Los 8 bebés secretos del Alfa - Capítulo 4

4: Capítulo 4 – La mujer en el escenario 4: Capítulo 4 – La mujer en el escenario Punto de vista de Dominic
Las puertas de la terminal privada del aeropuerto de la Ciudad A se abrieron con un siseo mientras yo salía al aire húmedo, y el ruido y el olor de la ciudad me asaltaron de golpe.

Odiaba este lugar.

Demasiado ruidoso.

Demasiado abarrotado.

Demasiado humano.

Aun así, atraje las miradas.

Por supuesto que lo hice.

Las mujeres se giraban.

Los susurros volaban.

Algunas incluso señalaban discretamente, sus ojos se demoraban en mi rostro y luego bajaban hasta la camisa negra ceñida a mi pecho, el abrigo hecho a medida que enmarcaba mis anchos hombros.

Mis botas golpeaban las baldosas con un seco chasquido que atraía la atención de todos mientras me movía, la energía a mi alrededor pulsando al ritmo de mis pasos.

Sabía lo que veían: alto, poderoso, apuesto.

Ojos como plata fría, una postura como la de un depredador al acecho.

No sabían ni la mitad.

No sabían lo que vivía bajo mi piel.

Qué clase de sangre ardía en mis venas.

Hombre Lobo.

Un Alfa y, en un mundo donde los de nuestra especie se habían vuelto escasos, yo era el más letal de todos.

Una mujer rubia con demasiado perfume se pavoneó por el pasillo, bloqueándome el paso.

Se lamió los labios y se puso una mano en la cadera, con el pecho erguido en un ajustado vestido rojo que apenas se adhería a su cuerpo.

—Vaya, pero qué tenemos aquí —dijo con una sonrisa que no le llegaba a los ojos.

Podía ver la espesa lujuria que le nublaba la mirada.

—¿Necesitas ayuda para encontrar tu coche, guapo?

Dejé de caminar.

La miré fijamente.

Su olor me repugnaba: químico, artificial, humano.

Era el tipo de mujer que confundía la lujuria con el poder.

El tipo que se lanzaba a cualquiera con dinero o con un aire de amenaza.

—Lárgate —dije con sequedad.

Su sonrisa vaciló.

—¿Perdona?

—No me repito.

Ron, mi guardaespaldas, apareció a mi lado como una sombra, con la mandíbula apretada.

Se interpuso entre nosotros sin decir palabra, y la mujer se encogió.

—Circule —dijo él con firmeza.

La mujer murmuró algunas maldiciones por lo bajo y retrocedió a trompicones, desapareciendo entre la multitud.

Patética.

Me sacudí una mota de polvo de la manga del abrigo y seguí caminando, ignorando los susurros que dejaba a mi paso.

Esas mujeres…

esos humanos…

no lo entendían.

Yo no era suyo para que me persiguieran o domaran.

Los de mi especie no elegíamos como ellos.

Solo teníamos una pareja.

Un vínculo.

Una Pareja.

Y yo ya la había encontrado.

O al menos, eso creía.

Hasta que resultó ser una farsa.

Zarah Twain llevaba el reloj correcto.

Tenía el apellido correcto.

Pero nada más en ella encajaba.

Su olor era incorrecto.

Su risa me chirriaba en los oídos.

Su contacto me ponía la piel de gallina.

Era blanda, mientras que mi Pareja había sido feroz.

Fría, donde ella había sido cálida.

Le faltaba el fuego, el aroma, la presencia.

Aun así, la dejé seguir con su juego.

Por un tiempo.

Hasta ahora.

Ahora, ya me había cansado de la farsa.

—Señor —dijo Ron, poniéndose a mi paso—.

Su amigo ha aterrizado.

El señor Devlin está esperando junto al coche.

Por supuesto que lo estaba.

Seguí a Ron a través de las puertas y por el camino privado hasta donde esperaba un elegante coche negro.

Mark estaba apoyado en él con una bebida ya en la mano, las gafas de sol sobre la cabeza y su sonrisa tan amplia como siempre.

—¡Dominic!

—gritó cuando me vio, con los brazos extendidos como un idiota—.

Parece que estás a punto de asesinar a alguien.

¿Esa es tu cara de bienvenida a casa?

—Nunca me fui —mascullé.

Mark se rio entre dientes y me dio un abrazo brusco.

—Diez años y ni una arruga.

Debe de ser la sangre maldita, ¿eh?

Enarqué una ceja.

