La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 52

52: El primer baile 52: El primer baile Y así, la velada encontró su primer latido.

A pesar de todo el fuego y la opulencia de la corte de Solmire, existía un momento en el que hasta la propia ambición inclinaba la cabeza…

cuando toda muñeca enjoyada se detenía, toda conspiración susurrada se congelaba a media palabra.

Ese momento era la Bendición de la Pira Eterna.

Eris Igniva, Soberana de la Llama, cruzó la sala, no como una mujer, sino como un veredicto.

Cada paso era una proclamación de poder, deliberado y sin prisas, con la mirada fija en la rugiente columna de fuego en el centro del salón de baile.

La multitud se abrió para ella, en silencio, con reverencia, como el Mar Rojo ante un dios iracundo.

Los nobles inclinaron la cabeza, con joyas y sedas temblando bajo el resplandor de la pira.

Hasta los braseros parecían inclinar sus llamas hacia su paso, como si reconocieran el linaje del que habían nacido.

Cuando llegó al corazón del salón de baile, los sacerdotes la esperaban, ataviados con túnicas de un intenso azafrán y oro, sus rostros pintados con sigilos de ceniza.

Sus voces se elevaron en un cántico bajo y rítmico, un antiguo himno solmirano que no había cambiado desde que se encendió la Primera Llama.

«Pironox, Nacido de Llamas, Guardián del Amanecer…»
Sus palabras ondularon por la cámara, más una vibración que un sonido, el lenguaje de aquellos que recordaban el primer aliento de los Dioses.

Eris alzó las manos, con las palmas abiertas al calor.

Su voz se unió a las de ellos, no fuerte, pero resonante, una melodía que se enroscaba entre las llamas como el humo.

«Zha’kar en Pyronox,
thural ekha minar shûr,
vel a’ren thuvar,
karesh tal druun veyr.

Ashur’kai men,
suv’raal et thar»
Lo que se traduce como:
Pironox, Nacido de Llamas, escucha a tu hija.

Que este fuego arda eternamente, como tu piedad una vez ardió por nosotros.

Que ilumine nuestro camino en la oscuridad,
como tú una vez iluminaste el primer amanecer.

Y como si el mismísimo dios hubiera estado escuchando, la Pira Eterna respondió.

La llama se elevó con fuerza, rugiendo hasta el techo abovedado, una columna de oro y escarlata de veinte pies de altura.

Todo el salón quedó bañado en su resplandor…

los rostros dorados, las joyas encendidas, toda sombra desterrada.

Entonces, uno por uno, los braseros de la sala se encendieron por sí solos.

Las lámparas de araña ardieron con un fuego espectral, refractando la luz en mil arcoíris enjoyados.

Los jadeos se esparcieron entre la multitud como pétalos al caer, seguidos por un trueno de aplausos que sacudió las paredes de cristal.

Eris no sonrió.

Simplemente bajó las manos, con la luz del fuego pintando su piel en tonos de bronce fundido, y se giró…

con una gracia ininterrumpida, para ascender al estrado al final del salón.

Su cola susurraba sobre el mármol tras ella como una estela de llamas, cada uno de sus movimientos aún preciso, intocable, inevitable.

Era una actuación que solo lo divino podía ofrecer, perfección sin esfuerzo, majestuosidad sin piedad.

Y, oh, cómo lo destruyó a él.

Desde su lugar entre la delegación de Nevareth, Soren Nivarre permanecía en silencio, la sonrisa ensayada que había encantado a cien cortes ahora era un fantasma de sí misma.

Su mirada se aferraba a ella como si la atrajera la gravedad.

La forma en que la seda carmesí se movía con cada una de sus respiraciones; la delicada luz del fuego que se deslizaba por sus hombros desnudos y su clavícula; el aplomo sutil y letal de sus manos…

cada detalle le incendiaba el pecho.

Aquel calor ajeno floreció de nuevo, extendiéndose por sus costillas, subiendo por su garganta.

El pulso lo traicionaba, fuerte en sus oídos.

Levantó una mano enguantada hacia su rostro, la pretensión de compostura resquebrajándose al sentir el calor que ascendía…

su propio calor, no el de ella.

Dioses, ¿qué era esto?

Él era nacido del hielo.

La llama no debería tocarlo, y sin embargo ella…

ella atravesaba la escarcha con nada más que una mirada.

Tragó saliva, tensando la mandíbula.

Su expresión se suavizó hasta adoptar esa calma imperial y familiar, pero era una ilusión.

Por dentro, su pulso era un tambor de guerra, su contención deshilachándose por segundos.

Y observándolo, observando cómo flaqueaba ese control cuidadosamente cultivado, estaba Caelen.

El Rey Consorte había visto a Soren en campos de batalla y banquetes, en medio de la ira y el jolgorio, y ni una sola vez había flaqueado la compostura del Emperador.

Hasta ahora.

Caelen entrecerró los ojos.

Vio la mano temblorosa, el más leve temblor que delataba la tormenta interior.

Vio la palidez de la escarcha reemplazada por un rubor que ningún fuego solmirano debería haber sido capaz de invocar.

Y, por encima de todo, vio la mirada en los ojos de Soren: esa fijación peligrosa e indefensa.

No era admiración.

Era rendición.

Y eso, se dio cuenta Caelen, era peor que cualquier cosa que hubiera temido.

Apretó la mandíbula, con el músculo crispándosele cerca de la sien.

