La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 9

9: Visita 9: Visita No respondí.

—Le rogué a Caelen que te visitara.

Pero él… se negó.

Por supuesto que lo hizo.

Dudó y luego añadió—: Rael también ha estado irritable.

Más de lo normal.

Quizá… quizá te echa de menos.

Eso me hizo reír.

Una risa suave y afilada.

No porque fuera gracioso, sino porque no podía decidir si era realmente tan ingenua o si, simplemente, disfrutaba restregándomelo en la cara.

Mi hijo.

Mi marido.

Mi lugar.

Todas las cosas que ahora sostenía con aquellas manos delicadas y sus bonitas sonrisas compasivas.

Me mofé y me giré ligeramente, dejando que la luz de la luna capturara solo mi perfil.

—No tienes que preocuparte por mí, Ophelia.

He sobrevivido a cosas peores que tu preocupación.

—No es solo que… —empezó ella, acercándose—.

Solo pensé que… alguien debería.

Ya que nadie más lo hace.

La miré de reojo, entrecerrando los ojos.

—Ya que eres la que eligieron —dije, con voz fría y cortante—, ¿por qué no te ciñes a tu papel y me dejas desvanecerme en el mío?

Hice ademán de pasar a su lado, harta del juego.

Y entonces hizo lo impensable.

Extendió la mano hacia mí.

Sus dedos alrededor de mi muñeca.

Pequeños.

Cálidos.

Atrevidos.

—Espera —dijo rápidamente—.

Sé que te gusta hacerte la fuerte, Eris.

Pero no estás bien.

Puedo verlo.

Te has estado encerrando desde que te desmayaste…, ¿no es así?

Miré su mano.

Luego, su rostro.

Siempre me fascinó cómo alguien tan desesperada por ser buena podía ser tan inconsciente.

Sonreí.

Apenas.

—Parece que necesito disciplinar a las lenguas sueltas que andan por mi corte.

—No, no los culpes —dijo ella deprisa—.

Yo… yo les hice hablar.

Estaba preocupada.

Claro que lo estaba.

Eso es todo lo que siempre fue.

Dulce.

Compasiva.

Estúpida.

Y de repente, me harté de fingir.

El momento cambió.

Mi sonrisa se desvaneció.

Mi espalda se enderezó.

Me adentré en su espacio, lenta y deliberadamente, hasta que su espalda rozó el frío muro de piedra tras ella.

Se puso rígida.

Me incliné hacia ella.

Con una voz como seda sobre una cuchilla.

—Sabes, siempre admiré la forma en que sobrellevaste tu pena —susurré—.

Huérfana a los trece años.

Un apellido caído en desgracia.

Sin poder.

Sin familia.

Y aun así, tuviste la fuerza para sonreírle a la mujer que te lo arrebató todo.

Se le cortó la respiración.

—Fingiste perdonarlo —continué, ahora en voz más baja—.

Pero siempre me he preguntado… ¿es real esa amabilidad?

¿O solo estás esperando a que el resto de nosotros caigamos para enseñar los dientes?

No habló.

No podía.

Así que retrocedí.

Todavía sonriendo.

—Ten cuidado, Ophelia.

Puede que el palacio haya olvidado lo que eres.

Pero yo nunca lo hago.

Y con eso, me di la vuelta y me alejé, descalza y sin remordimientos, dejándola paralizada, temblando y con el recordatorio de que algunas no necesitamos alzar la voz para saborear la sangre.

No regresé a mis aposentos.

Todavía no.

La rabia aún zumbaba bajo mi piel; no la tormenta de fuego que fue una vez, sino algo más silencioso.

Más frío.

Más afilado.

Necesitaba una copa.

Pasé junto a tres guardias en el pasillo; ninguno me sostuvo la mirada.

Un par de sirvientes que llevaban bandejas se quedaron paralizados junto a los muros del corredor mientras yo pasaba deslizándome.

Uno de ellos hizo una reverencia tan profunda que pensé que se le partiría la columna.

