La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 94

94: La última gracia de una reina 94: La última gracia de una reina Finalmente llegaron al borde del mundo conocido, donde el aliento de la civilización terminaba y la naturaleza salvaje comenzaba a soñar con la conquista una vez más.

El puesto de avanzada se alzaba de la tierra ennegrecida como una cicatriz: todo piedra y acero, lanzas y silencio.

Sus torres perforaban el cielo veteado de rojo, con sus puntas brillando débilmente bajo el sol moribundo.

Las balistas se cernían como gigantes dormidos sobre las murallas, cada una apuntando al oscuro horizonte donde las montañas sangraban fuego en la niebla.

El aire estaba cargado de sal y humo, de ese tipo que se aferra tanto a la armadura como a la memoria.

Los soldados patrullaban en un silencio disciplinado, sus botas marcando el ritmo contra las losas.

No eran guardias de la corte ni caballeros ceremoniales, eran hombres de guerra, tallados por la supervivencia, templados por el fuego.

Cuando llegó la procesión imperial, las puertas se abrieron con el gemido de las cadenas y el siseo del vapor.

—Sus Majestades —dijo una voz capaz de atravesar el fragor de la batalla.

Comandante Thorne, alto, lleno de cicatrices, la viva imagen de la leyenda sobre la que los soldados susurran pero a la que nunca se atreven a acercarse.

Su armadura ostentaba marcas de quemaduras más antiguas que la mayoría de los reclutas.

Sus ojos, uno marrón, el otro de un blanco nublado, no se perdían nada.

—Los estábamos esperando.

La sala de mando era un mapa del mundo en miniatura, con paredes cubiertas de reliquias de antiguas guerras, estandartes desvaídos por el tiempo y la gran mesa del centro tallada con las cicatrices de la planificación y la desesperación.

Sobre ella se extendían mapas, con alfileres e insignias que marcaban brotes de actividad de bestias: campos quemados, patrullas desaparecidas, aldeas destrozadas.

Los nombres de los caídos habían empezado a superar en número a los de los vivos.

La mano del Comandante Thorne recorrió el pergamino.

—Las manadas de Rakhai se están moviendo hacia el norte, hacia las rutas comerciales.

Se han avistado manadas de Ragaur cerca de las aldeas.

Y… —vaciló, mirando hacia Eris—, se ha encontrado un nido de Tiraxil cerca de las Venas de Hierro.

Un murmullo bajo se extendió por la sala.

Hacía siglos que los Tiraxil no emergían tan lejos de los ríos de lava.

Soren estaba de pie a la cabecera de la mesa, con una postura inmaculada y la voz tranquila.

—Yo me encargaré personalmente de los Anakai una vez que lleguemos a Nevareth —dijo, su tono no dejaba lugar a discusión—.

También reforzaremos las protecciones mágicas en todo el frente del Norte.

Y en cuanto a Solmire—
—Hay que notificar a Caelen —terminó Eris en voz baja.

La mirada de Soren se deslizó hacia ella, suave, aprobadora, un destello de respeto.

—Se le avisará —dijo con sencillez—.

Yo mismo me encargaré.

Los demás asintieron, aliviados.

Se dieron órdenes, se intercambiaron pergaminos, y el aire tenso se relajó con la precisión de la autoridad.

Pero Eris… Eris se quedó.

La sala de mando se había vaciado hacía horas; los soldados se habían retirado a sus puestos o a sus literas, dejando solo el leve crepitar de las brasas moribundas en el hogar y el bajo susurro del viento contra la piedra.

Eris estaba sentada al borde de la larga mesa, con una copa de vino de fuego acunada entre las manos, intacta.

El gran mapa se extendía ante ella como una herida, con ríos que se curvaban como venas, fronteras que se desdibujaban en la incertidumbre y marcadores rojos que brillaban como ascuas a la luz de la lámpara.

Las yemas de sus dedos rozaron el pergamino, trazando las tierras que una vez se arrodillaron ante su nombre.

Su mente era una tormenta.

Las barreras estaban fallando.

Las bestias se estaban reuniendo.

Los sitios de dragón, el legado de su padre, se estaban deteriorando.

«Qué extraño», pensó.

«Cómo el poder puede sentirse tan pesado en una vida y tan fantasmal en otra».

Había gobernado Solmire con fuego y ferocidad, había sido tanto maldición como corona.

Pero a pesar de toda su furia, nunca había permitido que su pueblo fuera consumido.

Y ahora, mientras contemplaba las crecientes marcas de las incursiones de las bestias, la culpa le arañaba la garganta.

¿Cómo no lo había sabido?

¿Cómo su reino, su Solmire, había caído en tal decadencia mientras ella aún respiraba?

No podía deshacerse del pensamiento corrosivo y terrible de que era su culpa.

Que el mundo estaba cambiando porque ella había decidido salirse del guion.

Porque se había alejado de su papel.

Porque el dragón en su interior se estaba agitando, respondiendo a algo que no entendía.

Los hechizos que una vez ataron la magia salvaje se estaban debilitando, desvaneciéndose más rápido de lo que la profecía predijo.

La desaparición de sus dioses explicaba algunas cosas, sí, pero no esto.

No la rapidez.

No el hambre.

Se sirvió vino, aunque no le supo a nada en la lengua.

—Quizá —murmuró a la habitación vacía—, quizá este sea el mundo recordándome que nunca debí dejarlo desprotegido.

Era poderosa, sí, eso lo sabía.

Lo bastante poderosa como para reducir a cenizas a cada bestia de ese mapa.

Pero no podía usar su poder a la ligera.

No a esa escala.

No sin arriesgarse a perder el control por completo.

No sin arriesgarse a que el dragón se liberara y la convirtiera en aquello que el mundo más temía.

Exhaló lentamente, mirando el vino como si pudiera contener respuestas.

«Orrian», pensó con amargura.

«¿Dónde estás cuando de verdad te necesito?».

Pero la entidad no apareció.

Nunca lo hacía cuando ella quería.

Estaba sola.

Su reflejo en el vino tembló: un tenue destello de oro, luego de rojo, luego de fuego.

Si Solmire estaba muriendo, no dejaría que muriera en silencio.

Reforzaría los viejos hechizos, aunque exigiera su mente, su sangre, su alma.

Un último regalo.

La última gracia de una reina.

Y si la locura la reclamaba en el proceso… bueno, ahora tenía a alguien que podría traerla de vuelta.

Como si lo hubiera invocado con el pensamiento, una sombra apareció en el umbral: alta, inconfundible, envuelta en escarcha.

No habló al principio.

Simplemente se apoyó en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, observándola como se observa una llama que podría quemar o dar calor dependiendo del viento.

Sabía que el peso de la responsabilidad la abrumaba.

Eris había sido hecha para el trono, igual que él.

Verla así le hizo desear poder despojarla de cada carga que llevaba, solo para que pudiera ser, simplemente, una mujer.

No lo había oído entrar, solo lo sintió: el cambio en el aire, la repentina frialdad rozando su piel febril.

Su voz fue grave cuando habló, casi demasiado gentil para un hombre que comandaba ejércitos.

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