La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 158

158: Salón de Invierno 158: Salón de Invierno El Salón de Invierno era, como su nombre sugería, el invierno capturado, domado y embellecido lo suficiente como para que los mortales pudieran soportarlo.

La estancia se extendía vasta y abovedada, con su techo arqueándose tan alto que el sonido se acumulaba y reverberaba de formas extrañas y musicales.

Columnas de lo que parecía ser hielo sólido, aunque en realidad eran de piedra encantada, porque el hielo de verdad sería tanto impráctico como estructuralmente inestable, se alzaban como árboles congelados, con sus superficies talladas con intrincados patrones que atrapaban y refractaban la luz de cientos de orbes flotantes que se desplazaban por lo alto como lunas cautivas.

Largas mesas se extendían a lo largo del salón, dispuestas en una cuidadosa jerarquía.

La mesa principal se alzaba elevada sobre una tarima en el extremo más alejado, posicionada de tal manera que los allí sentados pudieran observar toda la reunión.

Debajo de ella, las mesas de menor rango se extendían hacia afuera en orden descendente de importancia, cada una cubierta con un paño plateado y dispuesta con cristalería que cantaba suavemente cuando los sirvientes se movían cerca.

Las paredes estaban cubiertas de tapices que representaban la historia de Nevareth: batallas ganadas, tratados firmados, coronaciones presenciadas por miles.

Todos tejidos con hilo de plata y azul que parecía brillar con luz propia.

Y estaba lleno.

Absolutamente abarrotado de la gente más importante, más influyente y más peligrosa de Nevareth, todos reunidos bajo el pretexto de dar la bienvenida a una novia extranjera, mientras que en realidad se posicionaban para la lucha de poder que, claramente, se estaba gestando.

El Duque Konstantin Vael presidía su círculo cerca de una de las mesas prominentes, su considerable corpulencia cubierta de pieles que probablemente costaban más que los ingresos anuales de algunas provincias.

Como gobernador de las Costas Plateadas, controlaba las principales rutas comerciales de Nevareth, lo que significaba que su apoyo u oposición podría paralizar la economía del imperio.

Se reía de algo que uno de sus aduladores dijo, pero sus ojos, afilados como el libro de contabilidad de cualquier mercader, no dejaban de desviarse hacia la mesa principal vacía.

Calculando.

Evaluando.

Ya haciendo números sobre si esta novia extranjera sería buena para el negocio o una inversión catastrófica.

Varias mesas más allá, el General Aldrik Winterbane estaba sentado con una rígida postura militar a pesar de la ocasión formal, con sus manos llenas de cicatrices aferradas a una copa de vino que ya había rellenado dos veces.

Cuarenta años de servicio le habían otorgado un estatus condecorado y la lealtad de casi todos los soldados de las fuerzas armadas de Nevareth.

Su opinión tenía un peso que no podía ser ignorado, razón por la cual parecía tan profundamente incómodo.

Los hombres como él preferían líneas de batalla claras, no la turbia política de la intriga cortesana.

Cerca de los bordes del salón, donde los religiosos ocupaban sus posiciones de honor, la Gran Sacerdotisa Serah Winterborn estaba sentada como una estatua antigua tallada en la propia montaña.

A sus sesenta y siete años, había consagrado a tres emperadores, enterrado a dos y presenciado suficientes maquinaciones políticas como para llenar una docena de textos sagrados.

Sus pálidos ojos, aún agudos a pesar de su edad, observaban a la corte reunida con el interés desapegado de alguien que ya había visto esta función antes y conocía todos los finales posibles.

Y esparcidos por todo el salón, como piezas de ajedrez cuidadosamente colocadas, se sentaba la gente de Vetra.

Dama Isolde Ravencrest, la principal dama de compañía de la Emperatriz Regente, ocupaba un asiento cercano a la mesa principal, lo suficientemente cerca para observar, lo suficientemente lejos para mantener el decoro.

