La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 290

290: Descenso a las mazmorras 290: Descenso a las mazmorras Las mazmorras bajo el palacio eran frías incluso para los estándares de Nevareth, una elección deliberada en su construcción.

Los muros de piedra lloraban con la condensación que se congelaba antes de poder gotear, creando largos carámbanos que colgaban como barrotes de prisión hechos de escarcha.

El aire sabía a metal y desesperación.

Desde las profundidades, resonaban voces.

Airadas.

Exigentes.

Con aires de derecho.

—¿Dónde está?

—La voz de Kael Ravencrest se propagó por los pasillos, rebotando en la piedra—.

¿Qué ha hecho esa perra de fuego con nuestra hermana?

—¡Exigimos hablar con la Emperatriz Regente!

—añadió Damon, en un tono pensado para intimidar—.

¡Esto es un ultraje!

¡Tenemos derechos!

¡Somos de la nobleza!

Llevaban haciendo ese ruido casi una hora, desde que los guardias los habían separado en celdas individuales.

Gritando amenazas.

Exigiendo respuestas.

Actuando como si el nombre de su familia todavía tuviera peso, como si no fueran prisioneros acusados de secuestro, tortura y tráfico de personas.

Los guardias los ignoraban.

Habían recibido órdenes específicas: dejar que los Ravencrest gritaran hasta quedarse afónicos.

El Emperador se ocuparía de ellos personalmente.

Unos pasos resonaron desde la entrada, mesurados, sin prisa.

Los gritos cesaron.

Porque incluso a través de la piedra y la sombra, esa presencia era inconfundible.

Fría, vasta y absolutamente certera, de la misma forma que el invierno era certero.

Soren Nivarre descendió las escaleras con la gracia despreocupada de quien visita un jardín en lugar de una mazmorra.

No lo flanqueaban guardias, no los necesitaba.

Su cabello rubio captaba la poca luz que se filtraba, y sus ojos… sus ojos no reflejaban nada.

Solo hielo ártico y vacío.

Los guardias de la mazmorra se arrodillaron de inmediato, con el puño sobre el corazón.

—Su Majestad.

—Levantaos.

—La voz de Soren se oyó con facilidad a pesar de su quietud.

Continuó caminando, adentrándose más en la prisión, hasta que se detuvo ante la fila de celdas donde esperaban los hermanos Ravencrest.

Tanto Kael como Damon se habían acercado a los barrotes, su bravuconería anterior desmoronándose como escarcha bajo el sol.

Se inclinaron, torpes, apresurados, sus movimientos rígidos por un miedo apenas disimulado.

—Su Majestad —logró decir Damon—.

Nosotros…, ha habido un terrible malentendido.

Si pudiéramos hablar con…
—Si tenéis algún problema con el trato que recibió Isolde —interrumpió Soren con amabilidad—, podéis discutirlo conmigo.

Directamente.

Su sonrisa era agradable.

Educada.

Absolutamente aterradora.

Los hermanos intercambiaron miradas.

Ninguno habló.

—Excelente.

—Soren pasó primero por la celda de Kael y fijó su atención en Damon.

El hermano mayor.

El que se creería más listo, más capaz de manipular.

Él se quebraría primero.

Soren se detuvo justo delante de la celda de Damon, lo suficientemente cerca como para que el prisionero pudiera ver cada detalle de su rostro, la calma compostura, la ligera curva de sus labios, la completa ausencia de piedad en sus pálidos ojos.

—Hablemos de vuestros negocios —dijo Soren amablemente—.

La trama de tráfico de personas.

Explicadme cómo funcionaba.

Damon tragó saliva.

—Su Majestad, yo…, nosotros seguíamos las órdenes de Isolde.

Ella lo organizó todo.

Nosotros solo…
—¿Solo qué?

¿Solo participantes inocentes?

¿Solo seguíais la corriente?

—Soren inclinó la cabeza—.

¿Esperáis que me crea que no teníais albedrío?

¿Ni elección?

¿Que de alguna manera fuisteis víctimas en todo esto?

—No queríamos, es nuestra hermana, no podíamos negarnos a…
—Fascinante.

—La expresión de Soren no cambió—.

Así que me estáis diciendo que secuestrasteis, matasteis de hambre y torturasteis a una mujer inocente porque vuestra hermana lo sugirió.

¿Que planeabais venderla a traficantes por pura obligación familiar?

—No fue así…
—Entonces, ¿cómo fue, Damon?

—la pregunta sonó suave, casi curiosa—.

Explícamelo.

Hazme entender cómo tres adultos hechos y derechos decidieron que destruir la vida de una joven era un curso de acción aceptable.

La boca de Damon se abrió y se cerró.

Las palabras brotaron a trompicones, justificaciones, excusas, intentos de minimizar su papel y desviar la culpa.

Todo era culpa de Isolde.

Todo era circunstancial.

Estaban acorralados, no tuvieron elección, estaban protegiendo los intereses de su familia…
Soren escuchó con la paciencia de un hombre que tenía todo el tiempo del mundo.

Entonces, dijo en voz baja: —Parece que no tienes nada significativo que decir.

