La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 197

197: Confrontación 197: Confrontación Mira la siguió.

No de cerca.

No de forma obvia.

Pero la siguió de todos modos, deslizándose por los pasillos unos pasos por detrás de Eris, observando cómo los sirvientes se apretujaban contra las paredes al paso de la futura Emperatriz.

Observando cómo los guardias se erguían, con las manos moviéndose instintivamente hacia las empuñaduras de sus espadas antes de reconocer a quien se acercaba.

Eris no se apresuró.

No irrumpió en el palacio como una mujer a punto de impartir venganza.

Simplemente caminó.

Calma.

Mesurada.

Inevitable como la noche invernal.

Y de alguna manera, eso era más aterrador de lo que cualquier muestra de ira podría haber sido.

Aldric, mientras tanto, había hecho un cálculo diferente.

En el momento en que Eris se fue, había agarrado sus papeles y prácticamente corrido hacia el despacho de Soren.

Su Emperador necesitaba saber.

Necesitaba estar preparado para lo que fuera que estuviera a punto de desarrollarse en el ala este.

Encontró a Soren en su escritorio, revisando informes militares con el tipo de concentración intensa que sugería que se esforzaba mucho por no pensar en dónde había estado Eris durante los últimos tres días.

—Su Majestad —la voz de Aldric salió más entrecortada de lo que pretendía—.

Lady Eris acaba de ir al salón de preparativos.

Dama Isolde parece haber…
Soren ya estaba de pie.

Ya en movimiento.

Pasó de largo junto a Aldric sin esperar el resto de la frase, sus largas zancadas devorando la distancia, su figura alta y ancha abriéndose paso por el pasillo como una cuchilla a través de la seda.

Una estela de aire frío lo seguía, la temperatura descendiendo con cada paso, la escarcha reptando por los bordes de las ventanas a su paso.

Aldric se quedó helado un momento, con los papeles agarrados inútilmente en sus manos.

—Por la gélida piedad de Enítra —murmuró, pellizcándose el puente de la nariz—.

Que alguien intervenga.

Pero lo siguió de todos modos.

Porque alguien tenía que ser testigo de lo que estaba a punto de suceder.

Y, al parecer, ese alguien era él.

Las puertas del salón de preparativos estaban cerradas cuando Eris llegó a ellas.

Se filtraban voces.

Risas.

El ligero parloteo de mujeres que se creían a salvo en su burla.

Eris no llamó.

No se anunció.

Simplemente empujó ambas puertas con fuerza suficiente para que se abrieran de par en par, y las bisagras protestaron con un chillido metálico que cortó la conversación como una cuchilla a través de la seda.

La sala guardó silencio.

Al instante.

Por completo.

Todas las cabezas se giraron.

Joyeros.

Costureras.

Archivistas.

Nobles.

Todos mirando a la mujer que acababa de entrar sin ser invitada, sin anunciarse y sin el más mínimo temor.

Dama Isolde estaba de pie cerca de la pila de sedas de Solmire rechazadas, todavía de espaldas, congelada a mitad de un gesto.

Por un instante, no se movió.

No acusó recibo de la interrupción.

Luego, lentamente, bajó la mano.

Pero no se dio la vuelta.

No hizo una reverencia.

En cambio, alzó la voz ligeramente, dirigiéndose a la sala como si la entrada de Eris no significara nada en absoluto.

—Como iba diciendo —continuó Isolde, con un tono que poseía esa cualidad particular de quien sabe exactamente lo insultante que está siendo—, todas las decisiones finales sobre los preparativos nupciales siguen recayendo en la Emperatriz Regente.

Simplemente estamos… gestionando los detalles en su ausencia.

La implicación flotaba en el aire como el humo.

Eris no tiene autoridad aquí.

Eris no tiene un estatus real.

Eris es temporal.

Varios nobles se removieron incómodos.

La expresión de la Duquesa Maren permaneció cuidadosamente neutral, pero sus ojos se movían entre Isolde y Eris con agudo cálculo.

El Conde Lysander se enderezó de su postura relajada, de repente muy interesado en parecer invisible.

Las costureras miraban al suelo.

Los joyeros sintieron la urgente necesidad de reorganizar sus expositores.

Pero Isolde siguió adelante, envalentonada por el silencio de su público.

—Después de todo —dijo, girándose finalmente para encarar a Eris con una sonrisa que era todo cortesía y nada de calidez—, debemos asegurarnos de que todo sea… apropiado.

Dadas las circunstancias.

