Los 8 bebés secretos del Alfa - Capítulo 3

3: Capítulo 3- Una estratagema 3: Capítulo 3- Una estratagema Punto de vista de Zarah
La lámpara de araña brillaba como diamantes sobre mi cabeza mientras hundía la cuchara en un cuenco de compota de pera dorada.

Las cortinas de terciopelo se mecían ligeramente con la brisa, y el aroma de las orquídeas frescas flotaba desde cada rincón de la gran finca.

Estaba envuelta en una bata de seda que valía más que mi antiguo apartamento.

Mis pies descansaban en una chaise longue importada de Italia.

Y la doncella que me cepillaba el pelo a mis espaldas lo hacía con las manos silenciosas y temblorosas de alguien aterrorizado por estropear un solo mechón.

Esta era la vida que estaba destinada a vivir.

Una vida que debería pertenecerme a mí y solo a mí.

Cogí el móvil, que ya brillaba con notificaciones.

Abrí mi estado para admirar mi última publicación: yo junto a la piscina con un bikini rojo de diseño, bebiendo vino blanco.

#VidaSuave.

#SoloLujo.

#NadaDeMediocridad.

Mientras me desplazaba por la pantalla, un titular de última hora apareció.

«Mujer en la Ciudad A da a luz a ocho hijos; no se registra padre».

Parpadeé.

Hice una pausa.

Mi pulgar se detuvo sobre la pantalla.

¿Ocho?

Una risa seca se escapó de mis labios.

—Bueno —murmuré—, al final lo ha conseguido.

Pero el orgullo que se instaló en mi pecho se agrió casi al instante.

Porque recordé la verdadera historia.

Se suponía que yo no debía estar aquí.

Se suponía que yo no debía ser ella.

Hace cinco años, todo había sido un accidente.

O quizá el destino.

Había seguido a Mannie a su trabajo de media jornada en el hotel, solo para burlarme de ella.

Era tan aburrida, tan predecible.

Siempre con la cabeza gacha, trabajando duro, actuando como si la vida no le debiera nada.

Me molestaba.

Todo me molestaba en aquel entonces.

Cuando llegó a casa esa mañana con cara de muerta, sentí curiosidad.

¿Y cuando intentó tirar a la basura aquel caro y elegante reloj de pulsera negro?

Supe que algo había pasado.

Así que lo cogí.

Me lo puse.

De todos modos, a mí me quedaba mejor.

Bajé con él en la muñeca y, justo cuando sacaba el móvil, vi el Rolls-Royce negro aparcado junto al bordillo.

No me lo pensé dos veces.

Sonreí con arrogancia, posé frente a él y saqué una foto rápida.

«Otro pretendiente rechazado», tecleé, con un emoji de guiño.

Era una broma.

Una fanfarronada.

Fue entonces cuando el mayordomo salió del coche.

Era mayor, de pelo plateado, vestido con un impecable traje negro y guantes blancos.

Miró mi muñeca y sus ojos se entrecerraron de inmediato.

No me pidió la identificación.

No hizo preguntas.

Solo preguntó: —¿Es usted la señorita Twain?

Dudé.

Mi apellido.

—Sí —dije sin pensar—.

Soy Zarah Twain.

Él asintió una vez, con expresión grave.

—La hemos estado buscando, señorita Twain.

Por favor, venga conmigo.

Debería haber dicho que no.

Pero en vez de eso, me subí al asiento trasero.

El viaje fue silencioso, suave, inquietante.

Seguía esperando que alguien me echara, me delatara o me hiciera alguna pregunta real.

Pero nadie lo hizo.

No hasta que llegamos a la villa…

no, al palacio.

Escondido en el campo, rodeado de altos setos y puertas más gruesas que cualquiera que hubiera visto fuera de una película.

El mayordomo me hizo pasar, me guio a una suite lo suficientemente grande como para alojar a cinco familias y me sirvió una copa antes de hablar.

—Mi señor se disculpa —dijo, haciendo una reverencia—.

Lamenta no haberla recibido en persona.

Las circunstancias de esa noche fueron…

impredecibles.

—¿A qué se refiere?

—pregunté, con el corazón latiéndome con fuerza.

El mayordomo juntó las manos.

—Esa noche, alguien drogó su vino con un potente afrodisíaco.

Perdió el control.

Solo supimos del incidente tras revisar las grabaciones de seguridad del hotel.

Mi señor no pretendía utilizarla de una manera tan vulgar.

