La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 73

73: El cadáver de la esperanza 73: El cadáver de la esperanza Los pasillos que conducían de vuelta a sus aposentos nunca le habían parecido tan largos, ni tan sofocantemente quietos.

El aire temblaba débilmente a su alrededor, cargado de humo y de los fantasmas de su propia furia, como si el propio palacio temiera respirar en su presencia.

Eris Igniva caminaba como una tormenta disfrazada de mujer, con la cabeza alta, los ojos encendidos, temblando desde su interior.

Su camisón se adhería a ella como tela líquida, y el aroma a mármol chamuscado y cristales rotos la seguía como un perfume.

Oh, pero la ira era algo tan exquisito en ella.

Brillaba bajo su piel como el oro bajo las llamas, hermosa, aterradora y absolutamente avasalladora.

Sin embargo, ni siquiera la ira podía ocultar el dolor que había debajo.

El tipo de dolor que uno no le muestra al mundo, ni siquiera a sí mismo.

Pues bajo la furia, temblaba por algo mucho más peligroso que la cólera: el cadáver de la esperanza, que aún se retorcía.

Se odiaba por ello.

Odiaba que una parte de ella, pequeña, traicionera, estúpida, se hubiera atrevido a creer que quizá, solo quizá, Caelen la habría elegido esta vez.

Que después de todo, después de toda la sangre, la crueldad y los años de resentimiento, aún pudiera quedar algo humano entre ellos.

Pero el amor, al parecer, siempre había sido su mayor espejismo.

Y los espejismos, cuando mueren, nunca lo hacen en silencio.

Al fin llegó a sus aposentos.

Las grandes puertas dobles se alzaban como centinelas, con los tiradores de metal fríos bajo su palma.

Dentro, su reflejo la saludó desde el alto espejo al otro lado de la habitación… el cabello revuelto, la piel marcada por la boca de él, los ojos brillantes por lágrimas no derramadas que jamás se permitiría verter.

Era un retrato trágico.

La otrora Reina de Solmire, reducida a algo dolorosamente humano.

Rio.

Un sonido suave y quebradizo.

De esos que resquebrajan en lugar de calmar.

El fuego aún palpitaba bajo su piel, inquieto, exigente.

Podía sentirlo en sus venas, presionando contra las delgadas paredes de su control, rogando ser liberado.

Quemar algo, cualquier cosa, hasta que su dolor tuviera forma y color.

Por un momento, casi cedió.

Su mano se alzó hacia las cortinas de terciopelo, la ofrenda perfecta.

Ya podía imaginar las llamas, el olor, la luz.

Pero no.

Aquí no.

Ahora no.

No otra vez.

—Basta —susurró, y la palabra tembló en el aire como la última nota de una canción moribunda.

No se quedaría ni una noche más entre esos muros.

Ni una hora más rodeada por los fantasmas de elecciones que ya no deseaba defender.

Su decisión cristalizó en un instante, afilada y definitiva como una hoja desenvainada en silencio.

Se iría esa misma noche.

Sin grandes despedidas.

Sin explicaciones edulcoradas.

Sin darle a Caelen la oportunidad de volver arrastrándose con su culpa, sus promesas y sus ojos vacíos.

Esa noche, saldría de ese reino y se llevaría su fuego con ella.

Que se quedara con su corona, su amante, su paz.

Que viviera bajo los cielos a los que ella un día, desde lejos, prendería fuego.

Con ese pensamiento, se dirigió a su escritorio, con movimientos deliberados, precisos, regios incluso ahora en su ruina.

Un único toque de su campanilla convocó al guardia más cercano, uno de los más antiguos, leales y, por lo tanto, más asustados.

Él entró, cauteloso, con la cabeza gacha, mientras el olor a humo aún era denso en el aire.

Sus botas resonaron contra el mármol ennegrecido que se había agrietado bajo su genio.

—Su Majestad —empezó, con la voz temblorosa.

—Convoque al Emperador Soren —dijo ella.

Su voz era grave pero firme, una calma nacida del agotamiento y la resolución—.

Dígale que si de verdad pretende llevarme a Nevareth, debe hacerlo esta noche.

La cabeza del guardia se alzó bruscamente, incrédulo.

—¿Esta noche, Su Majestad?

—No mañana —lo interrumpió, entrecerrando los ojos—.

Ni más tarde.

Ahora.

Las llamas a su alrededor parpadearon, avivándose por un instante como si estuvieran de acuerdo, antes de volver a asentarse en una inquieta sumisión.

El guardia hizo una profunda reverencia y se retiró con pasos apresurados, y las puertas se cerraron tras él.

Y así, se quedó de nuevo sola, rodeada de humo y silencio, en el eco de todo lo que nunca podría tener.

Afuera, un trueno retumbó en el horizonte, grave y distante, como si el mundo mismo se preparara para cambiar de manos.

Y quizá así era.

Pues en algún lugar dentro de esa tormenta de dolor y furia, la Reina de Fuego renació, no como la soberana de Solmire, no como el tormento de Caelen, sino como algo más libre, más salvaje e infinitamente más peligroso.

Eris Igniva, la mujer que una vez ardió por amor, estaba lista para arder por sí misma.

Había una extraña calma en la tormenta de su perdición.

Una calma silenciosa y febril.

