La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 184

Capítulo 184: La historia del herrero

—Si saben lo que es esta espada —dijo Percival, inclinando la vibrante hoja frente a él—, entonces saben exactamente de lo que es capaz.

El hombre calvo retrocedió tropezando, mirando a su amigo y luego a la espada. —¡Se… se suponía que estaba destruida! ¿Cómo la tienes?

—No importa —replicó Percival. Paseó la mirada por la turba—. Lo que importa es lo que le haré a todos y cada uno de ustedes si no me llevan a donde Theumir Steelcane fue enterrado. Ahora mismo.

Los aldeanos armados parecían confundidos. ¿Qué clase de petición era esa?

El hombre apuesto bajó su horca, con los ojos muy abiertos por la incredulidad. —¿Dónde fue enterrado? ¿Qué querrías allí?

Percival lo miró. —¿Quieres hacer preguntas o quieres vivir?

Todos se quedaron en silencio. Toda su tenacidad asesina y colectiva se redujo a nada en presencia de aquella arma de Grado S.

Butrick tragó saliva, y la voluntad de luchar se desvaneció rápidamente de su rostro lleno de cicatrices mientras miraba fijamente el filo que distorsionaba el espacio.

—Lo haremos —masculló el Posadero, aceptando la derrota—. Te llevaremos.

Percival ladeó la cabeza. —Entonces, vamos.

Lenta y agónicamente, todos salieron del pueblo, marchando por las calles grises y asfixiadas por la niebla.

Percival caminaba justo detrás de ellos, con el Exterminador del Vacío Sin Nombre en guardia. Cada vez que la mano de un aldeano se crispaba hacia un arma, o un hombro se tensaba al pensar en una emboscada, el canto de la hoja les recordaba la muerte instantánea que se cernía sobre sus espaldas.

Lo llevaron más allá de las murallas de basalto fortificadas, hacia un peñasco rocoso y desolado en las afueras del pueblo, muy lejos del cementerio comunal.

Se detuvieron en la base del peñasco y Butrick señaló una tumba improvisada construida en la ladera del acantilado.

No era un gran mausoleo, pero estaba claro que se había hecho con intención: lo mejor que pudieron lograr para el «dios de las armas».

—Ahí —masculló Butrick, negándose a mirar directamente a las pesadas puertas de hierro—. Ahí es.

—Ábranla —ordenó Percival.

Los aldeanos dudaron, intercambiando miradas aterrorizadas.

Finalmente, el hombre calvo dio un paso al frente, con las manos temblorosas mientras alcanzaba las pesadas cadenas de hierro que sellaban la cripta.

Agarró el metal oxidado, pero al cambiar su peso, giró de repente, esperando pillar a Percival desprevenido con un golpe repentino.

Antes de que el hombre pudiera siquiera lanzar el ataque, Percival hizo girar a la Innombrable y el filo de la hoja quedó al instante a un pelo del cuello de Calvo.

Los aldeanos ahogaron un grito.

—No seas estúpido —susurró Percival, con los ojos totalmente desprovistos de piedad—. Ábrela.

—Lo… lo siento —tartamudeó el hombre, con gotas de sudor perlando su frente mientras retrocedía con cuidado del filo de la hoja—. La abriré.

Con manos frenéticas, deshizo los pesados cerrojos y retiró las cadenas de hierro. La pesada puerta de la cripta se abrió con un gemido, revelando un simple y pesado ataúd de piedra que descansaba en el oscuro interior.

Apretando los dientes, el hombre empujó la pesada tapa del ataúd, y el sonido de la piedra al arrastrarse resonó en el silencioso peñasco.

Percival dio un paso adelante y bajó la vista hacia los restos esqueléticos y podridos, vestidos con los jirones descompuestos de un delantal de cuero de herrero.

Satisfecho, apretó la empuñadura y se giró para encarar a los aldeanos. Sin decir nada, desató ⸢Onda de Espada⸥.

La enorme media luna de Fuego del Alma se estrelló contra los veinte aldeanos, lanzándolos por los aires hacia la tierra y la grava entre gritos de sorpresa y dolor.