La temperatura descendió.

No gradualmente.

No sin aviso.

Simplemente se desplomó, como si alguien hubiera abierto una puerta directa al corazón del invierno y lo hubiera invitado a entrar.

El aire se volvió lo bastante afilado como para cortar.

Los guardias retrocedieron instintivamente, su aliento empañándose ante sus rostros.

La escarcha comenzó a trepar por los muros de piedra, extendiéndose como venas cristalinas.

Y las manos de Damon, que se aferraban a los barrotes de la celda, comenzaron a congelarse.

—Su Majestad… —Las palabras se ahogaron mientras el hielo se arrastraba por sus dedos, hermoso y letal, transformando la carne en algo quebradizo y azul.

Se extendió lentamente.

Deliberadamente.

De las yemas de los dedos a los nudillos y las palmas, encerrando cada mano en una prisión de hielo que brillaba a la luz de las antorchas como una escultura.

Damon intentó apartarse.

No pudo.

Sus manos se habían congelado y adherido a los barrotes, inmovilizadas, y el hielo seguía extendiéndose.

Subiendo por sus muñecas.

Hacia sus antebrazos.

Ennegreciendo la piel bajo la capa cristalina a medida que la carne moría, las células se rompían por el frío, la sangre se congelaba en las venas.

—Por favor… —la voz de Damon se quebró—.

Por favor, no las siento, no siento las manos…
—No —convino Soren con suavidad—.

No puedes.

El tejido está muerto.

Necrosado.

Aunque las descongelara ahora, perderías todo de las muñecas para abajo.

—Se acercó más, sin que su sonrisa flaqueara—.

Pero no voy a descongelarlas.

Todavía no.

El hielo trepó más alto.

Pasadas las muñecas.

A medio camino de los codos.

Damon gritó.

Soren observaba con el interés desapegado de un erudito que observa un experimento.

—Antes de continuar, necesito preguntarte algo.

Sobre Mira.

—Su voz seguía siendo conversacional a pesar del horror que se desarrollaba ante él—.

¿Qué le hicisteis exactamente tu hermano y tú?

Y por favor, Damon, sé específico.

—¡Nada!

Nosotros no…
—¿Me estás jodiendo?

—La agradable fachada se resquebrajó por medio segundo, revelando algo vasto y gélido debajo—.

¿De verdad me estás mintiendo ahora mismo?

¿Después de todo?

El hielo avanzó con furia, subiendo por los brazos de Damon a una velocidad brutal.

Engulló sus codos, sus bíceps, alcanzando sus hombros como dedos hambrientos.

—Nosotros…, ella… —Damon apenas podía articular palabra por el pánico—.

Solo fue que…, no pensamos…
—Esas manos inmundas tuyas no son necesarias —la voz de Soren se redujo a un tono casi gentil—.

De hecho, creo que el mundo estaría mejor si no volvieran a tocar nada nunca más.

Se dio la vuelta, dejando a Damon con los brazos congelados y negros hasta los hombros, los gritos del hombre rebotando en la piedra mientras miraba el peso muerto que colgaba de su cuerpo.

Soren se acercó entonces a la celda de Kael.

Kael se había pegado a la pared del fondo, tan lejos de los barrotes como era posible, con el rostro sin una gota de color.

Lo había visto todo.

Había visto las manos de su hermano convertirse en una ruina ennegrecida.

Y ahora el Emperador estaba de pie ante su celda, con la misma sonrisa agradable.

—Tu turno —dijo Soren—.

¿A menos que quieras ahorrarnos tiempo a los dos y simplemente contármelo todo ahora?

La boca de Kael se movió sin emitir sonido.

—Sé lo de las armas —continuó Soren en tono conversacional—.

La operación de contrabando.

Las hojas encantadas que habéis estado suministrando a facciones disidentes por todo Nevareth.

—Se apoyó en los barrotes, completamente relajado—.

Sé lo de los almacenes en las provincias del norte.

Los contactos en Ashenvale.

Los envíos disfrazados de cargamento mercante.

Los ojos de Kael se abrieron de par en par.

—Lo sé desde hace meses —admitió Soren—.

He estado observando, documentando, construyendo un caso irrefutable.

La única pregunta que queda es si vas a hacer esto por las buenas o por las malas.

—Hizo una pausa—.

Aunque, sinceramente, Kael, espero que elijas por las malas.

He tenido un día muy duro y me vendría bien liberar algo de estrés.

—Su Majestad, por favor…
—Esas armas que vendisteis —interrumpió Soren—.

Se han usado para matar a ciudadanos nevarianos.

Granjeros.

Mercaderes.

Niños.

Los insurgentes que armasteis han quemado aldeas, desplazado a cientos de personas, creado el caos por todo mi imperio.

—Su sonrisa nunca vaciló—.

Eso no es solo tráfico, Kael.

Eso es traición.

—¡Solo éramos intermediarios!

No sabíamos…
—Sabíais exactamente lo que estabais haciendo.

—La voz de Soren permaneció suave, casi amable—.

Sabíais quién compraba.

Sabíais por qué querían armas de grado militar.

