La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 289

289: Asesinato 289: Asesinato Vetra Nivarre se paseaba por sus aposentos como un animal enjaulado, su túnica plateada arremolinándose con cada giro brusco.

La luz de la tarde que se filtraba por las ventanas no lograba calentar el hielo que se había instalado en su pecho; una ira fría y cristalina que había estado alimentando desde lo del patio.

Esa zorra.

Esa psicópata que blandía el fuego había humillado a Isolde delante de media corte, había revelado los crímenes de la chica como si la propia Vetra no hubiera cultivado cuidadosamente esas mismas crueldades durante años.

Y ahora Soren, su hijastro, el chico que había criado, el Emperador que había controlado, se había puesto del lado de la Bruja de Fuego y, básicamente, había declarado la guerra.

Bien.

Si querían guerra, les daría guerra.

Pero no la que esperaban.

—Fuera —espetó a los sirvientes que quedaban—.

Todos.

Ahora.

Huyeron como pájaros asustados, y la puerta se cerró tras ellos con un chasquido de satisfactoria finalidad.

Vetra se quedó sola en el repentino silencio, con la respiración agitada y las manos temblando de una furia apenas contenida.

Entonces llamaron a la puerta.

Un golpe suave.

Deliberado.

El que había estado esperando.

—Pase.

La puerta se abrió lo justo para que se colara una joven doncella, una de las sirvientas personales de Vetra, leal no por afecto, sino por miedo y una generosa paga.

La chica mantenía la vista baja, con las manos aferradas a un pequeño bulto envuelto en tela sencilla.

—¿Lo tienes?

—la voz de Vetra sonó cortante.

—Sí, Su Gracia —la doncella extendió el bulto con manos temblorosas—.

De los aposentos de la Duquesa Maren, tal y como solicitó.

Vetra le arrebató la tela y la desdobló con cuidado.

Dentro, acunados contra el tejido como un preciado tesoro, yacían varios mechones de pelo oscuro.

El pelo de la Duquesa Maren, robado de un cepillo, de una almohada, de cualquier lugar donde la mujer pudiera haber dejado rastros de sí misma.

Perfecto.

Una sonrisa se dibujó en los labios de Vetra, fría, satisfecha, completamente desprovista de calidez.

—Puedes retirarte —le hizo un gesto a la doncella para que se fuera sin levantar la vista—.

Y si hablas de esto con alguien…

—No lo haré, Su Gracia.

Lo juro.

—Bien.

Ahora, vete.

La chica huyó.

Vetra esperó a que los pasos se desvanecieran por completo y luego se dirigió a su cámara interior, la habitación que mantenía cerrada con llave en todo momento, el espacio donde hasta sus sirvientes de mayor confianza tenían prohibido entrar.

La habitación donde practicaba su arte.

La cámara era pequeña, sin ventanas, iluminada solo por velas que ardían con una antinatural llama azul blanquecina.

Las paredes estaban cubiertas de estantes, abarrotados de frascos que contenían cosas que no deberían existir: órganos conservados, sangre cristalizada, los restos disecados de criaturas que deberían haber permanecido en las pesadillas.

Y en el centro, sobre una mesa marcada por quemaduras y manchas, reposaba el grimorio.

El grimorio de Aira.

La estúpida bruja se había negado a dejarlo atrás y pagó esa terquedad con su vida.

Pero Vetra se había hecho con el premio y, dioses, menudo premio era.

El libro contenía hechizos que hacían que sus propios experimentos parecieran juegos de niños.

Rituales para atar y romper, maldiciones que podían retorcer mentes y quebrar voluntades, una magia tan oscura que parecía pulsar con su propio y malévolo latido.

Llevaba semanas estudiándolo.

Practicando en secreto, perfeccionando técnicas que habrían horrorizado incluso al mago de hielo más despiadado.

Y esa noche, usaría lo que había aprendido.

Vetra se acercó a la mesa y dejó la tela con el pelo de Maren junto al grimorio.

El libro se abrió como si estuviera impaciente, y las páginas se detuvieron en el hechizo que ella había marcado días atrás.

Mentis Vinculum.

La Cadena de la Mente.

Originalmente diseñado para magas de fuego, cuya magia volátil y apasionada las hacía más fáciles de manipular, de atar.

Pero Vetra lo había adaptado, retorcido, y había forzado a su magia de hielo a obedecer a base de pura fuerza de voluntad y una cuidadosa modificación de los componentes del ritual.

Ya lo había probado una vez, en un sirviente que sabía demasiado.

El pobre idiota había caminado directamente hasta la fuente del palacio y se había ahogado, todo ello mientras lucía una sonrisa apacible.

Funcionaba.

Y ahora lo usaría para eliminar a su amenaza más inmediata.

