La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 233

233: El Invierno hecho carne 233: El Invierno hecho carne Alzó las manos y el mundo respondió con el invierno.

El hielo no fluyó, detonó.

Una ola de nada absoluta brotó de él, transformando la calle en llamas en un cuadro congelado entre un latido y otro.

El mismísimo aire se convirtió en cristal.

Cada mota de humedad se congeló al instante; miles de millones de partículas suspendidas que atrapaban el fuego infernal y lo devolvían en irregulares fractales prismáticos.

Era hermoso.

Era blasfemo.

Decenas de demonios, fundidos y furiosos, fueron atrapados por la explosión.

Su fuego se extinguió.

Sus núcleos se congelaron.

Un frío divino invadió los espacios donde el calor había reinado eternamente.

Por un único y silencioso segundo, fueron esculturas.

Monumentos a la soberanía del invierno.

Entonces se hicieron añicos.

No, no se derrumbaron ni se desmoronaron, simplemente explotaron.

Como cristal bajo un martillo.

Fragmentos de demonio cristalizado llovieron sobre los adoquines que aún brillaban con el recuerdo del calor.

El sonido fue el de una catedral rompiéndose… una percusión terrible y hermosa que reverberó en los huesos ardientes de la ciudad y se mezcló con los gritos de los vivos.

Pero la tierra seguía sangrando.

Cientos más.

Por cada demonio congelado, tres se arrastraban desde fisuras que deberían haber permanecido selladas para siempre.

Más guardias lo encontraron.

Sus caballos tenían los ojos desorbitados por el terror.

Los hombres miraron a su Emperador y vieron a Soren Nivarre, y también algo más.

Algo cuya mirada era un glaciar.

Algo cuyo aliento era el viento del norte.

Algo divino.

—¡Concéntrense en la evacuación!

—Su voz no gritó.

Fue una ley, tallada en hielo, que se alzó sobre el caos.

—Lleven a la gente a los distritos interiores.

Déjenme los demonios a mí.

Dudaron.

El deber luchaba contra la sensación primordial de que estaba mal huir mientras él permanecía solo.

—¡Es una orden!

Las palabras crujieron como un continente de hielo al partirse.

Se dispersaron.

Desobedecer no era insubordinación, era discutir con el mismísimo dios del invierno.

Se volvió hacia la horda.

Toda emoción se cristalizó en un único y frío punto de cálculo.

La aritmética de la masacre.

Se elevó.

No fue un salto.

Fue una ascensión, con la nieve arremolinándose a su alrededor.

El suelo se alejó.

El distrito se extendió bajo él, un mapa de sufrimiento ardiente.

Los demonios se habían extendido como una mancha.

Hacia los hogares.

Hacia los mercados.

Estaban a las puertas del templo, donde los sacerdotes rezaban a dioses silenciosos.

Inaceptable.

Soren extendió los brazos.

Suspendido a cien pies de altura en el cielo sangrante, pronunció palabras que no se habían proferido en siglos.

La lengua divina.

Le costó.

Consumió reservas de su alma que no sabía que tenía.

Exigió un pago en sangre, en voluntad, en jirones de su propia humanidad.

Pagó.

Sin dudarlo.

La magia respondió con reverencia.

Con hambre.

Una cúpula comenzó a formarse.

No desde él, sino desde los bordes del distrito, alzándose con una velocidad que desafiaba a la naturaleza.

Muros de hielo de cincuenta pies de altura, una jaula de invierno impenetrable.

Encerró todo el distrito en llamas.

Una barrera.

Una declaración.

El Infierno no avanzaría más.

Los demonios se dieron cuenta.

Los que estaban cerca de los muros se abalanzaron, golpeando con puños de magma un hielo que debería haberse derretido.

El vapor estalló en grandes nubes abrasadoras.

El hielo aguantó.

Impenetrable.

Absoluto.

Se giraron como un solo ser.

Sus alaridos eran lo bastante fuertes como para ensordecer.

Cientos de rostros retorcidos alzaron la vista.

Vieron el origen de su jaula.

Al Emperador, envuelto en escarcha, con los ojos ardiendo con una luz que no albergaba calidez.

