La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 3

3: La oferta 3: La oferta Las palabras me atravesaron mucho más hondo que cualquier espada encantada.

No dije nada.

Porque estaba pensando.

Mi mente, entrenada en la guerra y el engaño, se aferró a este enigma como si fuera un campo de batalla.

Si lo que Orrian decía era cierto, y aún no tenía pruebas de que no lo fuera, entonces las decisiones que yo creía haber tomado eran… ¿qué?

¿Elegidas para mí?

Recordé la primera vez que le corté el cuello a un hombre, lo reduje a cenizas y no sentí nada.

La primera vez que sonreí a través de una mentira.

El dolor en mi pecho cuando Caelen me miraba como si yo fuera algo profano.

Recordé el fuego, un fuego infinito y voraz, reptando bajo mi piel como si ese fuera su lugar.

Y ahora me preguntaba: ¿quién me dio ese fuego?

¿Quién me convirtió en esto?

—¿Qué era yo para ellos?

—pregunté, con la voz fría.

Orrian parpadeó.

—¿Para quién?

—Para el que me escribió.

—Un desafío.

Una herramienta.

Una villana.

Una belleza.

Una tragedia.

Exhalé un aliento que no se empañó.

—Así que era una marioneta para su entretenimiento.

La expresión de Orrian se suavizó.

—No.

Eras su recipiente.

Hay una diferencia.

Me volví hacia él bruscamente.

—Explícate.

—Imaginaron la historia, sí.

Pero tú la llevaste a cabo.

Le insuflaste vida al papel.

Lo transformaste.

No todos los personajes se vuelven conscientes, Eris.

Tú sí.

Y eso importa.

—¿Por qué?

—Porque en el momento en que empezaste a hacer preguntas, cambiaste la narrativa.

Le rompiste el espinazo.

—Orrian se inclinó hacia delante, con los ojos brillantes—.

Cambiaste tu final.

El guion no te decía que te rindieras.

Pero lo hiciste.

Esa elección fue tuya.

Algo frío se asentó en mi pecho.

Nunca me había preguntado por qué dejé de luchar.

Había pensado que era fatiga.

Tal vez debilidad.

Pero quizá, solo quizá… había sido voluntad.

Mi voluntad.

—Estás callada —dijo Orrian.

—Estoy pensando —respondí.

Sonrió.

—Bien.

Ahí es donde empiezan todas las revoluciones.

Ladeé la cabeza, observando a Orrian con atención.

—Si fui escrita… —empecé, con voz firme—, entonces alguien eligió esto para mí.

Me dedicó un parpadeo lento y divertido.

—Continúa.

Di un paso, o creí darlo.

El espacio bajo mis pies refulgió como la niebla, pero no opuso resistencia.

—Eligieron convertirme en esta cosa.

Una tormenta de fuego.

Una advertencia.

Diseñaron mi ruina.

Orrian extendió las manos.

—Posiblemente.

—¿Y por qué?

—Mi voz se agudizó—.

¿Por qué escribir a alguien solo para quemarlo?

¿Solo para orquestar su caída?

No respondió de inmediato.

El silencio se prolongó.

Entonces, por fin: —Porque toda historia necesita calor para forjarse.

Reí una vez, una risa grave y amarga.

—Así que era leña.

—No.

Eras la forja misma.

—Orrian se acercó flotando, con la cabeza ligeramente ladeada—.

Necesitaban a alguien que moviera la trama.

Que impulsara las emociones.

Que hiciera brillar a otros.

—Para ser odiada.

—Para ser recordada.

Apreté la mandíbula.

—Podría haber sido más.

—Fuiste más —dijo Orrian—.

Ese es el problema.

No se suponía que lo fueras.

Pero te convertiste.

Me quedé mirando a Orrian.

Algo afilado se retorció en mi pecho, no era exactamente pena.

Ni exactamente rabia.

Algo más profundo.

Una grieta formándose en mi centro.

