por un fuego que nunca se extinguía.

La madera estaba ennegrecida y quebradiza, y las ventanas eran agujeros irregulares que parecían bocas gritando.

A su lado había un edificio bajo y macizo. Percival dedujo que el edificio más pequeño era el taller de Theumir.

Percival empujó la puerta principal de la casa. Con un quejido de las bisagras, fue recibido en el viejo y polvoriento hogar.

Atravesó el salón, viendo los rastros de una vida interrumpida: un cuenco de gachas a medio comer, petrificado por el tiempo; una silla volcada con prisa.

Sobre una mesita auxiliar, Percival encontró una foto enmarcada. Mostraba a una niña de ojos grandes y una enmarañada melena, que sostenía un martillo de madera en miniatura.

«Theumir tuvo una hija», pensó Percival, mientras sus dedos recorrían el borde del marco.

Entrecerró los ojos. «¿Por qué me resulta tan familiar?»

Se guardó la foto en el bolsillo, salió y entró en el taller.

Aquí era donde residía la verdadera energía del lugar. El yunque era un bloque macizo y lleno de muescas de hierro oscuro. Percival podía sentirlo vibrar con el maná de todas las armas que había forjado a lo largo de los años.

Martillos de varios pesos colgaban con un orden obsesivo en las paredes. En una esquina, unos fuelles enormes yacían inactivos, cubiertos de telarañas.

Percival caminó hasta el centro de la forja y su vista se posó en un conjunto de planos clavados en un tablero. Ahora eran ilegibles, con la tinta desvaída, pero la precisión geométrica de las líneas hablaba de la mente de un Artífice.

—¡Lo sabía!

Un rugido rompió el silencio del taller. Percival se giró lentamente.

La entrada estaba abarrotada de figuras. Butrick estaba al frente, con la ira estampada en su viejo y feo rostro. Lo flanqueaban los dos hombres de antes y una docena de aldeanos más, armados con horcas, pesadas hachas de leñador y cadenas oxidadas.

—¡Sabía que vendrías aquí, rata entrometida! —escupió Butrick, agarrando una pesada barra de hierro—. ¡Cómo te atreves a venir a nuestra aldea y remover la podredumbre! ¡Por qué allanas propiedad privada y metes las narices en nuestros asuntos!

—¡¿Qué asuntos tienes en este lugar?! —gritó el calvo, con el hacha temblando en su mano—. ¡Malditos Despertados con vuestra codicia de poder! ¡Te mataremos con nuestras propias manos! ¡Ya lo hemos hecho antes!

Empezaron a acercarse, con los rostros tensos por esa misma «tenacidad mortal» que una vez había derribado a un Engendro Demoníaco de seis miembros.

A pesar del aspecto de Percival y de lo que sabían que podía hacer, no le tenían miedo.

Percival miró a su alrededor, recorriendo con la vista sus rostros desafiantes, uno tras otro.

Entonces, impasible, dejó escapar un suspiro.

—Si no quieren morir, no den un paso más.

—¿Crees que le tenemos miedo a un viajero con una capa elegante? —rugió Butrick, levantando la barra de hierro—. ¡En Deathlehem, rompemos las cosas que no pertenecen a este lugar!

La mano de Percival se disparó de inmediato por encima de su hombro y, leyendo su intención, la Vaina de Espada proyectó las empuñaduras de sus tres espadas.

Con un sonido como el de una sábana de seda rasgándose con el viento, desenvainó la Exterminador del Vacío Sin Nombre.

La hoja gris cantó mientras la blandía hacia abajo y, casi al instante, el aire se volvió sólido, sobrecargado por el maná que emanaba de la espada.

Todos los aldeanos jadearon al unísono, y la primera línea retrocedió a trompicones como si hubieran chocado contra un muro invisible.

Los ojos de Butrick se abrieron de par en par; su mandíbula y la barra de hierro que sostenía en la mano cayeron al mismo tiempo.

—Esa espada… —susurró el Posadero con reverencia. Levantó la vista hacia Percival, con los ojos inyectados en sangre—. ¿De dónde has sacado esa espada?

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