La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 93

93: Anakai 93: Anakai Ah, pero detengámonos aquí, querido lector, y hablemos de cosas más antiguas que la memoria.

De verdades talladas en los huesos del mundo antes de que los hombres aprendieran a escribirlas.

Las bestias mágicas siempre habían existido.

«Anakai», como se las llamaba antaño, significaba «nacido de la magia».

Mucho antes de que los reinos surgieran de las cenizas y el hielo, antes de que se forjaran coronas y se trazaran fronteras, las bestias campaban a sus anchas, criaturas nacidas de la magia elemental en bruto, salvajes e indómitas, hermosas y terribles a partes iguales.

Las que habitaban el reino del fuego eran,
Los Rakhai, zorros de fuego cuyo pelaje parpadeaba como ascuas en movimiento, sus colas se dividían a medida que envejecían hasta que los más ancianos llegaban a tener siete, cada una un rastro de llama viva.

Eran traviesos pero sabios, guías espirituales para los viajeros de la llama, se desvanecían en humo cuando se sentían amenazados, dejando solo el aroma a cedro quemado.

Los antiguos los llamaban los Guardianes del Camino, pues guiaban a los perdidos a casa y castigaban a los malvados con fuego.

Los Dravik, pequeños dragones con alas de bronce fundido y ojos como obsidiana enfriada.

Anidaban en respiraderos volcánicos, se alimentaban de escarabajos de magma y servían como mensajeros para los antiguos Señores del Fuego.

Astutos, leales, ferozmente territoriales, su aliento de fuego ardía con un color blanco azulado, la llama más caliente conocida por mortales o bestias.

Ver a un Dravik era saber que algo divino estaba observando.

Los Pyrrion, caballos de fuego cuyas pezuñas arrancaban chispas de la piedra, con llamas que corrían por sus crines como ríos de luz.

Venerados como los corceles de los campeones del sol, encarnaban el orgullo y la resistencia.

Se decía que sus corazones latían al ritmo del núcleo del mundo, y que montar uno era sentir el pulso de la propia creación.

Las Azhara, aves de fuego que surcaban las tormentas de ceniza, dejando estelas llameantes por los cielos.

Las leyendas afirmaban que cuando una Azhara moría, sus cenizas estallaban en mil luciérnagas que formaban constelaciones.

Representaban el renacimiento y la libertad, la promesa de que, incluso en la muerte, algo hermoso permanecía.

Los Raugar, leones de fuego, depredadores enormes y regios que gobernaban las Llanuras Infernales.

Sus rugidos sacudían el suelo fundido, su pelaje brillaba desde dentro, con venas de calor latiendo bajo la piel.

Las tribus de la llama creían que sus ojos eran la última luz antes de la muerte, el «Fuego Final», lo que veías cuando llegaba tu hora.

Los Zahkar, Ifrit —demonios de fuego, seres humanoides de piedra fundida y orgullo infernal.

Antaño ángeles de la calidez, cayeron cuando la Primera Llama fue corrompida por la codicia humana.

Empuñaban el fuego no como luz, sino como castigo, ardiendo con furia justiciera.

Algunos aún recordaban su antigua gracia y protegían a los débiles en secreto, aunque jamás lo admitirían.

Los Vormae, salamandras, serpientes anfibias de llama líquida que se deslizaban por ríos de lava.

Podían solidificar sus cuerpos en armaduras de obsidiana al enfurecerse, volviéndose casi invulnerables.

Los Rakhai las veneraban como antiguas protectoras de las venas ardientes de la tierra, las guardianas de los fuegos profundos que mantenían vivo el mundo.

Y había otros.

Tantos otros.

Serpientes, criaturas nacidas del calor y la magia, cada una un fragmento del primer aliento de los dioses.

Eran más antiguas que la memoria.

Más antiguas que la primera chispa de la civilización.

Existían junto a sus contrapartes del norte.

