La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 232

232: Salvación 232: Salvación [Narrado por la entidad que existe entre las historias y la realidad, que observa a los mortales jugar a la divinidad mientras los dioses juegan a la mortalidad, que sabe que algunas decisiones resuenan a través de las líneas temporales y que algunas almas arden con tal fulgor que reescriben sus propios finales.]
Hay un espacio entre las historias.

Entre lo que se escribe y lo que se vive.

Yo observo desde ahí.

Observo a los mortales jugar a la divinidad y a los dioses jugar a la mortalidad.

Observo las decisiones resonar a través de las líneas temporales.

Observo almas arder con tal fulgor que calcinan las páginas de su propio destino.

…

Soren experimentó un momento así mientras su caballo descendía a toda velocidad por el sendero de la montaña, cada zancada acercándolo más a la catástrofe mientras su mente trabajaba con la furiosa rapidez de alguien que acababa de darse cuenta de que había pasado por alto algo crucial.

Al igual que Eris, su mente viajó de vuelta a aquella noche.

Hacía dos noches.

Eris, presionada contra la puerta de su despacho, su calor contra el frío de él, sus amenazas mezclándose con el deseo, mezclándose con aquel momento en que ella había jadeado, palidecido e insistido en que no era nada, solo su magia comportándose de forma temperamental, solo el estrés de los preparativos de la boda y las maniobras políticas.

Él la había creído.

Había querido creerla.

Era más fácil que reconocer la incorrección que había percibido en el límite de sus sentidos.

Una mancha en el aire.

Magia oscura.

Magia de sangre.

Del tipo que deja un residuo como a carne podrida y culpa rancia.

Ahora lo olía.

La misma marca contaminaba el viento que soplaba desde la capital.

Más fuerte aquí.

Densa, con un propósito.

Era el aroma bajo el humo, la verdad bajo los gritos.

El ataque no fue un accidente.

Fue una cirugía.

Planeado para el día antes de la boda.

Cuando el Emperador y toda su corte estarían a kilómetros de distancia, distraídos por la tradición y la pompa.

Un golpe perfecto para detener la unión, para presentar a la reina de fuego como la arquitecta de la ruina, para forzar la mano de Soren: esposa o imperio, corazón o deber.

Alguien había orquestado esto con la precisión de un escultor.

Y Soren, corriendo hacia el infierno, conocía al escultor.

Una furia gélida creció en su pecho.

No un fuego, sino un glaciar formándose, capa sobre inmensa y aplastante capa.

El hielo trepó por sus brazos sin permiso.

La escarcha grabó en su piel letales patrones de encaje.

Su caballo se estremeció, sintiendo cómo el hombre se desvanecía y algo más antiguo y mucho más frío tomaba las riendas.

Tras él, sus guardias mantenían la formación.

Sus rostros eran piedras sombrías.

Estaban entrenados para el acero y la sangre, no para paisajes infernales y reyes tocados por los dioses.

Vetra.

Su madrastra.

La Regente que nunca renunció a su gobierno en la sombra.

Que había conspirado durante años para emparejarlo con una reina que fuera una plácida muñeca de porcelana.

Que no veía a Eris como una persona, sino como un incendio forestal que quemaría sus cuidados jardines de influencia.

La crueldad era suya.

El momento era suyo.

Usar demonios de fuego para asaltar un imperio de hielo…

esa particular poesía de la malicia llevaba su firma por todas partes.

Pero la venganza era un lujo para más tarde.

Ahora, su gente estaba muriendo.

Ahora mismo.

Mientras la distancia se burlaba de su velocidad.

Mientras su poder, lo bastante vasto como para congelar océanos, era inútil hasta que pudiera ver las llamas.

El deber primero.

Siempre.

El imperio antes que la justicia.

Los vivos antes que los muertos.

Se desvió del camino.

Su caballo relinchó en protesta, tropezando hacia el bosque helado donde árboles ancestrales se erguían como huesos olvidados.

Sus guardias lo siguieron, con la confianza superando a la cordura.

Atravesaron un terreno nunca pensado para caballos.

A través de bosques donde los ventisqueros engullían las patas hasta la rodilla.

A través de campos de hielo, lagos sólidos y helados donde un paso en falso significaba una zambullida en un frío negro y letal.

Demasiado lento.

Dioses, era demasiado lento.

Cada segundo era una vida.

Cada aliento que tomaba era uno que otro no podía tomar.

Entonces…

el viento trajo gritos.

A una distancia imposible.

Y aun así los oyó.

