La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 228

228: Ifrit 228: Ifrit [Narrado por quien ha sido testigo del momento en que los días ordinarios se convierten en el último recuerdo normal que la gente jamás poseerá, quien sabe que la catástrofe se anuncia con temblores antes del quebranto, quien comprende que el Infierno no llega con trompetas, sino con el silencio que precede a los gritos]
En los distritos exteriores, el mercado respiraba.

Era un ser vivo.

Los mercaderes pregonaban sus mercancías —pan, pieles, raíces de invierno— al ritmo de un corazón bien entrenado.

Los niños serpenteaban entre los puestos, y sus risas eran el sonido de la vida aferrándose a sí misma.

Los guardias, aburridos en sus puestos, no soñaban con otra cosa que no fuera calor y tranquilidad.

Entonces, el primer temblor.

Un susurro.

Un suspiro bajo las piedras.

La mayoría no se dio cuenta.

Quienes lo hicieron bajaron la vista, se encogieron de hombros y volvieron a sus regateos.

El segundo temblor fue un puñetazo.

El suelo se onduló.

Los adoquines traquetearon como dientes.

Los letreros se balancearon en sus ganchos.

Las conversaciones murieron en bocas abiertas.

Las miradas se cruzaron, dilatadas por una pregunta que era demasiado pronto para formular.

Los caballos relincharon, tirando de sus ataduras.

—Es solo el frío —dijo alguien, una mentira ofrecida como una plegaria.

Nadie lo creyó.

El tercer temblor fue la verdad.

El mercado se encabritó.

Los carros rodaron.

Las mercancías se derramaron.

Los niños fueron arrebatados y alzados en brazos.

El sonido fue un grito profundo y chirriante desde las entrañas del mundo.

Los guardias desenvainaron armas que, de repente, parecían juguetes.

Entonces comenzó el ritmo.

Ya no eran temblores.

Un latido.

Pulso.

Pulso.

Pulso.

Bajo sus pies.

—¡A campo abierto!

—rugió el capitán de la guardia, con la voz ya perdida en el creciente pánico.

Pero el suelo era el enemigo.

¿A dónde podían huir?

Los perros aullaron.

Los pájaros huyeron de los tejados en una tormenta de alas despavoridas.

Y entonces… el calor.

No susurró.

Llegó.

El Invierno se evaporó.

El aire refulgió, un espejismo en una ciudad de hielo.

La nieve de los tejados lloró.

Los carámbanos cayeron y se hicieron añicos.

Las elaboradas esculturas de hielo se derritieron, y su belleza se disolvió en lágrimas.

La gente se ahogaba con él.

Lo sentían a través de las pieles, a través de la lana.

El sudor brotó en la piel hecha para la escarcha.

El aire se convirtió en una sopa.

—¡¿Qué está pasando?!

No hubo respuesta.

Entonces… el CRUJIDO.

No fue un sonido.

Fue el universo resquebrajándose por las costuras.

Se sintió en la médula.

En el alma.

El mismísimo centro de la plaza hizo erupción.

Los antiguos adoquines, colocados para durar una eternidad, gritaron al ser arrancados hacia arriba.

La tierra abrió una boca brillante y dentada.

De diez pies de ancho.

Luego veinte.

Se abrió paso a través de la plaza con una inteligencia vil, un zigzag negro de hambre.

Las piedras estallaron en el aire, lloviendo como metralla mortal.

Un carro desapareció en la garganta resplandeciente.

Los puestos se derrumbaron, y sus mercancías fueron engullidas por la rojez de las profundidades.

Entonces… los gritos.

El terror puro, hecho voz.

La gente corrió.

Treparon unos por encima de otros.

Los bordes de la grieta se desmoronaron, tragándose a quienes se creían a salvo.

Y la luz… manó a raudales.

No era la luz del sol.

Era la luz del Infierno.

Un resplandor rojo anaranjado que pintó el mundo familiar con los colores de una pesadilla.

El calor que siguió no era aire.

Era un muro.

Una ráfaga visible de muerte sobrecalentada que brotó del foso.

Arrojó cuerpos como si fueran hojas secas.

Aterrizaron destrozados, ardiendo, mientras que de la herida resplandeciente, unas formas comenzaron a incorporarse al mundo de carne y fuego.

El aire ondulaba, una cortina visible y distorsionadora.

El mercado refulgía como un espejismo.

Ya no era su ciudad.

Era una pintura abandonada demasiado cerca del fuego.