—Hice todo lo que se esperaba de mí —murmuré—.

Maté.

Mentí.

Ansié el poder.

Y al final, supliqué por mi muerte.

—No suplicaste —corrigió Orrian—.

Elegiste morir.

Esa diferencia reescribió el final.

Mis manos temblaron, o lo habrían hecho, si pudiera sentirlas.

—Entonces, ¿por qué estoy aquí?

—susurré—.

Si ya todo está contado, si ya he cumplido mi parte, ¿por qué no dejarme muerta?

Orrian sonrió.

Pero no con crueldad.

—Estás aquí —dijo, con una voz más suave que antes—, porque el hilo no se cortó limpiamente.

Porque tu historia sacudió las costuras.

Sangraste más allá de la página.

Entrecerré los ojos.

—¿Qué estás diciendo?

—Digo que… podemos intentarlo de nuevo.

No dije nada.

Solo me quedé mirando.

Orrian juntó las manos a la espalda y caminó en un lento círculo a mi alrededor.

—Pero esta vez —dijo—, no empezarás por el principio.

Nada de una chica de ojos abiertos con un futuro por delante.

Nada de un desarrollo trágico.

Ese camino está cerrado.

Muerto.

Calcinado.

Se detuvo frente a mí.

—Esta vez, Eris Igniva… empiezas por la mitad.

—… La mitad.

—Donde todo ya está roto.

Donde se llevan máscaras y las verdades están enterradas.

Donde quizá encuentres lo que siempre estuviste buscando.

Escruté su rostro, lo poco que podía ver de él.

—¿Y qué, exactamente —dije lentamente—, crees que estaba buscando?

Sonrió con picardía.

—¿Esa es la parte divertida, no?

La oferta de Orrian flotaba entre nosotros como el aire antes de una tormenta, demasiado quieto para ser de fiar.

No dije nada durante un buen rato.

Pensando.

Siempre pensando.

Incluso al final, cuando mi piel se resquebrajó, cuando el fuego me hizo delirar, mi mente no había dejado de funcionar.

Recuerdo calcular el coste de respirar, el patrón de los movimientos de la espada de Caelen, incluso mientras las llamas devoraban lo que quedaba de mí.

Y ahora, incluso aquí, en esta extraña nada plateada, me descubrí haciendo lo que siempre hacía.

Sopesando.

Observando.

Esperando.

¿Qué significaba empezar por la mitad?

¿Qué significaba volver a una historia, ahora que sabía que nunca me había pertenecido de verdad?

Consideré la posibilidad, remota pero no imposible, de que todo esto fuera una alucinación.

Una visión de la muerte.

La mente deshilachada aferrándose al sentido en su colapso final.

Había oído historias de moribundos que soñaban con dioses y ángeles, con relatos y símbolos.

No era algo inaudito.

Pero cuanto más tiempo permanecía aquí, cuanto más escuchaba la enloquecedora voz de Orrian y sentía la ausencia de tiempo a mi alrededor, más notaba que algo no encajaba.

Yo estaba apagada.

La rabia que una vez se había agitado bajo mi piel, el calor constante, el fuego, la necesidad de destruir, ya no estaba allí.

No sentía el pulso de la violencia en mi garganta.

No temblaba de odio.

Mi respiración, si es que aún respiraba, era estable.

Me sentía…
…inquietantemente quieta.

No era la calma de la paz.

Era la calma de la ausencia.

No era la mujer que había sido hacia el final.

El demonio de sangre de fuego que Solmire suplicaba ver caer.

Esa mujer nunca habría escuchado tanto tiempo.

Habría maldecido a esta cosa flotante y exigido que la devolvieran, con la espada por delante.

Ahora era más silenciosa.

Medida.

Incluso fría.

Me perturbaba la facilidad con la que lo aceptaba.

Quizá morir me había despojado de algo.

O quizá la historia había terminado y, con ella, la locura que escribió en mí.

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