La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 50

50: El baile de medianoche 50: El baile de medianoche Si el Duelo de Cenizas había sido sangre y espectáculo, entonces el Baile de Medianoche era su renacimiento del fénix, la violencia transmutada en terciopelo, joyas y luz de fuego.

En Solmire no se andaban con sutilezas; preferían deslumbrar hasta que los ojos lloraran y el corazón olvidara preguntarse qué, exactamente, estaba celebrando.

Primero llegaron los carruajes, un río de bestias doradas que serpenteaba por la calzada de mármol hacia el Salón de la Llama Eterna.

Cada vehículo, engalanado con escudos familiares y chorreando filigranas de oro, pasaba a través del arco ceremonial, un portal de fuego vivo.

Las llamas se curvaban y enroscaban alrededor de cada carruaje, poniendo a prueba, según decían, la «pureza de intención» de quienes entraban.

(Cabe imaginar, pues, que la nobleza de Solmire ardía con mucha más intensidad de la que jamás pretendió).

Los nombres eran proclamados como himnos.

¡Casa Drakas!

¡Casa Kaknov!

¡Casa Ashvane!

Cada proclamación se elevaba sobre la multitud, dorada y pesada por el peso de la historia, o de su ilusión.

La alfombra roja bajo sus pies resplandecía, flanqueada por orbes flotantes de suave llama dorada, cada uno suspendido obedientemente a la altura de los hombros para bañar a cada recién llegado en una favorecedora calidez.

Los sirvientes, ataviados con librea escarlata, se movían entre el gentío como si fueran llamas bien entrenadas, ofreciendo vino de fuego en copas de cristal.

La bebida brillaba débilmente, caliente al tacto, y dejaba un regusto a humo y miel… Valor en forma líquida, o al menos la pretensión de serlo.

Y entonces, las puertas.

El Gran Salón de Baile de las Cenizas era ahora menos un salón y más una catedral viviente de luz.

Su cúpula se arqueaba tan alto que podría albergar a las mismísimas estrellas, y cada centímetro estaba tallado con historias de llamas, guerras, dioses y amantes convertidos en ceniza.p>En su centro ardía la Pira Eterna, quince pies de fuego vivo que nunca humeaba ni se atenuaba.

A su alrededor, siete braseros representaban a las casas nobles de Solmire, cada fuego distinto, pues Solmire era un reino escrito con color y calor.

En lo alto, candelabros de vidrio de fuego colgaban en racimos, refractando su luz en suaves arcoíris que danzaban sobre la multitud como espíritus juguetones.

Unas enredaderas de llamas trepaban por los pilares, susurrando y meciéndose como si pudieran oír la música que empezaba a surgir.

La orquesta ya estaba calentando; el grave zumbido de las cuerdas se mezclaba con el suave suspiro metálico de las flautas, diseñadas para cantar al calentarse.

En los bordes del salón, largas mesas relucían con bandejas de piedra volcánica, cuyo contenido humeaba perpetuamente; un festín destinado no al hambre, sino a la envidia.

Los nobles llegaban en oleadas.

Pavos reales de la política, envueltos en colores chillones.

Vestidos de seda de fuego que refulgían con cada movimiento.

Collares de diamantes de ascuas, pendientes que chispeaban débilmente al mecerse.

Sus conversaciones eran un campo de batalla de susurros y risas veladas.

Se podía oír si se escuchaba con la suficiente atención:
—¿Has visto sus mangas?

Prácticamente escandalosas.

—El escándalo es moda, querida.

—He oído que el Emperador asistirá esta noche.

—Como siempre lo hace, solo que esta vez he oído que parece estar en busca de una novia para llevarse de vuelta a Nevareth.

—¡Oh, cielos!

No son más que meras especulaciones.

—¡Ciertamente!

No deberíamos hacernos demasiadas ilusiones.

