La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 226

226: Juicio divino 226: Juicio divino Se acercaron al altar juntos, sin que ninguno de los dos liderara o siguiera al otro, sino caminando en sincronía, con sus pasos acompasados sin una coordinación consciente.

La plataforma de hielo negro parecía absorber la luz, haciendo que los Fragmentos Estelares brillaran aún más por el contraste cuando los depositaron en las manos extendidas de Serah.

La Gran Sacerdotisa alzó ambos fragmentos, examinándolos con una valoración profesional que se transformó en algo cercano a la conmoción al percatarse de sus cualidades.

—Un Alce Anciano —murmuró, estudiando el fragmento de Soren—.

Mataste a un Alce Anciano tú solo.

—No era una pregunta; el tamaño y la pureza del fragmento lo confirmaban, pero la incredulidad teñía su tono de todos modos.

—Parecía lo que había que hacer —replicó Soren con modestia, aunque su sonrisa sugería que estaba profundamente complacido consigo mismo.

Serah dirigió su atención al fragmento de Eris, y su expresión pasó de la confusión a la comprensión y, finalmente, a algo que podría haber sido aprobación.

—Y tú liberaste a un Lince Colmillo Helado de una trampa.

Dejaste que muriera en paz en lugar de con dolor.

—Merecía algo mejor que desangrarse solo —dijo Eris en voz baja.

—Piedad y violencia —dijo Serah, más para sí misma que para ellos—.

La reina de fuego muestra compasión, el emperador de hielo busca un desafío.

El sentido del humor de Enítra se vuelve más complejo con cada generación.

Se dirigió al cuenco sagrado, una vasija tallada en un hielo tan antiguo y comprimido que había alcanzado una densidad superior a la del agua congelada normal, se había convertido en algo más parecido a una piedra cristalina, completamente inmune a derretirse a pesar de su naturaleza helada.

El cuenco reposaba sobre un pedestal de material similar, situado en el centro exacto del altar, donde siglos de rituales habían desgastado surcos en el hielo negro.

Serah depositó ambos Fragmentos Estelares en el cuenco con cuidado ceremonial, y luego comenzó a cantar en Antiguo Nevariano, un idioma que precedió al imperio, que existía en el espacio entre el habla humana y los sonidos que el viento producía a través de las cavernas de hielo, que lastimaba las gargantas mortales al hablarlo durante períodos prolongados.

Las palabras subían y bajaban con ritmos que sugerían la respiración, el latido del corazón, el lento y aplastante movimiento de los glaciares que medían el tiempo en épocas geológicas.

Otros sacerdotes se unieron al cántico, sus voces superponiéndose en armonías que creaban algo más allá del mero sonido, algo que resonaba en los huesos, en la sangre y en los espacios entre los pensamientos.

Entonces, Serah encendió el fuego sagrado.

No debería haber sido posible: fuego bajo el hielo, calor aplicado a algo que, por definición, no podía soportar el calor.

Pero este era un fuego ritual, una llama antinatural, que ardía con un propósito más allá de la simple combustión.

Parpadeaba en azul, blanco y colores que no existían para los ojos normales, generando un calor que de alguna manera nunca tocaba el cuenco, que en cambio dirigía toda su energía hacia el interior, hacia los Fragmentos Estelares.

Los fragmentos comenzaron a brillar.

Primero el de Soren, cuyo azul se intensificó hasta que dolía mirarlo directamente.

Luego el de Eris, cuyo blanco se avivó hasta competir con el sol poniente.

La luz crecía y crecía, pulsando al ritmo del cántico, respondiendo a la magia, a la oración y a algo más antiguo que ambas.

Entonces comenzaron a derretirse.

No como el hielo que se derrite en agua, sino como un sólido que se transforma en luz líquida, con las estructuras cristalinas perdiendo cohesión, fluyendo juntas mientras mantenían su luminiscencia, convirtiéndose en algo entre materia y energía, entre sustancia física y magia pura.

La multitud contuvo la respiración.

Este era el momento.

La prueba.

El juicio divino sobre si esta unión estaba bendecida o condenada.

Si los fragmentos se rechazaban, quemarían el cuenco hasta ennegrecerlo, lo agrietarían y potencialmente explotarían con fuerza suficiente para herir a los que estuvieran demasiado cerca.

Si simplemente se toleraban, permanecerían separados incluso en forma líquida, y volverían a cristalizarse en fragmentos individuales que nunca podrían fusionarse del todo.

Solo si la unión estaba verdaderamente bendecida se combinarían los fragmentos, crearían algo nuevo en lugar de permanecer eternamente divididos.

La luz líquida se arremolinó: el azul y el blanco persiguiéndose por el interior del cuenco, girando en círculos como depredadores o bailarines, poniendo a prueba los límites, buscando la armonía o la dominación.

Durante varios latidos, el resultado permaneció incierto.

Entonces los colores comenzaron a fusionarse.

No con vacilación.

No de forma gradual.

Sino con entusiasmo, precipitándose el uno hacia el otro como amantes separados por mucho tiempo, entrelazándose con una velocidad que sugería anhelo en lugar de renuencia.

El azul y el blanco giraron en espiral cada vez más rápido hasta que se convirtieron en un único color que de alguna manera era ambos y ninguno, una tonalidad que solo existía en ese momento, en esa fusión específica de elementos que deberían haberse opuesto.

