La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 66

66: ¿Qué hacer?

66: ¿Qué hacer?

ERIS
El jardín estaba en silencio de nuevo, un silencio antinatural.

El caos del salón de baile parecía un sueño febril abandonado en otra vida.

Aquí, el aire era fresco, aún vibrando débilmente con el aroma de las rosas y el incienso quemado.

El resplandor de la Pira Eterna se había atenuado hacía mucho tiempo más allá de los muros del palacio, dejando solo el pálido brillo de la luz de la luna para cubrir los senderos de mármol.

Debería haber estado haciendo las maletas.

Debería haber estado huyendo.

El plan era claro: escabullirme antes del amanecer, antes de que Caelen pudiera encontrar otra razón para hacerme quedar.

Sin embargo, de alguna manera, me encontré sentada en el mismo banco de piedra al que siempre venía cuando sentía que la cabeza me pesaba demasiado para mi corona.

Salvo que esta noche no había corona.

Y seguía sintiendo la cabeza pesada.

El jardín había sido mi santuario, un lugar donde podía fingir que era humana.

Ahora, incluso rodeada de sus familiares flores, ya no podía decidir qué era.

¿Reina?

¿Monstruo?

¿Mujer?

¿O simplemente un nombre garabateado en la historia de otra persona?

Me recliné contra el frío mármol, inclinando la cabeza hacia el cielo.

Las nubes se arrastraban perezosamente a través de la luna y, durante un largo rato, no hice más que respirar.

Sin urgencia.

Sin pánico.

Sin fuego.

Solo la calma tenue e inquietante que llega después de que todo se reduce a cenizas.

Tenía todos mis mapas memorizados.

Mis rutas estaban trazadas.

Cada paso de mi huida, cuidadosamente planeado.

Y, sin embargo…

ahora nada de eso parecía importar.

Porque no importaba lo lejos que fuera, la misma verdad me seguiría: mi tiempo se estaba acabando.

Un año, quizá menos, antes de que el dragón bajo mis costillas se abriera paso a zarpazos.

Antes de que la maldición consumiera lo que quedaba de mí.

Podía recorrer el mundo entero, y aun así acabaría de la misma manera: conmigo convertida en cenizas y ruina.

Entonces, ¿qué se suponía que debía hacer con el poco tiempo que me quedaba?

¿Encontrar la paz?

¿Encontrar un sentido?

¿Encontrar un lugar al que pertenecer?

Reí entre dientes.

El sonido fue quebradizo.

—Pertenencia —murmuré—.

Qué palabra tan ridícula.

Pero el pensamiento no se fue.

¿Podría de verdad vivir una vida tranquila en algún lugar lejano?

¿Encajaría en alguna parte?

¿Siquiera recordaba cómo ser normal, cómo existir sin poder, sin miedo, sin la sangre adherida a mis manos?

Y lo peor de todo, ¿siquiera quería la libertad?

¿O era esto también solo otra escena en el guion para el que fui escrita?

Siempre había hablado de elegir, de recuperar el control, pero ahora, despojada de todo, no estaba segura de si algo de esto era mío.

Quizá no estaba eligiendo.

Quizá solo estaba interpretando el papel ya decidido para mí una vez más.

Suspiré, cerrando los ojos de nuevo.

—¿Alguna vez fue esta mi historia?

—¿Cuál es tu suposición?

La voz flotó a través de la quietud como una onda en el agua tranquila: suave, divertida y terriblemente familiar.

Abrí los ojos de golpe.

Una suave luz blanca flotaba frente a mí, pulsando delicadamente, iluminando el jardín con su sereno resplandor.

Una sonrisa lenta e inevitable se dibujó en mis labios.

—Ah —resoplé.

El dios del equilibrio, o quizá el autor cruel de mi destino, había decidido hacerme una visita con esta cosa.

Por supuesto que sí.

La luz pulsó una vez, casi con indignación.

—¿Una cosa?

—La voz de Orrian se alzó, ofendida, resonando en el silencioso jardín como una campana agraviada—.

Me haces sonar como un artefacto, Eris Igniva.

O como una baratija perdida en tu estante de remordimientos.

Arqueé una ceja, para nada impresionada.

—¿Qué eres, entonces, si no una cosa?

—Orrian es un ser —dijo, y el brillo ondeó como si enderezara la espalda—.

Y uno muy ocupado, por cierto.

Suspiré, reclinándome en el banco de piedra.

—¿Eres hombre o mujer?

—Orrian no tiene género —respondió con suavidad.

—Entonces yo elegiré uno por ti.

—Sonreí con suficiencia—.

Solo un hombre podría irritarme tanto.

La luz parpadeó bruscamente, como una mirada fulminante.

—Y solo tú podrías ser tan desagradecida con la entidad cósmica que sigue guiando tu desastrosa y pequeña existencia.

—¿Guiando?

—resoplé—.

Querrás decir entrometiéndote.

Él canturreó, impasible.

—Semántica.

Me pellizqué el puente de la nariz.

—Si estás tan terriblemente ocupado, ¿por qué estás aquí?

Pensé que estabas atado a ese…

como sea que lo llamaras.

El espacio liminal.

—El espacio subliminal —corrigió él con remilgo—.

Y sí, lo estaba.

Pero he estado terriblemente ocupado narrando.

—¿Narrando qué?

Hubo una pausa, lo bastante larga como para sentirse como una sonrisa de suficiencia.

—No necesitas entenderlo.

Los lectores lo harán.

Parpadeé, mirándolo.

—¿Los qué?

—No importa.

