La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 227

227: La grieta 227: La grieta Mientras las celebraciones resonaban en la cima de la montaña, mientras las multitudes cantaban bendiciones y las profecías hablaban de futuros brillantes y prometedores, la oscuridad se congregaba en aposentos donde la luz no había sido bienvenida durante horas.

Los aposentos privados de Vetra, en las profundidades del ala más antigua del palacio, en secciones que precedían a la arquitectura actual, que existían en espacios que la mayoría de los sirvientes evitaban sin saber muy bien por qué, se habían transformado en algo que habría horrorizado a cualquiera lo bastante desafortunado como para presenciarlo.

Velas rodeaban un círculo trazado con sangre, docenas de ellas, colocadas a intervalos precisos, ardiendo con llamas que parpadeaban en colores que no deberían existir.

Un color tan oscuro que casi carecía de luz.

Generaban calor sin calidez, luz sin iluminación, creando una atmósfera de incorrección tan profunda que hacía que el propio aire supiera a corrupción.

Vetra estaba arrodillada en el extremo norte del círculo, con sus finas túnicas abandonadas en favor de una sencilla tela negra que no obstaculizara el movimiento, su cabello plateado suelto y colgando, y sangre embadurnada en su frente y mejillas en patrones que Aira había pintado allí horas antes.

Sus manos, siempre tan cuidadosamente mantenidas, tan elegantemente cuidadas, estaban ahora en carne viva y sangrando por donde se había grabado símbolos en su propia piel, tatuajes temporales escritos con dolor, sacrificios necesarios para convertirse en un conducto adecuado para lo que intentaban.

Frente a ella, en el punto sur, Aira se encorvaba sobre el grimorio negro, su rostro lleno de cicatrices iluminado por la luz de las velas que hacía sus rasgos aún más grotescos, su boca destrozada moviéndose constantemente mientras leía pasajes en lenguas que precedían a la escritura, que existían como sonidos en lugar de palabras, que requerían que el hablante comprendiera el sufrimiento en niveles fundamentales a los que la mayoría de los humanos nunca accedían.

Llevaban horas en ello.

Desde antes de que el grupo de caza partiera.

Desde el momento en que Soren y Eris habían abandonado los terrenos del palacio, desde que la atención de la ciudad se había centrado en el ritual de la cima de la montaña, desde que la oportunidad perfecta se había presentado como un regalo de fuerzas que apreciaban la ambición y la crueldad a partes iguales.

El cántico era constante, rítmico, construyéndose en capas como una sinfonía obscena.

La voz de Vetra proporcionaba la base, firme, controlada, precisa a pesar de la sangre que goteaba ocasionalmente de su nariz a medida que el coste de la magia se acumulaba.

La voz de Aira tejía el contrapunto, más aguda, más errática, portando armónicos que sugerían que canalizaba algo que usaba su garganta como instrumento en lugar de hablar por voluntad propia.

Juntas creaban un sonido que no resonaba en los oídos, sino en los huesos, que vibraba a través de la piedra y la sangre y los espacios entre alientos, que llamaba a cosas que esperaban en la oscuridad exactamente esta invitación.

La temperatura de la cámara fluctuaba violentamente.

En un momento, era tan fría que se formaba escarcha en las paredes.

Al siguiente, tan caliente que la cera de las velas corría como lágrimas, que los símbolos de sangre siseaban y echaban vapor, que respirar se sentía como inhalar fuego.

Ninguna de las dos mujeres reconoció la incomodidad.

Ninguna dejó de cantar.

Ninguna permitió que la debilidad, la duda o la limitación humana básica interrumpiera lo que habían empezado.

Un suave golpe en la puerta, apenas audible bajo el cántico, pero esperado.

—Entra —llamó Vetra sin romper el ritmo, su voz superponiéndose a sí misma, creando ecos donde no deberían existir.

Isolde se deslizó dentro, con una expresión a medio camino entre el terror y el júbilo, su mejilla vendada un recordatorio de su propio encuentro con la represalia de Eris.

Llevaba un mensaje sellado, con la cera aún caliente, su entrega lo suficientemente reciente como para ser relevante.

—La señal, Su Gracia —susurró, acercándose al borde del círculo, pero con cuidado de no cruzar los límites trazados con sangre—.

Han completado el Ritual de la Estrella-Fragmento.

La fusión fue un éxito —su voz se tensó con algo que podría haber sido celos o pena—, un éxito perfecto.

Todos siguen en la montaña.

La corte entera, todos los testigos, cada noble de importancia.

—¿Y el Emperador?

—preguntó Vetra, sin dejar de cantar bajo sus palabras, creando un sonido en capas que sugería que existía en múltiples estados simultáneamente.

—Sigue allí.

No volverá hasta la noche, según la tradición.

La ciudad está… —Isolde hizo una pausa, buscando las palabras—.

«Desprotegida» no es la palabra exacta.

Las patrullas regulares están activas.

Pero todos los magos poderosos, todo el alto mando militar, todos los que podrían responder rápidamente a una amenaza mágica, están todos en la ceremonia.

