La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 55

55: Infiltración en el fuerte 55: Infiltración en el fuerte Apenas unos minutos después, Percival ya no estaba en las calles de Ostuario.

Se encontraba junto al Río Bracken.

Una figura escalaba los muros del Viejo Fuerte; la figura de Percival.

Sus dedos, fortalecidos por su alta estadística de Destreza, encontraron fisuras microscópicas en la piedra.

Ascendió, con una respiración rítmica y superficial, hasta que alcanzó la abertura en la parte inferior alta del Fuerte.

Se deslizó por el conducto y entró una vez más al mismo lugar que su Esqueleto había encontrado la noche anterior.

Con cuidado, emergió en los cimientos inferiores de la fortaleza.

Allí, encontró las dependencias de los sirvientes: un laberinto de pasillos de piedra con techos bajos.

El aire aquí era diferente al de la bruma marina del exterior.

Estaba estancado, apestando a sebo quemado y a armaduras viejas y malolientes.

«Las duchas deben de estar prohibidas para estos guardias», pensó Percival, tapándose la nariz con una mano mientras miraba a su alrededor.

«Esta estructura es realmente medieval», pensó.

«Tiene sentido que se llame el Viejo Fuerte.

La seguridad es baja en los sectores de servicio, pero es probable que los guardias estén concentrados en los puntos de control interiores».

Percival trazó el mapa de la distribución en su mente.

Miró más allá de las hileras de pequeñas habitaciones, hacia el pasadizo que le esperaba y que sin duda conducía a la parte principal del Fuerte.

Dio un ⸢Paso-Sepulcral⸥ hacia el pasadizo.

Una vez allí, se puso la capucha sobre la cabeza y navegó entre las sombras.

En su mayor parte, su capa oscura lo hacía invisible contra la piedra húmeda.

Pasó junto a las cocinas y la armería, con pasos más ligeros que los de un gato.

Se aseguró de que nadie sintiera ni un susurro de su presencia.

No es que les tuviera miedo, pero conocía el valor de una aproximación silenciosa.

Cada vida que no tuviera que tomar ahora era maná ahorrado para la inevitable huida.

Llegó al cruce que conducía al ala noble superior y, justo cuando iba a doblar la esquina, divisó a dos guardias que marchaban hacia su posición.

Percival se deslizó de nuevo hacia la esquina.

La mayoría de la gente no se habría percatado de aquellos guardias, por muy lejos que estuvieran, pero su alta estadística de Percepción mantenía sus sentidos tan agudos como una hoja nueva.

—…el Barón ha estado de un humor de perros desde las noticias de la ciudad —refunfuñó un guardia—.

Dice que los Torresdeoro nos están pisando los talones.

—Que nos pisen lo que quieran —replicó el segundo, irritado y orgulloso—.

No intentarán tomar el fuerte.

No con la Dama todavía en la torre.

Es nuestra única baza porque respetan demasiado a los Crestveils.

Percival apretó la espalda contra la fría piedra del muro.

Había esperado sacar algo más de su conversación.

Necesitaba una ubicación precisa.

Encontrar a una «Dama» en un fuerte de este tamaño podría llevarle horas que no tenía.

Pero, al menos, ahora sabía que los Torresdeoro eran un posible aliado.

Sin embargo, los guardias se acercaban y lo atraparían si no hacía algo rápido.

Percival miró a su izquierda.

Había una pesada puerta de roble, la única entreabierta en la fila de enfrente.

La suave luz mantecosa que brillaba desde su interior le indicó que había alguien dentro.

Sin importarle, activó ⸢Paso Sepulcral⸥.

Mientras desaparecía en una niebla azul, los dos guardias doblaron la esquina, pasaron por donde él había estado y bajaron las escaleras.

—Si los Torresdeoro siguen provocándonos, sabrán a ciencia cierta por qué nuestro ejército es tan venerado.

Percival se rematerializó dentro de la habitación.

Era un estudio, abarrotado del suelo al techo con pergaminos, vitelas e intrincados dibujos topográficos.

En el centro estaba sentado un hombre con una túnica ribeteada de terciopelo, de espaldas a una estantería, encorvado sobre un enorme mapa de la provincia de Brackenbridge.

El rasgueo de su pluma era el único sonido en la habitación.

El hombre sintió el cambio en el aire; la repentina y antinatural caída de temperatura que acompañaba la presencia de Percival.

Empezó a levantar la cabeza, con la boca abriéndose para preguntar quién estaba allí.

Nunca tuvo la oportunidad.

El filo frío de Perforador de Luz se apretó firmemente contra la garganta del hombre antes de que pudiera siquiera registrar un rostro.

—Si quieres morir, grita —susurró Percival.

El hombre se congeló.

La pluma se le cayó de la mano, salpicando una mancha de tinta oscura sobre un bosque bellamente representado.

Sus ojos se movieron hacia arriba, captando el atisbo de un joven de ojos azules y oscuros y una expresión aterradoramente tranquila.

Miró a su izquierda y vio el emblema flotando sobre su hombro.