—Quería decir la genética —añadió rápidamente.

—Mejor.

Nos deslizamos en el asiento trasero y el conductor se incorporó al tráfico.

Mark miró a su alrededor con un asco exagerado.

—Esta ciudad sigue oliendo a aceite de motor y a decepción —dijo—.

Arreglemos eso.

Vamos a tomar algo.

A un sitio con ruido.

Con música.

Con mujeres.

Le lancé una mirada cortante.

Él agitó una mano.

—Nada de ligar, lo juro.

Solo una noche de diversión.

Llevo una década bebiendo vino con diplomáticos franceses.

Déjame disfrutar de un bar grasiento y una mala canción.

No respondí.

Se inclinó más cerca.

—Vamos, Dom.

Me debes una por lo de Praga.

Suspiré.

—Conductor —dije—.

Busque un bar decente.

En algún lugar céntrico.

Nada demasiado cutre.

—Sí, Alfa —respondió el conductor.

—
El bar en el que acabamos estaba en penumbra, abarrotado y lleno del denso olor a alcohol, perfume y sudor.

Crucé la puerta y reprimí el gruñido que me subió por la garganta.

Mark dio una palmada.

—Esto sí que parece un hogar.

Escaneé la sala.

Techos bajos.

Luces de neón.

Suelos pegajosos.

Humanos hacinados como ganado en celo.

Mis oídos captaban cada tintineo de vasos, cada susurro, cada latido.

Odiaba esto.

Seguí a Mark hasta un reservado en la parte de atrás y me senté rígidamente mientras él pedía las bebidas.

Me quedé mirando a la multitud, listo para contar los minutos que faltaban para poder irme.

Entonces la música se detuvo.

Un silencio se apoderó del bar.

Un extraño movimiento en el escenario.

Un hombre cerca de los altavoces se puso de pie y gritó: «¡Pon WAP!».

Estallaron las risas.

La cantante original puso los ojos en blanco y abandonó el escenario.

Entonces apareció ella.

Se me cortó la respiración.

Subió al escenario con una sudadera rosa holgada, medias de rejilla de color verde lima y botas desparejadas.

Llevaba el pelo recogido en dos moños despeinados.

Se veía ridícula.

Y perfecta.

Su aroma me golpeó primero: flores silvestres después de una tormenta, tierra cálida y algo… eléctrico.

Mi lobo afloró a la superficie como si hubiera estado enjaulado demasiado tiempo.

¡Pareja!

No había duda.

Ni error posible.

Agarré el borde de la mesa con los nudillos blancos.

Mark se dio cuenta y se giró.

—¿Qué demonios?

—preguntó—.

Ese atuendo es un crimen de guerra.

No respondí.

Porque ya estaba perdido.

Tomó el micrófono con ambas manos, riendo nerviosamente.

—Esto…

hola.

Por favor, no tiren cosas.

Alguien silbó.

Otro abucheó.

Ella saludó con la mano con torpeza.

Y entonces arrancó el ritmo.

—Hay unas putas en esta casa…
Parpadeé.

¿Era una broma?

La multitud rugió de risa.

Ella bailaba —no bien, no con confianza, pero con una especie de desafío que atraía mi mirada a cada uno de sus movimientos.

Odiaba esto.

Lo vi en sus ojos.

Pero lo hizo de todos modos.

¿Por dinero?

¿Por supervivencia?

Mark se partía de risa.

—Esto es lo peor y lo mejor que he visto en mi vida.

Mis ojos permanecieron fijos en ella.

Esa voz.

No era solo familiar.

Era la suya.

La chica de hacía cinco años.

La que reclamé en una neblina de sed de sangre y luz de luna.

A la que le mordí el cuello, cuyo cuerpo había respondido al mío como si estuviéramos tallados por el mismo destino.

Estaba aquí.

No tenía ni idea de quién era yo.

Y yo no podía apartar la mirada.

La multitud ululó mientras ella terminaba la canción con una reverencia exagerada.

Volvió a reír, sin aliento, y devolvió el micrófono.

—Gracias por venir a mi Charla TED —masculló.

Saltó del escenario y desapareció tras el telón.

Mark se abanicó la cara.

—Eso ha sido…

salvaje.

Necesito saber su nombre.

¿Crees que hace actuaciones privadas?

—No —salió mi voz como un gruñido.

Mark parpadeó.

—Tío.

—Ella no es para ti.

—Tranquilo.

Estaba bromeando.

¿Qué te pasa?

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