La viuda virgen del Don - Capítulo 1

1: ¿Mentirosa o puta???

1: ¿Mentirosa o puta???

Don Gio Ferrante pesaba más de cien kilos, y cada uno de ellos estaba en ese momento sacándole el aire de los pulmones a Mara.

—¿Don Gio?

—susurró ella, empujando con fuerza sus anchos hombros.

Apoyó sus dedos temblorosos en su grueso cuello, pero no había absolutamente nada.

El capo de la mafia de sesenta y cinco años estaba muerto.

Cuatrocientos mil euros.

Esa era exactamente la cantidad por la que su Tío Dario la había vendido para saldar su deuda de juego, y exactamente la cantidad que se fue al traste en el segundo en que el corazón de su nuevo marido se rindió en su noche de bodas.

Mara finalmente logró quitar su cuerpo inerte de encima de su vestido de seda arrugado, y sus ojos se clavaron directamente en el reloj de la mesilla.

20:54.

Tenía exactamente seis minutos antes de que los guardias de la puerta sur cambiaran de turno.

Era una diminuta ventana de tres minutos para escapar antes de que toda la familia Ferrante descubriera que su flamante novia virgen era ahora su principal sospechosa de asesinato.

Se puso en pie a toda prisa, con las manos temblorosas mientras miraba el cuerpo de Don Gio, tirado sobre la cara alfombra persa.

Sus ojos seguían abiertos, con la mirada perdida en el techo pintado.

La copa de vino que había estado sosteniendo estaba hecha añicos cerca de los pies de la cama.

La cama en sí seguía perfectamente hecha.

La vela seguía encendida.

Nada parecía fuera de lugar, excepto por el muerto en el suelo y la novia de pie junto a él con un vestido rojo sangre.

Sabía exactamente la pinta que iba a tener todo aquello.

Llamar a un guardia.

Informar de lo ocurrido.

Hacerse la viuda horrorizada.

Era la única jugada que tenía sentido en ese momento.

Se giró hacia la puerta.

Pero antes de que pudiera alcanzarla, las pesadas puertas dobles se abrieron de golpe.

Nico Ferrante llenaba el umbral.

A Mara se le cortó la respiración.

Le habían dicho que el hijo distanciado estaba en algún lugar de Europa del Este.

Le habían dicho que odiaba a su padre lo suficiente como para mantenerse alejado.

Pero estaba claro que ahora había vuelto a casa, de pie con ropa de viaje oscura que todavía parecía arrugada por un largo vuelo, y en su mano derecha sostenía una pistola que apuntaba directamente a su pecho.

La sostenía con facilidad, como alguien que lo había hecho muchas veces antes y no le daba mayor importancia.

Miró a su padre en el suelo.

Luego sus ojos volvieron a ella y allí se quedaron.

—¿Cazafortunas o asesina?

—preguntó él con voz neutra.

Mara abrió la boca, pero su voz había desaparecido en algún lugar entre su cerebro y su garganta.

—Te doy cuatro segundos para que me convenzas de que solo eres una cazafortunas —continuó Nico con el mismo tono carente de emoción—.

La condena es más larga.

—Ninguna de las dos —consiguió decir ella finalmente.

—Uno.

—Se ha desplomado él solo.

No lo he tocado.

—Estás de pie junto a un hombre muerto en su suite nupcial.

—Su mirada descendió brevemente hacia la copa de vino rota y luego volvió a su rostro—.

Dos.

—Lo juro, solo se agarró el pecho y se cayó.

Un ataque al corazón, un infarto cerebral, no lo sé.

—Los hombres como mi padre no mueren por causas naturales en su noche de bodas —dijo Nico con frialdad—.

Es malo para el negocio.

—Pues parece que su corazón no se enteró.

—Mara notó el tono cortante de su propia voz y se obligó a respirar—.

Mira la habitación.

No hay señales de forcejeo, ni armas.

Estoy aquí de pie con un vestido que pesa diez kilos.

¿Te parece esto un asesinato?

—Tres.

—Amartilló el percutor, y el clic llenó la habitación—.

Un vestido no detiene una aguja envenenada o una bebida adulterada.

—La botella de vino sigue sellada.

—Señaló hacia la mesa auxiliar con mano temblorosa—.

Entramos hace menos de cinco minutos.

—Entonces quizá le diste algo en la recepción —dijo él, dando un paso hacia ella.

—No le di nada.

No soy una asesina.

Soy más bien una garantía en este momento.

Algo cambió en la mirada de Nico.

—¿Garantía?

—Mi tío me vendió para saldar su deuda de juego —dijo Mara con amargura—.

Por valor de cuatrocientos mil euros.

No se arriesgaría a que yo envenenara a su gallina de los huevos de oro.

—Eres la sobrina de Dario.

—Lo dijo como si acabara de darse cuenta—.

La deuda de juego.

—Exacto.

—Y ahora eres una viuda muy conveniente.

Me sigue sonando sospechoso.

—La pistola no se apartó de ella—.

Muévete hacia la pared.

—¿Qué vas a hacer?

—Dispararte —dijo él con simpleza—.

Y luego decirles a los guardias que te atrapé intentando huir de la escena.

—El Consejo hará preguntas.

—Soy Nico Ferrante, y mi padre está muerto.

—Su voz era neutra—.

Lo que significa que puedo hacer lo que me dé la gana.

A la pared.

Ahora.

La espalda de Mara golpeó el yeso frío antes de que hubiera decidido moverse conscientemente.

Era el fin.

