La viuda virgen del Don - Capítulo 2

2: Firmado bajo coacción…

2: Firmado bajo coacción…

—Así que eso la convierte en una mentirosa, señorita —dijo con voz plana—.

O debería llamarla… —La comisura de sus labios se movió, pero no fue una sonrisa.

Fue algo mucho más frío—.

Madrastra.

Mara le sostuvo la mirada.

Tenía la espalda completamente pegada a la pared, pero no se inmutó.

—Entonces dispárame —lo retó.

—¿Perdón?

—Dispárame —repitió—.

Porque eso es lo que pasará si no estoy embarazada.

Ya has oído al abogado.

Sin un heredero, el Consejo vota.

Si no te sirvo para nada, aprieta el gatillo.

Nico la miró durante un momento largo y tenso.

Sus ojos oscuros escrutaron su rostro, buscando pánico o una grieta en su compostura.

Ella no le concedió ninguna de las dos cosas.

Entonces, él retrocedió un paso.

Giró la cabeza ligeramente hacia el tembloroso abogado.

—Valerio.

El hombre se apresuró a ponerse en pie, apretando la desordenada pila de papeles contra su pecho.

—¿Sí, Nico?

—Trae al médico y al forense —ordenó Nico secamente—.

Y sal de esta habitación.

—Nico, hay que notificar al Consejo inmediatamente…
—¡Ahora!

Valerio no necesitó que se lo dijeran dos veces.

Huyó de la suite nupcial, dejando los documentos derramados esparcidos por el suelo.

Las pesadas puertas dobles se cerraron tras él con un clic.

Ahora estaban solos.

Nico bajó el brazo.

Se guardó la pistola en el bolsillo de la chaqueta, manteniendo la mano apoyada despreocupadamente en la empuñadura.

Volvió a centrar su atención en el cuerpo de su padre en el suelo, observando el cadáver con una expresión que no contenía nada que Mara pudiera nombrar.

No había dolor, ni satisfacción… solo una fría observación.

—¿Por qué has vuelto?

—preguntó Mara.

Tenía que saber a qué se enfrentaba.

—Para verle morir —dijo Nico.

Giró lentamente la cabeza para mirarla—.

Alguien se me adelantó.

Dejó que esas palabras flotaran en la silenciosa habitación durante tres segundos antes de girarse hacia la puerta.

—Ven conmigo.

No era una invitación.

Mara no discutió.

Rodeó el cuerpo de Don Gio y siguió a Nico al pasillo.

La pistola seguía en su bolsillo, y ella se dio cuenta, con la fría claridad de una mujer que llevaba contando las salidas de emergencia desde los doce años, de que ese hombre era la única salida que tenía disponible en ese momento.

—¿Adónde vamos?

—preguntó, manteniendo el ritmo de sus largas zancadas.

—A resolver un problema de matemáticas.

—No sabía que el asesinato requiriera álgebra.

—No te quedes atrás.

La guio por el pasillo principal y abrió de un empujón las pesadas puertas de roble de un despacho privado.

La habitación olía a caoba y a papel viejo.

Un gran crucifijo de oro colgaba en la pared, justo encima del escritorio.

Había una botella de whisky escocés caro en una mesa auxiliar, pero Nico no la tocó.

Necesitaba tener la cabeza completamente despejada para esto.

Pasó detrás del escritorio.

—Siéntate.

Mara se mantuvo firme.

—Prefiero estar de pie.

—Siéntate.

Se sentó en la silla de cuero frente a él.

—¿Vas a decirme qué pasa ahora?

—Lo que pasa ahora es el Consejo —dijo Nico, apoyando las manos sobre el escritorio—.

Mis tíos.

La vieja guardia.

Moverán ficha contra mí en el momento exacto en que quede claro que el linaje de los Ferrante termina con Don Gio.

—Entonces toma el control.

Tienes a los hombres.

—No se trata de los hombres.

Se trata del territorio.

Sin una sucesión clara, habrá una guerra de sucesión.

Morirá gente.

Las líneas de suministro se fracturarán.

El imperio Ferrante se construyó a lo largo de tres generaciones.

Será engullido por intereses rivales antes de que el cuerpo de mi padre se enfríe.

—¿Y cómo encajo yo en esto?

—Un heredero cambia las matemáticas.

Mara lo miró fijamente.

—Acabas de decir que era impotente.

No hay heredero.

—Un heredero compra tiempo —continuó Nico, ignorándola por completo—.

De doce a dieciocho meses, como mínimo.

Me da tiempo suficiente para eliminar las amenazas sistemáticamente antes de que puedan organizarse en mi contra.

—No lo entiendo.

—Tu mentira fue estúpida —dijo Nico secamente—.

Pero accidentalmente útil.

Así que vamos a hacerla realidad.

El aire de la habitación pareció desvanecerse.

Mara miró fijamente al hombre frío e impasible al otro lado del escritorio.

—Quieres…
—Quiero dejarte embarazada.

Sí.

—¿Estás loco?

—Soy pragmático.

Será mi hijo, pero presentado al mundo como si fuera de mi padre.

Nacido dentro de un plazo plausible.

—Harán cálculos.

Lo sabrán.

—Sospecharán.

La sospecha no es una prueba.

Mientras el Consejo crea que la viuda está encinta, la sucesión se mantiene.

