La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 49

49: Pandemonio 49: Pandemonio Ah…

Solmire, ciudad de fuego y vanidad, nunca se había caracterizado por la moderación, pero en la víspera del baile del pirosanto, se superó incluso a sí misma.

Por la noche, el reino entero vibraba como una forja viviente, cada calle una arteria fundida que se dirigía hacia el palacio en su corazón.

Dentro del salón de baile, el caos adoptaba la forma de arte.

Los sirvientes se afanaban bajo braseros flotantes que ardían sin humo, incitándolos a subir con hechizos susurrados hasta que flotaban como soles cautivos.

Arriba, candelabros de vidrio de fuego eran izados a su lugar, cada cristal refractando la llama en mil colores enjoyados.

El suelo de obsidiana relucía tan perfectamente que reflejaba todo el demencial espectáculo, un segundo salón de baile puesto del revés.

Las columnas estaban vestidas con enredaderas de llama vivientes que se enroscaban y pulsaban como si respiraran.

A lo largo de las paredes, oro fundido goteaba a través de finos canales, trazando la arquitectura como venas resplandecientes.

Y en el centro, aguardaba la Pira Eterna, una única y elevada llama que se decía había ardido desde la fundación de Solmire.

A su alrededor tendría lugar el primer baile, porque en este reino, se esperaba que hasta el amor bailara un vals con el peligro.

Bajo el brillo y el calor, las cocinas reales eran su propio infierno.

El fuego rugía en cada hogar; los chefs se movían como generales al mando de batallones de cucharones y cuchillos.

Bandejas de carnes asadas en brasas aún humeaban al pasar; el vino de fuego brillaba en decantadores, resplandeciendo débilmente desde su interior.

Los artesanos pasteleros insuflaban llamas en esculturas de azúcar tan delicadas que se podía ver el fuego atrapado agitarse dentro de sus corazones vidriosos.

Y allí, relucientes como el mismísimo desafío, se alzaban las esculturas de hielo de Nevareth, talladas en forma de lobos y ciervos, derritiéndose lentamente en el calor de Solmire.

Su goteo constante era el único sonido fresco en una sala que, por lo demás, bullía de crepitaciones y chisporroteos.

En los patios, los danzantes de fuego ensayaban hasta que el sudor brillaba como oro líquido sobre su piel.

Sus llamas trazaban historias en el aire: batallas, coronaciones, traiciones; todo desaparecía en un parpadeo, devorado por la noche.

Los músicos afinaban flautas de cristal que cantaban al calentarse, con las notas temblando como la risa sobre la llama de una vela.

Los malabaristas lanzaban orbes encantados que hacían girar constelaciones ígneas entre sus manos.

Incluso las estatuas vivientes, pintadas de oro y cobre, con los ojos sin parpadear, estaban listas para encender sus antorchas eternas a la señal de la Reina.

Mientras tanto, más allá de las puertas del palacio, la nobleza de Solmire se disolvía en un delicioso pandemonio.

Los carruajes atascaban las avenidas de mármol horas antes del evento; caballos enjoyados resoplaban con impaciencia mientras sus pasajeros gritaban sobre la distribución de los asientos y la visibilidad.

Las costureras eran retenidas como rehenes por damas histéricas que exigían milagros de última hora.

Los joyeros corrían a toda prisa entre mansiones con cajas de rubíes de fuego apretadas contra el pecho.

Los perfumistas anunciaban la nueva tentación de la noche, Esencia de Llama…

Prometía hacer que hasta un emperador olvidara sus votos.

Y en una casa particularmente trágica, la joven Señora Cordelia Ashvane sufría una catástrofe de color.

Su vestido, que debía ser carmesí del alba, había llegado en carmesí del ocaso, un tono que, para el ojo inexperto, parecía idéntico, pero que para Cordelia, de diecisiete años, significaba la ruina.

—¡El Emperador nunca se fijará en mí!

—se lamentó, lanzando lentejuelas como si fueran metralla.

Su madre, serena de esa forma en que solo pueden serlo las mujeres sufridas, murmuró:
—Cariño, tus ojos son marrones.

—¡Son ámbar a la luz de las velas, Madre!

¡Ámbar!

¡Como los de la propia reina!

La paz solo se restauró después de que una doncella de mente rápida sugiriera un cambio de joyas «para alterar el subtono».

Cordelia partió hacia el palacio sorbiendo la nariz heroicamente, envuelta en el carmesí equivocado pero fortalecida por la esperanza.

