La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 205

205: La Invocación de la Llama Caída”, parte 2 205: La Invocación de la Llama Caída”, parte 2 Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una maldición ya pronunciada.

—¿Qué requiere el hechizo?

—preguntó Vetra, convertida en una estratega, una general planeando una campaña.

Aira consultó de nuevo el texto, sus labios moviéndose en silencio mientras leía.

—Dos practicantes, uno que domine la magia oscura y otro con conocimiento de las llamas antiguas.

Un sacrificio de sangre, al menos diez vidas entregadas voluntariamente o tomadas por la fuerza, cuya esencia se usará para resquebrajar el sello.

Y un punto geográfico débil, un lugar donde la barrera entre su prisión y nuestro mundo ya sea delgada.

—Las antiguas chimeneas geotérmicas —dijo Vetra de inmediato—.

En las afueras del este de la capital.

Los primeros colonos construyeron allí antes de comprender el peligro y abandonaron el distrito tras un derrumbe.

El suelo sigue caliente, sigue inestable.

La barrera allí sería como un pergamino.

—Precisamente.

—El rostro arruinado de Aira logró expresar algo parecido a la aprobación—.

¿Y el momento?

La sonrisa de Vetra podría haber congelado el sol.

—Mañana.

Durante el Ritual de la Estrella-Fragmento, cuando Soren y Eris estén lejos de la ciudad, aislados en el Bosque del Glaciar Hendido.

Para cuando reciban la noticia del ataque, para cuando regresen, cientos habrán muerto.

Y cada superviviente recordará que los demonios llegaron cuando llegó la reina de fuego.

Entonces se volvió hacia Isolde, y la joven luchó por no estremecerse.

—Nos ayudarás a prepararnos.

Reúne a los prisioneros de las mazmorras inferiores, los que de todos modos están marcados para la ejecución.

Diez almas, como requiere el hechizo.

—Yo… —Isolde tragó saliva con dificultad—.

Sí, Su Gracia.

—Buena chica —ronroneó Vetra, una palabra de afecto que de algún modo sonó más amenazante que cualquier maldición—.

¿Y, Isolde?

Esta conversación nunca ha tenido lugar.

Nunca has estado aquí.

Si te interrogan, has estado en tus aposentos toda la noche, recuperándote de tu… desafortunado incidente con la reina de fuego.

La mano de Isolde se alzó inconscientemente hacia su mejilla amoratada.

—Entendido, Su Gracia.

—Ahora, pues —Vetra señaló el centro de la cámara, donde habían enrollado las gruesas alfombras para revelar el suelo de hielo desnudo—.

Veamos si este hechizo merece la pena.

Lo que siguió atormentaría los sueños de Isolde durante años, si es que vivía lo suficiente como para tenerlos.

Subieron a los prisioneros encadenados, diez en total, hombres y mujeres marcados para morir por diversos crímenes, algunos legítimos, otros inventados.

Sabían que iban a morir, pero no cómo, ni por qué, ni que sus muertes abrirían las puertas del mismísimo infierno.

Vetra los mató con un gesto, la escarcha reptando por sus venas tan rápido que apenas tuvieron tiempo de gritar.

Sus cuerpos se desplomaron como marionetas con los hilos cortados, la sangre formando charcos sobre un hielo que la absorbía como si estuviera sediento.

Aira se arrodilló, sumergió sus dedos llenos de cicatrices en la sangre tibia, la mezcló y empezó a dibujar.

Símbolos más antiguos que la escritura, patrones geométricos que dolía mirar directamente, círculos concéntricos que parecían girar incluso estando quietos.

La sangre humeó al tocar el hielo, y el vapor se elevó en finas espirales.

—Ponte ahí —le indicó Aira a Vetra, señalando el borde norte del círculo—.

Yo me pondré en el sur.

Debemos ser precisas, esto es solo una prueba, una forma de saber si vamos por el buen camino.

Vamos a comprobar si el sello se resquebraja, no a destrozarlo por completo.

Todavía no.

Vetra se colocó en su posición con una compostura absoluta, como si estuviera en un salón de baile en lugar de en una cámara ritual improvisada que apestaba a sangre y a magia oscura.

Levantó las manos y la temperatura descendió otros diez grados.

La escarcha se extendió desde sus pies, reptando por el suelo, trepando por las paredes, buscando los símbolos dibujados con sangre.

Pero esta no era la magia de hielo limpia y precisa que conocía el imperio.

Esto era otra cosa, algo que había sido retorcido, corrompido, convertido de protección en veneno.

La escarcha que se extendía desde las palmas de Vetra era negra en los bordes, surcada por vetas moradas como moratones bajo la piel.

Aira empezó a cantar, su voz subiendo y bajando en ritmos que precedían a la melodía.

Las palabras eran en Antigua Lengua de Llama, el idioma que Pironox había hablado al enseñar a la humanidad a encender sus primeros fuegos, antes de que esos fuegos aprendieran a quemar a sus creadores.

—V’rakhûn dh’el-morta, síntharix!

Rálūn v’éshîr āmok, thāl’rūūn e’môrák.

—Ka’virnul seth’larr, m’néshak ri’yol t’húm’nak; s’vēk’orá náthil, grémū vōsh.

