La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 78

78: Confort 78: Confort La noche se extendía suavemente sobre Solmire, vestida con el silencio que sigue al caos.

En los aposentos de Caelen, el silencio era engañosamente tierno, de ese tipo que finge sanar lo que simplemente ha sido acallado.

Ophelia descansaba contra él, con la mejilla sobre su corazón y la mano curvada sobre la superficie plana de su vientre.

Sonreía como si nada en el mundo pudiera fracturar esa frágil paz.

Su cabello pelirrojo se derramaba como seda sobre su pecho desnudo, y el calor de su piel se filtraba en él, suave, anclándolo, cruel en su inocencia.

Creía que ahora lo tenía todo.

Un marido que se quedaba.

Un futuro sin amenazas.

Un hijo, la promesa de uno, floreciendo en silencio bajo su mano.

—Tu corazón está acelerado.

Debes de estar emocionado tú también.

Ya puedo sentir a nuestro bebé —susurró, con voz soñadora y tierna—.

¿Lo oyes?

Lo dijo con la certeza de los bendecidos, de esos que creen que la alegría, una vez encontrada, no se volverá en su contra.

El brazo de Caelen se tensó a su alrededor automáticamente, un gesto demasiado practicado para no significar nada, demasiado hueco para significar lo suficiente.

Se rio en voz baja, con un sonido casi convincente.

—Deja que el médico lo confirme primero, Ophelia —murmuró—.

Siempre has imaginado milagros antes de que lleguen.

Pero ella negó con la cabeza, sonriendo de esa forma que lo hacía sentir culpable y agradecido a la vez.

—Lo sé, Caelen.

Puedo sentirlo crecer dentro de mí.

Su alegría llenó la habitación, algo dorado y resplandeciente que le rozaba los nervios hasta que pensó que podría quebrarse.

Lo miró, con los ojos muy abiertos y brillantes, y por un instante deseó poder creer en su versión del mundo, una en la que no existía nada feo bajo la ternura, en la que los corazones no mentían.

Pero su pulso lo traicionó.

Retumbaba bajo la oreja de ella, salvaje e irregular, no por felicidad, sino por pánico.

Porque bajo la apariencia de calma, algo se estaba desmoronando.

La quemadura en su palma latía débilmente, esa pequeña y airada roncha que ella había dejado… Eris… su fuego aún aferrado a su piel como una marca de hierro.

La había lavado.

Vendado.

Ignorado.

Pero no desaparecía.

Dolía menos de lo que debería.

Casi deseaba que doliera más.

El dolor era la prueba.

La prueba de que lo que había ocurrido entre ellos había sido real, de que no había imaginado el sabor de su boca, la violencia de ese beso, la conmoción de su calor abrasando las ruinas de su contención.

Aún podía verlo, sus ojos, brillantes de furia y desamor, el destello de traición después de que la besara y ella lo quemara.

Y debajo de todo eso, la pregunta silenciosa que no había formulado: ¿Por qué viniste a buscarme siquiera?

No tenía una respuesta.

Ahora la pregunta lo acechaba con cada latido, con cada aliento que Ophelia confundía con amor.

Miró fijamente al techo, donde la luz de la luna se derramaba como tela de plata a través de las cortinas, e intentó no oír las palabras que no dejaban de resonar, la voz temblorosa del guardia, el mensaje que ella le había enviado a Soren:
«Si de verdad tienes intención de llevarme a Nevareth, hazlo esta noche».

Esta noche.

Al principio no lo había creído.

La negación era fácil.

Era una droga suave por la que siempre había optado.

Ella no se iría.

No podía.

No después de todo lo que acababa de pasar.

Esperaría, siempre esperaba.

Así era Eris, paciente en el dolor, implacable en la esperanza.

Pero no.

Lo había visto en sus ojos antes de dejarla.

La irrevocabilidad.

La ruptura.

Se marchaba.

Sin él.

Sin mirar atrás.

Y él, el idiota que era, había huido de ella.

Había ido directo hacia Ophelia, desesperado por algo simple, algo puro, algo que no quemara.

Y ahora ahí estaba ella, dormida contra su pecho, con los labios ligeramente entreabiertos, la mano enroscada posesivamente sobre la vida que creía que ya era suya.

Paz.

Pero hasta la paz puede sofocar.

Se movió ligeramente, contemplando el débil resplandor del fuego en la pared.

El olor a humo aún se le adhería.

Su aroma.

Jazmín y ceniza.

Flexionó la mano herida.

La piel se había agrietado, estaba ligeramente ampollada; la marca era un recuerdo pequeño y cruel.

La apretó contra su muslo y acogió el dolor.

Era lo único que lo mantenía anclado a la verdad.

Ophelia murmuró en sueños, algo suave, casi dulce.

No entendió las palabras.

Quizá era su nombre.

Quizá no.

Sintió la garganta seca.

Porque la verdad, esa que se negaba a mirar directamente, yacía entre ellos como un tercer latido.

Había herido a Eris.

Otra vez.

No con intención, sino por instinto.

No había tenido la intención de dejarla así.

No había querido marcharse mientras los ojos de ella aún ardían con una súplica que no había expresado.

Pero lo había hecho.

Porque era más fácil elegir a la mujer que lo miraba con fe que a la que veía a través de él.

Aun así, la imagen de Eris no lo abandonaba.

El temblor de su voz cuando dijo: «¿No es obvio?».

La forma en que su cuerpo se había puesto rígido cuando él la besó.

El sabor de sus labios, su piel, su ira, su pena, su amor, todo ello vivo en su lengua.

La forma en que sus cuerpos se apretaban el uno contra el otro.

La forma en que ella se derritió en él rápidamente a pesar de sí misma, a pesar de preguntar si estaba loco.

Cerró los ojos, apretando la mandíbula.

El palacio estaba en silencio.

Demasiado en silencio.

Debería dormir.

Debería abrazar a Ophelia, susurrar su nombre, soñar con futuros que no dolieran.

En lugar de eso, permaneció despierto y escuchó el silencio, cada latido una confesión que no se atrevía a pronunciar.

La amargura se asentó como hielo en sus venas.

Podía sentirla en cada músculo, en cada pulso, un peso que no se levantaría.

Había elegido la comodidad sobre el fuego, la seguridad sobre lo único que alguna vez había importado de verdad.

Y ahora se había ido, irrecuperable, dejando solo el dolor hueco de lo que se había permitido perder.

Porque en el fondo, donde la verdad aún respiraba, Caelen lo sabía:
No había perdido la cabeza cuando besó a Eris.

La había perdido cuando la dejó marchar.

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