La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 51

51: Confrontación 51: Confrontación Ah, mi querido lector, si alguna vez has presenciado la colisión de dos tormentas, podrías entender cómo fue ver a Caelen Caldrith y Soren Nivarre cruzar el salón de baile esa noche.

El aire mismo parecía contener la respiración.

Los candelabros temblaron muy ligeramente, como si hasta la llama temiera lo que podría suceder.

Comenzó, como suelen hacerlo todas las tragedias, con algo engañosamente simple: una mirada.

Desde el otro lado de la resplandeciente extensión de fuego y oro, el Rey Consorte de Solmire se excusó de la conversación de su amante con una sonrisa demasiado fina, demasiado afilada.

Su mandíbula era acero bajo la cortesía.

Su zancada atravesó a la multitud como una cuchilla a la seda, el mar de nobles apartándose instintivamente como guiado por un instinto más antiguo que la razón.

Y allí, esperándolo cerca de la Pira Eterna, se encontraba el Emperador de Hielo…

magnífico, imperturbable y del todo consciente del caos que inspiraba.

Su encuentro fue silencioso al principio.

Las cosas peligrosas a menudo lo son.

—Tenemos que hablar —dijo Caelen, con voz baja y controlada, cargada con el peso de una autoridad que podía mover ejércitos.

—¿Ah, sí?

—preguntó Soren.

Sus labios se curvaron…

sin amabilidad—.

¿Sobre qué, mi mejor amigo?

Ah, mejor amigo.

Qué frase tan encantadora, envenenada aquí con la dulzura de la burla y la verdad a la vez.

La respuesta de Caelen fue breve y comedida, cada palabra afilada por la contención de un hombre que preferiría desenvainar una espada a respirar.

—Déjate de fingir, Soren.

Sé que fuiste tú.

—¿Yo?

—Soren ladeó la cabeza, fingiendo inocencia con la facilidad de quien ha practicado el engaño tanto tiempo que lo ha convertido en un arte—.

¿Dónde?

—La arena.

El Duelo de Cenizas.

El desconocido.

Y ahí estaba…

el nombre no pronunciado, pero comprendido.

El desconocido que había luchado como la muerte vestida de escarcha y silencio.

La sonrisa de Soren persistió, pero sus ojos… ah, esos ojos.

Vacilaron, solo una vez, como una vela incierta en el viento.

—¿De qué estás hablando?

—No insultes mi inteligencia —siseó Caelen—.

Ni siquiera intentabas ocultarlo.

Solo una persona usa La Inversión en la tercera rotación de la defensa.

Ahora, para los desinformados…

este movimiento, mi querido oyente, no es un simple truco de salón.

La Inversión era una treta de una precisión imposible, que implicaba atrapar la hoja del oponente en mitad de un golpe, torcerla hacia atrás y usar ese mismo impulso para mandarlo por los suelos.

Era elegante, cruel y singularmente de Soren.

Y así, mientras la acusación de Caelen pendía entre ellos como una espada desenvainada, la sonrisa del Emperador se afinó.

—Ah —murmuró, con la voz fría como el aire de un glaciar—.

Eso.

—¿Por qué?

—exigió Caelen—.

¿Por qué lucharías anónimamente?

¿A qué estás jugando?

La sonrisa socarrona de Soren regresó, perezosa y glacial.

—¿Por qué está tan irritado mi querido amigo?

Sabes que me gusta la diversión…

los desafíos.

Pero Caelen, que los dioses lo bendigan, no era tonto.

Su mirada ardía más que la propia Pira.

—Patrañas.

No eres simplemente temerario…

lo eres de forma calculada.

Detrás de esa máscara juguetona hay un cabrón frío y calculador.

Te conozco, Soren.

Si quisieras un desafío, nunca te unirías a una pelea que sabes que ganarías.

Te uniste por una razón diferente, ¿no es así?

Una razón específica.

El aire entre ellos se espesó.

La multitud a su alrededor, presintiendo que algo iba mal, comenzó a alejarse un paso…

todavía fingiendo socializar, pero escuchando con suma atención.

—¿Y qué razón —preguntó Soren en voz baja—, sería esa?

La respuesta de Caelen llegó como el apretar de un nudo corredizo.