Había sobrevivido a los puños de su tío, había sobrevivido a tres años luchando por recuperar algo parecido a una vida, solo para morir en una habitación cerrada a manos de un hombre que la miraba como un problema que debía ser resuelto.

Se oyeron pasos en el pasillo, seguidos de una voz apresurada y sin aliento.

—¿Don Gio?

Los guardias me han dejado pasar, he traído el… —Las puertas se abrieron—.

Oh, Dios.

El abogado de la familia entró tropezando en la habitación, con un grueso maletín de cuero pegado al pecho, pero se detuvo en seco al ver el cuerpo, y su rostro perdió todo el color.

—Valerio —dijo Nico sin volverse.

La pistola seguía apuntando a Mara—.

Trabajas hasta tarde.

—¿Nico?

—La voz del abogado se quebró—.

Se supone que estabas en Belgrado.

¿Qué haces tú…?

¿Está él…?

—¿Muerto?

Sí.

—El tono de Nico no cambió en absoluto—.

¿Qué hay en el maletín?

No se visita la suite nupcial tan tarde con un maletín para dar la enhorabuena.

—El testamento.

—Valerio tragó saliva, sus ojos saltando entre la pistola, el cuerpo y Mara—.

La copia final firmada.

Don Gio me llamó esta tarde.

Quería que se guardara en su caja fuerte privada esta noche, después de la ceremonia.

—Léelo.

—Nico, primero tenemos que llamar al médico.

Hay que notificar al Consejo…
Nico desvió la pistola una pulgada a la izquierda.

No hacia Valerio.

No lo necesitaba.

—Lee el puto testamento, y sáltate el preámbulo.

A Valerio le temblaban tanto las manos que se le cayó el bolígrafo.

Rodó por el mármol y desapareció bajo la cama.

Manipuló torpemente el maletín, sacó un grueso fajo de papeles, pasó a las páginas finales y empezó.

—Según las instrucciones de Don Gio —balbuceó Valerio con voz de pánico—.

El testamento establece simplemente: el imperio y todas las posesiones, alianzas y el puesto en el Consejo de los Ferrante pasan a la línea de sangre directa de Don Gio.

—Hay una contingencia —dijo Nico.

No era una pregunta.

—Sí.

—Valerio tragó saliva, una gota de sudor rodando por su sien—.

Si no existe ningún heredero de sangre en el momento de la muerte, el patrimonio entra en administración judicial del Consejo a la espera de una votación sobre el nuevo liderazgo.

Una pausa.

Valerio miró de reojo a Mara y luego volvió rápidamente la vista a los papeles.

—Si la viuda está encinta en el momento de la muerte, gobernará como Regente hasta que el niño cumpla los dieciocho años.

La temperatura de la habitación pareció bajar diez grados.

Nico miró a Valerio, luego al cuerpo de su padre y, finalmente, a Mara.

Nico miró a Valerio, luego al cuerpo de su padre y, finalmente, a Mara.

Ella podía ver los engranajes girando tras sus ojos: el recálculo, las opciones reduciéndose, la fría concentración de un hombre que convierte las malas noticias en un problema que resolver.

—Administración judicial del Consejo —dijo en voz baja, casi para sí mismo—.

Lo que significa una votación.

Lo que significa una guerra antes de que acabe la semana.

Dio un paso hacia Mara, y ella se apretó con más fuerza contra la pared.

—El matrimonio nunca se consumó —continuó Nico con la misma voz neutra—.

No hay heredero.

Ni Regente.

Lo que significa que no eres más que un estorbo en el dormitorio de mi padre muerto.

—Puedo irme —dijo Mara rápidamente—.

Esta noche.

No le diré una palabra a nadie.

Desapareceré.

—Tienes razón en una cosa.

—Levantó la pistola de nuevo, apuntando directamente a su frente—.

Definitivamente no dirás nada, porque no dejo cabos sueltos.

Ya tenía la espalda contra la pared.

No había a dónde ir.

Tenía dos segundos antes de que apretara el gatillo.

Quizá uno.

—¡No dispares!

—Las palabras salieron de su boca antes de que hubiera decidido decirlas conscientemente—.

¡Estoy embarazada!

A Valerio se le cayeron los papeles, esparciéndolos por el suelo en todas direcciones.

—¿Qué?

—susurró—.

Pero… la boda ha sido hoy…
—Estoy embarazada —dijo Mara de nuevo, más alto, mirando directamente al cañón del arma aunque su corazón intentaba salírsele del pecho—.

Del heredero.

Si me disparas a mí, disparas al linaje Ferrante.

Silencio.

Entonces, lentamente, Nico bajó la pistola.

No la guardó.

Solo la sostuvo sin apretar a su costado, colocando su rostro a la altura del cuello de ella.

Mara dejó de respirar, con cada músculo de su cuerpo paralizado mientras él se inclinaba.

Estaba tan cerca que podía oler la pólvora, una colonia cara y el aire frío de la noche aún adherido a su ropa.

Inhaló lentamente.

Cuando habló, su voz era apenas un susurro.

—Mi padre ha sido impotente durante diez años.

Toda la sangre desapareció del rostro de Mara.

—Tengo los informes de su médico —continuó Nico con voz calmada—.

Ese enfermo de mierda no ha sido capaz de engendrar un hijo desde 2014.

Mara quiso dar un paso atrás, pero no había espacio entre ella y la pared.

Nico inclinó la cabeza hacia atrás lo justo para mirarla directamente.

—Así que eso te convierte en una mentirosa, o en una puta, señorita —dijo él con voz neutra—.

O debería llamarte… —La comisura de su boca se movió, pero no fue una sonrisa.

Fue algo mucho más frío—.

Madrastra.