Del tipo que solo visita a quienes están al borde de la ruina, cuando todo lo que queda entre la destrucción y la rendición es el sonido de la propia respiración.

Eris Igniva estaba haciendo el equipaje.

O, más bien, intentándolo.

Sus aposentos, antaño un santuario de seda y poder, parecían ahora una ruina en ciernes.

Cajones abiertos, armarios medio vacíos, y el olor a humo entretejiéndose con el terciopelo y el oro.

Intentó llevarse solo las cosas que importaban.

Un juguete de niño, gastado, de madera, con las diminutas huellas de Rael aún apenas visibles en su superficie.

Un espejo, agrietado por un borde, que una vez perteneció a su madre.

Un puñado de mapas, con sus anteriores rutas de escape trazadas con esmerada tinta, rutas que serpenteaban por tierras lejanas que nunca vería.

Y libros, los pocos que había amado lo suficiente como para conservarlos, con páginas marcadas por la luz de las velas y el insomnio.

Cosas sencillas.

Cosas mortales.

Vestigios de una vida que ya no estaba segura de que alguna vez le hubiera pertenecido de verdad.

Pero los dioses, al parecer, no estaban de humor para sentimentalismos.

Todo lo que tocaba empezaba a arder.

La suave tela de la vieja manta de Rael se ennegreció bajo sus dedos.

El cuero del mapa se enroscó sobre sí mismo, sus bordes brillando al rojo vivo antes de deshacerse en cenizas.

Incluso el espejo se deformó, su superficie plateada ampollándose como la piel bajo su tacto.

El fuego ya no la obedecía.

Se deslizó bajo su piel como algo vivo, siseando con cada aliento que tomaba, lamiéndole los brazos, el cuello, sus manos temblorosas.

El aire refulgía de calor a su alrededor, su magia alzándose en rebelión, negándose a ser contenida.

Y por primera vez en mucho tiempo, Eris tuvo miedo de sí misma.

Se dejó caer en el rincón más alejado de sus aposentos, donde no llegaba la luz y el humo no alcanzaba a asfixiarla del todo.

Se encogió, con las rodillas pegadas al pecho y los brazos aferrados con fuerza a su cuerpo tembloroso.

Era una imagen casi lastimosa, la de una reina puesta de rodillas por su propio corazón, abrazándose a sí misma como una niña que se protege de una pesadilla.

—Bien —susurró con voz rota, un eco quebrado engullido por el crepitar de una llama moribunda—.

Estoy bien.

Solo necesito irme.

Solo necesito aguantar.

Esto ni siquiera es real.

Es todo imaginación.

Pero su cuerpo la traicionó.

Temblaba con demasiada fuerza como para creerse su propia mentira.

Todo era demasiado real.

Las grietas habían comenzado, no en su determinación, sino en el sello.

Aquella atadura antigua y maldita palpitaba débilmente bajo su piel, brillando como oro líquido, con fisuras que se extendían como una telaraña desde el centro de su torso.

El dragón en su interior se agitó, inquieto, hambriento.

Sus susurros se enhebraban en sus pensamientos, demasiado débiles para entenderlos, demasiado fuertes para ignorarlos.

Su respiración se volvió entrecortada, jadeos breves y agudos que temblaban al borde de un sollozo que se negaba a dejar escapar.

La ira se enroscó en su vientre, apretándose más y más hasta que no quedó espacio para la razón.

Y de esa presión surgieron los recuerdos.

Afloraron sin ser llamados, crueles y lentos.

Una cueva oscura.

Símbolos tallados en piedra húmeda, que palpitaban débilmente con la luz de algo antinatural.

Una voz, grave, melódica, en una lengua que no conocía.

Palabras de poder.

Palabras de hechizos.

Y una niña, una pequeña de cabello como la nieve, gritando hasta que su garganta sangró.

Al principio no la reconoció.

No entendió el recuerdo.

Hasta que se dio cuenta de que el sonido, ese grito agudo, desgarrador y suplicante, le pertenecía.

A su yo del pasado.

Aquella que había suplicado piedad en un mundo que no ofrecía ninguna.

Sus dedos arañaron sus sienes como si pudiera arrancar el sonido de su cráneo.

Los susurros se hicieron más fuertes, sílabas antiguas presionando su mente como garras que se arrastran por la seda.

—No —jadeó.

La palabra se le escapó sin querer, temblorosa, aterrorizada—.

No, no, no…
Se convirtió en un mantra, su única ancla a la cordura.

—No, no, no —susurraba una y otra vez, meciéndose ligeramente, mientras las palabras brotaban de sus labios con un ritmo demasiado desesperado para ser una plegaria, demasiado frágil para ser un desafío.

La habitación se oscureció a su alrededor, las sombras temblaban contra las paredes, la luz de las llamas parpadeaba como el latido de algo salvaje y herido.

Y si alguien hubiera sido lo bastante valiente como para atisbar por la puerta en ese preciso instante, podría haber visto lo que el mundo pronto llegaría a temer:
A una mujer hecha de ruinas, susurrándose a sí misma en el humo, con los ojos brillando débilmente en un tono dorado mientras algo antiguo comenzaba a despertar bajo su piel.

La Reina de Fuego, desmoronándose,
y el dragón bajo su piel arrastrándose hacia la superficie.

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