—Es por Eris, ¿verdad?

Oh, lector.

Si el silencio pudiera hacerse añicos, el que siguió podría haber resquebrajado el mármol bajo sus pies.

La encantadora fachada de Soren se deslizó como hielo derritiéndose.

La luz en sus ojos se desvaneció, reemplazada por algo más antiguo, más oscuro, un frío que hablaba de tundras y tumbas y horizontes blancos e infinitos.

Cuando finalmente habló, su voz era lo bastante baja como para escarchar el cristal.

—¿Y qué si es así?

Caelen parpadeó.

El cambio lo tomó por sorpresa.

—¿Qué?

Soren se inclinó más cerca…

lo justo para que sus palabras cortaran limpiamente entre ellos.

—Estoy seguro de que crees que estás preocupado por mí.

Pero tu tono, amigo mío, suena mucho más como el de un hombre que protege a su esposa que como el de quien se preocupa por la ruina de otro…

No estoy tan seguro de que a nuestra querida Ophelia le hiciera mucha gracia…

El Rey Consorte se tensó.

Su mano se crispó como si le picara por una espada que no le estaba permitido desenvainar aquí.

—Soren…

Pero Soren ya sonreía de nuevo, y oh, qué cosa tan peligrosa era esa sonrisa…

afilada como una navaja y vacía de calidez.

—Perdóname —dijo con ligereza—, por molestarte, mi mejor amigo.

Pero ya deberías saberlo…

puedo cuidarme solo.

Y a Eris, por muy loca o impredecible que sea…

—Sus ojos brillaron como hielo fracturado—.

Puedo soportar su calor.

La implicación…

deliberada, abrasadora…

flotaba entre ellos como humo sobre un campo de batalla.

Y desde el otro lado del salón de baile, Lady Ophelia Calista observaba cómo se desarrollaba la escena.

Sus manos enjoyadas agarraban su vestido con demasiada fuerza, los cristales tintineando contra sus anillos.

Siempre lo había sabido, por supuesto…

sabía exactamente de qué se trataba.

La forma en que estaban, la tensión enroscada entre dos hombres que una vez confiaron lo suficiente el uno en el otro como para sangrar codo con codo.

Pero esto…

esto era una herida que no se cerraría.

Una que sabía que Caelen no ignoraría.

La inquietud recorrió su espina dorsal como agua fría y, antes de que pudiera detenerse, ya se estaba moviendo…

grácil, silenciosa, cada paso deliberado, abriéndose paso entre la multitud de risas y música ajenas a todo.

Su corazón latía contra sus costillas como si también deseara intervenir.

Y entonces…

Sonaron las trompetas.

Una llamada triunfal y resonante que hizo girar todas las cabezas y silenció todos los susurros.

El aire mismo pareció inclinarse, temblando al saber que el verdadero espectáculo de la noche estaba a punto de comenzar.

La Reina de Fuego estaba a punto de entrar.

Y oh, mi querido lector…

si la confrontación entre el hielo y la llama se había cocido a fuego lento en susurros hasta ahora, ¿qué sería de Solmire ahora que el propio fuego estaba a punto de atravesar aquellas puertas doradas?

✯✯✯
Lo que sucedió esa noche en el Gran Salón de Baile de las Cenizas no fue una mera entrada; fue un fenómeno.

De esos que hacen que el mundo contenga el aliento, inseguro de si está presenciando belleza o una advertencia divina.

Lady Ophelia Calista…

a medio camino del suelo de mármol…

sus faldas susurraban furiosamente alrededor de sus piernas, cuando comenzó.

La primera nota de trompeta sonó…

baja, resonante, el sonido de montañas que se agitan en su sueño.

Recorrió el salón de baile como un trueno envuelto en terciopelo.

La segunda siguió…

más rica, más profunda…

y con ella, cada llama de la estancia se alzó.

Los candelabros brillaron con más fuerza, las antorchas se alargaron, e incluso la Pira Eterna en el corazón de la sala rugió más alto, como si la propia llama reconociera a su soberana.

Se hizo el silencio.

Un silencio verdadero y absoluto que ninguna orden podría haber logrado.

Y entonces, la voz del heraldo…

clara, reverente, bañada en asombro.