Por todas partes, los rumores ardían con más fuerza que los braseros.

El Emperador de Hielo…

sí, ese…

había regresado, se decía.

Algunos juraban haberlo visto en las terrazas del palacio, otros que se había desvanecido de nuevo en el humo.

Las damas de la corte, sin inmutarse, se preparaban como si pudiera aparecer junto a la ponchera en cualquier momento.

—Misterioso, pero accesible —instruyó una madre a su hija.

—Sonríe lo justo para sugerir una tragedia —aconsejó otra.

Para cuando los primeros carruajes llegaron a las puertas del palacio, la mitad de las mujeres de Solmire estaban armadas únicamente con ambición, perfume y el peligroso brillo de la posibilidad para influir en el intocable emperador.

Y por encima de todo, invisible, sin sonreír, la Reina de Fuego se preparaba para poner fin a su reinado, con la ciudad a sus pies demasiado ebria de espectáculo para sentir que algo mucho más grande que una ceremonia estaba a punto de encenderse.

En el corazón del ala oeste, donde la seda se encontraba con el silencio y los espejos atrapaban cada secreto, Lady Ophelia se preparaba para la noche que, en algún rincón más tranquilo de su corazón, pondría a prueba su propio reflejo.

Tres doncellas se movían a su alrededor con la precisión de un mecanismo de relojería bien entrenado, con manos suaves pero seguras mientras ceñían, abrochaban y arreglaban.

El aire vibraba ligeramente con el calor de los braseros cercanos, y el aroma a aceite de rosas flotaba como un suspiro.

La propia Ophelia permanecía sentada, inmóvil.

Sus ojos, reflejados en el espejo, parecían lejanos, una vez más, atrapados en algún lugar entre el pensamiento y el recuerdo, entre él y ella.

Caelen.

Eris.

Soren.

Nombres que quemaban, cada uno de una forma distinta.

Se decía a sí misma que no estaba pensando en ellos.

Se decía a sí misma que simplemente estaba respirando.

Pero su quietud tenía esa cualidad quebradiza de quien finge no estar a punto de romperse.

—Milady —murmuró una de las doncellas—, la última puntada.

Y con eso, el vestido cobró vida.

Blanco perla, bordado con un hilo de oro tan fino que brillaba como luz de sol hilada.

Elegante, sobrio: una cosa de pureza y poder en equilibrio sobre el filo de una navaja.

Donde Eris ardía, Ophelia brillaba.

Se decía que el diseño había sido encargado por el propio Caelen para rivalizar con la mismísima Reina, aunque Ophelia, siempre la dama recatada, había sonreído con recato ante tales comentarios.

Y sin embargo…

mientras se levantaba y la tela se movía alrededor de sus piernas, una pequeña y traicionera parte de ella esperaba que fuera verdad.

Sus joyas, diamantes lo bastante afilados como para herir, captaron la luz de las lámparas, esparciendo estrellas por su clavícula.

Su cabello estaba recogido en una corona trenzada, entretejida con hojas de oro que temblaban cuando respiraba.

No, no estaba compitiendo.

En absoluto.

Pero ¿no sería delicioso que alguien pensara que sí lo hacía?

La puerta se abrió de golpe antes de que la vanidad pudiera devorarla por completo.

—¿Ophelia?

Caelen apareció en el umbral, desaliñado por la prisa, con su hijo Rael sentado en su cadera como un pequeño príncipe de las travesuras.

Por un momento, el mundo se olvidó de moverse.

Sus pasos vacilaron, su aliento se contuvo…

el tipo de silencio que hace suspirar a los poetas.

—Su alteza…

—Ophelia frunció el ceño ligeramente, caminando hacia él.

—Perdona mi impaciencia —murmuró, cruzando la habitación a grandes zancadas—.

Pero tu belleza es demasiado cautivadora.

Quizá más tarde pueda disculparme…

¿como es debido?

Una peligrosa suavidad se deslizó en su pecho.

—Eres imposible —lo reprendió, aunque el más leve sonrojo la delató.

La risa de Rael rompió el hechizo…

un sonido infantil, brillante y que te anclaba a la realidad.

Ophelia se agachó, ajustándole el chaleco rojo brasa.

—Bueno, mi apuesto caballero, ¿qué te parece?

¿Te gusta tu atuendo?

Asintió con tanta fuerza que sus rizos rebotaron.

—¡Me parezco a Padre!

Caelen rio entre dientes, el orgullo filtrándose por las grietas de su habitual contención.