—Además… Los Nevarianos jamás aceptarían a una descendiente de Pironox como su emperatriz.

—¡Desde luego!

Aún nos estamos recuperando de viejas heridas.

—Pero da igual… Solo una noche con el mismísimo dios del hielo… Oh, ya me lo imagino… ¡qué despiadado sería!

—¡Compostura!

Los grupos se formaban y disolvían con la gracia de las llamas danzantes.

Las damiselas se agrupaban cerca del balcón inferior, todo encajes y ambición perfumada, cada una intentando posicionarse estratégicamente antes de que llegara el Emperador.

El rumor lo pintaba como alguien frío.

Trágico.

Intocable.

Lo que, por supuesto, solo lo hacía más deseable.

Y así, bajo los candelabros, cien corazones ensayaban cómo caer rendidos.

Un silencio repentino.

La llamada de las trompetas.

¡Su Majestad, el Rey Consorte Caelen Caldrith!

¡Lady Ophelia Calista!

¡Y Su Alteza, el Príncipe Rael Igniva!

Las puertas se abrieron, y entró la perfección.

Caelen iba al frente, un general dorado por los cuatro costados.

Su uniforme, negro y oro, atrapaba la luz como un arma, su postura afilada hasta el filo del mando.

Su mano descansaba con ligereza en la espalda baja de Ophelia, en un gesto no posesivo, sino ensayado, de esos que dicen: esta noche, este reino, esta ilusión… son nuestros.

Ophelia era su contrapunto y su complemento a la vez.

De blanco perla y oro, radiante pero fría, más que caminar se deslizaba, con su vestido fluyendo a su alrededor como humo atrapado bajo la luz de la luna.

El diamante en su garganta parpadeaba como una estrella que hubiera perdido el rumbo.

Entre ellos, el pequeño Rael caminaba con orgullo, su chaleco rojo ascua relucía como si estuviera iluminado desde dentro.

Sus diminutas botas repiqueteaban contra el suelo, cada sonido resonando con una confianza que solo podía haber heredado de la realeza… o quizá de ser amado, aunque solo fuera por la mitad de ella.

La multitud ahogó una exclamación, audible.

—Parecen la verdadera familia real.

—¿Alguna vez has visto a un niño adorar a alguien así?

—La elegancia de Lady Ophelia eclipsa incluso a la de la Reina.

Oh, a los nobles de Solmire les encantaba devorar a sus monarcas: con la mirada, con su envidia, con sus lenguas doradas.

Caelen se movía entre la multitud como si hubiera nacido para gobernarla, asintiendo, sonriendo, saludando a cada lord y lady con el encanto pulido de un hombre que había aprendido la diplomacia en los campos de batalla.

Ophelia interpretó su papel a la perfección: la belleza serena, de voz suave, sonrisa amable… nunca demasiado amplia, nunca demasiado prolongada.

La consorte ideal por los cuatro costados, aunque todavía no lo era.

Hacían que pareciera fácil… todo ese aplomo, toda esa silenciosa coreografía de afecto.

Querido lector…
Hay entradas, y luego hay llegadas… esos raros y estremecedores momentos en que una sala se olvida de respirar, en que la seda se congela a medio frufrú y toda conversación se ahoga en un silencio atónito.

Eso fue lo que ocurrió en el instante en que la voz del heraldo resonó por el salón de baile como el chasquido de un viento invernal:
¡Su Majestad Imperial, el Emperador Soren Nivarre de Nevareth… y la Delegación del Norte!

Ah, y allí estaba él.

El mismísimo Emperador de Hielo, rasgando el calor de Solmire como una cuchilla a través de vidrio fundido.

Tras él, la Comitiva Imperial lo seguía en perfecta formación… Lord Venrick, solemne y de cejas plateadas; el Capitán Ryse, severo como piedra tallada por la escarcha; y cuatro Caballeros del Invierno relucientes en armaduras ceremoniales de acero azul hielo, con sus capas ribeteadas de piel blanca como la nieve.