«¡Su Suprema Majestad, Eris Igniva, Reina de Solmire, Guardiana de la Llama Eterna, Recipiente del Dragón, La Soberana Radiante!».

Los títulos golpearon como un hechizo.

Y entonces…

ella apareció.

En lo alto de la gran escalera se encontraba una mujer que el mundo no tenía derecho a contener.

Eris no descendió; emergió…

como si hubiera sido conjurada de la propia luz del fuego.

Su vestido atrapaba cada destello de las llamas y lo doblegaba a su voluntad: seda carmesí en capas como cristal derretido, cada onda viva con calor y sombra.

El bordado dorado de su corpiño no solo brillaba, se movía, alas de fénix que se desplegaban y se plegaban de nuevo con cada aliento que tomaba.

Su corona, una diadema de rubíes y metal de llama dorado, descansaba ligeramente sobre su cabeza, las gemas pulsando con una luz interior que podría haber sido su propio latido.

La gargantilla a juego en su cuello brillaba como un collar forjado de un atardecer.

Y sus ojos…

ah, esos ojos…

ardían como debe verse el sol para una estrella moribunda: demasiado brillantes, demasiado voraces, demasiado absolutamente vivos.

Incluso su cola, casi dos metros de seda de fuego líquido, parecía moverse con inteligencia propia, lamiendo las escaleras a su paso, pero sin quemarlas jamás.

Se decía que los soberanos de Solmire no vestían llamas…

eran la llama.

Y en ese momento, el dicho parecía ridículamente inadecuado.

Era fuego hecho soberano.

La multitud exhaló al unísono.

A alguien se le resbaló una copa de entre los dedos sin fuerza y se hizo añicos contra el suelo de obsidiana, pero el sonido apenas se registró.

El aire mismo pareció arrodillarse ante ella.

Cada mirada, cada corazón, cada aliento a medio contener…

le pertenecían ahora.

Los músicos se olvidaron de sí mismos; sus arcos quedaron suspendidos sobre cuerdas que se negaban a cantar.

Incluso la Pira Eterna parpadeó con vacilación, como si no estuviera segura de cómo competir.

Caelen, a mitad de una discusión que podría haber derribado reinos, se detuvo en seco.

Sus labios se separaron, sin aliento, la ira sofocada por algo más antiguo que el amor…

enterrado dentro de él…

algo más cercano a la reverencia o la ruina.

Ophelia se quedó helada, su pulso una cosa salvaje bajo sus perlas.

Se había preparado para esto, se había prometido no comparar, no mirar, pero ¿cómo podría no hacerlo?

Ante ella no se erguía simplemente una reina, sino un presagio envuelto en seda y llamas.

Y Soren…

oh, mi querido lector, Soren…

El Emperador de Hielo, la criatura de contención y aplomo, se quedó completamente inmóvil.

La risa murió en sus labios.

Cada ápice de encanto practicado, cada máscara, cada muro escarchado de autocontrol…

desapareció.

No podría haberse movido aunque el mundo se lo hubiera suplicado.

Sus pupilas se dilataron, su garganta se movió una, dos veces, como si las palabras lo hubieran traicionado.

Su pecho se alzó bruscamente, una respiración involuntaria, demasiado profunda, demasiado llena de ella.

No parpadeó.

Ni una sola vez.

Era como si temiera que ella pudiera desvanecerse si se atrevía.

Las llamas de la sala se reflejaron en sus ojos y, por un segundo perfecto y blasfemo, pareció que el propio hielo se había incendiado.

Todos los hombres la envidiaban.

Todas las mujeres la temían.

Y Soren Nivarre…

él la adoraba.

Eris llegó al último escalón, con la barbilla en alto, su expresión la serena indiferencia de los dioses que no se dignan a ser adorados, solo obedecidos.

Y en esa quietud sobrecogedora, cuando nadie se atrevía ni a exhalar, ella sonrió…

lenta, débil, peligrosamente.

El tipo de sonrisa que prometía la salvación a los valientes y la ruina al resto.

Ah, sí.

La Reina había llegado.

Y en algún lugar de ese vasto salón de ojos brillantes y mentiras doradas, el propio destino suspiró, dándose cuenta de que acababa de ser incendiado.

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