La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 56

56: Alenya Crestveil 56: Alenya Crestveil Percival envainó su espada lentamente.

El chasquido pareció sacar a la anciana de su trance.

Se estremeció, ajustándose las pesadas pieles sobre sus frágiles hombros, con sus ojos nublados fijos en el rostro de Percival.

—No soy el Segador —dijo Percival.

Había hecho todo lo posible por que su voz sonara suave.

Para no aterrorizarla, para consolarla tanto como le fuera posible.

—Me llamo Percival.

Y no he venido a acabar contigo.

He venido a liberarte.

Alenya no dijo nada durante unos segundos; luego, como si por fin hubiera procesado sus palabras, entreabrió los labios débilmente.

—¿Liberarme?

—su voz se quebró, seca como el pergamino—.

Soltó una risa hueca y estertórea que se convirtió en tos.

—No hay libertad en esta habitación, Per…

Percival.

Dime la verdad y no intentes consolarme.

¿Te…

te ha enviado Tristop?

¿Ha decidido por fin que alimentarme es un despilfarro de dinero?

Percival se acercó.

Vio la bandeja de comida en la mesita de noche: un cuenco de caldo gris y coagulado y un mendrugo de pan endurecido por el tiempo.

—Tristop no sabe que estoy aquí —dijo Percival—.

¿Puedo llevarla a una silla, Lady Alenya?

Los ojos ancianos de Alenya se clavaron en los de Percival por un momento.

—Portas una oscuridad en la que puedo confiar.

Si me llevas a una silla, será la primera en la que me siente en meses.

Percival frunció el ceño.

Oír aquello le oprimió el corazón con un dolor agudo que no podía describir.

Sin decir nada más, se volvió hacia la silla de madera, acolchada con cuero.

La cogió y la colocó junto a la cama.

Luego, con delicadeza, levantó a la anciana noble de la cama y la depositó con cuidado en la silla.

Olía a flores secas.

Una vez sentada, un suspiro de alivio se le escapó.

Su cuerpo se derritió en la silla, sus frágiles huesos encontraron descanso en una posición que no era tumbada.

La ayudó a colocar los brazos en los reposabrazos.

Entonces, seguro de que estaba cómoda, Percival prosiguió con sus preguntas.

Por lo que observó, las respuestas eran evidentes.

Alenya Crestveil había sufrido a manos de su marido y su familia.

Pero parecía injusto no escuchar las palabras de su propio sufrimiento de la propia Alenya.

Antes de actuar en su nombre, necesitaba oír la acusación de sus propios labios.

—Es importante que sepa esto, Lady Alenya.

¿Qué le han hecho aquí?

Alenya miró a Percival con una ira silenciosa y defensiva bullendo en su interior.

—No se burle de mí —siseó, aunque el esfuerzo la dejó sin aliento—.

No soy ninguna Dama.

He sido reducida a un secreto vergonzoso.

Un monstruo encerrado en una torre.

—Dígame qué le hicieron —pidió Percival de nuevo, con más suavidad.

Alenya le miró a los ojos una vez más.

Vio de nuevo aquella oscuridad.

Aquella oscuridad en la que podía confiar.

La ira se disipó, dejando solo agotamiento.

—Empezó…

después de Olysson —susurró, con la mirada perdida en la ventana por donde entraba la luz—.

Mi hijo.

Le di un heredero a Tristop.

Cumplí con mi deber.

Pero el parto…

rompió algo dentro de mí.

—Los sanadores lo llamaron la Enfermedad Larga.

Mi vitalidad se fue escapando, día a día.

Mi cabello se volvió nieve antes de ver mi vigesimoquinto invierno.

Mi piel…

se convirtió en esto.

Levantó una mano temblorosa, con la piel translúcida y manchada por la edad.

—Y, sin embargo, la muerte no llegó.

Percival escuchaba en silencio.

Conocía la Enfermedad Larga.

Maldecía a uno con una vida más larga mientras castigaba esa vida con una dolencia insoportable.

Pero…

ya existía una cura.

Tristop debía de estar ocultándosela intencionadamente.

—Tristop…

es un hombre de apariencias —continuó Alenya, con la voz temblorosa por una vida de lágrimas reprimidas.

—Me miraba con asco.

No podía soportar tener una «vieja marchita» a su lado en los banquetes.

Estaba avergonzado.

Así que me mantuvo aquí, en el solárium.

Lejos de los ojos de la gente.

Percival sintió una pesadez instalarse en su pecho.

—¿Su marido la abandonó porque estaba enferma?

—Así parece, Percival —dijo Alenya con tristeza—.

Pero me mantuvo con vida.

¿Sabe por qué?

Se volvió hacia él, con una amarga sonrisa torciéndole los labios.

—Porque soy una Crestveil.

Incluso con mi familia caída en desgracia, mi nombre tiene poder.

Reclamó mi dote, mis tierras, los artefactos de mi padre…

Lo usó todo para financiar su pequeña guerra para reclamar la Baronía.

Soy como un cadáver útil para él.

Hizo un gesto débil hacia la fría habitación.

—Una prisionera.

Sin amor.

Olvidada.

A veces…

a veces las criadas vienen a bañarme, con los ojos llenos de piedad o repulsión.

Me traen comida apenas cocinada, arrojada en una bandeja como si fueran sobras para un perro.

—Usted es una mujer noble.

—A Tristop no le importa.

—Debería haberle importado.