Se movían como fantasmas a través de las llamas, su presencia un silencioso insulto al esplendor infernal de Solmire.

Pero nada de eso importaba, porque Soren había entrado.

No exigía atención; la absorbía.

Llevaba un largo abrigo entallado del color de un cielo lavado por la tormenta, con el dobladillo y el cuello forrados de una piel blanca tan suave que avergonzaría a las nubes.

Bordados de plata se enroscaban por la tela en intrincados patrones de escarcha, atrapando la luz con tal delicadeza que parecía resplandecer con cada paso.

Sobre su frente descansaba una fina diadema de plata y zafiros, modesta para un monarca, pero que lo coronaba con una precisión tan austera que casi se podría creer que las joyas eran fragmentos de estrellas congeladas.

Devastador.

Esa fue la palabra que se propagó entre la multitud como un secreto demasiado delicioso para guardarlo.

Y, oh, cómo respondieron las mujeres de Solmire.

Los abanicos se abrieron de golpe como alas.

Un suspiro colectivo revoloteó por el salón de baile.

Varias damiselas, pobres almas deshechas ante tal visión… se acercaron «accidentalmente» a su paso, fingiendo interés en los arreglos florales.

Las madres, de repente estrategas, dieron a sus hijas pequeños y urgentes empujones hacia adelante, susurrando plegarias a los dioses que gobernaran la belleza y la fortuna.

Incluso las esposas… seguras, enjoyadas, esposas bien alimentadas… se permitieron una segunda mirada, solo lo suficiente para recordar que el hielo podría, bajo ciertas condiciones, derretirse.

El Emperador, por su parte, interpretó su papel a la perfección.

Esa sonrisa relajada, la que podía descongelar o helar con igual elegancia, hizo su ensayada aparición.

Inclinaba la cabeza aquí, rozaba una mano allá con sus dedos enguantados, murmuraba amabilidades que no significaban nada y que, sin embargo, hacían que quien las recibía se sintiera momentáneamente inmortal.

Para el observador casual, era el diplomático perfecto: todo gracia, encanto y autocontrol.

Pero ah, querido lector, si uno mirara más de cerca, más de lo que ninguna de esas sonrojadas debutantes se atrevió jamás, podría haber notado la verdad parpadeando bajo aquel sosegado exterior.

Sus ojos no dejaban de moverse.

Escrutando.

Buscando.

Cada vez que las grandes puertas se abrían y entraba un nuevo grupo de nobles, su mirada se desviaba hacia allí, aguda y desprotegida por el más breve de los instantes antes de que la máscara regresara.

Cada brindis, cada saludo, cada risa que ofrecía parecían contener una vacilación invisible, un latido del corazón consumido en otra parte.

Casi se podía sentir, como estar demasiado cerca de una nube de tormenta que zumbara con relámpagos atrapados.

Porque en su mente, el salón de baile no era un salón de baile en absoluto.

Era un jardín a medianoche, cargado de jazmín y recuerdos.

Un banco de mármol frío.

Una voz como el humo y el desafío diciendo: «Tu talento para aparecer sin ser invitado es extraordinario».

Estaba aquí, sí, rodeado de llamas y admiración.

Sin embargo, una parte de él permanecía en aquel jardín, reviviendo cada palabra, cada mirada, cada chispa imposible.

Y mientras las mujeres más exquisitas de Solmire reían tontamente y conspiraban, y las primeras notas de la orquesta ascendían en espiral por el aire como ascuas atrapadas en el viento, Soren Nivarre sonrió con su hermosa y vacía sonrisa…
…mientras el calor en su pecho se enroscaba y ascendía, ardiendo con más fuerza con cada aliento, cada latido, cada nombre no pronunciado.

Se suponía que él era el Emperador de Hielo.

Pero esta noche, era un hombre esperando el fuego.

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