Poseía la misma belleza del hielo: fría, elegante y absolutamente despiadada.

Su cabello oscuro estaba recogido en un peinado elaborado que probablemente había llevado horas a sus doncellas, y su vestido, de seda azul pálido que atrapaba la luz como agua congelada, era de un corte perfecto.

Pero eran sus ojos los que realmente captaban la atención.

Contenían el tipo de intensidad concentrada que normalmente se reserva a los depredadores que rastrean a una presa herida.

Esos ojos estaban actualmente fijos en las puertas de entrada con una expresión que podría haber congelado el vino en su copa al instante.

El Marqués Theron Ashveil, Maestro de Moneda y administrador del tesoro imperial, estaba sentado con el tipo de postura rígida que sugería una profunda incomodidad enmascarada como decoro.

Era más joven que la mayoría de los hombres en su cargo, apenas treinta y cinco años, lo que significaba que o bien había sido extraordinariamente competente o había tenido extraordinariamente buenos contactos para ascender tan rápido.

La respuesta, naturalmente, era la segunda opción.

Vetra lo había instalado en el puesto hacía cinco años, y desde entonces él había estado falsificando las cuentas lealmente.

Sus dedos tamborileaban contra la mesa con un ritmo nervioso que sugería que los acontecimientos de esta noche le estaban haciendo reconsiderar las decisiones de su vida.

Estaban todos aquí.

Todos observando.

Todos esperando.

Los susurros habían comenzado antes de que los asientos estuvieran completamente ocupados, extendiéndose como escarcha sobre un cristal.

—Trajo a una novia extranjera sin consultar…

—La Reina de Fuego, ¿te imaginas la audacia…?

—Su reputación la precede, y nada de ella es favorable…

—Desafió abiertamente a la Emperatriz Regente esta tarde, lo oí de tres fuentes distintas…

—Probablemente lo hechizó, la magia de fuego le hace cosas raras al juicio de un hombre…

—El monstruo de Solmire ha venido a corromper a nuestro Emperador…

Cerca de una de las mesas del centro, Aldric estaba sentado con la cabeza entre las manos, con el aspecto de un hombre que había aceptado su destino y simplemente esperaba a que cayera el hacha.

A su lado, Ryse hacía predicciones en voz baja, con un tono lo suficientemente bajo pero audible para los que estaban cerca.

—¿Cuánto tiempo pasará antes de que alguien diga algo lo suficientemente insultante como para que ella les prenda fuego?

—preguntó Ryse en tono de conversación.

—¿Siendo optimistas?

Tres platos —respondió Aldric sin levantar la cabeza.

—¿Siendo realistas?

Antes de que termine el primer brindis.

—¿Quieres hacer una apuesta?

—Estoy demasiado agotado para apostar en desastres que no puedo evitar.

—Ese es el espíritu.

En la mesa principal, una silla permanecía visiblemente vacía: el asiento del Emperador, situado en el centro de la tarima.

A su derecha se sentaba Vetra Helena Nivarre, la Emperatriz Regente, en la posición tradicionalmente reservada para el consejero más cercano del Emperador o, en ausencia de una Emperatriz, su madre.

Tenía un aspecto absolutamente perfecto.

Su vestido era plateado y blanco, cortado en un estilo que lograba ser a la vez modesto y devastador.

Su cabello, esa famosa plata que parecía no mostrar ni una cana a pesar de su edad, estaba dispuesto en una intrincada corona trenzada.

Zafiros brillaban en su garganta y muñecas, cada uno probablemente con un valor superior a los ingresos fiscales anuales de un condado.

Pero era su expresión lo que realmente imponía atención.

Serena.

Compuesta.

Totalmente imperturbable.

Como si el enfrentamiento de la tarde nunca hubiera ocurrido.

Como si no hubiera sido desafiada públicamente por una mujer extranjera y obligada a retirarse.

Como si su autoridad, cuidadosamente mantenida, no hubiera sido cuestionada delante de testigos.

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