Bien.

Deberían tener miedo.

La única vez que una reina camina tan silenciosamente es cuando ya se ha alimentado.

Fui yo misma a la bodega.

Le dije al sumiller que se fuera.

Dudó, por supuesto.

Pero no tuve que decírselo dos veces.

Seleccioné una botella de vino tinto oscuro, elaborado con uvas cultivadas en roca volcánica negra en los valles del oeste.

Una cosecha real.

Quemaba como el humo y el terciopelo al bajar.

Una bebida para quienes querían saborear la ruina en sus lenguas.

Me lo serví yo misma.

Sin catador de venenos.

Sin una segunda copa.

Solo yo y una copa llena de paz color sangre.

Luego caminé hasta el jardín.

Mi jardín.

Donde el jazmín crecía en racimos y los bancos de mármol aún recordaban el peso de los secretos.

Caminé descalza por los senderos de piedra, con el pelo suelto y la túnica rozándome los tobillos.

Los guardias apostados cerca retrocedieron sin que hiciera falta decírselo.

La noche era suave.

La luna estaba en lo alto.

Me pintaba de un azul plateado, como si estuviera tallada en luz fría.

Me senté en el banco más cercano a la fuente y me llevé la copa a los labios.

El primer sorbo me quemó.

El segundo cantó.

Y el tercero me hizo sonreír.

Esa sonrisa socarrona.

La que se curvaba sin calidez.

La que siempre significaba que algo estaba a punto de morir: un pequeño sueño, una pequeña ilusión, o quizá solo la esperanza que alguien tenía de que yo me convirtiera en algo más blando.

Eran unos necios, todos ellos.

Yo nunca podría cambiar.

Y no me importaba.

El sonido de unas botas contra la piedra me interrumpió.

No me giré.

No era necesario.

Una voz sin aliento habló desde el arco del jardín: —Su Majestad.

Era el Heraldo Real.

Vestido de rojo y oro.

Sudaba bajo el blasón formal de Solmire, sosteniendo un pergamino que probablemente no tenía el valor de abrir.

Lo miré de reojo.

—¿Y bien?

Hizo una reverencia.

—Perdóneme, Su Majestad.

Traigo un anuncio urgente.

Bebí otro sorbo.

—Obviamente.

Tragó saliva.

—El Emperador de Nevareth, Su Gracia Imperial, Soren Nivarre, ha llegado.

Viene con su Guardia Invernal y ha solicitado la entrada en Solmire bajo el protocolo de paz.

Parpadeé.

Luego, lentamente, lo recordé.

Claro.

Se acercaba la época del Pirosanto, la semana sagrada del fuego en honor a Pironox, el dios nacido de la llama que creó nuestro reino con la madre escarcha y calcinó por primera vez el cielo para evitar que las bestias oscuras se alzaran.

Al menos, eso fue lo que creó el escritor de esta historia, ¿no es así?

Un festival sagrado.

Uno antiguo.

Y lo que es más importante, era la semana ceremonial para que Solmire y Nevareth finalizaran y refrendaran su Tratado de Llama y Escarcha, un pacto de paz que se renovaba cada cinco años para evitar que nuestras dos naciones se redujeran mutuamente a cenizas.

Miré las estrellas.

Luego, el vino en mi mano.

—Ah —dije—.

Cierto.

No me molesté en cambiarme.

El frío del jardín se aferró a mi piel mientras me levantaba del banco, con la copa aún medio llena.

El Vidriobrasa todavía delineaba la comisura de mi boca como un beso del diablo.

Pasé junto al Heraldo sin mirarlo, aún descalza, con la túnica de noche ondeando tras de mí como el humo que se desprende de un fuego agonizante.

Casi podía oír sus cuchicheos y sentir la mirada de los guardias.

Pero no me importaba; dejaría que la corte sintiera cómo se le encogían los pulmones.

Yo era la Reina de Solmire.

Y si el Emperador de Nevareth quería conocerme, me conocería así.

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