—El orbe giró perezosamente, emitiendo un zumbido de exasperación—.

Arruinarás el ritmo si sigues haciendo preguntas como esa.

Mi mirada podría haber achicharrado la luna.

—¿Qué quieres, Orrian?

Se acercó flotando, y el resplandor se suavizó.

—Ver cómo te va hasta ahora —dijo con sencillez.

Por una vez, no había sarcasmo, solo una preocupación silenciosa, casi humana.

Quise burlarme, devolverle algo hiriente, pero las palabras no salían.

—No estoy segura —admití en su lugar.

Eso pareció complacerlo.

Empezó a girar a mi alrededor como un cometa perezoso, irradiando gracia y drama a partes iguales.

—¿Qué parte, precisamente, te hace dudar?

—Todo —mascullé—.

Pensé que dejar ir todo lo que me hacía desgraciada me traería la paz.

Pero de alguna manera me siento peor.

—Ah —suspiró Orrian, girando perezosamente sobre mi hombro—.

Secuelas emocionales.

Un invento humano tedioso.

—Y para empeorar las cosas —continué, ignorándolo—, parece que he llamado la atención de alguien que no debería fijarse en mí en absoluto.

—Soren Nivarre de Nevareth —dijo él, al instante.

—Obviamente —exhalé—.

No lo entiendo.

Ni un poco.

Es temerario, impredecible.

Nunca le presté mucha atención antes, quizá porque estaba demasiado ocupada destruyendo todo lo demás que importaba.

El tono de Orrian se volvió casi cariñoso.

—Quizá porque todo el mundo tiende a centrarse en el héroe de la historia.

A veces se olvidan de que hay una joya oculta esperando a ser descubierta.

—Joya oculta —repetí con sequedad—.

Sin duda, es una forma de describirlo.

Una joya oculta irritante.

La risa de Orrian resonó en el jardín, ligera y genuina.

—Y, sin embargo, ha ocupado un lugar en esa mente tuya tan fogosa.

Fruncí el ceño.

—No lo ha hecho.

La luz se atenuó, como si hiciera una mueca de dolor.

—Oh, estás pensando en él ahora mismo, ¿a que sí?

Aparté la mirada, apretando la mandíbula.

No se equivocaba.

Y esa era la parte más irritante de todas.

—Ya que seguiste su consejo —volvió a hablar Orrian, con su brillo ondeando como la luz de una vela sobre mi piel—, ¿y ahora qué, pequeño fénix?

Has reducido tu jaula a cenizas, así que ¿qué harás con el cielo?

Fruncí el ceño.

—¿Qué quieres decir?

—¿De verdad quieres no hacer nada?

—preguntó, girando perezosamente sobre el estanque—.

¿Siquiera sabes cómo no hacer nada?

¿O, como siempre haces, buscarás otra montaña que escalar, algo nuevo que romper, algo nuevo que conquistar?

¿Algo que no seas tú misma esta vez?

Su voz ya no era burlona.

Era sosegada.

Casi gentil.

Y odié que tuviera sentido.

Me miré las manos, esas manos malditas y ampolladas, y me pregunté si alguna vez había aprendido a simplemente ser.

Todo lo que había hecho, cada aliento que había tomado, se había tratado de luchar: por poder, por supervivencia, contra Caelen, contra mí misma.

No sabía lo que significaba existir sin un enemigo.

Sin una guerra.

—Los humanos —comenzó Orrian, su tono cambiando a algo melódico, como si recitara una verdad más antigua que el tiempo mismo—, nacieron para superarse.

Ni siquiera el cielo fue suficiente; construyeron torres para tocarlo.

Pero cuando no queda nada contra lo que luchar, se pierden.

Van a la deriva sin viento.

Arden sin combustible.

Flotó más cerca, y su luz bañó el jardín en una suave plata.

—Y eso es lo que te está pasando a ti, Eris Igniva.

Has dejado de ser su desafío, su ruina, su opuesto.

Pero ahora no puedes encontrar la paz, porque durante mucho tiempo, eso es todo lo que se te permitió ser.

Su villana.

La palabra dolió más de lo que quería admitir.

Su villana.

Su obstáculo.

Su maldición.

Tragué saliva.

—¿Qué se supone que haga ahora, entonces?

—Quizá —dijo Orrian en voz baja—, debas encontrar un nuevo propósito.

Forjar una historia que te pertenezca solo a ti.

No escrita para el héroe, no escrita por el destino, solo tú.

Ahí es donde se esconde la felicidad.

No en la huida.

Su resplandor pulsó con más fuerza.

—En construir.

Solté una risa, queda y amarga.

—No hay tiempo.

—La voz se me quebró un poco en los bordes—.

No fui hecha para ser una mujer feliz.

—Quizá te equivocas.

Esta vez, las palabras no vinieron de Orrian.

Vinieron de detrás de mí.

Me giré, con el pulso acelerado, y allí estaba él.

Soren estaba al borde del sendero del jardín, con la luz de la luna enredada en su cabello, los ojos inciertos, vacilantes.

No era el emperador que había dominado el salón de baile, sino algo más suave.

Más pequeño.

Por una vez, no parecía hecho de escarcha y arrogancia.

Parecía un hombre que había perdido el camino hacia el valor y lo había encontrado de nuevo, de pie aquí, frente a mí.

Parpadeé.

Cuando volví a mirar hacia Orrian,
El aire tembló, tenuemente plateado.

Pero se había ido, dejando un leve susurro.

«Mira lo que tienes delante y puede que encuentres tu respuesta, Igniva».

Se había ido deliberadamente.

Por supuesto que sí.

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