La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 2

2: El despertar 2: El despertar ERIS
—Qué pacífico.

Fue el primer pensamiento que floreció en mi mente, usualmente atribulada.

Estaba flotando.

Ni cayendo.

Ni ascendiendo.

Simplemente… suspendida.

Mi cuerpo no tenía peso, no había aliento en mis pulmones.

Ningún fuego arañaba mi pecho.

Solo quietud.

Suave y aterradora.

El espacio a mi alrededor refulgía.

No era del todo luz, ni del todo oscuridad.

Me recordaba a una perla: lisa, infinita y ligeramente fría.

No había paredes.

Ni suelo.

Solo un aire infinito, teñido de plata, y el débil eco de un latido que no era el mío.

Algo se movió.

Una figura se desplegó sobre mí como humo, de manera grácil y lenta.

Su cuerpo brillaba como la luz de la luna atrapada en una tela, con largas extremidades vestidas con un tejido tan fino que se adhería a la piel como un susurro.

Sin rostro.

Solo unos ojos que no eran exactamente ojos.

Luminosos, sin pupilas.

Observando.

—Bueno —dijo con una voz vivaz y despreocupada—.

Ya despertaste.

Me tensé.

O lo habría hecho, si mi cuerpo aún me obedeciera.

—¿Dónde estoy?

—pregunté.

Mi voz era la mía: fría, firme y cortante.

El ser ladeó la cabeza, como si mi recelo lo divirtiera ligeramente—.

Vaya, vaya.

No hay necesidad de usar ese tono.

No corres peligro, Eris.

Mi nombre en su boca hizo que algo se retorciera en mi interior.

—¿Cómo sabes mi nombre?

Ninguna respuesta.

Solo un silencio irritante.

Volví a mirar a mi alrededor, calculando—.

No has respondido a mi pregunta.

—Bueno, hemos tenido un comienzo encantador —suspiró.

Luego sonrió, creo—.

Este es el portal.

Un lugar entre mundos.

Entre finales y principios.

La fuerza silenciosa que lo mantiene todo unido.

—Estás hablando en acertijos.

—Estoy siendo poético, querida.

Déjame tener mi estilo —giró perezosamente en el aire, con la tela flotando tras de sí como humo—.

Si tienes que oírlo en términos aburridos, soy el Guardián de los Reinos Ocultos.

El guardián de cada mundo que ha florecido del jardín de una mente.

Entrecerré los ojos—.

¿Reinos Ocultos?

—Imaginaciones.

Ficciones.

Fantasías.

Los sueños que los de tu especie garabatean en pergaminos y llaman novelas —el ser se acercó flotando, ahora boca abajo, con sus ojos a la altura de los míos—.

La historia en la que estabas era una de ellas.

¿Qué?

¿Una historia?

¿Una en la que yo estaba?

Dejó que eso flotara entre nosotros, con aire de superioridad.

Una pausa.

No dije nada.

Pensando.

—… ¿una historia?

—Sí —se enderezó, con los brazos cruzados—.

El mundo en el que vivías no nació puramente de dragones y dioses como creías.

Fue escrito.

Moldeado y regido por leyes narrativas.

Un mundo donde los papeles son fijos y los arcos argumentales deben terminar.

Quise reír, pero no lo hice.

En cambio, me quedé mirando fijamente.

Temí que mi mente se hubiera adentrado demasiado en la oscuridad.

Y entonces: —Eso es absurdo.

—Oh, sin duda —sonrió con suficiencia—.

Pero aquí estás, flotando en los pliegues de la realidad.

Reducida a cenizas.

Muerta por la espada.

Y aún consciente.

Aparté la mirada, observando el vacío plateado.

Si estaba muerta, entonces este lugar… era una especie de tierra fronteriza.

Un limbo.

Pero si este ser decía la verdad,
—¿Por qué estoy aquí?

—Porque tu muerte no fue el final —dijo—.

Fue un punto de inflexión.

Un momento decisivo.

Sucedió algo… inusual.

Verás, la mayoría de los personajes siguen el guion.

¿Pero tú?

—dio una pequeña palmada de deleite—.

Te desviaste.

Te volviste autoconsciente.

No del todo, todavía no, pero lo suficiente como para romper algo.

Fruncí el ceño—.

No recuerdo haberme vuelto nada por el estilo.

—No.

Pero tu alma sí.