—Ith’shaar ven-lók’tah, r’émuth Q’orún d’él’shavír, t’uúm’él kôr’ásh ven.

—Al’thrémn q’uom-esh v’áríldu, Nék’ha rálven, ōrūsh tem’khá dor’él.

—Z’mírõl váthūn-khél, p’ríyash t’rēmul, hōv’ék āl’rish, d’úrú jáhn.

—Sh’áelvor nik-thalū r’môkh, v’ēqārún ísh’el, throm v’aélūn.

—D’ról’ám sén-t’akh v’ureh, qīlún m’áresht, D’hévra k’ōlun, ¡S’AAATH!

—K’uúvrān ēlt’hōs M’írahk, vrēshá nímul, Q’árash t’él’nô.

—Yél’thra m’nó-vārū khés’īn, ōlr’ek th’ávun, p’ērísh q’ōm’él.

Úsh’ral dén-kôr vimêh T’álun īs’hráv…

VORAKUN.

¡N’ELLL’TH!

Traducción:
«¡Oh, Rey Miserable de la Muerte Negra, escucha la señal!

La médula es débil, las cadenas están rotas, el Abismo exige su tributo».

«El hueso desollado susurra en la oscuridad, el tendón se arranca de los dientes; pruebo la dulce podredumbre del corazón, el aliento febril del moribundo».

«Desgarro el velo por donde la luz se desangra, a través de la herida de la fe destrozada.

Mi orden está tallada en tu más profunda vergüenza».

«El aceite del alma está listo, el pavor de la víctima arde con pureza; que el espíritu se estremezca hasta convertirse en cenizas».

«No grites plegarias, sino fuego y tormento eterno, tú que eres entregado.

El combustible está listo».

«Consume la mecha viviente y álzate desde el núcleo purulento.

Te concedo la carne mortal».

«¡Hende la Tierra y bebe el cielo!

Que los inocentes tiemblen, que los justos caigan… ¡ARDE!».

«El foso abre sus fauces, el humo ahoga el aliento, el Dios Negro se regocija en el festín».

«Trae la luz abrasadora de los condenados, el hambre ampollante y el dolor final».

«El recipiente está preparado, el pacto sellado en sangre y agonía… ¡DEMONIO!

¡ÁLZATE!».

Vetra se unió a ella, su propia voz entrelazándose con la de Aira como el hielo que se abre paso a través de las llamas, y juntas crearon algo que no debería existir, una armonía de opuestos, una perversión del equilibrio que los dioses habían concebido.

Los símbolos dibujados con sangre empezaron a brillar, no con un fulgor rojo, sino al rojo blanco, ardiendo sin consumirse.

El círculo latió una vez, dos veces, como un corazón.

Entonces, el suelo tembló.

Sutil al principio, apenas más que una vibración bajo sus pies.

Luego más fuerte, una sacudida que hizo tintinear las velas, que envió ondas a través de los charcos de sangre.

La temperatura en la cámara se disparó brutalmente.

Un calor imposible, volcánico, el tipo de calor que pertenece a leguas bajo tierra, en lugares que los mortales no debían alcanzar jamás.

Isolde jadeó, apretándose contra la pared, sintiendo cómo el hielo sudaba a su espalda.

Y solo por un instante, no más, lo oyeron.

Gritos.

No provenían de la cámara, ni de ningún lugar del palacio, sino de muy abajo, de profundidades que deberían haber sido inalcanzables.

Voces que recordaban lo que significaba ser ángeles, que recordaban la caída, que recordaban el sabor del fuego divino convertido en castigo.

Los gritos se intensificaron, superponiéndose unos a otros, docenas de voces, cientos, todas clamando en un lenguaje de ira, anhelo y un hambre terrible, terrible.

Entonces Vetra y Aira dejaron de cantar.

El silencio se desplomó como algo físico.

La sangre dejó de brillar.

El suelo dejó de temblar.

El calor se disipó, dejando solo el frío familiar y confortable del invierno de Nevareth.

Pero algo había cambiado.

El aire tenía un sabor diferente ahora, a quemado, como si un rayo hubiera caído demasiado cerca.

La risa de Aira resquebrajó el silencio, un sonido como de cristales rotos.

—Funciona.

Oh, funciona a la perfección.

El sello es débil, debilitado por el tiempo, la negligencia y la propia ausencia de los dioses.

Cuando realicemos el ritual completo mañana, cuando le entreguemos todo nuestro poder… —No necesitó terminar la frase.

Vetra miró el círculo dibujado con sangre, los cuerpos enfriándose en sus bordes, y su sonrisa fue de una belleza terrible.

—Entonces la reina de fuego mostrará por fin su verdadera cara.

E incluso si Soren sobrevive a su encaprichamiento, incluso si intenta protegerla, el imperio exigirá justicia.

Exigirán su muerte.

—¿Y si de alguna manera consigue sellar a los demonios de nuevo?

—La voz de Isolde fue apenas un susurro.

—Entonces su propio poder la destruirá desde dentro —dijo Vetra con sencillez—.

De cualquier modo, para cuando el sol se ponga mañana, de una forma u otra, Eris Igniva habrá desaparecido de mi imperio.

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