Al caer al suelo, los aldeanos se revolvieron de inmediato, tosiendo y poniéndose en pie rápidamente con las armas en alto en un renovado y desesperado frenesí por atacar.

—¡A por él!

Pero Percival ya les había dado la espalda.

Cruzó el umbral de la tumba, extendió la mano hacia el cadáver podrido del Artificer y ordenó:

—¡⸢Despertar⸥!

Un fuego azul estalló.

———

Al instante, el resto del mundo físico a su alrededor fue engullido por las llamas. La tumba improvisada, la grisácea luz de la mañana, los aterrorizados aldeanos de fuera, todo se desvaneció en un mar de azul profundo y sepulcral.

Percival se encontró de pie en el concepto de un lugar, el dominio familiar del Espacio del Alma.

Esperó, y no mucho después, una figura emergió de las llamas lejanas.

Theumir Steelcane. Por fin.

Aunque oficialmente estaba clasificado como un Artificer, su forma física no decía la verdad: era un Herrero hasta la médula.

Era una montaña de hombre, con hombros anchos y manchados de hollín y brazos gruesos y musculosos surcados por las pálidas cicatrices de las chispas de la forja.

Una barba poblada y chamuscada por el calor enmarcaba su rostro. Llevaba un pesado delantal de cuero oscuro de Herrero sobre prendas de Artificer con inscripciones rúnicas. Sus ojos brillaban con el azul desalmado de los no-muertos, y las llamas azules crepitaban alrededor de los bordes de sus pesadas botas de hierro.

Theumir se detuvo a unos pasos de distancia. Entonces, el imponente hombre hincó una rodilla en tierra, inclinando la cabeza.

—Sois el Señor de los Huesos y las Almas —retumbó la voz de Theumir, como el martillo que usaba para golpear un yunque—. Sois el Rey de los Muertos. Respondo a vuestra llamada.

—Levántate, Theumir —dijo Percival, con voz firme en el vacío—. No tenemos mucho tiempo. Pero, adelante. Cuéntame tu historia.

Mientras el Artificer hablaba, el humo azul claro a su alrededor comenzó a espesarse y arremolinarse, formando imágenes espectrales y en movimiento de su pasado.

—Fui una de las únicas personas que llegó a Despertar en Deathlehem —comenzó Theumir.

El humo cambió, mostrando a un Theumir más joven caminando entre las familiares murallas de basalto, con los aldeanos mirándolo de reojo con profunda desconfianza.

—Para ellos, la magia era una maldición. Fui tratado como un marginado, un paria. Pero mis habilidades… mi forja… trajo una apariencia de riqueza a sus vidas estériles. Y por eso, me toleraron.

El humo se suavizó, formando el interior de la casa abandonada que Percival acababa de visitar. Apareció una hermosa mujer, con las manos apoyadas en un vientre de embarazada, mientras una niña pequeña con una enmarañada melena corría por la habitación.

Percival enarcó las cejas al ver a la mujer.

—Tenía una esposa —la voz de Theumir se tornó afligida—. Y una hija. Mi esposa esperaba un hijo. Fue por eso que tomé una gran decisión. Después de años de trabajo, de fabricar armas para mantener al pueblo alimentado y protegido, estaba cansado. Planeaba retirarme. Quería dejar el martillo y ser un padre.

El humo se arremolinó, condensándose en la imagen de una forja. Theumir estaba golpeando un trozo de metal sin rasgos, que absorbía la luz.

—Pero no podía parar antes de forjar mi obra maestra. El Exterminador del Vacío. —El fantasma miró la cadera de Percival—. La terminé, la colgué en mi casa y dejé el martillo sin planes de volver a cogerlo jamás.

El humo se volvió violento de repente. Las tiernas imágenes fueron desgarradas por una masa oscura y caótica. Un Engendro Demoníaco masivo, feroz y con aspecto de toro se materializó en la niebla.

Era la bestia exacta representada en la estatua de la plaza del pueblo. Atravesó las murallas exteriores, haciendo que los aldeanos huyeran aterrorizados.

