La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 221

221: Marcas 221: Marcas En las tabernas más antiguas de Nevareth se cuentan historias, susurradas por cazadores que han sobrevivido a encuentros con los verdaderos amos de la montaña, sobre criaturas que son anteriores al propio imperio.

El Alce Glaciar es una de esas leyendas, una bestia tan masiva, tan antigua, tan increíblemente peligrosa que solo los necios y los suicidas la buscan activamente.

El Emperador Soren Nivarre, al parecer, era ambas cosas.

Llevaba horas rastreando a la criatura, siguiendo señales que la mayoría de los cazadores no reconocerían y que menos aún se atreverían a seguir.

Una depresión en la nieve demasiado grande para ser otra cosa que no fuera catastrófica.

Árboles despojados de su corteza a alturas que sugerían algo con el alcance de un arma de asedio.

El suelo helado, agrietado bajo un peso que la física no debería permitir, mostraba el patrón distintivo de pezuñas hendidas, cada una del tamaño del torso de un hombre.

Y por todas partes, ese olor, el aroma particular del hielo antiguo y de una magia aún más antigua, del tipo que hacía que los instintos mortales gritaran advertencias sobre depredadores y presas, y sobre el terrible error de confundir a qué categoría pertenecías.

Soren inhaló profundamente, saboreando el invierno y la violencia en el viento, y su sonrisa se ensanchó hasta convertirse en algo que habría preocupado a cualquiera que lo conociera lo suficiente como para reconocer lo que significaba.

Esto iba a ser divertido.

Las huellas se dirigían hacia el norte y hacia arriba, ascendiendo hacia picos que desaparecían entre nubes de tormenta que nunca se dispersaban, hacia territorios donde el frío dejaba de ser meramente incómodo para volverse activamente hostil a la vida.

El tipo de frío que ennegrecía la carne expuesta en minutos, que congelaba los pulmones a mitad de una respiración, que mataba con la paciente certeza de un verdugo que sabe que el tiempo siempre está de su lado.

Para Soren, era como volver a casa.

Su magia de hielo cantaba en sus venas, respondiendo al entorno con el entusiasmo de una criatura enjaulada que por fin es liberada en la naturaleza en estado puro.

La escarcha se extendía desde sus pisadas sin un pensamiento consciente, creando agarre donde no existía ninguno, formando puentes sobre grietas, construyendo escaleras por acantilados que habrían requerido horas de escalada cuidadosa.

Se movía por el paisaje helado como si fuera parte de él, no conquistando el terreno sino fluyendo con él, comprendiendo sus ritmos y peligros en un nivel tan fundamental que trascendía el mero conocimiento.

Este era su elemento.

Su reino.

Su derecho de nacimiento tallado en cada glaciar, ventisquero y pico helado.

El rastro del Alce Glaciar lo llevó más allá de cascadas congeladas donde el hielo se formaba en capas como estratos geológicos, cada una marcando una era diferente, un invierno diferente; el tiempo mismo hecho visible en forma cristalina.

Se detuvo ante una, tocando la superficie con los dedos desnudos, sintiendo la magia encerrada en su interior, siglos de frío acumulado, esperando a alguien lo suficientemente hábil como para despertarla, para convertirla en un arma, para comprender que el hielo nunca era simplemente agua congelada, sino violencia potencial contenida en estasis.

Hermoso.

Todo en esta cacería era hermoso: el aislamiento, el peligro, la certeza de que estaba rastreando algo que podía matarlo con la misma facilidad con la que él planeaba matarlo.

Aquí no había política.

Ni maquinaciones de la corte.

Ni la cuidadosa navegación por las intrigas de Vetra, las ambiciones de los nobles o los mil pequeños cortes que conllevaba llevar una corona.

Solo depredador y presa, y la pregunta fundamental de cuál era cuál.

El sendero se estrechó, obligándolo a avanzar por una cresta tan delgada que tuvo que ponerse de lado, con la espalda presionada contra la pared de roca y nada más que aire vacío y una caída letal al otro lado.

Puentes de hielo se formaban bajo sus pies mientras caminaba, construcciones delicadas que a maestros artesanos les habría llevado días construir, apareciendo y solidificándose en cuestión de latidos, pues la voluntad de Soren las creaba y el hielo obedecía.

Se preguntó ociosamente qué estarían pensando los observadores en el campamento, mirando a través de su magia de adivinación cómo su Emperador desafiaba a la muerte con indiferencia en busca de una presa que cualquier persona en su sano juicio habría abandonado hacía horas.

Probablemente sumidos en una incredulidad colectiva.

Aldric, sin duda, estaba extremadamente enfadado.

El hombre le daría un sermón durante días sobre la evaluación de riesgos apropiada, la dignidad imperial y la necesidad de dar un mejor ejemplo.

La idea hizo que la sonrisa de Soren se ensanchara aún más.

Escaló un acantilado vertical usando el hielo como peldaños de una escalera, cada punto de agarre formándose exactamente donde y cuando lo necesitaba, en un ascenso que era más una danza que una lucha.

Su padre, el difunto y no llorado Emperador que había visto a su hijo como una herramienta en lugar de una persona, lo había entrenado en esto.

Lo había arrojado a páramos helados sin nada más que su magia y su instinto de supervivencia, lo había dejado para que se adaptara o muriera, le había grabado a golpes lecciones sobre el poder y el control en la carne y los huesos hasta que se volvieron indistinguibles de la respiración.

Soren había odiado cada momento de ese entrenamiento.

Había fantaseado con el parricidio más veces de las que podía contar.

Y finalmente había llevado a cabo esas fantasías cuando la crueldad de su padre cruzó límites que ni siquiera la brutal cultura de Nevareth podía ignorar.

Pero las habilidades permanecieron.

La comprensión de la magia de hielo que iba más allá de la mera técnica para convertirse en algo más cercano al instinto, a la identidad.

Su padre había querido crear un arma.

Y lo había conseguido, aunque no de la forma que el viejo bastardo habría apreciado.

Porque Soren había aprendido algo que su padre nunca entendió: el poder sin propósito es solo violencia.

Y la violencia sin control es solo locura.

Podía ser violento.

Podía estar loco.

Podía ser el monstruo que su padre había intentado forjar.

Pero él elegía el cuándo.

Elegía el dónde.

Elegía el objetivo con una precisión que el enfoque de fuerza bruta de su padre hacia la crueldad nunca había alcanzado.

Como ahora, cazando una presa que ponía a prueba sus límites, que exigía su atención completa, que requería que fuera el arma que su entrenamiento había creado, pero empuñada por su propia voluntad en lugar de por la orden de otro.

La cima del acantilado se abría a un paisaje de profundos ventisqueros, algunos amontonados a una altura suficiente como para enterrar edificios, y todos ellos ocultando peligros: grietas, caídas repentinas, tramos de falso suelo que se derrumbarían bajo el peso.

Soren los sorteó con la confianza de alguien que podía sentir el hielo bajo la superficie, que sabía dónde era sólido y dónde era traicionero, que se movía a través de las trampas del invierno como si las hubiera diseñado él mismo.

Las huellas del Alce Glaciar eran más recientes aquí, más profundas, y su espaciado sugería una mayor velocidad.

Sabía que lo seguían.

Intentaba perder a su perseguidor, o llevarlo hacia el peligro, o ambas cosas.

Bien.

Una presa que se defendía era mucho más satisfactoria.

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