La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 10

10: Emperador de Nevareth 10: Emperador de Nevareth La distancia desde mi ala del palacio hasta la corte principal era considerable.

Mientras recorría los pasillos hacia el Salón de Recepciones, la cámara sagrada reservada solo para los dignatarios extranjeros más distinguidos, dejé que mi mente se desviara brevemente hacia el hombre al que estaba a punto de enfrentarme.

Soren Nivarre.

El Emperador Helado.

El hijo bastardo del Emperador Soreth, un tirano que masacró a sus propios hijos en un frenesí paranoico, convencido de que conspiraban contra él.

Pero no a Soren.

No, Soren fue escondido.

Joven.

Silencioso.

Nacido de una concubina y una esclava, oculto en las sombras y abandonado para que se pudriera.

Hasta que la Emperatriz, su madrastra, lo encontró.

Lo crio.

Lo moldeó.

Y cuando Soreth se ahogó en su propia paranoia envenenada, Soren emergió como una hoja desenvainada de la nieve.

No fue simplemente coronado.

Fue forjado.

Un maestro manipulador de hielo.

Brillante, calculador, aterrador.

Su imperio lo llamaba el Dios del Invierno.

Y el título no era una exageración.

En cierto modo… supongo que nos parecíamos.

Nacidos de monstruos.

Criados en sangre.

Coronados demasiado jóvenes sin dulzura que nos guiara.

Pero deseché ese pensamiento.

Soren era amigo de Caelen.

Leal al héroe.

A Ophelia.

Al mundo que sonreía cuando yo sangraba.

En ambas vidas, nunca habíamos hablado más allá de la ceremonia.

Solo asentimientos.

Intercambios de tratados.

Máscaras políticas.

Y ahora estaba aquí.

Sin ser invitado.

Sin previo aviso.

Y al entrar en el vestíbulo del salón de recepciones, iluminado por velas, lo vi.

Al principio, solo su espalda.

Estaba de pie en el otro extremo de la sala, alto, de hombros anchos, envuelto en una capa negra con adornos plateados, con sus guardias apostados tras él en una perfecta formación en V.

La Guardia Invernal.

Armaduras pálidas.

Rostros cubiertos por yelmos.

Silenciosos como la muerte.

Y entonces se giró.

Y la sala contuvo el aliento.

Si yo era fuego, Soren Nivarre era el invierno en su forma más pura y cruel.

Piel pálida, del color de las nubes de tormenta.

Ojos como un glaciar agrietado, de un azul gélido sin calidez.

Su cabello era de un rubio pálido, como la luz de la luna blanqueada en oro, recogido en un moño suelto, con algunos mechones cayendo elegantemente sobre su frente.

Sus facciones eran esculpidas, afiladas, la mandíbula tallada como el mármol, la boca seria, la nariz aguileña, la presencia devastadora.

Su aura era lo bastante fría como para hacer que hasta mi calor retrocediera.

No llevaba su poder a la vista.

Él era poder.

Sus fríos ojos me encontraron de inmediato.

Y observé cómo se le tensaba la mandíbula, no por ofensa, sino por algo mucho más peligroso.

Intriga.

La mirada de Soren sostuvo la mía.

Sin parpadear.

Sin disculparse.

No parecía sorprendido por mi estado —descalza, con un camisón transparente, la piel besada por la luz de la luna, los labios teñidos de un rojo vino oscuro—, pero tampoco lo ignoró.

No, me estudió.

Como si yo fuera algo sobre lo que había oído susurrar en libros antiguos.

Una leyenda que nadie creía que existiera.

Hasta que entré en la sala como un sueño vestido de calor, seda y vino.

Entonces, al fin, habló.

Su voz, suave.

Profunda.

Se extendió como la nieve al caer sobre el acero.

—Si no supiera la verdad —dijo lentamente—, diría que no eres real.

Inclinó la cabeza.

—Un mito.

Un fantasma.

La Reina de Fuego, caminando descalza por los pasillos de piedra como si nunca hubieras muerto.

Una breve pausa.

—… Si no supiera la verdad —dijo de nuevo, con los labios curvándose muy ligeramente—, pensaría que estoy soñando.

Tomé otro sorbo de vino.

Dejé que tiñera mi sonrisa.

—Qué trágico para ti —dije con voz melosa, tan dulce como el veneno—.

Debes de tener sueños muy peligrosos, Emperador.

Se rio.

No fue una risa cortés.

Ni forzada ni superficial.

Una risa real, grave y repentina, como si de verdad lo hubiera pillado por sorpresa.

Avanzó un paso, solo uno.

Y la temperatura del aire descendió varios grados.

Las llamas de las antorchas del salón parpadearon, sobresaltadas por su presencia.

—Veo que los rumores eran falsos —dijo, sonriendo aún levemente—.

Decían que la Reina de Solmire se había vuelto silenciosa.

Que estaba decayendo.

De luto.

Muriendo.

Dejé que el silencio se extendiera entre nosotros.

Entonces tomé un último sorbo de vino, le entregué la copa a un sirviente tembloroso sin romper el contacto visual y hablé con toda la elegancia que había sepultado bajo el fuego y la ruina:
—Solmire le da la bienvenida, Emperador de Nevareth —dije, con la voz tan suave como la seda sobre el acero—.

Que la escarcha que trae consigo sepa cuál es su lugar, y que el fuego que lo recibe no queme nunca lo que usted más aprecia… a menos, claro está, que deba hacerlo.

Hice una leve reverencia desde la cintura, más como una reina que le sigue la corriente a un dios que como si lo saludara apropiadamente.

Sus ojos brillaron como si una tormenta se estuviera gestando tras ellos.

Soren fue el primero en hablar.

Y, por los dioses, sabía exactamente lo que hacía.

—Ah —dijo con suavidad, sin moverse de su sitio a mi lado—.

Caelen.

Su voz destilaba una familiaridad casual, del tipo que solo se forma entre hombres que han luchado codo con codo, bebido juntos y crecido a la sombra del otro.

Lo sentí antes de comprenderlo.

Ese cambio repentino.

Ese regreso de un nombre que no había oído en este cuerpo.

Caelen.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com