La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 190

190: Chisme 190: Chisme Si había algo que los sirvientes del palacio de Nevareth entendían mejor que fregar el mármol cubierto de escarcha, era el sagrado arte del cotilleo.

Era su verdadera moneda, más valiosa que el oro y considerablemente más inflamable.

Y empezó, como empiezan todas las grandes catástrofes, en los lavaderos.

¿En qué otro lugar podrían enconarse adecuadamente los susurros sino entre el vapor, el jabón y el rítmico fregoteo que destrozaba el alma para quitar inexplicables manchas de sangre de la ropa de cama imperial?

—Psst —la voz de Marta bajó a un susurro conspirador mientras escurría una funda de almohada con la violencia de quien estrangula a un ganso—.

¿Te has enterado?

De la nueva.

La… Reina de Fuego.

A su lado, la joven Lena miró hacia la puerta con la paranoia entrenada de una espía en un nido de víboras.

No había moros en la costa.

—¿Qué pasa con ella?

—respiró, inclinándose hacia ella.

Marta se acercó más, su aliento empañando el aire húmedo.

—Dicen que mató a su propio padre.

Lo asó como a un ganso de domingo en sus propias cámaras.

—Hizo una pausa para conseguir el máximo efecto dramático—.

Gritó durante horas antes de que las llamas por fin… puf… acabaran con él.

A Lena se le pusieron los ojos como platos.

—¿Horas?

—Horas —confirmó Marta, asintiendo con la solemne gravedad de una suma sacerdotisa que anuncia el apocalipsis—.

¿Y los sirvientes que corrieron a ayudar?

Cenizas.

Montones de tristes y nobles cenizas.

Tuvieron que barrerlas.

Esto era, por supuesto, lo que los eruditos podrían llamar una auténtica sarta de sandeces.

Pero que conste que las sandeces, cuando se distribuyen adecuadamente, son un fertilizante espectacular.

Y el jardín del miedo palaciego estaba listo para la siembra.

Al mediodía, la historia había correteado hasta las cocinas sobre unas patitas impacientes.

Al anochecer, le habían brotado alas y había volado a los establos.

A la mañana siguiente, había evolucionado, se había puesto una corona y había convencido a la mitad del personal de palacio de que Dama Eris Igniva era una pirómana parricida que se comía a los testigos de postre.

Los adornos crecían con cada relato, como una bola de nieve de puro disparate rodando por una colina de credulidad.

Que se había reído mientras él ardía.

No, que había bailado una giga de inmolación jubilosa.

No, que se había sentado a mirar con una sonrisa serena, comiendo uvas despreocupadamente y escupiendo las pepitas sobre sus restos humeantes.

La verdad… un acto de defensa propia, caótico y brutal, tras toda una vida de abusos que la dejó traumatizada y temblando… era, francamente, un poco aguafiestas.

La verdad no tenía la misma chispa.

No maridaba bien con el té de la tarde.

Y Dama Isolde Ravencrest, una virtuosa del veneno verbal, lo entendía mejor que nadie.

Se movía por el palacio como un fantasma con rencor y una espectacular rutina para el cuidado de la piel.

Nunca de forma obvia.

Nunca a gritos.

Simplemente… presente, materializándose en el momento exacto para dejar caer una píldora de veneno perfectamente pulida en la ponchera de la conversación.

En el salón de los sirvientes, se detuvo cerca de un grupo de doncellas.

Ni siquiera las miró.

Se limitó a admirar sus propios guantes impecables y a murmurar al aire: —Espero que el personal del ala oeste se las esté arreglando.

Las fluctuaciones de temperatura deben de ser muy difíciles.

—Una pausa delicada y perfectamente calculada—.

Aunque supongo que es de esperar cuando… hay magia de fuego de por medio.

Las doncellas intercambiaron miradas que podrían haber alimentado un telégrafo.

Isolde se alejó flotando, dejando la insinuación suspendida en el aire como un perfume caro mezclado con cianuro.

Más tarde, en el Jardín de Rosas, ejecutó su obra maestra.

Sentada junto a la Duquesa Maren, sorbió su té, sonrió y dejó que el silencio hiciera el trabajo pesado durante cinco minutos enteros.

Luego, una granada casual: —¿Te has fijado en las esculturas de hielo del pasillo norte?

Varias se están agrietando.

El mayordomo está que se sube por las paredes.

—¿Ah, sí?

—El interés de la Duquesa se agudizó hasta convertirse en una punta fina—.

¿Cuándo ha empezado?

—¿No es curioso?

—reflexionó Isolde, examinando su taza de té como si contuviera los secretos del universo—.

Justo después de que llegara Su Majestad.

—Dejó que el título goteara con falsa reverencia—.

Estoy segura de que es una coincidencia.

El fuego y el hielo siempre han sido… elementos complementarios.