Alenya sonrió, al percibir las emociones en los ojos de Percival.

—Me odia, Segador.

Odia necesitar mi nombre.

Y ahora que los Crestveil ya no están en el poder…

Independientemente de cómo se aproveche de mí, sigo siendo inútil para él.

El cuerpo de Percival estaba congelado, congelado porque intentaba contenerse para no hacer añicos la mesa que tenía al lado.

La agonía que sentía era tan cruda que se preguntó si había desarrollado magia de empatía.

Tratar con tanta crueldad a la mujer con la que te casaste…

Tristop Highbard era un cobarde y un miserable.

Pero independientemente de lo que él sintiera, lo importante era cómo se sentía Alenya.

Ella era la que había sufrido.

La que cuya familia la vendió a sus carceleros.

La que lo perdió todo por nada.

Y ahora, con la verdad establecida, solo quedaba una cosa por hacer.

—Lady Alenya —dijo Percival en voz baja.

—¿Recuerda al hombre que amó?

¿El hombre con el que se suponía que debía casarse antes de Tristop?

La habitación se quedó en silencio.

El viento aullaba suavemente tras el cristal, pero dentro, el aire permanecía inmóvil.

Los ojos de Alenya se abrieron de par en par.

La nubosidad pareció disiparse por un segundo, reemplazada por una chispa de algo joven y agónicamente brillante.

Se llevó la mano al pecho, agarrando el camisón sobre su corazón.

—Sí —respiró.

La palabra fue una plegaria.

—¿Cómo podría olvidarlo?

Mi Mercius.

Él era…

era el sol.

Era todo lo que nunca supe que quería.

Era mi prometido.

Las lágrimas comenzaron a acumularse en sus ojos, desbordándose para trazar los profundos surcos de sus mejillas.

—¿Sabe?

Murió en la guerra.

Mi padre lo envió allí a morir, y murió, y yo terminé…

a-amargada, triste y sola, y viviendo…

esta…

esta miserable media vida.

Lo miró, con los ojos llenos de un dolor en forma de lágrimas de plata.

—¿Por qué me lo recuerda ahora?

¿Por qué hacer que mi corazón sangre con los recuerdos de mi amado?

¡¿Por qué?!

Percival sintió que se le aceleraba la respiración, el corazón le latía con un tipo de dolor que no podía comprender.

No era solo él, se dio cuenta.

También cargaba con el dolor de Mercius.

Percival dio un paso atrás.

—No quiero asustarla, Lady Alenya —dijo—.

Pero hay alguien a quien tiene que conocer.

Alenya se quedó mirándolo.

Confundida.

Entonces, la temperatura de la habitación descendió diez grados.

Llamas azules se arremolinaron junto a Percival y, mientras Alenya observaba con los ojos desorbitados, las llamas se unieron y una forma apareció de entre su fulgor.

Alenya jadeó, apretándose contra el respaldo de la silla.

Mercius estaba allí.

Su rostro no era el de un cadáver, sino el del hombre que había sido en su apogeo: fuerte, apuesto, con ojos llenos de una tristeza infinita.

Alenya se quedó helada.

Abrió la boca, pero no emitió ningún sonido.

Todo lo que pudo hacer fue mirar, entre fascinada y estupefacta, incapaz de comprender la imposibilidad que se erguía ante ella.

El espíritu se movió.

Mercius Seagrave se acercó, su armadura cantando como si no fuera un espíritu en absoluto.

Se detuvo junto a la silla y, lenta y reverentemente, hincó una rodilla en el suelo.

—Alenya —susurró Mercius.

Su voz resonó, portando la cadencia de la muerte, pero era innegablemente él—.

Corazón mío.

Alenya extendió una mano temblorosa.

Dudó, temiendo que sus dedos atravesaran humo.

Pero cuando tocó su mejilla, se derritió.

Podía sentirlo.

Podía sentir al hombre que amaba.

—Mercius…

—sollozó, el sonido desgarrándose en su garganta—.

Mercius…

¿eres real?

—Lo soy —respondió él—.

Soy real.

Se inclinó hacia delante, rodeando con sus brazos su cuerpo frágil y marchito.

No le importaron las arrugas, el pelo gris ni el olor a enfermedad.

Enterró el rostro en su cuello, abrazándola como si fuera lo más preciado del mundo.

—Te he echado de menos —lloró ella, aferrándose a sus hombros acorazados, con los dedos clavándose en el acero—.

Te he echado tanto de menos.

Lo siento…

mírame…

soy tan vieja…

—Eres preciosa —murmuró Mercius en su cabello—.

Estás tan preciosa como el día en que te vi por última vez.

Percival los observaba en silencio.

Se sentía como un intruso al presenciar semejante reencuentro.

Jamás habría sido posible sin la Clase Nigromante.

Sin él.

Era hermoso, y era cruel.

El abrazo duró mucho tiempo.

Los únicos sonidos eran el llanto de Alenya y el suave zumbido del maná que sostenía la forma de Mercius.

Pero la Misión de Contrato de Percival aún no había terminado.

—Mercius —lo llamó en voz baja.

Aún abrazando a su amada, los ojos de Mercius se entrecerraron, las brillantes llamas azules dentro de sus cuencas se contrajeron hasta convertirse en rendijas vengativas.

—Maestro —dijo.

—Mátalos a todos.

Percival le dio la espalda a la pareja y salió de la habitación.

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