La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 80

80: La luz sobre el fuego 80: La luz sobre el fuego Ophelia nunca debió importar.

Esa era la verdad más cruel de todas.

Había entrado en su vida como la luz del sol que se cuela por las grietas de un muro en ruinas: pequeña, cálida, persistente.

Él no la había buscado.

Simplemente estaba de pie entre los escombros de sí mismo, y ella lo había encontrado allí, roto y furioso, y le sonrió como si valiera la pena salvarlo.

Y él la dejó.

La dejó sonreírle así, dejó que le tocara la mano, que se riera de sus chistes torpes, que lo mirara como si no fuera el hombre que había traicionado a su reina.

Como si no fuera el mentiroso en el que se había convertido.

No era una mujer más.

Era la prueba de que la bondad aún existía en un mundo que Eris había calcinado.

Cada vez que Ophelia entraba en la habitación, traía calidez consigo; no del tipo que quema, sino del que sana.

Su risa nunca tenía aristas; sus ojos nunca escondían dagas.

Donde Eris era fuego y corona, Ophelia era prado y amanecer.

Apareció cuando él había decidido odiar a Eris por completo, cuando había jurado romper la cadena que los ataba.

Y en esa frágil rebelión, Ophelia se convirtió en su ancla.

Le recordaba que no toda la calidez destruye.

Al principio, había sido inofensivo: su presencia, su risa, la serena calma que lo seguía como una bendición.

Pero con el tiempo, las líneas se desdibujaron.

Empezó a desear verla.

El sonido de sus pasos resonando en el pasillo, el suave roce de sus faldas contra el suelo, la forma en que ladeaba la cabeza cuando bromeaba con él.

Le gustaba que ella nunca intentara comprenderlo por completo, solo lo suficiente para hacerlo sentir menos monstruoso.

En su mundo de confusión, ella se convirtió en claridad.

Un espejo que le mostraba una versión de sí mismo intacta por la culpa, impoluta por el fuego.

Ella era todo lo que él deseaba que Eris hubiera sido: gentil en lugar de orgullosa, indulgente en lugar de feroz.

Sonreía sin intención.

Tocaba sin amenaza.

Amaba sin exigir ser venerada.

Perfecta.

Esa fue la mentira que construyó a su alrededor.

La mentira más suave y amable que jamás se contó a sí mismo.

Se dijo a sí mismo que ella era su paz.

Que lo curaría de aquello en lo que Eris lo había convertido.

Que si la amaba el tiempo suficiente, con la ternura suficiente, podría limpiar el fuego de sus venas.

Y por un tiempo, casi lo creyó.

Recordaba el día en que ella lo miró de forma diferente por primera vez, esa mirada pequeña e incierta que contenía la pregunta que aún no sabía cómo formular.

Supo que se había enamorado de él entonces.

Lo supo y, en lugar de detenerla, la dejó.

Dejó que lo amara, porque ser amado por alguien bondadoso lo hacía sentir puro de nuevo.

Y todo ese tiempo, Eris observaba.

Vio la forma en que la risa de Ophelia lo alcanzaba.

Vio cómo él se inclinaba hacia ella, cómo se suavizaban sus ojos.

Lo vio elegir la paz sobre la pasión, la luz sobre el fuego, la piedad sobre la ruina.

Y él no hizo nada para detenerlo.

Se dijo a sí mismo que era justicia, que Eris merecía verlo seguir adelante, merecía sentir el dolor que ella le había causado.

Pero no era justicia.

Era cobardía.

Había usado a Ophelia como un escudo, un bálsamo, una forma de olvidar a la mujer que lo había quemado vivo y que, aun así, lo hacía anhelar la llama.

Y ahora, acostado junto a Ophelia, con la mano de ella cálida sobre la vida que habían creado, sentía todo el peso de esa verdad.

Ella le había dado todo.

Él no le había dado nada real a cambio.

Solo un hombre atormentado por el nombre de otra mujer.

Siempre fue su culpa.

Por su culpa, Ophelia se convirtió en huérfana.

Por su culpa, perdió todo lo que una vez la mantuvo a salvo.

Su padre, ejecutado por una traición que no había cometido.

Su madre, muerta antes del amanecer.

Su apellido, borrado de los registros; su blasón, quemado de los archivos.

Por su culpa.