El Duque Cassius ya se había quebrado.

Ya había aceptado testificar en su contra.

El muy necio probablemente pensaba que Eris lo protegería, que su cooperación le granjearía clemencia.

Se equivocaba.

Pero Vetra no podía matarlo ella misma; era demasiado obvio, demasiado arriesgado.

En el momento en que Casio muriera en circunstancias sospechosas, Eris y Soren sabrían exactamente a quién culpar.

Así que, en su lugar, usaría una marioneta.

Alguien cuya conexión con Vetra fuera lo bastante distante como para evitar sospechas inmediatas.

Alguien que también se había reunido con Eris, que también era vulnerable, que estaba desesperada y asustada.

La Duquesa Maren.

Perfecto.

Vetra comenzó sus preparativos con una precisión metódica.

Primero, el círculo.

Usó tiza mezclada con su propia sangre —sangre vieja, extraída días atrás y conservada en un vial— para dibujar el límite ritual directamente sobre el suelo de piedra.

Los símbolos eran complejos, patrones entrelazados que hacían daño a la vista si se miraban demasiado tiempo, imposibilidades geométricas que parecían moverse al mirarlas por el rabillo del ojo.

Cuando el círculo estuvo completo, colocó los mechones de pelo de Maren en su centro exacto, disponiéndolos en una cuidada espiral.

Luego vino el grimorio, situado en el punto norte del círculo.

Velas en cada punto cardinal, con sus llamas danzando a pesar del aire inmóvil.

Vetra se paró sobre el círculo, con las manos en alto, y comenzó a recitar.

Las palabras eran viejas.

Antiguas.

Ni lenguaje ni sonido, algo que precedía al habla, que eludía el significado y le hablaba directamente al tejido de la propia realidad.

El aire se volvió pesado, denso, como si la habitación se estuviera llenando de agua invisible.

Las llamas de las velas se estiraron y se doblaron, alcanzando el círculo como si fueran dedos.

La voz de Vetra se alzó, el cántico se intensificó, las sílabas se atropellaban en una armonía discordante.

Sacó de su túnica un cuchillo ornamentado, con la hoja grabada con runas que parecían retorcerse a la luz de las velas, y sin dudarlo, se lo pasó por la palma de la mano.

La sangre brotó de inmediato, oscura y viscosa.

Sostuvo la mano sobre el círculo, dejando que goteara sobre el pelo de Maren, cada gota cayendo con un peso imposible.

La sangre debería haber sido roja.

Debería haber empapado el pelo y formado un charco en la piedra.

En cambio, se volvió negra.

Negra como la tinta, negra como el vacío, extendiéndose por los mechones como la corrupción hecha forma.

El pelo empezó a humear, zarcillos de oscuridad se enroscaban hacia arriba y se levantó el viento, un viento imposible en una habitación sellada, que aullaba por la cámara como algo vivo y furioso.

Las páginas del grimorio se pasaron con violencia, golpeándose unas contra otras, hasta detenerse finalmente en una página cubierta por completo de símbolos que brillaban con una enfermiza luz verde.

El círculo cobró vida con un estallido, sus líneas de tiza ardían con un fuego frío que no desprendía calor, solo una terrible iluminación que hacía danzar y retorcerse a las sombras.

El cántico de Vetra alcanzó un crescendo; su voz ya no era del todo suya, superpuesta, armonizada con algo que hablaba desde los espacios entre realidades.

Los mechones de pelo se elevaron, suspendidos en el aire, y entonces…

Se disiparon.

Se disolvieron en un humo negro que ascendió en espiral, transportado por el viento imposible, buscando a su objetivo con la inevitabilidad de una hoja al caer.

El hechizo estaba lanzado.

Los hilos de la marioneta, invisibles e irrompibles, se extendían ahora por todo el palacio, buscando a la Duquesa Maren dondequiera que se escondiera.

Y cuando la encontraran…

Vetra sonrió, observando cómo los últimos restos de humo desaparecían a través del techo como si la piedra no existiera.

—Mátalo —susurró a la magia que se marchaba—.

Mata al Duque Cassius.

Haz que sea un desastre.

Haz que sea brutal.

Y asegúrate de que todo el mundo sepa que fuiste tú.

El viento cesó.

Las velas se apagaron.

El brillo del círculo se desvaneció en la nada, dejando solo piedra chamuscada y el persistente olor a pelo quemado.

Estaba hecho.

La Duquesa Maren estaba sentada en sus aposentos, mirándose las manos sin verlas realmente.

Últimamente lo hacía a menudo.

Mirar a la nada.

Pensar en las palabras de Eris, en la decisión que había tomado de cooperar, en lo que ocurriría cuando Vetra descubriera su traición.

Debería huir.