Usaré el tiempo para desmantelar a todos los que, de otro modo, estarían destrozando a esta familia.

Mara se puso de pie.

Ahora le temblaban las manos, y las apretó para ocultarlo.

—No soy una…
—¿Una incubadora?

—dijo él la palabra antes de que ella pudiera—.

No te hagas la ofendida.

Ya te ofreciste a serlo para salvar tu vida hace menos de diez minutos.

—¡Fue una mentira para esquivar una bala!

—Y esta es una verdad para detener una guerra.

Te estoy ofreciendo exactamente la misma mentira, pero esta vez funcional.

—No lo haré.

—Lo harás.

—Nico no levantó la voz.

No lo necesitaba—.

Porque cuando todo termine, te llevarás diez millones de euros y una salida limpia.

Nuevo nombre, nuevo país, nueva vida.

—¿Y si digo que no?

—Entonces terminamos la conversación aquí mismo.

—Nico se enderezó—.

Saldré de esta habitación y se informará oficialmente al Consejo de que mentiste sobre un embarazo en la suite nupcial de un hombre que acaba de morir en circunstancias muy sospechosas.

Mara tragó saliva.

—Me matarían.

—Lentamente —convino Nico—.

Mi tío Bruno tiene un sótano diseñado específicamente para la gente que envenena a los dones Ferrante.

La parte sobre tu tío vendiéndote para saldar una deuda de juego también será muy interesante para la prensa.

Ella volvió a sentarse.

—Me lo imaginaba.

—Nico abrió el cajón del escritorio.

Sacó una hoja de papel con el membrete de los Ferrante y una pluma estilográfica de oro.

Quitó el capuchón de la pluma y empezó a escribir rápidamente.

La punta de metal producía un sonido agudo sobre el grueso papel mientras escribía.

—¿Qué estás haciendo?

—preguntó ella.

—Escribiendo un contrato.

—No puedes hablar en serio.

¿Un contrato para esto?

—Siempre hablo en serio cuando se trata de negocios.

—Esto no es un negocio.

Es mi cuerpo.

—Es una transacción —corrigió Nico, sin levantar la vista del papel—.

Tú proporcionas un servicio.

Yo proporciono una compensación y protección.

Documentamos los términos para asegurarnos de que no haya malentendidos.

—¿Hay un calendario para este… acuerdo?

—Empezamos esta noche.

—¿Esta noche?

El cuerpo de tu padre aún está caliente.

—Mi padre está muerto.

El plazo se acaba.

Cada día que perdemos es un día que mis tíos usan para crear una coalición en mi contra.

—¿Y qué pasa con el niño?

—exigió ella.

—El niño se queda con la familia Ferrante.

Tú te vas con diez millones de euros y nunca miras atrás.

—¿Me vas a quitar a mi bebé?

Nico dejó de escribir.

Finalmente levantó la vista, clavando sus ojos oscuros en los de ella.

—No es tu bebé.

Es mi heredero.

Si tienes instintos maternales, suprímelos.

Esto es un acuerdo.

Nada más.

Terminó la última línea, firmó con su nombre en la parte inferior con una floritura agresiva y deslizó el papel por el escritorio de caoba.

Dejó la pluma a su lado.

Mara miró el membrete.

La letra era afilada y desordenada, pero fácil de leer.

Lo leyó.

Dos veces.

Sus manos estaban completamente firmes ahora.

El pánico había desaparecido; todo lo que sentía era una claridad fría y familiar, del tipo que la ayudaba a sobrevivir.

Él observaba sus manos con atención.

—Tres meses para concebir —leyó en voz alta—.

O me matas.

—Matar es dramático —replicó Nico—.

Tres meses, o el trato se acaba.

Te vas sin nada, y puedes contarle al Consejo la historia que quieras para explicar tu fracaso.

—Me harían pedazos.

—Entonces te sugiero que no fracases.

—Eres un monstruo.

—Soy un matemático.

Coge la pluma.

Mara miró la pluma estilográfica de oro.

Parecía imposiblemente pesada, dado su significado.

Representaba el fin de la pequeña pizca de libertad que le quedaba.

Pero también representaba la única puerta para salir de esta casa empapada de sangre.

Cogió la pluma.

—Diez millones —dijo ella.

—Transferidos a una cuenta en el extranjero de tu elección el día que renuncies a los derechos parentales y desaparezcas.

Apoyó la pluma sobre el papel.

No dudó; firmó su nombre justo al lado del de él.

Dejó la pluma y lo miró directamente.

—Quiero que conste que he firmado bajo coacción —dijo.

Nico se estiró sobre el escritorio y recogió el papel.

Miró su firma, completamente imperturbable.

—Anotado —dijo con suavidad—.

E irrelevante.

Dobló el papel y lo guardó en el bolsillo de su chaqueta, justo al lado de la pistola.

Luego se puso en pie.

—Levántate —ordenó.

Mara no se movió.

Su corazón martilleaba contra sus costillas.

—¿Por qué?

—Porque el contrato nos da tres meses, y se supone que estás embarazada.

—Miró el reloj antiguo de la pared—.

Además, la noche aún es joven.

Rodeó el escritorio sin apartar la vista de ella.

—Ve al dormitorio —dijo Nico con una voz plana, escalofriante y autoritaria—.

Quítate el vestido de novia de mi padre.

Y espérame.