Respirar se convirtió en una tortura.

El aire era denso, sulfuroso, ardiente.

La gente boqueaba, arañándose la garganta.

Eran como peces en una olla a punto de hervir.

Quienes vestían pieles de invierno se las arrancaban, enloquecidos por el calor.

Las mismas ropas que siempre habían significado la supervivencia eran ahora mortajas que los cocinaban vivos.

Pero ese era el menor de sus problemas…
Porque lo siguiente que llegó… fue el sonido.

Surgió de la hendidura.

Más profundo que la primera grieta.

Era el sonido de la furia de la tierra.

De cosas antiguas y oscuras que se agitaban en la negrura absoluta.

Un rugido de odio tectónico.

En su interior: el crujir de huesos colosales, el estallido del lecho de roca y un ritmo ascendente, chirriante y pululante.

Venían.

La primera mano se aferró al borde.

Sus dedos eran de piedra, unidos por membranas de grietas brillantes por las que sangraba una luz fundida.

No era piedra.

Era el dolor hecho forma.

El adoquín bajo la mano se licuó, formando un charco como grasa en una sartén.

Una segunda mano.

Brazos de magma cambiante y nudoso.

Hombros hechos para quebrar mundos.

Luego, la cabeza.

El rostro era un monumento derretido.

Rasgos que alguna vez pudieron ser nobles, ahora deformados por el fuego eterno.

Pero los ojos… los ojos eran llamas vivas.

Al rojo blanco.

Inteligentes.

La malicia convertida en una mirada que barrió la plaza y la encontró deficiente.

El demonio se izó por completo hasta entrar en el mundo.

Ocho pies de pesadilla.

Su piel era un mapa viviente de grietas que sanaban y se abrían con cada lenta respiración tectónica.

Gotas de carne fundida caían, siseando, e iniciaban pequeños fuegos donde aterrizaban.

Se irguió.

Giró la cabeza.

El movimiento fue espantosamente fluido.

Vio el hielo.

La nieve.

La frágil belleza helada de la ciudad que había sido construida sobre su tumba.

Su odio fue una ola física.

La boca del demonio se abrió.

Su garganta era un horno.

El sonido que se desgarró de su interior no fue un grito.

Fue la muerte del silencio.

Fue el desgarro de la realidad.

Todas las ventanas de la plaza estallaron en un polvo reluciente.

La gente se tapó los oídos y cayó, con la sangre manando entre sus dedos, el equilibrio aniquilado, las mentes abrasadas.

El mensaje no estaba en palabras.

Estaba en la vibración que quebró la piedra y el espíritu:
Recordamos.

Hemos vuelto.

Vuestro invierno termina ahora.

El primer demonio no estaba solo.

De la garganta resplandeciente de la grieta, un segundo se abrió paso hacia la luz.

Luego un tercero.

Un cuarto.

Una marea bullente y ascendente de formas fundidas, cada una un poco diferente, cada una una escultura única de furia; su calor colectivo era ahora un muro visible, y sus ojos brillantes iluminaban la plaza llena de vapor como un centenar de estrellas caídas.

No dejaban de llegar.

Una procesión interminable desde el corazón rojo y furioso del mundo.

Llegaron en una terrible sinfonía de formas.

No todos eran iguales.

Algunos eran más pequeños, seis pies de velocidad enroscada y fundida, hechos no para aplastar, sino para perseguir, con formas esbeltas y depredadoras, moviéndose con una velocidad vertiginosa que dejaba imágenes residuales de fuego en el aire.

Otros eran monumentos de ira, de casi diez pies de altura, con hombros lo bastante anchos como para bloquear calles y brazos gruesos con músculos hinchados de magma que prometían poder derribar fortificaciones con solo atravesarlas.

Pero todos ardían.

Todos se movían con el mismo propósito terrible y antiguo.

Todos irradiaban un odio tan perfeccionado por siglos de encarcelamiento que ya no era una emoción… era el combustible de su existencia.

Contarlos era inútil.

A medida que más fisuras se abrían por el distrito, las cifras perdían todo sentido.

No era algo aleatorio.

Las grietas eran precisas… erupciones estratégicas en los puntos más débiles de los antiguos sellos.

Alguien había cartografiado los cimientos mágicos de la ciudad.

Alguien había planeado esto.

Múltiples aberturas significaban múltiples frentes.

El distrito no solo fue atacado; fue rodeado, estrangulado, privado de toda esperanza.

