La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 223

223: Emperador de Nevareth 223: Emperador de Nevareth El pecho se abrió bajo su espada con eficiencia experta.

Las costillas se partieron, los órganos se desplazaron y allí, acurrucado contra un corazón del tamaño de un barril, brillando con una magia que palpitaba incluso en la muerte, yacía el Fragmento Estelar.

Era más pequeño de lo que había esperado, quizá del tamaño de una moneda de oro, pero la luz que generaba era increíblemente brillante, de un azul tan intenso que dolía mirarlo directamente.

Los Alces Antiguos rara vez formaban fragmentos tan puros, tan concentrados.

La magia necesaria para crear tal cristalización era inmensa, del tipo que provenía de siglos de absorber el poder del invierno, de sobrevivir en entornos que mataban a criaturas menores, de convertirse en algo más que un animal y menos que un dios.

«Raro» no bastaba para describirlo.

Este era el tipo de trofeo sobre el que se forjaban las leyendas, que sería recordado en cantos e historias, que validaba cada decisión demencial que lo había conducido a este momento.

Soren lo extrajo, y el calor se extendió por sus dedos a pesar del frío, a pesar de la sangre, a pesar de todo.

El Fragmento respondió a su magia de hielo como si reconociera a un igual, resonando con su poder de maneras que sugerían compatibilidad, armonía, el tipo de equilibrio que el ritual debía poner a prueba y demostrar.

Se puso en pie, sosteniendo el Fragmento en alto, y se permitió una sonrisa que era puro triunfo y arrogancia, y la satisfacción particular de alguien que había apostado con la muerte y había ganado.

De vuelta en el campamento, los observadores se habían vuelto completamente locos.

El círculo de adivinación lo mostró todo: la escalada imposible de Soren, su carga suicida, el momento en que la espada se encontró con la espina dorsal y la leyenda con la mortalidad.

Los nobles que habían apostado por su fracaso se apresuraron a reaccionar, y sus expresiones pasaban del estupor al asombro y a algo que se aproximaba al fervor religioso.

—¡Los propios dioses están observando!

—gritó alguien, señalando la imagen de adivinación donde la luz parecía danzar alrededor de la figura de Soren, donde los espíritus, o trucos de la nieve y el viento, imposible saberlo, se arremolinaban en patrones que sugerían atención divina.

—¡Ha matado a un Alce Anciano él solo!

—se unió otra voz, esta temblando de incredulidad—.

¡Sin ayuda!

¡Sin preparación!

Él solo… él solo…
Las palabras faltaban.

La imagen de adivinación decía todo lo que el lenguaje no podía: su Emperador, cubierto de sangre y gloria, sosteniendo un Fragmento Estelar que brillaba lo suficiente como para eclipsar al sol poniente, sonriendo como si nunca se hubiera divertido tanto en toda su vida.

Incluso la Gran Sacerdotisa Serah parecía conmocionada, con su compostura habitual resquebrajada al presenciar algo que no debería haber sido posible.

Los Alces Antiguos eran legendarios por una buena razón.

No morían a manos de cazadores solitarios.

No caían ante una sola espada.

Eran el tipo de presa que requería equipos, preparación, suerte y la voluntad de aceptar bajas.

Soren había matado a uno como si fuera un entretenimiento.

—Enítra lo reconoce —murmuró Serah, haciéndose eco de sus palabras anteriores sobre Eris, pero con una inflexión diferente, de asombro en lugar de incertidumbre—.

La Madre de la Escarcha ve a su hijo y está complacida.

Los sacerdotes a su alrededor murmuraron en señal de acuerdo, y sus cánticos se transformaron en oraciones de agradecimiento, de celebración, de reconocimiento por haber presenciado algo que quedaría registrado en la historia del imperio como prueba del mérito imperial.

Entre los nobles, las reacciones variaban.

Algunos parecían asombrados, otros aterrorizados, y otros más calculaban lo que esta demostración de poder significaba para sus posiciones políticas.

Porque no se trataba solo de una caza exitosa, era una demostración.

Un recordatorio de quién gobernaba exactamente Nevareth, de lo que ese gobernante era capaz cuando se le motivaba adecuadamente.

