La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 285

285: La niña que solo conocía el dolor 285: La niña que solo conocía el dolor # La Chica Que Aprendió a Matar
Quizás te hayas preguntado, después de seguir a Eris Igniva a través de estas páginas empapadas en sangre, por qué una joven se entregaría tan completamente a un monstruo.

Por qué Mira serviría a la Bruja de Fuego con el tipo de lealtad normalmente reservada para santos y salvadores.

Por qué soportaría la tortura, la inanición, la amenaza de la propia muerte, y nunca traicionaría a la mujer que redujo reinos a cenizas.

La respuesta, como lo son la mayoría de las respuestas trágicas, es simple.

Porque Eris Igniva fue la única persona que miró a Mira y no vio a una víctima.

Vio a una superviviente.

Y a veces, eso marca toda la diferencia.

La madre de Mira murió al traerla al mundo.

Fue una transacción cruel, una vida cambiada por otra, y su padre nunca perdonó del todo el intercambio.

Oh, amaba a su hija… de hecho, la amaba desesperadamente, de la forma rota de un hombre al que le habían arrancado el corazón y lo habían reemplazado con dolor.

La alimentaba.

La vestía.

Le enseñaba las letras y los números y los nombres de las flores que crecían en su pequeño jardín.

Pero nunca le sonrió.

Ni una sola vez.

Porque cada vez que miraba el rostro de Mira, veía a la mujer que había perdido.

El fantasma de un amor enterrado demasiado pronto, persiguiéndolo a través de los ojos de su hija.

Mira tenía cinco años cuando lo encontró.

La puerta de su habitación llevaba dos días cerrada.

Ella golpeó, lo llamó, presionó sus pequeñas manos contra la madera y le suplicó que abriera.

Cuando el silencio fue su única respuesta, ella misma empujó la puerta para abrirla.

Colgaba de la viga del techo como una marioneta rota, con el rostro amoratado y los ojos saltones y vacíos.

Debajo de él, una silla yacía volcada, evidencia de su elección final.

No gritó.

No lloró.

Solo se quedó allí, con cinco años y comprendiendo ya que el mundo era un lugar donde la gente te abandonaba, de una forma u otra.

Lo enterraron junto a su madre, como él siempre había querido.

Y Mira se fue a vivir con parientes lejanos… el primo de su padre y su esposa, junto con su hijo.

Un niño tres años mayor que ella, ya blando y cruel a la manera de los niños que nunca han conocido el hambre ni las consecuencias.

Al principio, pensó que podría ser mejor.

Una familia.

Un hogar.

Se equivocaba.

La mataban de hambre.

No hasta el punto de matarla… eso habría levantado sospechas… pero lo suficiente para mantenerla débil.

Vacía.

Fácil de controlar.

Las comidas eran privilegios que había que ganar, y Mira nunca parecía ganárselos.

Un plato roto significaba tres días sin comer.

Un vaso derramado significaba cinco.

El más mínimo error, la más pequeña infracción, y su estómago se carcomía mientras ellos comían en la mesa, sobre su habitación cerrada con llave.

La esposa la golpeaba con varas y a puño cerrado, con el rostro contraído por un odio que Mira no podía comprender.

¿Qué había hecho?

¿Qué crimen había cometido por el simple hecho de existir?

El marido era peor.

Sus manos eran pesadas y crueles, y dejaban moratones que florecían como flores oscuras sobre los delgados brazos y costillas de Mira.

Sonreía cuando le pegaba.

Lo llamaba disciplina.

Lo llamaba corrección.

El hijo de ambos aprendió del ejemplo de su padre.

Para cuando Mira cumplió ocho años, había dejado de llorar cuando le hacían daño.

Las lágrimas solo lo empeoraban todo.

Suplicar solo los hacía reír.

Así que aguantó.

Porque la alternativa… las calles, el frío, morir sola en alguna alcantarilla… era de algún modo más aterradora que la brutalidad diaria del hogar de sus parientes.

Al menos aquí tenía un techo.

Un suelo sobre el que dormir.

La lejana esperanza de que quizá, algún día, las cosas mejorarían.

No mejoraron.

Tenía nueve años cuando su cuerpo la traicionó.

La sangre llegó por la noche, aterradora e inexplicable.

Se despertó y encontró su camisón manchado, sus muslos pegajosos, y el pánico se apoderó de su garganta.

¿Se estaba muriendo?

¿Era algún castigo por pecados que no podía nombrar?

La esposa la encontró llorando en el lavadero, frotando inútilmente la tela.

—Niña estúpida —se había burlado la mujer—.

Es la regla.

Ya eres una mujer.

Le arrojó un trapo a la cara a Mira.

—Límpiate.

Y no manches mis suelos de sangre.

Ninguna explicación.

Ningún consuelo.

Solo asco y desdén.

Pero el marido lo había oído.

Y todo cambió.

La forma en que la miraba cambió.

Antes, sus ojos habían contenido desprecio, fastidio, la indiferencia plana que uno reserva para el ganado.

Ahora contenían algo más.

Algo que hacía que a Mira se le erizara la piel y se le revolviera el estómago.

Hambre.

La primera vez que él fue a su habitación por la noche, Mira no comprendió lo que estaba pasando hasta que ya había terminado.

Ella tenía nueve años.

Él era un hombre adulto.

La matemática era simple y devastadora.

Se lo contó a la esposa a la mañana siguiente, con la voz queda y temblorosa, las palabras saliendo atropelladamente como cristales rotos.

La mujer le había dado una bofetada tan fuerte que Mira vio las estrellas.

—Mentirosa —había siseado ella—.

Asquerosa y pequeña mentirosa.

¿Crees que puedes seducir a mi marido y luego hacerte la víctima?

¿Crees que no veo lo que eres?

Pero ella lo veía.

Por supuesto que lo veía.

Simplemente eligió culpar a la niña en lugar de al monstruo con el que se había casado.

Las visitas continuaron.

Semanales al principio, luego más frecuentes.

Y cuando el hijo descubrió lo que estaba pasando… cuando entró una noche y encontró a su padre en la habitación de Mira… no la ayudó.

Se unió.

Porque la crueldad, como la violencia, se aprende.

Se transmite de padre a hijo como un oficio familiar.

Aquello continuó durante meses.

Mira dejó de hablar.

Dejó de pensar en escapar o en ser rescatada o en cualquier futuro más allá de sobrevivir a la siguiente noche, la siguiente violación, el siguiente momento de dolor.

Tenía diez años y ya estaba muerta por dentro.

Pero el cuerpo, esa cosa terca, seguía viviendo.

Y una tarde, mientras el anochecer pintaba el cielo con tonos de sangre y ceniza, algo en su interior finalmente se rompió de forma irrevocable.

No se rompió.

Se transformó.

Había escondido el cuchillo ese mismo día… una hoja de cocina, nada especial, pero lo bastante afilada para lo que había que hacer.

Esperó en su pequeña habitación cerrada con llave con el tipo de paciencia que nace de la desesperación.

Cuando la puerta se abrió, cuando el marido entró con esa hambre familiar en los ojos, Mira no dudó.

Le clavó la hoja en la garganta.

Él emitió un sonido… húmedo, gorgoteante, sorprendido.

Sus manos volaron hacia la herida, la sangre derramándose entre sus dedos en chorros calientes y pulsantes.

Se tambaleó hacia atrás, con los ojos muy abiertos por la conmoción, la rabia y la incipiente comprensión de que se estaba muriendo.

Mira lo vio caer.

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