La celebración rugía a su alrededor, la orquesta crecía, los nobles brindaban, las risas estallaban como chispas, pero Caelen no oía nada de eso.

Porque en esa única y ruinosa mirada, vio la forma de la caída que se avecinaba.

Ah, lector, el amor rara vez es gentil cuando se trata de fuego y hielo.

No comienza como afecto, sino como combustión, y todos los que se acercan demasiado están destinados a arder.

…

El baile continuó con la Primera Danza de Pirosanto, el ritual más preciado de Solmire, y quizás su tradición más cruel.

Una ceremonia dorada en oro y llamas, donde la belleza servía tanto de corona como de jaula.

Cuando la voz del Heraldo se alzó sobre el febril murmullo del salón de baile, silenció hasta las lenguas más irreverentes.

«¡La Primera Danza de Pirosanto, para honrar la unión de la llama y la corona!»
De inmediato, la orquesta obedeció.

Las primeras notas temblaron en el aire, bajas, inquietantes, más antiguas que el propio reino.

Una melodía que una vez estuvo destinada a unir a dioses y mortales, ahora utilizada para unir a un hombre y una mujer que hacía tiempo que habían dejado de ser ni lo uno ni lo otro.

Todas las miradas se volvieron hacia el estrado, donde el deber esperaba vestido de carmesí y oro.

Caelen Caldrith se levantó de su sitio con el aire de un condenado.

La luz de las antorchas alcanzó el borde de su capa ceremonial, el ribete dorado brillando como una burla.

Cada línea de su cuerpo, su postura, su andar, incluso la tensión de su mandíbula, hablaba de una obediencia reacia.

Ascendió al estrado y se detuvo ante su reina.

Durante un latido, ninguno de los dos habló.

Luego, con la gracia rígida de quien ofrece una espada en lugar de una mano, extendió la palma.

Eris la tomó.

Inexpresiva.

Sin esfuerzo.

Como si él no fuera un hombre por el que una vez ardió, sino un deber que ya no podía eludir.

Juntos, descendieron los escalones hasta el círculo que rodeaba la Pira Eterna.

La multitud se apartó en un silencio reverente.

Las llamas se elevaron más, sintiendo a su reina, envolviéndola en luz hasta que pareció casi espectral, ya no una mujer sino una encarnación, el pulso viviente del don de Pironox.

La música se intensificó.

Él le colocó una mano en la cintura; con la otra, sujetó la de ella.

Su mano libre se posó en el hombro de él, ligera como la ceniza, frágil como lo que una vez existió entre ellos.

Y empezaron a moverse.

Pasos lentos y medidos, cuerpos orbitando la Pira Eterna con precisión perfecta, como planetas trazando la misma ruta condenada, unidos para siempre por la gravedad y el dolor.

Cada uno de sus movimientos era un ritual, impecable, asombrosamente vacío.

Los nobles observaban, callados y hambrientos.

—Se ven tan perfectos juntos… —susurró una señora de seda rosa.

—Es una lástima que su matrimonio sea sin amor —murmuró otra.

—¿Cómo duerme a su lado?

—No lo hace —llegó la respuesta petulante.

—Todo el mundo sabe que duerme en el ala este…

con Lady Ophelia.

Los abanicos se agitaron para ocultar sonrisas de deleite.

Piedad y veneno, ambos perfumados.

—Pobre Reina —suspiró una voz, mitad amable, mitad cruel—.

Imagina ser tan poderosa y, aun así, que nadie te quiera.

—¿Pobre Reina?

—se burló otra—.

Ella misma se hizo indeseable.

Devora todo lo que toca.

Los susurros se arremolinaban en el aire como humo, alimentando el fuego que pretendían temer.

Y a pesar de todo, Eris bailaba.

Impasible.

Intocable.

La llama que no parpadearía, sin importar cómo conspirara el viento.

Pero bajo la máscara serena, algo en su interior se resquebrajó.

Cada vez que la mirada de Caelen se desviaba, nunca hacia ella, siempre por encima de su hombro, hacia donde Ophelia esperaba radiante, la herida se hacía más profunda.

Una pequeña y aguda traición que se repetía sin cesar al ritmo de la música.

Podía sentirlo, el pulso de un viejo amor vibrando bajo sus costillas como una antigua cicatriz que volvía a encenderse.

El tipo de amor que una vez ardió lo suficiente como para construir un imperio, y lo bastante cruel como para salar sus cenizas.

Luego vino lo demás, en un torrente que ya no pudo contener.

Amor, retorcido y desesperado, arañando su salida desde la tumba.

Obsesión, negra y sofocante, susurrando que si no podía tenerlo, nadie debería.

Celos, calientes como el fuego en su sangre, agrios como el hierro en la lengua.

Posesión, feroz y primigenia; él era suyo, por juramento, por corona, por cada dios que alguna vez se había atrevido a bendecir su unión.

El baile continuó, como siempre lo había hecho, pero el ritmo en su interior ya no coincidía con la música.

El mundo veía a una reina en perfecto control.

Pero por dentro, se estaba ahogando, asfixiada no por el fuego, sino por todo lo que había intentado extinguir durante tanto tiempo.

Y si uno fuera lo bastante necio como para mirar de cerca, más allá del esplendor, más allá de la luz, podría haberlo visto: el débil brillo de unas lágrimas que se negaban a caer, atrapadas por el orgullo.

Ah, querido lector, así es como los imperios se derrumban…

no con una rebelión, sino con una sola mirada que no es correspondida.

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