Una muy ruidosa, por cierto.

Y ahora el sistema está… inseguro de qué hacer contigo.

—¿Qué sistema?

—El Motor Narrativo.

Aquello que mantiene tu mundo en movimiento.

No le gustan los cabos sueltos.

Ni las villanas que mueren con remordimientos.

Eso me detuvo.

¿Motor Narrativo?

¿Personajes?

¿Guion?

¿Qué estaba pasando?

—Morí porque perdí el control.

—Ah, ¿pero lo perdiste?

—la entidad volvió a girar—.

Dejaste que te matara.

La espada no ganó.

Te rendiste.

Y eso, mi querida villana, lo cambió todo.

Guardé silencio.

¿Cómo…?

—… ¿Quién eres?

—pregunté finalmente.

—Oh.

¿Dónde están mis modales?

—el ser flotante hizo una reverencia ostentosa en el aire, como un bufón de la corte con demasiada gracia—.

Puedes llamarme Orrian.

Guardián del Velo, Vigilante de los Hilos, Asistente del Caos, Antiguo Archivista de Finales Olvidados… pero con Orrian bastará.

Parpadeé.

—Orrian —dije.

—Suena bien, ¿verdad?

No, no sonaba bien.

Pero no lo dije.

Después de eso, no hablé durante un buen rato.

Orrian flotaba frente a mí, completamente satisfecho de dejarse llevar como un trozo de cinta atrapado en el aire inmóvil.

Era anormalmente paciente.

O quizás simplemente estaba acostumbrado a que los mortales se desmoronaran así.

—Fui escrita —dije al fin, con voz monocorde.

—Correcto —dijo con voz cantarina—.

No nacida.

No concebida.

No formada de un vientre como tú recuerdas, ni de carne, sino de tinta e intención.

Entrecerré los ojos—.

¿Y qué hay de mis pensamientos?

¿Mis recuerdos?

¿Mis decisiones?

¿Mi dolor?

¿Me estás diciendo que estaban… guionizados?

La cabeza de Orrian se inclinó, y la tela de su túnica se agitó a pesar de que no había viento—.

Guionizados.

Moldeados.

Dirigidos.

¿Acaso importa qué palabra use, Eris?

—¿Esperas que crea que nada de lo que hice fue mío?

—Dije que tu mundo fue escrito.

No dije que no tuvieras ni voz ni voto.

Apreté los puños, o lo intenté.

Mis dedos no se movieron—.

Me estás diciendo que mi vida, mi historia empapada en sangre, mis remordimientos… mi hijo… —hice una pausa—.

Afirmas que todo fue imaginado.

—Sí —dijo Orrian—.

Pero de forma vívida.

Con cariño.

De manera brillante.

Me di la vuelta.

Mis ojos escudriñaron el vacío plateado en busca de cualquier cosa: una grieta, un espejo, una verdad.

Pero no me devolvió nada.

—Entonces nada de eso fue real.

—«Real» es una palabra tan delicada —canturreó Orrian, estirándose—.

¿Fueron tus emociones reales para ti?

¿Lo fue tu ambición?

¿Tu dolor?

—Esa no es la cuestión —espeté.

—Oh, pero sí que lo es —se acercó flotando, bajando la voz—.

Las sentiste.

Sufriste.

Luchaste.

Destruiste.

Elegiste.

¿Qué diferencia hay si tu mundo nació de la imaginación, cuando tu dolor aun así te esculpió hasta convertirte en lo que eres?

No respondí.

Orrian flotaba perezosamente a mi lado ahora, con la cabeza apoyada en sus brazos—.

Los tontos humanos se aferran a la idea de que «real» debe significar tangible.

Físico.

Pero si un sueño puede herirte, ¿acaso no existe por derecho propio?

Lo miré sin parpadear—.

Es un argumento muy bonito.

Pero quizás esto es lo que uno ve al morir, un sueño febril para suavizar el vacío.

—Ah —sonrió con suficiencia—.

Negación.

Primera fase.

Comprensible.

—Te estás burlando de mí.

—Por supuesto que sí —volvió a flotar en posición vertical—.

Porque ya he oído esto antes.

Cada vez que alguien se entera de lo que tú acabas de saber, siempre se estremece.

Todos ustedes creen que sus historias les pertenecen, pero olvidan que también fueron escritos para que lo creyeran.

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