La forma en que dijo «complementarios» sugería que era más probable que lucharan en un foso a que compusieran un soneto.

Cuando Isolde se marchó, tres damas distintas debatían activamente si la mera presencia de Eris estaba haciendo que los mismísimos cimientos de la realidad se enfurruñaran.

Esto también eran sandeces de la mejor calidad, artesanales.

Las esculturas se estaban agrietando porque un aprendiz torpe había sobrecargado las runas de calefacción hacía semanas.

Era un problema de mantenimiento, no uno místico.

Pero Isolde sabía que una buena historia podía ganarle a un hecho aburrido cualquier día de la semana.

Al segundo día, el universo, siempre cómplice voluntario del drama, proporcionó una chispa.

Un pequeño incendio en la cocina.

Una sartén grasienta, un cocinero distraído, una breve llamarada que fue sofocada en minutos.

La única baja fue la dignidad del cocinero.

Pero al anochecer, la historia había pasado por la fábrica de rumores y había surgido como una epopeya legendaria.

—¡Su magia se filtró!

—insistió un lacayo mientras comían estofado—.

¡Probablemente estaba enfadada por el número de hilos de sus sábanas!

¡Toda la cocina casi se convierte en una pira funeraria!

—¡He oído que señaló con el dedo al jefe de cocina y este entró en combustión espontánea!

¡Hizo llover fuego de los mismísimos cielos!

—¡Mi primo del ala oeste dice que el aire allí huele a azufre y arrepentimiento!

¡Como el mismísimo infierno, pero con peores corrientes de aire!

Eris, que en ese momento se encontraba en sus aposentos, felizmente ajena a todo y hasta las rodillas de documentos comerciales, se habría quedado profundamente impresionada por su nueva habilidad para maldecir cocinas mediante irritación psíquica desde tres pisos de distancia.

Isolde, al oír la versión revisada y mejorada, sonrió a su copa de vino.

Era una buena cosecha.

Un buen día.

Al tercer día, el personal de palacio había desarrollado una guía de supervivencia en toda regla, que se pasaban unos a otros como si fueran textos sagrados.

Regla 1: No hacer contacto visual.

Roba las almas a través de las pupilas.

Regla 2: Hablar solo cuando se te dirija la palabra.

Encuentra la conversación no solicitada… inflamable.

Regla 3: Si debes entrar en sus aposentos, lleva hierro.

La magia de fuego odia el hierro.

(Esto era especialmente hilarante, ya que el hierro tenía tanto efecto en la magia de fuego como el que tendría una carta enérgica en un huracán.

Pero el pánico engendra una lógica peculiar).

Los nobles eran más sutiles, pero su subtexto tenía toda la sutileza de un tambor de guerra.

—Qué elección tan… poco convencional la que ha hecho Su Majestad —decía uno, sorbiendo su vino.

—Poco convencional —asentía otro, y la palabra goteaba implicaciones de incendios provocados e inestabilidad.

El Conde Lysander, esa serpiente ambiciosa con piel de humano, pontificaba con practicada soltura.

—No digo que sea peligrosa —murmuraba, removiendo el brandy como si fuera la verdad lo que enturbiaba—.

Simplemente señalo que el fuego… se extiende.

Está en su naturaleza.

Un hecho, no una acusación.

Más tarde, en privado, se quitaban los guantes.

—¡Reducirá este imperio a cenizas!

—¡Recordad mis palabras, la boda será un baño de sangre!

¡Literalmente!

—¡El Emperador ha perdido la cabeza!

¡Alguien tiene que decírselo!

Pero nadie lo hizo.

Porque decirle a Soren Nivarre que había cometido un error era un billete de solo ida para ir a gestionar un glaciar en los Confines del Norte, donde tu única compañía sería un pingüino depresivo.

Así que susurraban.

Y los susurros pasaron de ser un murmullo a un rugido, un maremoto de puras habladurías sin adulterar.

—
Ella los oía, por supuesto.

En un palacio de hielo, el sonido no solo viaja; cotillea, resonando por los pasillos con vida propia.

Los susurros se deslizaban por debajo de su puerta como pequeñas serpientes ansiosas y viscosas, desesperadas por ser escuchadas.

Una gobernante inferior habría estallado.

Podría haber derribado la puerta de una patada y desatado un torrente de furia real, gritando: —¡Soy una reina, idiotas, no una villana de pantomima!

¿Pero Eris?

Eris estaba… fascinada.

La velocidad era impresionante.

La consistencia, magistral.

Las frases específicas y recurrentes… inestable, no pueden coexistir, peligrosa… no era un accidente.

Era una sinfonía de calumnias, y ella sabía, con absoluta certeza, quién sostenía la batuta del director.

No necesitaba investigar la fuente.

Simplemente apreciaba el arte.

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