Se acercó al tapiz, señalándolo con una mano elegante.

—La naturaleza apresurada de esta unión.

La falta de una investigación adecuada.

La… elección poco convencional que hizo Su Majestad.

Sus ojos se encontraron directamente con los de Eris.

Aún sonriendo.

Aún agradable.

Aún absolutamente venenosa.

—No querríamos que nadie pensara que el Emperador estaba pensando con algo que no fuera su cabeza cuando hizo su elección.

Algunos jadeos recorrieron la sala.

Las cejas de la Duquesa Maren se alzaron una fracción.

El Conde Lysander parecía desear desesperadamente estar en cualquier otro lugar.

Pero Isolde no había terminado.

—La muchacha fue elegida con prisas —continuó, con un tono que cambió a algo casi compasivo—.

Una elección pasajera, quizás.

Un impulso.

Todos sabemos que la Emperatriz Regente es el verdadero poder en este palacio.

La verdadera Emperatriz, se podría decir.

Este… acuerdo… es meramente temporal.

La palabra «temporal» cayó como una piedra.

Alguien al fondo de la sala inspiró bruscamente.

Pero Eris no dijo nada.

No hizo nada.

Simplemente se quedó allí, observando a Isolde representar su pequeña obra, con una expresión absolutamente indescifrable.

Y de alguna manera, ese silencio fue más inquietante de lo que cualquier respuesta podría haber sido.

Isolde gesticuló ampliamente para abarcar la sala.

—Estamos tratando de ayudar, por supuesto.

Tratando de educar a alguien tan claramente poco familiarizado con las costumbres adecuadas de la corte.

Tratando de civilizar… —hizo una pausa delicada—.

Bueno.

Costumbres salvajes de tierras salvajes.

Prácticas primitivas que no tienen cabida en un imperio civilizado.

Se acercó a la pila de sedas de Solmire rechazadas, cogió una esquina de tela carmesí entre dos dedos como si pudiera contaminarla.

—Estas, por ejemplo.

Bárbaras.

Chillonas.

Completamente inapropiadas para una boda imperial.

—Dejó caer la tela con un desagrado teatral—.

Tendremos que enseñarle cómo es el buen gusto.

Lo que exige el comportamiento adecuado.

Cómo se comportan las emperatrices adecuadas.

La condescendencia en su voz era tan espesa que se podría cortar.

Y aun así, Eris no dijo nada.

Solo observaba.

Esperaba.

Isolde se volvió hacia el tapiz, con esa sonrisa que nunca vacilaba.

—Ese emblema tenía que ser retirado, por supuesto.

—Señaló donde debería haber estado el símbolo de la tierra natal de Eris—.

Es impropio para una novia de orígenes tan… modestos.

Dejó que eso se asentara por un momento.

«Esa pequeña zorra está en silencio porque sabe que tengo razón», pensó Isolde con malicia, sonriendo para sí misma.

«Puede fingir ser una gran gobernante en Solmire, pero aquí no es más que una escoria».

Luego asestó el golpe final.

—Estamos tratando de no humillar a Su Majestad, ¿entienden?

La sala se paralizó.

Todas las respiraciones contenidas.

Todos los ojos abiertos de par en par.

Porque eso no era solo un insulto.

Era una declaración.

Y Eris se movió.

No lentamente.

No con advertencia.

En un momento estaba junto a la puerta, perfectamente quieta, perfectamente controlada.

Al siguiente, estaba al otro lado de la sala, con la mano ya en movimiento, la palma impactando en la mejilla de Isolde con un sonido que restalló en la estancia como un trueno.

La bofetada resonó.

Rebotó en las paredes de mármol.

Reverberó a través del silencio atónito.

Lady Isolde Ravencrest, dama principal de la Emperatriz Regente, trastabilló hacia atrás.

Su mano voló hacia su rostro, con los ojos desorbitados por la conmoción, el dolor y algo que podría haber sido miedo.

Cayó al suelo.

Con fuerza.

Su perfecta compostura se hizo añicos como el cristal.

Los nobles jadearon.

Los artesanos retrocedieron.

Los guardias apostados en las puertas avanzaron instintivamente antes de quedarse helados, inseguros de si intervenir o ser testigos.

Y Eris se irguió sobre Isolde, con la respiración tranquila, los ojos ardiendo con algo que no era del todo rabia ni del todo satisfacción, sino algo perfecta y peligrosamente intermedio.

No una advertencia.

Un veredicto.

El sonido del poder cambiando en tiempo real.

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