Lo había visto suceder, había visto el mundo de Ophelia desmoronarse bajo la orden del difunto rey por la cruel persuasión de Eris, y no había hecho nada.

No porque estuviera de acuerdo, sino porque era demasiado débil para impedirlo.

Y aun así, incluso después de todo aquello, ella siguió siendo bondadosa.

Tenía todo el derecho a maldecir el reino, a maldecirlo a él, a dejar que la amargura la devorara.

Pero no lo hizo.

Sonreía, suavemente, como alguien que creía que el dolor aún podía redimirse.

Incluso con Eris…, sobre todo con Eris…, Ophelia se mantuvo gentil.

Hacía reverencias, hablaba con educación, le ofrecía flores a una mujer que despreciaba su existencia.

Eris nunca se lo devolvió.

No podía.

Su orgullo y su dolor se negaban a permitírselo.

Y así, Ophelia aprendió a vivir con la crueldad envuelta en cortesía, y Caelen aprendió a vivir con una culpa que tenía dientes.

Se quedó a su lado porque marcharse habría sido una confesión.

Se quedó porque era la única penitencia que conocía.

Se dijo que le debía la felicidad, aunque le costara la vida dársela.

Se dijo que podía compensarla por todo lo que había perdido siendo el hombre que ella creía que era.

Ella lo veía como su salvador.

Él sabía que era su ruina.

La culpa permaneció en su interior como un ancla durante mucho tiempo, arrastrándose contra la frágil quietud de sus días.

Pero con el paso de los años, algo cambió.

La culpa empezó a desdibujarse, a suavizarse, a imitar el amor.

Empezó a confundir la lástima con el afecto, el remordimiento con la devoción.

Y pronto, ya no pudo distinguir la diferencia.

Incluso ahora, acostado a su lado, con la cabeza de ella contra su pecho, su respiración tranquila, su mano descansando protectoramente sobre la vida que habían creado juntos, debería haberse sentido agradecido.

Pero lo único que sentía era el peso.

El peso de todo lo que había roto y todo lo que fingía arreglar.

Porque en el fondo, la verdad aún ardía como una vieja herida.

Adoraba a Ophelia, sí.

Su risa lo calmaba, su presencia lo estabilizaba.

Ella lo hacía creer en cosas como el perdón y el hogar.

Pero sus sentimientos por ella eran de papel en comparación con el infierno que Eris había encendido en él.

Amaba a Eris con una violencia que lo aterraba.

La amaba como la ruina ama a la belleza: por completo, sin remedio, destructivamente.

Había intentado olvidarla, intentado convencerse de que la bondad podía borrar el deseo.

Pero cada mentira se resquebrajaba bajo la misma verdad: ella todavía era dueña de su corazón, incluso cuando él juró que nunca más lo sería.

Y la nación amaba su unión con Ophelia.

La veían como el triunfo de la virtud sobre el pecado.

La doncella gentil que ablandó al príncipe frío.

El héroe que domó a sus demonios.

Aplaudían la historia.

Eris no.

Cuando él no estaba allí para impedirlo, hacía sufrir a Ophelia.

Un comentario mordaz por aquí, una audiencia retrasada por allá; las crueldades más pequeñas que solo una reina podía infligir.

Y cada vez que sucedía, su culpa se hacía más profunda.

No podía defender a Eris sin traicionar a Ophelia, y no podía defender a Ophelia sin traicionarse a sí mismo.

Vivía entre ellas, entre el fuego y la gracia, entre el amor y la obligación.

Y ahora, en la quietud de sus aposentos, esa misma guerra continuaba librándose.

Ophelia se movió contra él, sonriendo en sueños, y el más leve sonido de satisfacción se escapó de sus labios.

Creía que estaban a salvo.

Creía que su historia por fin había alcanzado la paz.

Él le acarició el pelo con la mano, con cuidado de no despertarla.

Pero por dentro, cada parte de él ya se estaba alzando.

Porque en algún lugar, más allá de estos muros, Eris se estaba marchando.

Y por mucho que intentara quedarse, una parte traicionera y desesperada de él ya estaba de pie, ya se extendía hacia la puerta.

El impulso era insoportable…

de ir hacia ella,
de detenerla,
de decirle que no podía dejarlo atrás con esta clase de felicidad vacía.

Cerró los ojos y respiró el silencio.

El corazón de Ophelia latía suavemente contra él.

El suyo propio tronaba por alguien más.

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