Hacer las maletas esa misma noche y desaparecer en el campo antes de que…

El pensamiento se detuvo a medio formar.

Algo…

cambió.

Dentro de su mente.

Como una puerta que siempre había estado cerrada abriéndose, como una voz que susurraba en un idioma que no conocía pero que, de alguna manera, entendía a la perfección.

Encuentra al Duque Cassius.

Maren se puso en pie.

No recordaba haber decidido levantarse.

No recordaba que sus piernas se movieran, que su cuerpo se irguiera de la silla.

Encuentra al Duque Cassius.

Sí.

Necesitaba encontrarlo.

Era urgente.

Desesperadamente urgente.

Lo más importante que jamás había tenido que hacer.

Mata al Duque Cassius.

Su mano alcanzó el abrecartas de su escritorio: de plata, afilado, decorativo pero funcional.

Sus dedos se cerraron en torno a él con la cómoda familiaridad de quien coge una herramienta predilecta.

Caminó hacia la puerta.

Por el pasillo.

A través del palacio con pasos medidos y resueltos.

En algún rincón de su mente, una vocecita gritaba.

Le suplicaba que se detuviera, que pensara, que se preguntara por qué estaba haciendo esto.

Pero esa voz era tan débil.

Tan lejana.

Ahogada bajo la abrumadora y absoluta certeza de que necesitaba encontrar al Duque Cassius.

Y matarlo.

Casio estaba en su estudio, rodeado de los documentos que había estado revisando, pruebas de la corrupción de Vetra que planeaba presentar al Emperador Soren al día siguiente.

Su cooperación con Lady Eris había sido aterradora, pero también…

liberadora.

Por primera vez en años, sintió que podría sobrevivir a esta pesadilla política.

La puerta se abrió sin que llamaran.

Él levantó la vista, y la irritación asomó a su rostro.

—¿Duquesa Maren?

¿Qué está…?

Ella se abalanzó sobre él con una velocidad inhumana, con el abrecartas en alto y el rostro contraído en algo que iba más allá de la ira, más allá de cualquier expresión humana.

La hoja se hundió en su hombro.

Casio gritó, tambaleándose hacia atrás, y su silla se volcó mientras intentaba escapar.

—¡Maren!

¡Qué haces, para!

¡PARA!

Pero ella no se detuvo.

No podía detenerse.

La compulsión la impulsaba hacia adelante con precisión mecánica, apuñalando una y otra vez, cada golpe acompañado por un sonido a medio camino entre un sollozo y un gruñido.

Las manos de Casio se alzaron para defenderse, y las palmas quedaron rajadas al intentar agarrar la hoja.

La sangre salpicó su escritorio, sus documentos, las paredes.

—¡GUARDIAS!

—su voz se quebró, desesperada—.

¡ALGUIEN…!

El abrecartas encontró su garganta.

La sangre brotó a borbotones.

Casio emitió un sonido húmedo y gorgoteante, con los ojos desorbitados por la conmoción, la traición y la horrible comprensión de que se estaba muriendo.

Maren lo apuñaló siete veces más.

Incluso después de que dejara de moverse.

Incluso después de que la luz se hubiera desvanecido de sus ojos y él yaciera despatarrado en su destrozado estudio como un muñeco roto.

Entonces, tan repentinamente como se había apoderado de ella, la compulsión la liberó.

Maren se quedó de pie sobre el cuerpo, con el abrecartas ensangrentado colgando laxamente de su mano.

Parpadeó.

Miró hacia abajo.

La sangre.

El cuerpo.

Sus manos, empapadas de rojo hasta las muñecas.

—Qué…

—su voz sonó débil, confusa—.

Qué he…

No lo recordaba.

No recordaba haber venido hasta aquí, ni haber alzado la hoja, ni haberlo matado.

Un momento estaba en sus aposentos y, al siguiente…

Esto.

La puerta se abrió de golpe.

Los guardias entraron en tropel, atraídos por los gritos, y se detuvieron en seco ante la escena que tenían delante.

La Duquesa Maren.

De pie, sobre el cadáver masacrado del Duque Cassius.

Con el arma en la mano.

Sangre por todas partes.

—Yo no…

—Maren los miró con unos ojos que no albergaban más que una honesta y terrible confusión—.

No sé cómo, no me acuerdo…

—¡Prendedla!

—la voz del capitán de la guardia restalló como un látigo.

Se abalanzaron sobre ella, le arrancaron el abrecartas de la mano y le forzaron los brazos a la espalda.

Maren no se resistió.

No podía resistirse.

Solo se quedó mirando el cuerpo de Casio, la sangre, la prueba de un asesinato que no recordaba haber cometido.

Y en algún lugar de sus aposentos privados, Vetra Nivarre se sirvió vino y sonrió.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com