—Perfecto.

—La sonrisa de Vetra fue terrible, triunfante, la expresión de alguien que había colocado las piezas con precisión y ahora las veía caer en patrones inevitables.

—Entonces, procedemos.

Volvió su atención al círculo, al ritual que había consumido horas y sangre y pedazos de su humanidad que había sacrificado hacía mucho tiempo.

—Aira.

Es la hora.

El cántico de la bruja cambió, aumentando en tono e intensidad, sus manos moviéndose sobre las páginas del grimorio con una reverencia que rayaba en la adoración.

Encontró el pasaje que había estado preparando, la culminación de todos los encantamientos anteriores, las palabras que transformarían el potencial en realidad.

—¡V’rakhûn mor’talak, síkresh t’alam dûr!

Se le quebró la voz, y ahora la sangre fluía más libremente de su nariz, de sus oídos, de las comisuras de sus ojos, donde los capilares estallaban bajo la presión de canalizar un poder que la carne mortal nunca estuvo destinada a contener.

—¡N’arak vel’shon, túreth k’al márek!

La temperatura se disparó brutalmente.

Un calor imposible, el tipo de calor propio de forjas y volcanes, que convertía el aire en una bruma trémula y hacía de la respiración un acto de voluntad en lugar de un reflejo.

—¡Sh’korran vél t’nash, moreth síl k’athûn!

Vetra se unió a ella, sus voces fusionándose en una armonía que era profana en su belleza, que creaba un sonido tan precisamente incorrecto que se acercaba al arte.

—¡D’kuthral nôm elshar, v’rakesh túl m’oran!

Los símbolos de sangre comenzaron a brillar, no a reflejar la luz de las velas, sino a generar su propia luminiscencia, pulsando al ritmo del cántico, brillando cada vez más hasta que dolía mirarlos directamente.

—¡Thal’mûresh k’oron vek, silrâth nôm t’alar!

Ambas mujeres gritaban ahora, abandonando toda pretensión de control, dejando que la magia las inundara con una fuerza que les quebraba la voz, que hacía que la sangre brotara de sus bocas y narices y de cualquier otro orificio que pudiera encontrar.

—¡VEL’KORATH MOR’TALAK!

¡ASHÛR K’ORON VEK!

Las palabras finales, las que no podían retirarse, las que sellaban la intención en acción, las que transformaban la magia teórica en una violación concreta de la ley natural:
—¡ÛRAKANIS VELKOR!

¡ÁBRETE!

¡RÓMPETE!

¡ÁLZATE!

El suelo tembló.

No solo en la cámara, aunque fue allí donde empezó.

La vibración se extendió hacia afuera como las ondas de una piedra arrojada en aguas tranquilas, irradiando a través de los cimientos del palacio, a través de la roca de debajo, a través de los mismísimos huesos de la montaña que sostenía la ciudad capital.

En algún lugar muy abajo, a leguas bajo la superficie, en lugares a los que la luz del sol nunca había llegado, donde poderes antiguos habían sido sellados por dioses que habían comprendido exactamente lo peligrosa que era su creación, algo se resquebrajó.

Se resquebrajó, la primera fractura en un sello que había resistido durante milenios, que había sido diseñado para durar hasta el fin del mundo, que de repente, catastróficamente, estaba fallando porque dos mujeres con suficiente odio y ambición habían encontrado las palabras correctas, el sacrificio correcto, el momento correcto en que la barrera entre el encarcelamiento y la libertad era más delgada.

La grieta se extendió.

A través de capas de ataduras divinas.

A través de refuerzos mágicos establecidos por generaciones de fieles.

A través de la estructura fundamental que mantenía un reino separado de otro, que impedía que las cosas que pertenecían a la oscuridad emergieran a la luz.

El sello, construido para ser eterno, descubrió que era meramente muy antiguo.

Y las cosas muy antiguas, cuando se someten a la presión suficiente de seres que se niegan a aceptar su permanencia, acaban por fallar.

En los distritos exteriores de la capital, los barrios donde la gente común vivía, trabajaba y criaba a sus familias, donde la vida transcurría con la cómoda suposición de que las cosas terribles les ocurrían a otras personas en otros lugares, la tarde había sido tranquila.

La Cacería de Fragmentos Estelares era un espectáculo para los nobles y los lo suficientemente ricos como para hacer el viaje.

Para todos los demás, era simplemente un día en que la gente importante estaba ausente, en que los negocios cerraban temprano en observancia de la tradición, en que las familias se reunían para comidas tranquilas y se acostaban pronto.

Las calles empedradas estaban casi vacías, solo unos pocos trabajadores tardíos que se dirigían a casa, un puñado de mercaderes que aseguraban sus tiendas para pasar la noche, niños que jugaban sus últimos juegos antes de que sus padres los llamaran para que entraran.

Normal.

Seguro.

Aburrido de la forma en que la seguridad es aburrida cuando nunca has conocido el verdadero peligro.

Entonces el suelo se abrió.

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