La Regresión del Espadachín: Redespertado como Nigromante - Capítulo 57

57: La ira de Percival 57: La ira de Percival Al salir disparado por las puertas, se tomó un momento para recomponerse.

A pesar del semblante sereno en su rostro, la agitación en su interior era pesada.

No podía entenderlo.

Había millones que sufrían en el mundo.

Esto, aunque desgarrador, no era especialmente sorprendente.

Entonces, ¿por qué le afectaba tanto?

¿Era por Mercius?

¿Acaso Percival ahora tenía una especie de conexión con su Soldado del Alma?

¿Sería igual con otros Soldados de Alma?

Las preguntas se arremolinaban en su mente, y la falta de respuestas solo aumentaba su creciente ira.

Tras una respiración profunda, activó ⸢Intercambio de Invocación⸥.

Percival intercambió su lugar con uno de los Esqueletos en la sala de mapas.

El cartógrafo, aún inmovilizado por las cuerdas de las cortinas y amordazado con el trapo, dejó escapar un chillido ahogado de terror.

Percival parecía más enfadado que antes y eso lo petrificó.

El Nigromante agitó la mano, desvaneciendo tanto al esqueleto presente como a aquel con el que había intercambiado lugar en una llamarada de fuego azul.

Luego le arrancó el trapo de la boca al erudito.

El hombre se desplomó hacia delante, jadeando en busca de aire.

—Tengo preguntas que hacerte —dijo Percival.

Su voz ya no tenía el tono suave y reconfortante que había usado con Alenya.

Había vuelto a la frialdad grave y monótona que lo hacía sonar como el humo.

—Y más te vale responderme con la verdad.

El cartógrafo asintió frenéticamente, con gotas de sudor perlando su frente.

—Lo haré, señor.

Lo juro.

Percival se acercó más, mirándolo desde arriba, vacío de emociones, su melena haciéndolo parecer aún más letal.

El cartógrafo tragó saliva.

—Lo juro —dijo de nuevo.

—¿Por qué el Duque aceptó el matrimonio entre Mercius Seagrave y su hija, solo para echarse atrás una vez que él fue a la guerra?

—preguntó Percival—.

¿Por qué vender a su hija a manos de Tristop Highbard antes siquiera de que el cuerpo se enfriara?

El cartógrafo volvió a tragar saliva.

Miró hacia la puerta, y luego de vuelta al joven monstruo que estaba de pie ante él.

—Fue… fue un cálculo, señor.

Los Altobardos… no son solo nobles.

Controlan las Minas de Hierro de Ostuario.

Poseían a los Guerreros más fuertes disponibles en las cinco ciudades de Brackenbridge del Norte.

Y se especializan en Equipo de Despertador.

Los ojos de Percival se entrecerraron.

—¿Así que cambió a su hija por poder militar?

—Los Mantors amenazaban el dominio de los Crestveils sobre Bra… Brackenbridge —tartamudeó el hombre—.

El Duque Atristus necesitaba el respaldo militar para hacerles frente.

Los Altobardos se lo ofrecieron.

—Pero Alenya y Mercius estaban prometidos —insistió Percival—.

¿Por qué permitirlo cuando ya estaba tratando con los Altobardos?

Los Crestveils consolidaron su estatus de gobernantes contra los Mantors antes incluso de que la batalla comenzara.

Sus ojos se entrecerraron.

—No anuló el compromiso entonces.

¿Por qué esperó hasta que terminara la batalla para vender a Alenya a los Altobardos?

¿Cómo podía haber sabido que Mercius no regresaría?

En el momento en que Percival dijo eso, la habitación se quedó en silencio.

El cartógrafo cerró los ojos como si aceptara su destino, antes de abrirlos de nuevo y mirar a Percival con miedo y una súplica de piedad.

La verdad se reveló en ese silencio.

Ambos lo sabían.

El rostro de Percival estaba horrorizado.

Sus ojos se abrieron de par en par con una claridad absoluta y espantosa.

Todo tenía sentido ahora.

¿Los Guerreros y Despertados muriendo?

¿Cuán débiles eran los combatientes enviados con Mercius para que murieran en la primera oleada del ataque?

A menos que…
—Lo sabía —exhaló Percival.

El cartógrafo apretó los labios y asintió lentamente.

—El Duque Atristus Crestveil… puso intencionadamente a Mercius en el frente —susurró el hombre, el secreto derramándose como veneno—.

Lo envió a la batalla con los soldados más débiles, y solo después de que muriera enviaron a los verdaderos Guerreros y a los poderosos Despertados.

Percival sintió que la sangre en sus venas se convertía en hielo.

—¿Los contuvo?

—Esperó —sollozó el cartógrafo—.

Esperó hasta los Caballeros Demoníacos.

Hasta que Mercius Seagrave estuviera muerto.

El anciano no entendía por qué este joven —el Héroe invocado— estaba interesado en esta historia del pasado.

Pero no le correspondía hacer preguntas, solo responder.

—Atristus tenía que asegurarse de que Mercius muriera.

Si Mercius regresaba como un héroe, la gente se uniría a él para mantener el compromiso con su hija.

Y los Altobardos no habrían obtenido su parte del trato.

Así que Atristus se aseguró de que no quedara ningún héroe que pudiera regresar.

