La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 159

159: Salón de Invierno parte 2 159: Salón de Invierno parte 2 Sin embargo, quienes la conocían bien podían ver las señales.

La ligera tensión en sus hombros.

La forma en que sus dedos se posaban con una precisión casi milimétrica sobre el reposabrazos de la silla.

La tensión casi imperceptible alrededor de sus ojos.

Estaba furiosa.

Y ya iba tres jugadas por delante en el juego al que estuviera jugando.

Los músicos, situados en una galería con vistas al salón, sostenían sus instrumentos, listos.

Los sirvientes se alineaban junto a las paredes, preparados para entrar en acción en cuanto se diera la señal.

Los invitados se habían acomodado en sus asientos, y sus conversaciones bullían de especulaciones y una emoción apenas contenida.

Todo estaba listo.

Todo estaba a la espera.

Y entonces, con una sincronización perfecta que sugería que alguien había estado esperando precisamente ese instante, sonaron las trompetas.

No era el suave anuncio de la llegada de un nuevo plato, sino el toque formal y resonante que señalaba la entrada del Emperador.

El efecto fue inmediato y absoluto.

Las conversaciones se interrumpieron a media palabra.

Las cabezas se giraron al unísono.

Todos los presentes en el salón se pusieron en pie con una precisión sincronizada, y el chirrido de las sillas contra el mármol creó una oleada de sonido que retumbó en el techo abovedado.

Las enormes puertas de la entrada del salón se abrieron de par en par.

Primero entraron marchando los guardias ceremoniales, con sus armaduras de plata pulidas como espejos y unos movimientos tan precisos que parecían más autómatas que hombres.

Tomaron posiciones a ambos lados de la entrada, creando un pasillo de acero y ceremonia.

Entonces comenzó la música: una melodía antigua y formal, de las que acompañan a las coronaciones, las bodas de estado y los momentos en que los imperios recuerdan sus cimientos.

Y a través de ese pasillo, enmarcado por el hielo, la luz y el peso de mil miradas, avanzó Soren Nivarre, Emperador de Nevareth.

Vestía de negro y plata, con una casaca formal bordada con motivos que reflejaban la luz como la escarcha sobre un cristal.

Su pálido cabello estaba peinado al estilo severo preferido por la nobleza de Nevareth, aunque en él, de algún modo, no parecía tan formal, sino más bien peligroso.

Su expresión era compuesta, regia, exactamente la que se esperaba de un emperador que realizaba una entrada formal.

Pero fue la mujer que iba a su lado la que dejó sin aliento a toda la sala.

Eris Igniva caminaba con la mano apoyada con levedad en el brazo de Soren, con una postura perfecta y una expresión absolutamente indescifrable.

El vestido rojo que llevaba parecía arder contra la paleta de colores fríos del Salón de Invierno… una provocación deliberada, un desafío visual a todo lo que Nevareth representaba.

El escote era… generoso.

Tan generoso que más de un noble intentaba con desesperación mirar a cualquier otra parte, al tiempo que era completamente incapaz de apartar la vista.

Su pálido cabello, ese blanco característico que la identificaba como bendecida por el fuego, caía en suaves ondas por su espalda, retirado del rostro por un simple círculo de oro que parecía arder con luz propia.

Ni trenzas elaboradas.

Ni el menor intento de adaptarse a la estética de Nevareth.

Tenía el aspecto de ser exactamente lo que era: el fuego adentrándose en la casa del hielo.

Y parecía absolutamente imperturbable ante los mil pares de ojos que en ese momento diseccionaban cada uno de sus detalles.

El silencio era tan absoluto que el susurro de su vestido contra el suelo de mármol se oía por todo el salón; un sonido como el de unas llamas con voz propia, suave, peligroso y absolutamente imposible de ignorar.

Avanzaron lentamente, dándoles a todos tiempo de sobra para observar, juzgar y sacar sus propias conclusiones.

La expresión de Soren permanecía neutra, pero quienes lo conocían bien podían ver la leve tensión en su mandíbula y cómo su mano libre se contraía ligeramente a un costado.

Desafiaba a cualquiera a decir algo.

Lo que fuera.

Los ojos del Duque Konstantin se entrecerraron, su mente de mercader ya calculaba lo que la presencia de aquella mujer significaría para las relaciones comerciales.

La mano del General Aldrik se cerró con más fuerza en torno a su copa de vino, pues su instinto de soldado presentía la tormenta que se avecinaba.

Los ancianos ojos de la Gran Sacerdotisa Serah siguieron el avance de Eris con la clase de atención incisiva que normalmente se reservaba para los debates teológicos.

Y el hermoso rostro de Lady Isolde Ravencrest se había tornado completamente gélido; sus ojos rastreaban a Eris con la intensidad concentrada de quien cataloga mentalmente cada posible debilidad, cada vulnerabilidad potencial, cada ángulo de ataque.

El Marqués Theron había palidecido, y sus nerviosos dedos tamborileaban ahora un ritmo frenético sobre la mesa mientras observaba a la mujer que bien podría sacar a la luz todo lo que él llevaba cinco años robando discretamente.

Eris reparó en todos ellos.

Por supuesto que sí.

Su mirada recorrió el salón con esa evaluación despreocupada que sugería que ya estaba clasificando las amenazas, identificando a los aliados y determinando quién sería útil y quién, simplemente, estorbaría.

Cuando su mirada se posó en Lady Isolde, algo brilló en aquellos ojos de reflejos dorados.

Reconocimiento, tal vez.

O quizá solo la constatación de que había identificado a otra depredadora en la sala.

La comisura de los labios de Eris se curvó, muy levemente, lo justo para que lo advirtieran quienes la observaban con atención.

No era una sonrisa amigable.

Llegaron al estrado.

Soren guio a Eris por los escalones con esmerada cortesía, sin apartar la mano de la parte baja de su espalda.

Al llegar a la mesa presidencial, le retiró la silla de su izquierda, el puesto tradicional de la Emperatriz, y esperó a que se sentara antes de ocupar su propio asiento en el centro.

Vetra, sentada a la derecha del Emperador, no se había movido.

No había reaccionado.

No había dado acuse de recibo de la disposición de los asientos que acababa de establecerse públicamente.

Pero sus nudillos habían emblanquecido al aferrarse al reposabrazos.

Una vez que el Emperador se sentó, el resto del salón lo imitó, en una oleada de susurrantes telas y chirriantes sillas mientras cientos de nobles volvían a ocupar sus asientos.

La música cambió a una melodía más suave, más ambiental.

Los sirvientes empezaron a moverse por el salón, con movimientos coreografiados con precisión militar.

Y en el repentino silencio que siguió al barullo de los asientos, una sola voz resonó, clara y formal, con un tono calculado para oírse en toda la estancia.

—Mis señores y señoras —anunció el heraldo, con la voz firme a pesar de la palpable tensión—.

Su Majestad Imperial, el Emperador Soren Nivarre, les da la bienvenida a este banquete en honor a su prometida, la Dama Eris Igniva de Solmire.

Prometida.

No esposa.

Todavía no.

Pero la implicación era clara: lo sería.

Y todos en el salón comprendieron exactamente lo que eso significaba.

El juego había comenzado oficialmente.

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