Un don, o una maldición, de su sangre.

El hielo en sus venas lo convertía en un conductor para la agonía.

Entonces…

el olor.

Carne quemada.

Inconfundible.

Transportado en un viento que la magia había corrompido.

Su gente.

Pereciendo.

Mientras él luchaba contra los caminos.

Su caballo estaba cubierto de espuma, temblando.

Sus guardias eran sombras de agotamiento.

Soren tiró de las riendas con tanta fuerza que la bestia casi se desploma.

Desmontó.

Sus botas golpearon la tierra helada, y el suelo se agrietó como una falla tectónica.

—¿Su Majestad Imperial?

—la voz de su capitán sonaba áspera y confusa.

Soren no respondió.

Cerró los ojos.

Inhaló.

El aire era frío.

Puro.

Era la última cosa pura que conocería.

Exhaló.

Y con ese aliento, soltó la correa.

Las cuidadosas y civilizadas ataduras.

Las fronteras que mantenían al Emperador separado de la Tormenta.

La distinción entre hombre y magia.

No podía cabalgar lo bastante rápido.

Así que se convertiría en algo que no necesitaba cabalgar.

El aire mismo cambió.

Se doblegó.

Se sometió a una voluntad que trascendía la autoridad mortal, que portaba el peso de una herencia divina, que hablaba en un lenguaje que solo los elementos entendían.

Las nubes comenzaron a formar una espiral sobre su cabeza; no era una formación climática natural, sino una construcción deliberada, una arquitectura de tormenta diseñada por alguien que entendía cómo el viento, la humedad y los gradientes de temperatura podían convertirse en armas.

Formaron un vórtice directamente sobre la posición de Soren, girando más rápido con cada segundo que pasaba, atrayendo nieve y aire de kilómetros a la redonda, creando diferenciales de presión que los eruditos afirmaban que eran imposibles.

La temperatura se desplomó.

El tipo de frío que mataba la carne expuesta en minutos, que congelaba la sangre en las venas, que convertía la humedad de los pulmones en cristales de hielo con cada aliento.

Los caballos de sus guardias entraron en pánico, encabritándose, tratando de huir de lo que sus instintos reconocían como un peligro, como una fuerza de la naturaleza que no debía estar cerca de los seres vivos.

El viento aullaba como lobos dotados de voz; no era un aullido, sino una vocalización real, como si la propia tormenta estuviera viva, furiosa y ansiosa por obedecer las órdenes de su amo.

La nieve formó una plataforma bajo los pies de Soren, una estructura sólida que apareció ya completa.

Lo levantó del suelo a medida que crecía, elevándose como un ascensor hecho de hielo e invierno comprimido.

Ascendió.

Tres metros.

Seis.

Quince.

Y más alto aún, la plataforma convirtiéndose en pilar, el pilar en torre, alzando a su Emperador hacia el cielo mientras los vientos de la tormenta se arremolinaban a su alrededor como una corte asistiendo a su monarca, como los elementos reconociendo su soberanía, como la divinidad hecha manifiesta.

De las yemas de sus dedos brotaba hielo que crecía, extendiéndose hacia afuera en patrones ramificados que se asemejaban a árboles, ríos o redes neuronales, conectándolo con la tormenta, volviéndolo parte de ella, transformándolo de un hombre que cabalgaba el clima a una fuerza de la naturaleza.

Abrió los ojos, y estos brillaron con un blanco puro.

Un resplandor absoluto e incoloro que sugería que la persona que miraba a través de esos ojos ya solo era parcialmente Soren; era algo más antiguo, algo que recordaba cuando la propia Enítra había caminado por estas tierras heladas antes de ascender a cualquier reino que los Dioses habitasen.

Los guardias miraron hacia arriba, sobrecogidos más allá de las palabras, más allá del protocolo, más allá de cualquier entrenamiento que pudiera haberlos preparado para ver a su Emperador trascender la humanidad mientras la nieve, el viento y el poder divino se arremolinaban a su alrededor como un ser vivo.

—El Emperador —susurró alguien, con palabras que transmitían más reverencia que miedo—.

¿Qué es?

Otra voz se unió: —El elegido de la Madre de la Escarcha…

Cayeron de rodillas en la nieve, no porque nadie lo ordenara, sino porque permanecer de pie se sentía incorrecto al presenciar algo que existía en la intersección de lo mortal y lo divino, cuando su gobernante acababa de demostrar que el título de «Emperador» era una descripción en lugar de una metáfora.