Percival se quedó allí, helado.

Todo se sentía inimaginablemente mal.

Esto era más que una simple tragedia.

No era una historia de mala suerte, de valentía o de ser abrumado por un enemigo superior como creía la gente de Brackenbridge.

Mercius Seagrave —el hombre que había amado ferozmente, que había luchado con honor, que era en ese momento un alma llorosa en el Espacio de Invocación de Percival— había sido asesinado por el mismo hombre al que juró proteger.

Una ira se acumuló en el pecho de Percival, subiéndole por la garganta, llenando sus venas con una furia más roja que su propia sangre…
Su aura se derramó, espesa y azul, estrujando los huesos del cartógrafo que temblaba en su asiento.

—Malditos bastardos…
El cartógrafo lo miró fijamente, con los labios temblando.

—¿Señor?

La mirada de Percival era un infierno azul.

Sus ojos ya no eran humanos; eran los vacíos de una corte mortal que había declarado culpable a toda esta familia.

—Todos sois iguales, ¿no es así?

—siseó Percival, mientras las llamas ardían a su alrededor.

Todo en la habitación se doblegó ante su esencia.

El aire comenzó a vibrar, sacudiendo los tinteros en las estanterías.

Los libros se volcaron, un cubilete de tinta cayó, derramando negrura sobre un mapa, las cortinas aullaron.

Dos núcleos de maná disruptivos impregnaron la habitación con pura intención asesina.

—Todos vosotros, desgraciados presuntuosos con coronas como calaveras y corazones de obsidiana espinosa… ¡creéis que el trono os da derecho a usar y desechar a la gente como herramientas rotas!

—Por favor… —gimió el hombre, apretando el cuerpo contra la silla.

—¡Usasteis a Mercius para vuestras guerras!

—rugió Percival, su rabia explotando hacia afuera—.

¡Tomasteis su lealtad, tomasteis su fuerza, y cuando ya no os servía, lo enviasteis al matadero!

Sus ojos destellaron con maldad.

—¡Asesinos!

¡Todos vosotros!

¡Eso es lo que hacéis!

¡Construís vuestros castillos sobre los huesos de hombres mejores!

Dolor.

Agonía.

Rabia.

Recuerdos de Liraeth riendo mientras lo atravesaba con su lanza esmeralda.

Aethelstan clavándole su espada en el pecho.

Dagna sonriendo mientras él se desvanecía hacia la muerte.

Nessa… observando en silencio desde la distancia.

—¡Usáis!

¡Y matáis!

¡Usáis!

¡Y matáis!

¡No somos más que esclavos de vuestros deseos dorados!

—Señor, por favor, yo no tuve nada que ver…
¡Ching!

En un borrón, Percival había desenvainado con ⸢Desenfunde Rápido⸥, y un único y fluido arco de acero plateado brilló en la habitación.

La súplica del cartógrafo murió en su garganta.

Una fina línea roja apareció en su cuello.

Desde sus hombros, su cabeza se deslizó, girando por el aire en una grotesca pirueta.

El shock en los ojos del anciano se reflejó en la cabeza giratoria, la sangre salpicó, pintando de carmesí los mapas de la provincia de Brackenbridge mientras la hoja de Percival asestaba el golpe, con el rostro ardiendo en un estoicismo vengativo.

El cuerpo permaneció atado a la silla, pero la cabeza cayó con un golpe sordo y rodó, deteniéndose junto a una estantería.

Percival bajó la hoja lentamente, la sangre goteando por el filo hasta la alfombra.

La rabia estaba pintada en todo su rostro, ni siquiera su melena podía ocultarla.

—⸢Despertar⸥.

Invocó a sus Soldados Esqueleto, y la habitación se llenó con los dieciséis, que empuñaban sus Espadas de Agua y Arcos Marinos.

—Registrad este fuerte —susurró Percival—.

Matad a todos.

Los Esqueletos entrechocaron sus mandíbulas y se giraron, saliendo de la habitación como una marea de muerte.

—¡Ahhh!

—¡Por los Dioses!

—¡Eran de verdad!

—¡¡¡Correeed!!!

Percival ya podía oír los gritos de los guardias y los sonidos de las hojas cortando la piel.

Se giró y salió de la habitación al pasillo donde había comenzado la masacre.

—¡Eh!

¡¿Quién demonios es ese?!

—¡Atrapadlo!

¡Matadlo!

Tres guardias corrían por el pasillo, con las alabardas en alto.

Se fijaron en la sangre que goteaba de su espada y en la habitación de la que había salido.

—¡Mató a Bersys, el cartógrafo!

—¡¡Acabad con él!!

Percival los miró.

No vio hombres.

Vio al Rey Alfred.

Vio a Tristop Highbard.

Vio a la gente que se lo había quitado todo a él y a Mercius.

Esa gente que creía que un asiento en un trono dorado significaba que eran más poderosos que él, que podía invocar leyendas de entre los muertos.

—No hay piedad para vuestra calaña —masculló Percival.

Su maná se encendió, un aura azulada envolviendo su cuerpo como un sudario—.

Solo el juicio de mi hoja mortal.

Los tres guardias atacaron a la vez.

Percival alzó su hoja para recibirlos.

¡¡Corte!!

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