La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 79

79: El Salvador y La Tirana 79: El Salvador y La Tirana Caelen permaneció inmóvil mientras comenzaba a caer en espiral.

Su mente divagó hacia un momento muy anterior, cuando su mundo empezó a desmoronarse, cuando escuchó las palabras que nunca imaginó que saldrían de la boca de Eris.

Los pasillos de Solmire respiraban con esa clase de silencio que sigue a la música.

El salón de baile aún resonaba débilmente con confusión y cotilleos, pero aquí, donde las antorchas ardían tenues y el mármol dormía, Caelen caminaba solo.

Ni siquiera había buscado a Ophelia, que lo esperaba en sus aposentos.

En lugar de eso…

Había estado bebiendo.

No lo suficiente como para olvidar, solo lo justo para encontrar el valor.

El vino le había quemado al bajar por la garganta, pero no tanto como el pensamiento de ella.

Se dijo a sí mismo que solo pretendía hablar con ella, hacer que confesara su verdadera intención o hacer las paces antes de que se marchara, ser sincero por una vez.

Pero la sinceridad nunca le había resultado fácil.

Siempre necesitaba un poco de ayuda de la botella.

Se armó de valor y fue a trompicones a buscar a Eris.

Llegó a su ala del palacio y la encontró vacía.

Sus guardias hicieron una rápida reverencia y se apartaron, inquietos bajo su mirada.

Su puerta estaba cerrada, sus aposentos, silenciosos; el aire, ligeramente perfumado con humo y el más leve rastro de jazmín.

Por un instante que lo dejó sin aliento, temió lo peor: que se hubiera marchado.

Ida sin decir una palabra.

Sin luchar.

Sin mirar atrás.

Giró por el pasillo, con el mundo balanceándose ligeramente bajo el peso de esa revelación, y entonces la vio.

Eris.

Caminando hacia él a través de la neblina de la luz de las antorchas.

Sola, sin prisa, con su camisón susurrando contra el mármol como un suspiro.

Y por un instante, el tiempo se olvidó de sí mismo.

La había visto mil veces antes, en tronos, en la corte, bajo cielos rojo sangre, pero nunca así.

Con el rostro desnudo, desprotegida, con el pelo derramado a su alrededor, la luz atrapada en su piel como si hasta la llama la adorara.

«Demasiado hermosa», pensó, «demasiado hermosa para ser real».

Desde el primer día que la vi, me había preguntado si era una ilusión destinada a ponerme a prueba.

Un ángel disfrazado de ruina.

La forma en que la tela se adhería a ella ahora, dioses, era del mismo color que vistió aquella noche, su noche de bodas.

El recuerdo lo golpeó como una cuchilla: el vino, sus ojos, la confusión que se había convertido en deseo a pesar de todo.

Se había dicho a sí mismo que la odiaba por forzar esa unión.

Se había dicho a sí mismo que la bebida era la razón por la que la había tocado.

Pero la verdad…

la verdad era más fea.

La había deseado.

Incluso entonces.

Sobre todo entonces.

Y cuando llegó la mañana, y la culpa la siguió, había recurrido al enemigo más fácil.

La había convertido en su pecado para poder seguir siendo el héroe que Solmire necesitaba.

Porque, ¿cómo podría el bien enamorarse del mal?

¿Cómo podría el salvador anhelar a la tirana?

Solmire estaba a su merced,
Y él se convirtió en lo que el pueblo necesitaba que fuera: el símbolo de la resistencia, la esperanza que brillaba contra el fuego de ella.

Interpretó su papel tan bien que casi se lo creyó.

Casi.

Hasta esta noche.

Hasta que la vio regresar por aquellos pasillos, dispuesta a dejarlo todo atrás.

Durante años, se había dicho a sí mismo que sería libre si ella se iba.

Había rezado por el día en que depusiera su corona y desapareciera de su vista.

Y ahora lo estaba haciendo.

Y sentía que se moría.

La mentira se hizo añicos entonces; cada cuidada ilusión, cada discurso virtuoso, cada momento de quietud en el que había fingido no pensar en ella.

Todo se resquebrajó bajo el peso de su silencio.

Ella se acercó, sus ojos se alzaron para encontrarse con los de él, y mil cosas luchaban en su interior: vergüenza, anhelo, dolor, la terrible necesidad de tocarla una vez más.

Debería haber hablado.

Debería haber dicho cualquier cosa que no fuera una plegaria o una disculpa.

Pero las palabras lo abandonaron, y solo el nombre de ella ardía en su lengua.

Cuando ella intentó pasar, él alargó la mano hacia ella.

Su mano se cerró en torno a su brazo antes de que el pensamiento pudiera intervenir.

Ella se giró, con una mirada lo bastante afilada como para sacar sangre, y el corazón de él tartamudeó dolorosamente en su pecho.

Porque hasta su ira era hermosa.

Ella le entregó todo y se rescató a sí misma.

Y entonces…, antes de la razón, antes de la contención…, la besó.

El mundo se desvaneció en ese único y temerario acto.

Su boca sabía a humo, a desafío y a cada error que él había cometido.

Por una vez, no le importó.

Por una vez, quiso ahogarse en ello, dejar de fingir que podía respirar sin ella.

Sabía que era egoísta, imperdonable.

Sabía que se marchaba por su culpa, por lo que él había roto entre ellos.

Pero cuando los labios de ella se entreabrieron bajo los suyos, cuando su cuerpo tembló en sus manos, la única verdad que quedaba era esta:
Quería que se quedara.

Quería que recordara que su corazón, maldito como estaba, todavía le pertenecía a él.

Solo a él.

Como había sido durante años.

No a Soren.

A nadie más.

Solo a él.

Eris lo había amado una vez, demasiado, de maneras que los aterrorizaban a ambos.

Se había pasado años llamando a ese amor locura, llamándolo crueldad, porque era más fácil que admitir que había sido real.

Cada vez que había fingido odiarla, era un acto de supervivencia, no de honestidad.

Se había odiado a sí mismo por desearla; la había odiado a ella por hacérselo sentir.

Y ahora, por fin, dejó de mentir.

En el instante en que su boca se encontró con la de ella, le dijo todo lo que nunca había dicho.

Que todavía le pertenecía.

Que siempre le pertenecería.

Que estaba cansado de fingir lo contrario.

Y quizá por eso el beso se sintió como ahogarse, porque ahogarse era más fácil que respirar en un mundo donde ella no existía.

Entonces llegó la interrupción.

Una voz, tímida y temblorosa, rompió la fiebre de aquel momento.

—Su Majestad…

Lady Ophelia…

se desplomó.

Las palabras lo atravesaron, limpias e implacables.

La realidad regresó.

El fuego de su piel se convirtió en hielo.

Sus manos se apartaron.

La mujer que había deseado más allá de la razón se desdibujó a sus espaldas mientras el deber lo arrastraba de nuevo a sus garras.

Se apartó, con el corazón martilleándole en el pecho y la culpa subiéndole por la garganta como humo.

No miró hacia atrás.

No podía.

Porque si lo hacía, sabía que nunca se iría.

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