Se me secó la boca.

—¿Qué?

—Lamentamos profundamente las condiciones en las que él…

interactuó con usted —dijo, desviando la mirada brevemente hacia el reloj que aún llevaba en la muñeca—.

Dejó ese reloj para la dama que…

lo asistió.

Así es como la identificamos.

Se me cortó la respiración.

Así que había sido ella.

Mannie.

Mi hermanastra.

Mi perfecta, trabajadora y patética hermanastra.

Había sido ella la que fue arrastrada a esa habitación.

Había sido ella la utilizada.

Pero ahora yo estaba aquí.

No ella.

Yo tenía el lujo, los mayordomos, las batas de seda, la mansión.

Todo porque llevaba el reloj.

Al principio, entré en pánico.

En cualquier momento descubrirían el error.

Me echarían.

Harían preguntas.

Pero él nunca vino.

Las semanas se convirtieron en meses.

Los meses se convirtieron en años.

Y nadie cuestionó nada.

Me trataron como si perteneciera a ese lugar.

Así que interpreté el papel.

Hasta que mi madre me dijo que Mannie estaba embarazada.

Entré en pánico.

Si esa aventura de una noche dejó embarazada a Mannie y el hombre en realidad buscaba un heredero, ¿no significaría que si después de un tiempo yo no podía darle un hijo, me echarían?

Después de haber probado esa vida, no quería irme, así que tramé tener un hijo.

Sabía que estaba jugando con fuego, pero este hombre —este misterioso y ausente señor— no lo sabría.

Cuando pensé en que mi hermanastra estaba embarazada, supe que mi posición corría peligro.

Si alguna vez los veía…

si alguna vez la volvía a ver…

Tenía que hacer algo.

Visité el hospital con un alias y organicé que la enviaran a un centro que yo controlaba.

El dinero lo puede todo.

Especialmente cuando va acompañado de historias lacrimógenas y una lágrima falsa.

—Es joven e imprudente —les dije—.

No tiene apoyo familiar.

Es propensa a la inestabilidad.

Por favor, ayúdenla.

No hicieron preguntas.

Les pagué bien.

Y me aseguré de que su parto fuera largo.

Complicado.

Doloroso.

Cuanto más miserable fuera la experiencia, menos probable era que se recuperara.

Incluso los animé a que sugirieran la adopción.

Esparcí rumores de que ningún hombre querría a una madre soltera con ocho hijos.

La quería agotada.

Sola.

Destrozada.

Si era posible, la quería a ella y a los niños muertos en el quirófano, pero sabía que a pesar de todo el dinero que tenía, no podía ir demasiado lejos, ya que definitivamente estaría bajo vigilancia.

Y entonces esperé el titular: «Mujer pierde la custodia de octillizos» o «Madre abandona a sus hijos al nacer» o «Madre muere en la mesa de operaciones».

Pero nunca llegó.

En su lugar, la noticia de esta mañana.

Lo consiguió.

Dio a luz.

Los crio.

Y sobrevivió.

Agarré el tallo de mi copa de vino con tanta fuerza que se resquebrajó.

¿Por qué no me lo había dicho el hospital?

¿Por qué no la habían detenido?

De repente, mi vida perfecta se sintió hueca.

Como si una ráfaga de viento pudiera hacerlo todo añicos.

Me levanté de la silla y caminé descalza por las baldosas de mármol, con la rabia enroscándose en mi pecho como humo.

Abrí de una patada la puerta del salón, sobresaltando a la doncella que desempolvaba el cuadro con marco dorado.

—Idiota —escupí—.

Te has dejado una zona sin limpiar.

Inútil.

—Lo…

lo siento, Señora —tartamudeó, temblando.

Crucé la habitación en tres zancadas y le arrebaté el plumero de la mano de un manotazo.

—Piérdete de mi vista.

Salió corriendo, casi tropezando con la alfombra.

Me quedé allí, respirando con dificultad, con el sonido de los latidos de mi propio corazón retumbando en mis oídos.

Esta era mi vida.

Se suponía que este era mi destino.

Pero no era seguro.

No mientras ella siguiera respirando.

No con ocho recordatorios vivientes de la verdad.

Si él volviera…

Si alguna vez se enterara de lo que realmente pasó…

No sabía qué era él.

Pero sabía una cosa.

Si no hago algo para proteger mi posición, podría volver a los barrios bajos, un lugar que odio con toda mi alma.

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