Vieron una amenaza.

Un objetivo.

Un depredador.

Con el propósito unificado de una colmena, abandonaron la masacre.

Dejaron atrás a los que huían, a los que ardían, a los moribundos.

Treparon por edificios en llamas.

Saltaron entre los tejados.

Crearon torres con sus propios cuerpos, subiéndose unos sobre otros sin miramientos.

Fueron a por él.

Soren los vio venir, y su furia se endureció hasta convertirse en algo más frío que la muerte.

Más frío que el vacío entre las estrellas.

Eran demonios de fuego.

Sirvientes de Pironox.

Antaño sagrados.

Ahora corruptos.

Y alguien los había invocado aquí.

Para quemar su ciudad.

Para incriminarla a ella.

La furia se convirtió en hielo en sus venas.

Se convirtió en el invierno mismo.

Se convirtió no en la ausencia de calor, sino en la presencia de su negación absoluta.

Dejó de contenerse.

Su cuerpo cambió.

Su piel se volvió etérea, traslúcida, revelando la luz blanco-azulada de un corazón helado en su interior.

Su cabello se tiñó de un blanco que brillaba, ondeando como un estandarte espectral en un viento que solo a él servía.

Marcas plateadas, antiguas e incognoscibles, se extendieron por su pecho y brazos como escarcha en la ventana de una tumba.

Pulsaban con el latido de su corazón… un ritmo que el mismísimo viento copiaba.

Sus ropas se disiparon, reemplazadas por túnicas de un blanco y plata inmaculados que flotaban a su alrededor, intactas ante la ceniza o la llama.

Joyas de plata se manifestaron: brazaletes, un torque; cada una grabada con mitos más antiguos que el lenguaje.

Los símbolos de Enítra.

Su elegido.

Su ira.

Pero no se detuvo ahí…
Cuernos.

Emergieron de sus sienes.

Elegantes.

Terribles.

Curvas de marfil blanco como el hueso, talladas con el primer lenguaje de los dioses y el frío.

Se curvaban hacia atrás, marcándolo como otro.

Como algo que estaba más allá.

Como la manifestación física de una voluntad divina que por fin había dejado de pedir y había empezado a exigir.

Ya no era solo un Emperador.

Era el Invierno hecho carne.

Y los cientos de demonios que trepaban hacia él no eran un ejército.

Eran una ofrenda.

Fueron a por él.

La primera oleada.

Un puñado de demonios, fundidos y chillando, saltando desde los huesos ardientes del edificio más alto.

El fuego se arrastraba tras sus cuerpos como alas desgarradas.

Sus garras se extendieron.

Sus bocas eran sermones abiertos de odio, refinado durante siglos hasta llegar a esta única y pura expresión: matar al dios del invierno.

Soren agitó la mano.

No fue un hechizo.

Fue un gesto de desdén.

El aire a su alrededor engendró lanzas de hielo.

Decenas.

Cada una, una geometría de perfecta intención asesina.

Se lanzaron.

El sonido fue una ocurrencia tardía.

Atraparon a los demonios en pleno salto, los empalaron, congelaron el fuego de sus núcleos antes de que la gravedad pudiera completar su atracción.

Los demonios se cristalizaron.

Monstruos convertidos en cristal.

Entonces se hicieron añicos.

Una lluvia de infierno helado sobre los adoquines ardientes.

La percusión de su destrucción era la única música que quedaba.

Eficiencia brutal.

Esa era la diferencia entre un dios y un soldado.

Sin movimientos malgastados.

Sin ira.

Solo la serena aplicación matemática de la masacre.

Uno se abalanzó desde su izquierda.

Para los ojos mortales, un borrón.

Para Soren, el tiempo se había convertido en un lago, y él se encontraba en su centro inmóvil.

Vio la trayectoria.

La velocidad.

El punto óptimo de entrada.

Una hoja de hielo se formó en su mano; no forjada, sino creada por su voluntad, con un filo más agudo de lo que la realidad suele permitir.

La clavó a través del cráneo del demonio.

Quirúrgico.

El cerebro de la criatura se congeló antes de que su cuerpo supiera que estaba muerto.

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