—Así es.

—Entonces, ¿veré a Madre esta noche?

—preguntó Rael de repente.

Las risas se apagaron.

La sonrisa de Caelen no vaciló, pero su mandíbula se tensó.

—No te preocupes por ella, Rael.

Esta noche, solo diviértete con nosotros.

La mano de Ophelia permaneció en el hombro del niño más tiempo del necesario.

Cuando finalmente la soltó, su palma se desvió…

inconsciente, irremediablemente, hacia su vientre.

Vacío.

Inmóvil.

Siempre.

El dolor llegó como una sombra que conocía el camino a casa.

Rael nunca la miraría como miraba a Eris.

Lo había aceptado.

Casi.

Caelen se dio cuenta.

Por supuesto que sí.

Le pasó a Rael a la doncella más cercana, con voz suave pero firme.

—Llévalo a la guardería.

Nos reuniremos con él pronto.

Cuando la puerta se cerró, se volvió y acercó a Ophelia hacia sí.

Su mano se deslizó hasta la mandíbula de ella, inclinando su rostro hacia el suyo.

—No lo hagas —susurró—.

No dejes que eso envenene esta noche.

Le daremos un hermano muy pronto.

Solo tenemos que esforzarnos más.

La besó antes de que ella pudiera responder, un beso profundo, deliberado, una promesa y una distracción, todo a la vez.

Por un instante, se permitió creerle.

Creer en él.

Afuera, las campanas de Solmire tocaron las nueve.

La noche cobraba vida.

En otro lugar, más alto, más grandioso, más solitario, la Reina de Fuego también estaba sentada ante su espejo, rodeada por el silencioso caos de la devoción.

Las doncellas revoloteaban a su alrededor como polillas hacia su propia llama soberana.

Una le prendía joyas en el cabello.

Otra aplicaba oro fundido sobre sus párpados.

Una tercera alisaba la seda sobre sus brazos, con cuidado de no temblar.

El reflejo de Eris le devolvía la mirada, sereno, regio, completamente inmóvil, pero bajo esa quietud ardía una tormenta.

Era su última noche como Reina.

Su última noche atada al trono que una vez mató por conservar.

Al que su padre se aseguró de mantenerla atada…

con una maldición que era también una bendición.

Su fuego.

Su sangre.

Se dijo a sí misma que debería sentir paz.

Libertad.

Triunfo.

En cambio, lo único que sentía era a él.

El extraño de negro.

La voz que la atormentaba.

El nombre que no se permitía decir en voz alta.

Soren.

«¿Qué pedirá?

¿Derechos comerciales?

¿Tierras?

¿Rutas?», pensó.

Exhaló bruscamente.

—Más apretado —le dijo a la doncella que le ajustaba la cintura, y la chica obedeció.

El vestido en sí era una obra maestra, una tentación disfrazada de ceremonia.

De un carmesí profundo que se oscurecía hasta volverse brasa en el dobladillo, cosido con un hilo de oro tan fino que parecía vivo.

Fénix ascendían y descendían por el corpiño, sus alas captando la luz del fuego como si ardieran de verdad.

Sus mangas refulgían como la bruma del calor; su cola, de seis pies de seda líquida bordeada con hilo resplandeciente, se arrastraba tras ella como un atardecer moribundo.

En su garganta, una gargantilla de rubíes de fuego relucía, no pesada, pero que ataba de igual manera.

Cuando se puso de pie, la habitación pareció inclinarse a su alrededor.

No una mujer, ni siquiera una reina,
un mito esculpido en llamas.

Como el dragón que contuvo el primer aliento de fuego.

Unos golpes en la puerta rompieron el trance.

—Adelante.

El Alto Guardián Dareth entró, con la túnica arrastrando y el aroma del incienso enroscándose tras él.

En sus manos, envuelto en seda negra y sellado con cera fundida…

yacía el Testamento del Fuego.

—¿Están a salvo las palabras?

—preguntó ella.

—Ocultas y sujetas por un hechizo —le aseguró—.

Será leído cuando las campanas den las doce, como está decretado.

Su mirada saltó del pergamino a la ventana, donde Solmire brillaba como un campo de estrellas ardiendo demasiado cerca de la tierra.

Por un momento, no dijo nada.

Entonces se levantó…

alta, imposible, magnífica…

y se giró hacia la puerta.

Su voz, cuando habló, fue lo bastante firme como para engañarse incluso a sí misma.

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