Y habían sido mantenidas a raya por los mismísimos dioses.

Pironox, el Nacido de Llamas.

Enítra, la Madre de la Escarcha.

Los dragones no solo habían bendecido a la humanidad con magia, la habían protegido.

Su sola presencia bastaba para mantener contenidas a las bestias, para controlar la magia salvaje, para asegurar que las criaturas no se desbordaran hacia tierras humanas y devoraran todo a su paso.

Pero entonces los dragones desaparecieron.

Y las bestias, ya no contenidas por la voluntad divina, se descontrolaron.

Durante siglos, la humanidad dependió de hechizos de protección, resguardos ancestrales tallados en piedras y entretejidos en el mismísimo tejido de la tierra, alimentados por los restos persistentes de la magia de los dragones.

La propia Eris cargaba con el peso de mantenerlas a raya con su guía.

Los hechizos resistieron.

En su mayor parte.

Mantenían a las bestias a raya, las confinaban en las tierras salvajes, aseguraban que solo los audaces y hábiles, los luchadores, los magos, los cazadores, tuvieran que enfrentarlas.

¿Pero ahora?

Ahora los hechizos estaban fallando.

Y nadie sabía por qué.

Ni siquiera Eris.

Porque había estado demasiado ocupada destrozando su corte y su palacio como para centrarse en lo que de verdad importaba.

Solo Caelen había luchado contra bestias como estas sin magia y había sobrevivido.

Esa era la verdadera razón por la que era celebrado como un héroe y no solo porque se oponía a Eris.

La voz del mercenario volvió a romper el silencio, atrayendo de nuevo la atención de Eris.

—Los Anakai se están volviendo más audaces —dijo—.

Se acercan más a los asentamientos.

Oí que atacaron una caravana cerca de las viejas ruinas el mes pasado.

Unos Vormae salieron de los canales de lava y arrastraron dos carromatos directamente a la roca fundida antes de que nadie pudiera reaccionar.

—Los Vormae no atacan caravanas —protestó alguien débilmente.

—No solían hacerlo —convino el mercenario con voz sombría—.

¿Pero ahora?

Nada sigue las viejas reglas.

Desde otra mesa, un cazador murmuró: «Vi una manada de Raugar la semana pasada.

Justo en las piedras de la barrera.

Esos hechizos son viejos.

Probablemente se estén desvaneciendo».

—Más que desvaneciéndose —añadió otra voz.

—Fallando.

Los dedos de Eris se cerraron con más fuerza alrededor de su taza.

Al otro lado de la mesa, la mirada de Soren se encontró con la de ella.

Algo iba mal.

Y ambos lo sabían.

Las habitaciones de la Vigilancia del Centinela eran pequeñas, austeras, funcionales.

Muros de piedra.

Camas estrechas.

Una única ventana que daba al patio y a la oscura línea de árboles más allá.

Eris yacía despierta, con la mirada fija en el techo.

El dragón en su interior se agitó inquieto, enroscándose y desenroscándose como una serpiente que presiente una presa cercana.

Presionaba contra sus costillas, caliente e insistente, llenando su pecho con un calor que ninguna cantidad de aire fresco podía aliviar.

Se apretó una mano contra el esternón, deseando que se calmara.

No lo hizo.

Afuera, algo aulló, un sonido distante, inhumano, que no pertenecía a ninguna criatura que hubiera oído antes.

Resonó por toda la frontera, transportado por el viento, y cada guardia en las murallas se tensó al oírlo.

Eris cerró los ojos.

Y el dragón volvió a agitarse, como si respondiera.

Ah, pero el amanecer en la frontera no es esa cosa suave y dorada de las tierras civilizadas.

No, aquí el amanecer llega como una herida que se abre, cruda y roja, desangrando luz sobre un paisaje que ha olvidado lo que es la suavidad.

Los árboles crecían más altos aquí, más viejos, con sus troncos ennegrecidos por siglos de fuego y supervivencia.

