Los 8 bebés secretos del Alfa - Capítulo 51

51: Capítulo 51 – La Montaña de los Recuerdos 51: Capítulo 51 – La Montaña de los Recuerdos Punto de vista de David
Llegué a la montaña.

Mi destino.

Como no tenía ningún lugar donde celebrar el cumpleaños de mi difunta novia, solo podía venir aquí.

Esta montaña siempre había sido nuestra.

Guardaba muchas huellas de nuestro amor, del tiempo que una vez habíamos pasado juntos.

Aparqué el coche al pie de la montaña y salí; el aire era penetrante, con olor a pino y tierra húmeda.

El viento traía consigo susurros tenues del pasado, casi como si también la recordara.

Se me oprimió el pecho.

Abrí el maletero y recogí con cuidado las cosas que había traído: las flores, sus aperitivos favoritos y el vino caro que había comprado antes.

Me temblaban ligeramente las manos mientras las sostenía, no por el peso, sino por el dolor que me oprimía por dentro.

Contemplando la montaña, mi mirada se volvió resuelta.

«Si no puedo encontrar tu tumba, si no puedo saber dónde te dio sepultura tu familia, entonces aquí… aquí será el lugar donde te rinda homenaje».

Con ese pensamiento, comencé a subir.

————–
El sendero era familiar, pero lo sentía más pesado que antes.

Cada paso arrastraba recuerdos.

El crujido de la grava bajo mis zapatos resonaba con demasiada fuerza, recordándome las veces que ella solía quejarse de que caminaba demasiado rápido.

«Ve más despacio, David», susurró su voz en mi mente.

Me quedé helado, apretando las flores con más fuerza.

Un recuerdo me absorbió.

Habíamos subido esta misma montaña hacía años.

Ella llevaba un sencillo vestido de verano, el pelo recogido en un moño desordenado, con mechones que caían sobre sus mejillas sonrojadas.

Había fingido hacer un puchero cuando me adelanté.

—Eres un lobo —me había acusado, sin aliento pero sonriendo—.

No te cansas como yo.

Si no bajas el ritmo, te dejo.

Y yo, terco como siempre, me reí y le repliqué: —Si me dejas, te atraparé antes de que puedas dar siquiera diez pasos.

Ella había entrecerrado los ojos y luego se había escapado con una sonrisa traviesa.

La había atrapado, por supuesto, rodeando su cintura con mis brazos, y ambos habíamos caído sobre la hierba entre risas.

El sonido de sus risitas me atormentaba ahora, resonando más fuerte que el viento.

Sacudí la cabeza, obligándome a volver al presente, y continué subiendo.

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Cuando llegué a la meseta a mitad de la montaña —el lugar donde una vez habíamos visto juntos los atardeceres—, deposité las flores y los aperitivos.

El sitio daba al valle, sobre el que se derramaba una luz dorada.

Me senté pesadamente, dejando el vino a mi lado.

Mi cuerpo temblaba de agotamiento, pero no era por la subida.

Era por el torrente de emociones.

—Te encantaba este lugar —susurré, mirando al cielo—.

Decías que el aire te hacía sentir libre, como si nada pudiera alcanzarnos.

Otro recuerdo afloró, sin ser llamado.

Habíamos estado sentados en esta misma meseta, hacía años.

Ella se había apoyado en mí, con la cabeza en mi hombro.

—Algún día —había dicho suavemente—, quiero que nuestro hijo juegue aquí.

Quiero mostrarle esta vista y decirle que aquí es donde soñamos.

Yo me había reído, apartándole el pelo de la cara.

—Entonces lo traeremos aquí.

Y le diré que su madre fue lo bastante terca como para subir esta montaña estando embarazada.

Ella me había dado un manotazo juguetón en el brazo, con las mejillas sonrojadas.

—No te burles de mí.

Ese recuerdo me destrozó.

Se me hundió el pecho, y me incliné hacia delante, cubriéndome la cara con las manos.

Las lágrimas se me escapaban entre los dedos.

—Deberías haber estado aquí —logré decir con voz ahogada—.

Deberías haberlo visto todo.

¿Por qué… por qué tuviste que protegerme a mí en su lugar?

La rabia y el dolor se mezclaron, arañándome por dentro.

Agarré el vino, lo descorché y vertí un poco en el suelo.

—Feliz cumpleaños —mascullé, con la voz ronca—.

No sé dónde estás, así que te haré esta ofrenda aquí.

Me obligué a tomar un sorbo, aunque el alcohol me quemó la garganta.

Coloqué sus aperitivos favoritos junto a las flores, imaginando su risa, la forma en que se habría burlado de mí por acordarme por fin de los pequeños detalles.

—Seguramente dirías que volví a comprar el sabor equivocado —susurré, con los labios temblorosos.

El viento pasó a mi lado, casi como una respuesta.

Me quedé sentado allí durante horas, viendo cómo el cielo cambiaba de dorado a púrpura, y luego a los primeros indicios de la noche.

Cada sombra se estiraba como dedos, envolviendo mi corazón.

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Cuando bajé, ya había oscurecido.

Mi ánimo estaba por los suelos, más sombrío y abatido que antes.

Al entrar en el coche, agarré el volante con fuerza.

—Necesito otra copa —mascullé al abrir la puerta.

Arranqué el motor, y su rugido rompió el silencio.

Los faros cortaron la oscuridad, iluminando el camino, pero mi corazón seguía lleno de nada más que sombras.

De vuelta a la ciudad, pasé por lugares familiares, pero no sentía nada.

Solo insensibilidad.