Los demonios fluyeron por las calles con una inteligencia táctica que avergonzaba a los ejércitos mortales.

Algunos corrían a cuatro patas, bestiales y agazapados, y su paso derretía los adoquines en estelas de un naranja brillante que marcaban su camino como flechas ardientes.

Otros caminaban erguidos con un paso terrible y despreocupado, como si los humanos que gritaban y se revolvían fueran parte del espectáculo, un preludio de la función principal.

Cada pisada era una marca a fuego.

Huellas fundidas se hundían en la piedra y se enfriaban lentamente hasta convertirse en cicatrices permanentes.

Los edificios de madera estallaban en llamas por la mera proximidad; el calor que supuraban bastaba para prender la madera sin tocarla.

La piedra ennegrecía, agrietándose con el sonido de disparos, y su integridad fallaba bajo el choque térmico.

La belleza de la ciudad, su filigrana de hielo, sus esculturas glaseadas, detonaron en súbitos géiseres de vapor, envolviendo las calles en una niebla cegadora y abrasadora.

Un guardia… joven, con el rostro aún tierno por el idealismo… se zafó del pánico.

Con la espada en alto, cargó, clamando por su deber y por el Emperador.

El demonio más cercano se movió.

Su mano… un constructo de piedra y fuego fluidos… se disparó, demasiado rápida para seguirla.

Envolvió el rostro del guardia y cortó su grito.

El sonido que siguió fue un siseo húmedo, como un estallido ahogado.

El guardia se desplomó.

Su armadura resonó contra el suelo, vacía.

Dentro, lo que quedaba era una cosa marchita y carbonizada, con la carne tensa sobre los huesos como cuero abandonado demasiado tiempo junto al fuego.

Otra guardia, una maga de hielo con arnés militar, dio un paso al frente.

Sus manos estaban envueltas en la furia de una ventisca.

Desató un rayo de frío tan intenso que el propio aire se cristalizó a su paso.

Impactó en el pecho de un demonio.

El hielo no prendió.

Chilló.

Se convirtió en una nube de vapor hirviendo que ocultó al demonio durante tres agónicos latidos.

Entonces el demonio atravesó la niebla que se disipaba.

Ileso.

Sin aminorar la marcha.

Su mirada de fuego parecía casi… divertida.

Un revés, tan casual como un hombre espantando una mosca.

La maga desapareció a través del escaparate de una tienda en una explosión de madera astillada y cristales.

No volvió a salir.

Entonces, el pánico se convirtió en una entidad viva.

Engulló el orden por completo.

La gente se transformó en un único animal que se retorcía y pisoteaba a sí mismo.

Una madre chilló un nombre que se perdió en el estruendo.

Un anciano cayó bajo una docena de pies que huían, y su grito fue sofocado.

Era un sálvese quien pueda, un cálculo brutal donde la piedad fue el primer lujo en consumirse.

Los demonios cazaban el movimiento.

Sus ojos brillantes rastreaban la marea de presas, seleccionando objetivos con una deliberación escalofriante.

No era solo para alimentarse.

Era un deporte.

Un demonio se acercó a una familia.

El padre extendió los brazos, un patético escudo de carne y amor contra el infierno.

El toque del Zahkar fue casi gentil.

Posó una mano ardiente sobre el pecho del hombre.

El padre no ardió.

Se desvaneció.

Un destello de luz, una voluta de ceniza, y desapareció; su silueta quedó grabada un segundo en el aire antes de que el viento se la llevara.

Su mujer y su hija lo vieron.

El grito de la hija fue un alambre de sonido agudo e interminable, una nota de puro horror que atravesaría el recuerdo de cada superviviente.

Otro demonio llegó al pozo central, el corazón del distrito, con su brocal de piedra desgastado y liso por generaciones.

El demonio hundió el brazo en el agua.

La explosión fue instantánea.

El agua no hirvió; detonó en una onda de choque sobrecalentada de vapor.

Una muerte blanca y expansiva.

Quienes se encontraban a menos de treinta pies fueron cocinados vivos, y la piel se les desprendía en láminas rojas.

Los que estaban más lejos resultaron escaldados, y tropezaban, ciegos, con sus propios gritos burbujeando en gargantas destrozadas mientras obstruían las calles en su agonía.

Los demonios se extendieron, una marea de odio primordial.

Eran la plaga, el incendio forestal y la retribución divina, todo en uno.

Se movían con la paciencia de la eternidad, por fin liberados sobre los descendientes de sus carceleros, y no habían hecho más que empezar.

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