Antiguos robles de fuego se retorcían hacia el cielo como las manos nudosas de gigantes, con la corteza llena de cicatrices y grietas, y sus raíces hundiéndose profundamente en una tierra que había bebido más sangre que lluvia.

El camino, antaño bien mantenido y liso, se volvió escarpado, irregular, poco más que un sendero de tierra tallado a través de una naturaleza salvaje que resentía cada paso que se daba sobre él.

El aire olía diferente.

Más penetrante.

Salvaje.

Llevaba el aroma del humo y el pino y algo más antiguo, algo primigenio que erizaba el vello de la nuca.

Los caballos también lo sabían.

Se pusieron nerviosos, con las orejas agitándose hacia atrás, las pezuñas danzando de lado como si el propio suelo pudiera traicionarlos.

Los caballeros tuvieron que murmurar palabras tranquilizadoras, acariciar crines y revisar riendas, calmando a unas bestias que podían sentir lo que los humanos solo podían adivinar.

Peligro.

Llevaban cabalgando menos de una hora cuando apareció la primera patrulla.

Guardias fronterizos de Solmire, dos hombres, completamente armados, moviéndose con la cautelosa eficiencia de soldados que habían aprendido que dudar significaba la muerte.

Llevaban armaduras de cuero chamuscado, resistentes al fuego y prácticas, con las espadas ya desenvainadas, los ojos escudriñando los árboles como si esperaran que algo saltara de las sombras en cualquier momento.

Cuando vieron la procesión, se detuvieron y saludaron bruscamente.

Uno de ellos, un capitán con una cicatriz que le recorría un lado del cuello, se acercó con cautela.

—Sus Majestades —su voz era áspera, respetuosa pero tensa—.

No se desvíen del camino principal.

Las bestias han estado activas.

—¿De qué tipo?

—preguntó Soren, inclinándose ligeramente hacia adelante, su tono tranquilo pero autoritario.

—Manadas de Rakhai —dijo el capitán tras una vacilación—.

Exploradores Dravik.

Tuvimos un informe sobre Syvrak, la serpiente, cerca de las viejas ruinas hace dos días.

Calcinó a una partida de caza antes de que pudieran retirarse.

—¿Una Serpiente de Magma tan lejos del cinturón volcánico?

—la voz de Eris llegó desde el interior del carruaje, aguda e incrédula.

La mandíbula del capitán se tensó.

—Sí, Su Majestad.

No debería ser posible.

Pero lo hemos visto.

Soren intercambió una mirada con la ventana del carruaje y luego asintió al capitán.

—Tendremos cuidado.

—Asegúrense de tenerlo —dijo el capitán con gravedad.

—Las barreras no están resistiendo.

Lo que sea que esté ahí fuera… ya no tiene miedo.

La tensión era palpable mientras continuaban su viaje.

Mira estaba sentada, rígida, con las manos apretadas en su regazo y los ojos muy abiertos mientras escuchaba los sonidos del exterior: ramas que se partían, extrañas llamadas que resonaban entre los árboles, los bajos gruñidos de cosas que no deberían existir, pero que existían.

Jorel cabalgaba ahora cerca del carruaje, su mano sin apartarse nunca de la empuñadura de su espada, la mandíbula apretada con sombría determinación.

Y Eris… Eris lo sintió.

El dragón en su interior respondía a la magia salvaje en el aire, agitándose, estirándose, presionando contra sus costillas como si quisiera liberarse y unirse a lo que fuera que estuviera ahí fuera.

Se apretó una mano contra el pecho, forzándolo a calmarse.

Soren se dio cuenta.

Por supuesto que lo hizo.

Su mirada se desvió hacia ella, y la preocupación parpadeó en aquellos ojos azul hielo.

—¿Se encuentra bien, Su Majestad?

—preguntó en voz baja.

—Bien —mintió ella.

Él no la creyó.

Pero no insistió.

Todavía no.

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