Y se las vendisteis de todos modos porque el beneficio era demasiado bueno para resistirse.

Metió la mano entre los barrotes, más rápido de lo que Kael pudo reaccionar, y presionó un dedo directamente sobre el corazón del joven.

El hielo se derramó hacia adentro.

Esta vez no congelaba la carne.

Algo peor.

Algo íntimo.

Su magia se lanzó directamente al corazón de Kael, envolviendo el órgano como un puño, y apretó.

El grito de Kael rasgó la mazmorra mientras su corazón tartamudeaba, se ralentizaba, luchaba por latir contra el hielo que lo aplastaba por todos lados.

La sensación era indescriptible, morir sin la piedad de la muerte, ahogándose en su propio cuerpo, cada célula gritando por un oxígeno que no podía llegar a ellas.

Su visión se volvió gris.

Sus pulmones ardían.

Sus miembros se entumecieron.

Entonces, justo antes de que perdiera el conocimiento, Soren liberó la presión.

El corazón reanudó su latido.

La sangre fluyó.

El oxígeno regresó.

Kael boqueó, sollozando, su cuerpo temblando violentamente.

—Ya está —dijo Soren con dulzura—.

¿Ves?

Estás bien.

Perfectamente sano.

Kael apenas tuvo tiempo de procesar el alivio antes de que el hielo volviera a apretar.

Su corazón se detuvo.

Se detuvo por completo esta vez, congelado en su pecho durante tres segundos eternos antes de que Soren le permitiera latir de nuevo.

—Esto podría durar horas —observó Soren—.

Días, incluso.

Puedo mantenerte justo en el umbral indefinidamente.

Muriendo pero sin llegar a morir del todo.

¿Te gustaría eso, Kael?

¿Deberíamos explorar cuánto tiempo puede la mente humana soportar esta tortura en particular?

—Por favor… —la palabra salió distorsionada, apenas humana—.

Por favor, te lo diré, todo…
—Oh, sé que lo harás.

—El dedo de Soren permaneció presionado sobre el corazón de Kael, la amenaza constante—.

Pero quiero que primero sientas de verdad el peso de tus decisiones.

Cada arma que vendiste.

Cada persona que murió por tu codicia.

Cada familia destruida porque querías oro.

El hielo apretó de nuevo.

El mundo de Kael se disolvió en agonía.

—Tu hermana —musitó Soren—.

Háblame de Isolde.

La quieres, ¿verdad?

—Sí… —Kael soltó la palabra con un jadeo—.

Sí, ella es…
El corazón se congeló por completo.

Cinco segundos esta vez.

El tiempo suficiente para que comenzara el daño cerebral si Soren lo mantenía solo un momento más.

—Interesante.

La quieres lo suficiente como para ayudarla a secuestrar y torturar.

La quieres lo suficiente como para cometer traición.

—Otro apretón.

Otro ciclo de muerte y reanimación—.

Pero no lo suficiente como para asumir la responsabilidad de tus propios actos.

—Lo siento, lo siento…
—Háblame de la red de armas.

Nombres.

Ubicaciones.

Todo.

Y Kael, quebrado, aterrorizado, incapaz de soportar un segundo más de que le pararan y arrancaran el corazón como si fuera un juguete, empezó a hablar.

Le contó todo a Soren.

Los contactos.

Las rutas de suministro.

Los almacenes ocultos por todo Nevareth.

Los líderes disidentes que habían comprado sus armas.

Los rastros de oro que conducían de vuelta a…
La puerta de la entrada de la mazmorra se abrió de golpe.

Un guardia bajó las escaleras a trompicones, con el rostro pálido y la respiración agitada.

—¡Su Majestad!

Su Majestad, debe venir de inmediato…
Soren retiró el dedo del pecho de Kael, liberando el hechizo.

El joven Ravencrest se derrumbó contra la pared de la celda, jadeando.

—Más vale que esto sea importante —dijo Soren, con una nota de genuina irritación en la voz.

—El Duque Cassius ha muerto, Su Majestad.

—Las palabras del guardia salieron atropelladamente—.

Asesinado.

En su estudio.

Y la Duquesa Maren… —tragó saliva—.

La Duquesa Maren lo mató.

Los guardias la encontraron de pie junto al cuerpo con el arma todavía en las manos.

El silencio retumbó en la mazmorra.

Soren miró fijamente al guardia, con una expresión indescifrable.

Luego, muy bajo, preguntó: —¿Qué?

—La Duquesa Maren ha asesinado al Duque Cassius, Su Majestad.

Ha sido puesta bajo custodia.

Por primera vez desde que entró en las mazmorras, la compostura de Soren se resquebrajó.

No con rabia.

Con conmoción.

Pura y genuina conmoción.

Porque la Duquesa Maren había accedido a testificar.

Había estado cooperando.

Había dado todas las señales de querer escapar de la red de Vetra.

Y ahora había asesinado a la única persona que podría haber corroborado su testimonio.

La mente de Soren se aceleró, las piezas encajando con una claridad espantosa.

Esto no era una coincidencia.

Esto era obra de Vetra.

—Mierda —dijo en voz baja.

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