La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 82

82: Futura Emperatriz 82: Futura Emperatriz Soren la estaba esperando cuando salió.

Estaba de pie, erguido e inmóvil, con la luz de la mañana dibujando un filo plateado en el borde de su abrigo.

Su postura era impecable, la de un diplomático consumado —preciso, elegante, contenido—, pero la comisura de sus labios se curvó hacia arriba al verla.

Esa sonrisa socarrona y familiar, ese encanto exasperante y ensayado que, de algún modo, aún lograba parecer sincero.

Hizo una leve reverencia cuando ella apareció, un destello de humor suavizando su aplomo.

Su mano estaba extendida, enguantada, firme; el tipo de gesto que podría haber pertenecido a un príncipe, a un soldado o a algo intermedio.

Eris se detuvo.

Su expresión no cambió, pero el más mínimo destello de diversión cruzó sus ojos mientras él hablaba.

—Su Majestad —dijo, con la voz entretejida con ese encanto natural que portaba como un arma.

Ella puso los ojos en blanco, pero el gesto fue más suave de lo que pretendía.

—¿Nunca te cansas de esto, verdad?

—No mientras sigas dándome motivos para hacerlo.

Lo dijo con ese tono juguetón, peligroso por su desenvoltura, y ella se encontró tomando su mano antes de poder pensárselo dos veces.

La palma de él estaba fría, firme.

La de ella tembló ligeramente.

—¿Nos vamos?

—preguntó.

Caminaron juntos por los pasillos de Solmire, con los corredores susurrando a su alrededor como un viejo secreto.

Las paredes no habían cambiado.

El mismo mármol, los mismos tapices, el mismo leve aroma a latón pulido y lirios.

Cada paso resonaba con historia.

Fue en estos mismos pasillos donde Eris había aprendido a hablar, a mandar, a destruir.

El mármol había conocido su risa de niña, su furia de reina, su silencio de monarca caída.

Ahora la veía marcharse.

Había crecido aquí.

También había muerto aquí una vez.

Y al doblar una esquina, por un instante, la vio,
a su yo más joven.

La niña estaba de pie al final del pasillo, con ese vestido pálido que solía llevar, viéndola pasar.

Su rostro era ilegible, pero sus ojos estaban llenos de pesar.

No habló.

No tenía por qué hacerlo.

El peso en su pecho se apretó.

Ese era el fantasma de lo que solía ser: inocente, desesperada por ser amada, condenada a arder.

Se preguntó si esa niña la reconocería ahora, a esta nueva versión de sí misma, alejándose con paso firme y de la mano de un extraño.

El agotamiento se apoderó de ella entonces, silencioso, paciente.

Le dolía el cuerpo.

El sello palpitaba.

Pero se obligó a levantar más la barbilla.

Aquí no.

Todavía no.

A su lado, Soren permanecía en silencio.

Pero ella sentía su mirada posarse en ella de vez en cuando, como si pudiera sentir el cansancio que se filtraba a través de su postura.

No preguntó.

No insistió.

Eso era algo que había llegado a admirar de él: su capacidad para saber cuándo el silencio era un acto de piedad.

—¿Te has despedido de tu amigo?

—preguntó ella finalmente, con la voz más firme de lo que se sentía.

Él le lanzó una mirada, con expresión indescifrable.

—Envié un mensaje.

Hubo una pausa, un destello de algo en sus ojos; diversión, quizá.

O ira.

Con él era difícil saberlo.

Sonrió, pero la sonrisa no le llegó a los ojos.

Ella lo notó, pero decidió no preguntar.

Hay preguntas que es mejor no hacer.

Llegaron a las puertas exteriores, donde el alba se desangraba en el horizonte, y el aire era fresco, casi cortante.

El leve aroma de la niebla matutina se aferraba al viento.

Delante, el patio se desplegaba como un escenario preparado para un final.

Su escolta ya estaba formada: los Caballeros del Invierno dispuestos en filas, los diplomáticos, los asistentes elegidos para acompañar a la Emperatriz del Norte de vuelta a su imperio.

Sus armaduras relucían plateadas bajo la pálida luz, con estandartes de un azul intenso ondeando tras ellos.

Los caballos pateaban los adoquines y el vaho se escapaba de sus ollares.

Y entonces la vieron.

El ruido de los preparativos —el chocar del metal, las conversaciones en voz baja, el crujido de los pergaminos— fue desvaneciéndose, un sonido tras otro, hasta que el silencio se volvió absoluto.

Docenas de ojos se volvieron hacia ella.

Y como siempre, lo vio allí.

El miedo.

Intentaban ocultarlo, algunos mejor que otros, pero aun así estaba ahí.

Un destello en los ojos, un cambio en la postura, la silenciosa inspiración.

Todavía le temían.

Y ni siquiera podía culparlos.

Se había ganado su miedo hacía mucho tiempo.

Este silencio era el precio de su reinado, el impuesto por la obediencia.

Lo había esperado.

Se dijo a sí misma que no le importaba.

Pero mientras el aire se volvía pesado, mientras el peso de sus miradas presionaba contra su piel, se dio cuenta de que lo odiaba.

Odiaba que su presencia siempre terminara en silencio.

Odiaba que cada paso que daba les recordara sus cicatrices.

Así que hizo lo que siempre hacía.

Fingió no darse cuenta.

Levantó la barbilla, se ajustó la piel de la capa y avanzó, con los tacones de sus botas repiqueteando contra la piedra como un metrónomo que marcaba el fin de una era.

El sonido resonó por todo el patio, agudo, definitivo.

Y entonces…
Empezó con un único sonido, el clangor limpio y resonante del metal al golpear el mármol.

Luego otro.

Y otro.

En cuestión de segundos, el patio se llenó de movimiento.

Los escudos se inclinaron.

Las lanzas bajaron.

El aire vibró con el sonido de las armaduras al flexionarse, de las espadas desenvainadas en señal de saludo.

Las filas de los Caballeros del Invierno se movieron como un solo cuerpo, disciplinadas, reverentes.

Se arrodillaron.

Una onda de movimiento se extendió hacia fuera, rápida y segura, hasta que incluso los diplomáticos y asistentes siguieron el ejemplo, hincando una rodilla en tierra, con las cabezas inclinadas.

El suelo mismo pareció zumbar con su rendición colectiva.

Ella se detuvo.

Cuando miró, toda la comitiva se había postrado.

Cada caballero, cada asistente, cada diplomático.

Arrodillados.

Con las cabezas inclinadas, las espadas apuntando al suelo, sus voces se alzaron juntas en un único y solemne grito que pareció sacudir el propio amanecer.

«¡Gloria a la Futura Emperatriz del Norte!»
Por un instante, el mundo contuvo la respiración.

E incluso el fantasma en su interior, esa fría observadora que había sobrevivido a demasiadas vidas, enmudeció con asombro.

Porque esta vez no había miedo en sus voces.

Era reverencia.

Era reconocimiento.

El aire mismo pareció cambiar, más denso, más brillante, vivo con algo sagrado y terrible.

Los estandartes atraparon el viento y se encendieron tras ella, la piel de su capa se alzó como si recordara lo que significaba gobernar.

La luz de la mañana se derramó sobre todo: sobre el mármol, sobre las armaduras, sobre ella.

Y por primera vez en mucho, mucho tiempo, no se sintió como un monstruo que fingía ser humano.

Se sintió como lo que siempre estuvo destinada a ser.

Una gobernante renacida de las ruinas.

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