Los 8 bebés secretos del Alfa - Capítulo 2

2: Capítulo 2 – La imaginación de los niños 2: Capítulo 2 – La imaginación de los niños Cinco años después…

—¡Mamá!

¡Me ha echado zumo en la camiseta!

—¡No, no he sido yo!

¡Se lo ha derramado ella sola!

—¡¿Por qué solo tengo un zapato?!

Las paredes de nuestro abarrotado apartamento de tres habitaciones temblaban con el ruido.

Ocho niños corrían por la cocina como un tornado de extremidades regordetas, cereales volando y preguntas incesantes.

Yo estaba en medio de todo el caos, con una cuchara en una mano, un niño pequeño en la cadera y tan falta de sueño que estaba al borde de la alucinación.

A pesar de lo agotador que es, mi corazón estaba lleno de alegría.

Eran mis hijos, unos niños a los que solo había podido dar a luz después de tanto esfuerzo, con mi vida en juego.

No hay palabras para describir lo mucho que los adoro.

—¡Basta!

—espeté, con la voz más cortante de lo que pretendía—.

Todo el mundo a sus sillas.

Ahora.

Tera y Zane se quedaron helados en mitad de la discusión, e incluso el pequeño Adam parpadeó, mirándome en un silencio atónito.

Gracias a Dios.

Dejé caer la cuchara en la olla de avena y me froté la sien.

Me palpitaba la cabeza.

Me dolía la espalda.

Y ni siquiera me había tomado un café todavía.

—Lily, deja de limpiarte la cara con la camiseta.

Jay, escupe esa cera.

Sophie, quítale los calcetines a tu hermano.

No son tuyos.

—Mamá, ¿vamos a ver lobos hoy?

—¿Qué?

—Miré a Nate, que me observaba con esos ojos tormentosos que tenía—.

¿Lobos?

Asintió, señalando la televisión.

—Está en la pantalla.

El hombre de mi sueño.

No miré.

Apenas registré sus palabras.

Todo lo que veía era una montaña de ropa sucia esperando en un rincón y un fregadero lleno de platos que ya me llamaba por mi nombre.

—Mamáaaaa —se quejó Sophie, tirando de mi manga—.

¡Se parece a Jay!

—¡Y a Adam!

—intervino Lily—.

¡Y a mí también!

—Claro, cariño —murmuré—.

Qué bien.

Sus voces se fundieron con el ruido de fondo mientras los arreaba hacia la mesa.

Mi cuerpo se movía en piloto automático: cuenco, cuchara, zumo, repetir.

No tenía tiempo para dibujos animados o ensoñaciones.

No cuando los desayunos, llevar a los niños al colegio y las listas de la compra gobernaban mis mañanas.

La puerta de entrada se abrió con un crujido a mi espalda.

—¡Mannie!

¿A esto lo llamas limpio?

—ladró mi madre al entrar, con los brazos cargados de bolsas de plástico—.

El suelo está pegajoso, el pasillo huele a pies, y ¿por qué uno de los gemelos está pintando en la pared otra vez?

—Buenos días a ti también —dije con sequedad, quitándole la cera de la mano a Sophie.

Murmuró por lo bajo mientras dejaba las bolsas sobre la mesa.

—Zarah nunca dejaría que sus hijos se comportaran así.

Reprimí un suspiro.

—Zarah tiene un solo hijo y dos niñeras.

—Se casó bien —replicó mi madre—.

Tomó decisiones inteligentes.

¿Tú?

Ni siquiera pudiste encontrar a un hombre decente que te ayudara a criar a estos niños.

Removí la avena con más fuerza de la necesaria.

—¿Podemos no empezar hoy?

Ella resopló y se giró hacia el televisor, que los niños habían subido de volumen con entusiasmo.

Un presentador de noticias estaba de pie frente a un elegante coche negro.

Cinco hombres altos salieron, con los rostros casi ocultos tras unas gafas de sol oscuras, pero la cámara se acercó lo suficiente como para captar pómulos afilados y trajes impecables.

—¡Ahí!

—gritó Jay, señalando—.

¡Ese!

¡Se parece a mí!

—¡Y a mí!

—añadió Adam con la boca llena de avena.

Mi madre entrecerró los ojos hacia la pantalla.

—La verdad es que parecen familiares…

—Mamá, huele como nosotros —dijo Nate, arrugando la nariz pensativamente.

Eso me dejó helada por un instante.

Los miré: todos con los ojos muy abiertos, emocionados, esperando a que validara su fantasía.

En lugar de eso, forcé una risa cansada.

—Decís cada cosa más rara…

Mi madre hizo un gesto displicente con la mano.

—Es solo una coincidencia.

Hoy en día todo el mundo dice que los bebés se parecen a los famosos.

Son las cejas.

O quizá la mandíbula.

—Sí, claro —mascullé y me aparté del televisor—.

Ahora terminad el desayuno.

Ya vamos tarde.

No volví a mirar.

No quise hacerlo.

Porque no necesitaba ver la pantalla para saber de quién hablaban.

Había visto esa cara antes.

En la oscuridad.

Sobre mí.

Hace cinco años.

Se me oprimió el pecho, pero reprimí el sentimiento, hundiéndolo más y más y más.

En lo profundo del pozo donde guardaba los recuerdos que nunca dejaba salir a la superficie.

Los de aquella noche.

No había hablado de ello.

Ni siquiera con mi madre.

Ni siquiera cuando la prueba dio positivo y supe que estaba embarazada; no de un bebé, sino de ocho diminutos latidos.

Ocho.

Todo el mundo dijo que era un milagro.

Un misterio médico.

Lo llamaron un fenómeno.

Nunca preguntaron por el padre.

Y yo nunca ofrecí una respuesta.

Lo había enterrado.

Todo.

Tenía ocho bocas que alimentar.

Ocho pequeños corazones que proteger.

No tenía tiempo para pensar en ojos color fuego o en manos que me sujetaban como si fuera de su propiedad, o en el gruñido que resonó en mis huesos.

Pareja.

A veces oía esa palabra en sueños.

Me despertaba sudando, con el cuello ardiéndome.

Nunca hablé de ello.

Y ahora mis hijos señalaban la pantalla como si fuera un simple dibujo animado matutino.

No.

Esto no era real.

No era una señal.

Era solo una coincidencia.

Un hombre rico en las noticias.

Un puñado de niños ruidosos inventando historias.

Eso era todo.

—Vale —dije, dando una palmada—.

¡Zapatos, mochilas, vamos!

¡Vamos a llegar tarde!

Gimieron y se levantaron de la mesa a trompicones.

Tera y Zane se pelearon por un calcetín.

Adam intentó comerse la cuchara.

Sophie lloró porque se le había deshecho la trenza otra vez.

Mi madre se limitó a negar con la cabeza.

—Podrías haber tenido una vida diferente, ¿sabes?

No le respondí.

Simplemente agarré mi bolso, volví a subirme al bebé a la cadera y empecé a arrearlos hacia la puerta.

Esta era mi vida.

Desordenada.

Ruidosa.

Agotadora.

Y mía.

Y lo que fuera que pasó hace cinco años…

se había quedado allí.

En la oscuridad.

Donde pertenecía.

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