El carro de tormenta se lanzó hacia adelante con una velocidad que hacía que ir a caballo pareciera arrastrarse.

Las montañas pasaron como un borrón, sus cimas perdidas en la ventisca artificial que formaba el transporte de Soren, sus valles volviéndose irrelevantes mientras él viajaba en línea recta sin importar el terreno, sin importar los obstáculos, sin importar nada excepto la ciudad en llamas que tenía por delante.

Los bosques desaparecían tras muros de una ventisca cegadora, los árboles doblándose bajo un viento que debería haberlos arrancado de raíz, la nieve acumulándose tan rápido que paisajes enteros pasaban de visibles a sepultados en un instante.

Las aldeas de abajo vieron acercarse la tormenta y reaccionaron con un terror primario.

La gente cayó de rodillas en las calles, en los mercados, en sus propias casas mientras las ventanas vibraban, las temperaturas se desplomaban y la ventisca que anunciaba el paso del Emperador los barría como un juicio.

Los niños lloraban, aferrándose a padres que no tenían consuelo que ofrecer, ni explicaciones de por qué el propio invierno había decidido manifestarse con tal furia y velocidad.

Los ancianos rezaban…

las viejas oraciones, las que enseñaron los abuelos que recordaban cuando la magia era más que entretenimiento, cuando los dioses caminaban lo bastante cerca como para tocarlos, cuando un poder como este significaba salvación o extinción, dependiendo del lado de la atención divina en el que te encontraras.

—La ira de la Madre de la Escarcha —proclamó alguien, y las palabras fueron recogidas y repetidas, extendiéndose por las aldeas como la pólvora, creando una narrativa donde no existía ninguna porque los humanos necesitan historias, necesitan marcos de referencia, necesitan algo para explicar lo inexplicable.

Pero no era ira.

Era una salvación que llegaba demasiado tarde, pero que llegaba al fin y al cabo; una tormenta con propósito en lugar de caos, un dios en movimiento vistiendo la piel de un emperador, corriendo hacia su ciudad en llamas con un poder que podía congelar a los demonios hasta dejarlos sólidos, que podía crear muros de hielo para contener la destrucción, que podía salvar lo que quedaba si tan solo llegaba antes de que no quedara nada que valiera la pena salvar.

Viajaba más rápido de lo que el viento debería permitir, más rápido de lo que las leyes de la naturaleza permitían, más rápido de lo que cualquier mortal podría lograr, porque ya no era del todo mortal, no en este momento, no mientras canalizaba el poder que su ancestro divino había regalado a su linaje con la expectativa de que algún día, alguien lo necesitaría con la desesperación suficiente como para pagar el precio de usarlo en su totalidad.

La capital apareció en el horizonte, con columnas de humo que manchaban el cielo, llamas visibles incluso a kilómetros de distancia, y los distritos exteriores transformados en una visión del infierno que hizo que su magia de hielo surgiera con rabia, reconocimiento y una necesidad desesperada de oponerse, de congelar, de detenerlo todo.

Llegó.

La tormenta descendió con él; el hielo, el viento y la nieve se derramaron en las calles en llamas como el invierno declarándole la guerra al infierno, como si la propia Madre de la Escarcha hubiera decidido que la corrupción no sería tolerada en su tierra elegida, como un juicio divino que usara una ventisca como método de ejecución.

Soren aterrizó en el centro de la peor destrucción, sus pies tocando adoquines que aún brillaban con calor residual, y su presencia creó inmediatamente un círculo de suelo helado en medio del caos abrasador.

Sus ojos, aún brillando con un blanco puro, aún viendo con una visión que trascendía la percepción mortal, examinaron la devastación.

Demonios.

Docenas de ellos.

Moviéndose por calles que habían sido pacíficas esa mañana, arrasando con personas, edificios y todo lo que hacía posible la civilización.

Tras él, su tormenta esperaba órdenes; los vientos circulaban como depredadores, la nieve se comprimía en armas, el hielo estaba listo para convertirse en lo que él necesitara.

Frente a él, el infierno continuaba su festín, sin saber que el invierno había llegado con dientes y furia, y con un Emperador que acababa de recordar exactamente de lo que era capaz su linaje cuando se le motivaba adecuadamente.

La batalla estaba a punto de comenzar.

Y Soren, parte hombre, parte tormenta, parte instrumento divino de la supervivencia de su pueblo, estaba absolutamente preparado para recordar a esos demonios por qué invadir Nevareth siempre había sido, y siempre sería, un error fatal.

El Emperador de Hielo había llegado.

Y estaba furioso.

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