Sus ojos se abrieron de par en par.

Percival pudo ver que lo reconocía.

—¿Dónde tienen a Lady Alenya?

—preguntó.

Su voz era tan suave y carente de tono que casi parecía una petición agradable.

Pero esa era la parte que daba miedo.

El hombre tragó saliva, su garganta moviéndose contra la hoja.

—Yo…

yo solo soy un cartógrafo —tartamudeó, con la voz ahogada por el terror—.

Trazo mapas de las tierras…

No…

no sé nada de…

¡ngh!

Percival presionó la espada hacia delante con la más mínima presión.

La punta de la espada perforó la piel del cuello del hombre, extrayendo una única y brillante gota de sangre.

—Hágase un honor —murmuró Percival, con la mirada clavada en el alma del erudito—, y no permita que las últimas palabras que salgan de su boca sean una mentira.

El cartógrafo temblaba con tal violencia que el escritorio traqueteaba.

Sus dedos se agitaban como hojas en un huracán y sus ojos temblaban como los de una cabra camino al matadero.

Percival lo observaba sin que le importara.

—Usted traza los mapas de este fuerte, ¿no es así?

—dijo—.

Conoce cada habitación, cada ocupante, cada puerta secreta.

Dígame dónde está ella, o el próximo mapa que haga será para el más allá.

—¡En la…

la Torre Norte!

¡El Solario!

—soltó el cartógrafo con voz ahogada—.

Está en el último piso, separado de los cuarteles.

¡Por favor, se lo he dicho!

¡No me mate!

Percival se quedó quieto, con los ojos clavados en el hombre como si le estuviera haciendo saber lo que pasaría si descubría que mentía.

Entonces, con un pensamiento, Percival invocó a dos Soldados Esqueleto: dos de los cuatro con los que había entrenado esa misma mañana.

Al verlos, los ojos del cartógrafo se pusieron en blanco.

Parecía que iba a desmayarse.

—Amordácenlo —ordenó Percival—.

Si se mueve o hace algún ruido, córtenle la cabeza.

Los Esqueletos obedecieron de inmediato.

Uno arrancó un trozo de tela de la cortina y se lo ató con fuerza alrededor de la boca, mientras el otro lo ataba a la silla con los cordones dorados de la cortina.

Percival se dio la vuelta y desapareció de nuevo en el pasillo.

A partir de este momento, la cautela era primordial.

La Torre Norte estaba llena de guardias y otros trabajadores en cada esquina, así que tuvo que jugar al juego de la sincronización.

Evitó las escaleras principales, usando los andamios exteriores y las cornisas de las ventanas para eludir los cuellos de botella vigilados.

No era la primera vez que hacía algo así.

Los Mundos Portales de Rango S requerían estrategias mentales como esta, maniobrar entre amenazas menores para atacar por sorpresa al jefe.

Comparado con eso, esto era un juego de niños.

Finalmente, llegó a las pesadas puertas dobles del Solario.

Dos guardias estaban allí, con aspecto aburrido.

Percival apareció ante ellos en una explosión de humo azul, y antes de que pudieran pronunciar las palabras: «¿¡Qué diablos!?», «¡Intruso!», les golpeó la cabeza con el pomo de su espada.

Cayeron inconscientes al instante.

Percival los atrapó y los depositó con cuidado en el suelo.

Sacó la llave de una bolsa del cinturón, abrió las puertas y las empujó.

Luego, arrastró sus cuerpos inconscientes al interior y cerró la puerta.

¡PUM!

Percival se giró e inspeccionó la habitación.

Era lo bastante espaciosa como para no parecer una prisión, pero ciertamente olía como una.

Hierbas, soledad, comida seca.

Este lugar estaba medio olvidado.

La luz de la luna se derramaba a través de las altas ventanas ojivales; la única fuente de luz de este deprimente espacio.

En el centro había una gran cama con dosel.

Una figura yacía allí, enterrada bajo una montaña de pieles gruesas y pesadas, a pesar de que la habitación no era particularmente fría.

Mientras Percival se acercaba, sintió una oleada de agonía pura e inalterada procedente de Mercius.

Fue tan aguda que casi hizo tropezar a Percival.

«¿Es ella?».

La figura de la cama se removió.

Una mano delgada y marchita —temblorosa y traslúcida como el pergamino— se extendió desde debajo de las pieles.

Cuando la mujer giró la cabeza, los ojos de Percival se abrieron de par en par.

No era la joven de los recuerdos de Mercius.

Era anciana.

Su rostro tenía arrugas profundas, su cabello era escaso y níveo contra la almohada.

Su respiración era tan superficial que parecía demasiado cansada para permanecer anclada a su propia carne.

Miró a Percival, sus ojos nublados luchando por enfocar a la luz de la luna.

Se fijó en la guadaña que colgaba a su espalda.

Percival pensó que tendría miedo.

Pero no.

Alenya parecía aliviada.

—¿Ha llegado la hora?

—susurró, con una voz como el susurro de las hojas secas—.

¿Has venido finalmente a llevarme, Segador?

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