El Emperador de Hielo no era solo un título.

Era una advertencia.

Y desde su posición en el borde de la multitud, habiéndose quedado tras decidir que avisar a Vetra podía esperar un poco, Bianca Virelya observaba con emociones que no podía nombrar.

Había visto a Soren luchar antes, lo había presenciado en sesiones de entrenamiento y duelos ceremoniales, había creído que entendía sus capacidades.

No había entendido nada.

El hombre en ese círculo de adivinación, cubierto de sangre, sosteniendo un trofeo imposible, sonriendo con algo que se parecía peligrosamente a la locura, ese no era el tierno amigo de la infancia que recordaba.

Ese no era el gobernante que había sido paciente con sus presunciones, que le había permitido aferrarse a ilusiones sobre su futuro juntos.

Aquello era algo completamente distinto.

Algo que le recordaba incómodamente las historias sobre su padre, sobre la legendaria crueldad del antiguo Emperador, sobre linajes que se mantenían fieles incluso cuando deseabas que no lo hicieran.

Soren era hijo de su padre, se dio cuenta con un pavor creciente.

Había heredado más que solo el trono y la magia.

Había heredado la capacidad para una violencia que rayaba en el júbilo, para un poder empuñado sin vacilación, para una crueldad vestida de modales corteses hasta que las circunstancias exigían lo contrario.

Y había elegido casarse con Eris Igniva, una mujer igualmente peligrosa, igualmente dispuesta a abrazar la violencia cuando era necesario, igualmente cómoda con un poder que la mayoría de la gente temía.

Se merecían el uno al otro, pensó Bianca, y no sabía decir si la emoción que le ahogaba la garganta era rabia, pena o una reacia y horrible comprensión.

En el cañón, Soren emprendió la caminata de regreso al campamento, con el Fragmento Estelar asegurado, la presa confirmada y la caza completada con horas de sobra antes del límite del amanecer.

Se movía con la confianza desenvuelta de alguien que había quemado el exceso de energía de la mejor manera posible, que se sentía centrado y tranquilo, y listo para enfrentar cualquier pesadilla política que le esperara de vuelta en la civilización.

El cuerpo del Alce sería recuperado por los Cazadores Imperiales una vez que el ritual concluyera; su piel, preservada; sus astas, montadas, y su historia, añadida a las crónicas de las cazas exitosas que demostraban que los linajes imperiales eran dignos de sus tronos.

Pero Soren apenas pensaba en el legado o la historia, o en lo que esto significaba para algo más allá del presente inmediato.

Su mente ya se estaba adelantando, al regreso al campamento, a ver la reacción de Eris cuando descubriera lo que había matado, al momento en que fusionarían sus Fragmentos Estelares en la ceremonia nupcial.

A la expresión de su rostro cuando se diera cuenta de que había elegido la presa más peligrosa posible no para presumir, no para demostrarle nada a la corte, sino simplemente porque ella apreciaría la audacia.

Comprendería el impulso.

Reconocería en la temeridad de él algo de su propio enfoque de la vida.

Estaba impaciente por verla.

Impaciente por casarse con ella.

Impaciente por pasar el resto de su vida fastidiándola, protegiéndola, desafiándola y siendo desafiado por ella, construyendo algo que trascendiera la política y la profecía, y todos los planes cuidadosamente trazados con los que gente como Vetra creía que los controlarían.

Soren Nivarre, Emperador de Nevareth, caminaba a través de la naturaleza helada hacia su futuro, y quizá por primera vez en toda su vida, era genuina, completa y absolutamente feliz.

La sangre en sus manos ya se estaba congelando.

El sol poniente pintaba la nieve en tonos de rosa y oro.

En algún lugar más adelante, Eris estaba completando su propia caza, probablemente con más elegancia y menos violencia, aunque él no apostaría por lo segundo.

Y mañana… mañana se presentarían ante los dioses y el imperio, fusionarían el hielo y el fuego, y demostrarían que los opuestos no solo podían coexistir, sino prosperar juntos.

Sonrió al viento, y el propio invierno pareció devolverle la sonrisa.

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