La espiral se aceleró hasta convertirse en un borrón, un vórtice en miniatura de magia líquida que giraba tan rápido que desafiaba la física, trepando por las paredes del cuenco, amenazando con escapar por completo de su contención.

Entonces cristalizó.

La transformación ocurrió entre un latido y el siguiente —de líquido a sólido sin transición—, la espiral congelándose en su sitio, solidificándose en un único Fragmento Estelar que era más grande que los dos originales combinados, con su estructura imposiblemente compleja, el azul y el blanco entretejidos tan a fondo que separarlos significaría destruir el conjunto.

Pulsaba con una luz que no era un reflejo, que provenía de su interior, que sugería que el objeto estaba vivo de una manera que trascendía a un mero artefacto mágico.

Fusión perfecta.

Sin grietas.

Sin quemaduras.

Ninguna evidencia de lucha o rechazo, nada excepto una unión completa y entusiasta que había creado algo más grande que la suma de sus partes.

Serah lo miró fijamente, con su compostura profesional completamente destrozada.

Le temblaban las manos mientras las introducía en el cuenco, levantando el fragmento fusionado con un cuidado que rozaba la reverencia.

—Esto… —se le quebró la voz, obligándola a empezar de nuevo—.

Esto no ha sucedido nunca.

No en tres siglos de rituales registrados.

No en los textos más antiguos.

No en las profecías más optimistas.

Se volvió hacia la multitud, sosteniendo el fragmento en alto para que todos pudieran verlo, donde su luz pintaba el cielo que oscurecía con tonalidades que no tenían nombre.

—¡Esto es más que una bendición!

Su voz resonó por toda la cima de la montaña, portadora de un poder que sugería una amplificación divina y que hizo que incluso los que se encontraban en los extremos más lejanos oyeran cada sílaba con perfecta claridad.

—¡Es la propia Enítra presenciando esta unión!

¡La Madre de la Escarcha reconoce lo que vemos ante nosotros: que el Emperador y su prometida están destinados a transformar el imperio!

¡Que su unión traerá cambios que resonarán a través de las generaciones!

La profecía golpeó como una fuerza física.

Todos cayeron de rodillas…: nobles que se habían mostrado escépticos ante este matrimonio extranjero, sacerdotes a los que les había preocupado que el fuego y el hielo se destruyeran mutuamente, sirvientes que no habían sido más que meros observadores curiosos, guardias que habían visto demasiado para creer en cuentos de hadas.

Todos ellos se arrodillaron ante lo que acababan de presenciar, ante la prueba de que las fuerzas divinas se interesaban por los asuntos mortales, ante la aterradora y estimulante posibilidad de que, después de todo, su Emperador había elegido bien.

Incluso Bianca, todavía presente a pesar de que cada uno de sus instintos le gritaba que se fuera, que huyera, que escapara antes de presenciar más pruebas de que sus sueños eran cenizas.

Sus rodillas golpearon el hielo con fuerza suficiente para dejarle un moratón, apretó la mandíbula con la fuerza necesaria para romperse los dientes, y las lágrimas se le congelaron en las mejillas mientras se arrodillaba ante la unión que durante años había creído que debería haber sido suya.

Comenzó un cántico, espontáneo al principio, que luego fue creciendo hasta adquirir un ritmo coordinado a medida que las voces encontraban la armonía:
—¡Bendita sea la corona de Nevareth!

Una y otra vez, las palabras rodaban por la cima de la montaña como olas, como una plegaria, como la esperanza desesperada de un pueblo que necesitaba creer que sus líderes eran elegidos por fuerzas más allá de la política y los linajes.

En el centro de este fervor, rodeados de testigos arrodillados y proclamaciones divinas, Eris y Soren permanecían de pie, juntos, todavía cogidos de la mano, ambos ligeramente abrumados por el peso de las expectativas que acababan de depositar sobre ellos.

—Bueno —dijo Soren en voz baja, en un tono solo para ella—, va a ser difícil estar a la altura.

—Transformar el imperio —replicó Eris, con la misma calma—.

Ninguna presión.

—Ya planeábamos causar problemas.

Esto solo lo hace oficial.

A pesar de todo, del agotamiento, del frío, de la repentina carga de la profecía, ella sonrió.

Corta, aguda y genuina, el sonido encerraba más verdad de la que cualquier respuesta formal podría haber logrado.

Soren le apretó la mano una vez; su agarre era cálido a pesar del frío, firme a pesar del caos.

Ella le devolvió el apretón, respondiendo sin palabras, asintiendo sin hacer promesas que no podría cumplir.

Mañana se casarían.

Se unirían legal, política y mágicamente.

Asumirían roles que la profecía afirmaba que estaban divinamente ordenados, que exigirían más de lo que cualquiera de los dos podría ser capaz de dar.

Pero hoy, en este momento perfecto en la cima de una montaña, rodeados de multitudes arrodilladas, de una luz que se desvanecía y del eco del favor divino, eran simplemente dos personas que habían sobrevivido a sus respectivas cacerías y habían regresado el uno junto al otro, enteros.

Parecía suficiente.

Parecía serlo todo.

Parecía el último momento de paz antes de la tormenta que ninguno de los dos vio venir, que esperaba en las sombras más allá de la luz de las antorchas, que llevaba rostros que creían conocer y portaba cuchillos que no verían hasta que el acero se encontrara con la carne.

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