—Pero entonces atacó el Engendro Demoníaco —dijo Theumir, apretando sus puños espectrales—. Quise llevarme a mi familia. Empaqué nuestras cosas, desesperado por huir a la ciudad donde estaríamos a salvo. Pero… mis vecinos me detuvieron.

El humo formó una escena repugnante. Theumir, intentando abrirse paso a través de una turba de aldeanos, y los aldeanos agarrando violentamente a su esposa embarazada y a su aterrorizada hija, apuntándolas con hojas oxidadas y horcas.

Percival se quedó completamente quieto, escuchando en silencio, mientras un frío horror se instalaba en su pecho.

—Se apoderaron de mi familia —susurró Theumir, con la agonía de su voz resonando en el azul ilimitado—. Me dijeron que si quería volver a verlas con vida, tenía que quedarme. Tenía que hacer armas para que lucharan contra la bestia. Tenía que coger el martillo, de nuevo.

El humo mostró a Theumir encadenado a su yunque, llorando mientras martilleaba acero al rojo vivo, día y noche, mientras el pueblo ardía fuera.

—Trabajé como un esclavo durante días. Les di todo. Cada onza de mi maná, cada gota de mi fuerza. Los armé a todos. Y cuando las armas estuvieron terminadas… estaba débil. Mi núcleo estaba agotado. Aun así, me obligaron a salir de la forja. Me enviaron al frente para unirme a ellos en la batalla.

La imagen final en el humo mostró a Theumir, exhausto y apenas capaz de levantar una espada, siendo pisoteado y corneado por el enorme demonio-toro.

—Aunque era un despertado, solo era un Artificer. No tenía habilidades mágicas ofensivas. Peor aún, estaba débil, y por eso, fui uno de los primeros en morir.

Theumir terminó, y el humo se disipó lentamente a su alrededor. Miró a Percival. —Morí en el barro. Ahora, estoy perdido. No sé qué pasó con mi esposa, o mi hija, o mi hijo nonato. Ni siquiera sé si el pueblo se salvó.

Percival miró fijamente al gigante arrodillado. Las piezas encajaron en su mente.

Así que por eso estaban tan asustados y eran tan reservados. Eran culpables.

Todo su entramado de creencias, el gran monumento a su «tenacidad mortal» en la plaza, estaba construido sobre una horrible mentira.

No habían defendido valientemente su hogar; habían esclavizado a su único Despertador, tomado como rehenes a una mujer embarazada y a una niña, y enviado a un padre agotado y desesperado a la muerte para salvar su propio pellejo.

—El pueblo sigue en pie —dijo Percival en voz baja—. Derrotaron a la bestia con las armas que forjaste.

Theumir exhaló un largo y tembloroso aliento. Sus anchos hombros se hundieron. —Gracias a los dioses. A pesar de todo… me alegro de que las murallas no cayeran.

Los ojos de Percival se abrieron con genuina sorpresa. Pensó en Mercius, que había exigido sin dudar la exterminación de todo un linaje.

—¿Aún te preocupas por ellos? ¿Después de lo que te hicieron a ti y a tu familia? ¿No es la venganza tu deseo persistente?

—No —dijo Theumir suavemente, negando con la cabeza—. La sangre no deshará lo que se hizo. Mi único deseo… es encontrar a mi familia. Estar seguro de que sobrevivieron a las consecuencias, de que están bien. Eso es todo lo que os pido, Maestro.

Percival miró pensativamente al Artificer. Afortunadamente, no era una Misión de Contrato extremadamente difícil, pero tampoco era sencilla.

La buena noticia era que Percival sabía por dónde empezar.

—¿Reconoces el nombre de Lyra? —preguntó Percival suavemente.

La cabeza de Theumir se irguió de golpe, y sus ojos azules y desalmados se abrieron de par en par por la conmoción mientras se incorporaba a medias desde su posición arrodillada. —¡Pues sí, Señor de las Almas! Es el nombre de mi hija. ¿Cómo es que vos…?

Percival exhaló un profundo y melancólico suspiro. —Creo que sé dónde está vuestra familia, Señor Steelcane.

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