Justo cuando me acercaba a mi bar de siempre, vi una silueta familiar cerca de la entrada.

La figura esbelta, el pelo… se parecía a la secretaria de Dominic.

Traté de recordar su nombre, pero no le vi la necesidad.

Di un volantazo brusco y tomé otra ruta.

No quería que me molestaran.

No quería a nadie cerca de mí esa noche.

Todo lo que quería era ahogar mis penas, esconderme en algún lugar oscuro con alcohol.

Así que conduje sin rumbo hasta que una calle me llamó la atención.

Allí, un bar destacaba: llamativo, pero discreto.

Un tipo diferente de aura lo envolvía.

—Probemos algo nuevo —mascullé para mis adentros, aparcando el coche en el estacionamiento.

——————-
Por dentro, el bar me sorprendió.

No era ruidoso ni de mal gusto.

Sin luces de neón estridentes ni multitudes empujando.

En su lugar, suaves lámparas de color ámbar brillaban a lo largo de las paredes, creando un ambiente cálido e íntimo.

La barra de madera relucía como si estuviera recién pulida.

El mobiliario era elegante pero no ostentoso: asientos de cuero de calidad, mesas de mármol.

Un piano sonaba suavemente de fondo, mezclándose con el bajo murmullo de las conversaciones.

El aire olía ligeramente a vino añejo y madera de cedro.

Era el tipo de lugar que susurraba dinero; no del tipo ruidoso, sino de la riqueza antigua y sutil.

Analicé el lugar con la mirada y emití un juicio de inmediato.

«Este bar probablemente pertenece a un heredero de tercera generación —pensé—.

Demasiado refinado para un propietario en apuros, demasiado sobrio para un nuevo rico temerario».

La clientela era variada.

Algunos parecían gente normal y trabajadora que venía a desahogarse.

Otros se movían con una confianza tranquila, claramente más adinerados.

Fui directo a la barra.

—Whisky.

Solo —dije.

El barman asintió, moviéndose al instante.

Pero entonces mis ojos se fijaron en algo en el estante de la esquina.

Una botella.

Su cristal brillaba bajo la luz tenue, el líquido en su interior de un ámbar intenso y suntuoso.

Mi corazón dio un vuelco.

—Ese vino —pregunté, con la voz más tensa de lo que pretendía—.

¿Cuánto cuesta?

La expresión del barman cambió.

—Son cincuenta millones, señor.

Mis cejas se dispararon.

La cifra atravesó mi aturdimiento.

—Esa es la bebida más cara de aquí.

Un tesoro del dueño —susurró el hombre a mi lado, inclinándose.

Otro hombre se rio entre dientes más abajo en la barra.

—Llevamos años viniendo y siempre ha estado ahí.

Nadie está lo bastante loco como para comprarla.

Solo podemos mirarla y recordar lo pobres que somos.

—Sí —añadió otro con una risa—.

El dueño podría venderla en cualquier otro sitio por una fortuna, pero la tiene aquí… solo para provocarnos, creo yo.

El barman no reaccionó, sus ojos fijos en mí, esperando.

Mi corazón martilleaba.

Ese vino me recordó la noche en que la conocí.

Habíamos compartido una bebida barata en un bar mugriento, y ella había arrugado la nariz, riendo.

—Algún día, me comprarás algo elegante —había bromeado—.

Y actuaré como toda una snob mientras me lo bebo.

Le había besado la nariz entonces, prometiendo: —Algún día.

El recuerdo resurgió con fuerza.

Se me hizo un nudo en la garganta.

Metí la mano en el bolsillo, saqué mi tarjeta y la deslicé por la barra.

—Me la llevo.

La sala enmudeció.

Los hombres a mi lado se callaron, mirándome con los ojos como platos.

Al barman le temblaron las manos al coger la tarjeta.

La pasó rápidamente, alzando la vista hacia mí con incredulidad mientras la transacción se procesaba.

—Envuélvela —ordené—.

Me la llevaré cuando me vaya.

Por ahora, ponme tu mejor bebida, pero no muy fuerte.

Todavía tengo que conducir.

El barman asintió, casi con reverencia.

—Joder —masculló el hombre que me había susurrado, con los ojos muy abiertos—.

De verdad la has comprado.

El otro sonrió con nerviosismo.

—Respeto, jefe.

Solo les dediqué una leve sonrisa antes de caminar hacia una mesa en la esquina.

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Desde allí, tenía una vista despejada del pequeño escenario.

Y entonces me quedé helado.

Tres niños pequeños estaban allí, cantando una canción.

Sus voces eran claras, inocentes, un extraño contraste con el lujo tenue del bar.

Fruncí el ceño.

«¿Niños?

¿Actuando aquí?».

Me inquietó.

Este no era un lugar para niños.

¿Qué clase de padres les permitían estar aquí?

Me recliné, observando, pero entonces todo mi cuerpo se puso rígido.

Uno de los niños… su cara.

Un ochenta por ciento idéntica a la mía.

Se me cortó la respiración.

Conocía mis propios rasgos.

Jamás podría confundirlos.

Un pensamiento aterrador me golpeó.

«Si hubiera dado a luz entonces… el niño tendría más o menos esta edad ahora».

Mi pulso retumbaba.

Y entonces vi al otro niño.

Sus rasgos eran un reflejo de los de Dominic.

El pecho se me oprimió dolorosamente.

«No… no puede ser».

Pero cuanto más miraba, más real parecía.

Los recuerdos me golpearon con fuerza.

Su risa.

Sus susurros sobre que nuestro hijo tendría mis ojos.

La forma en que se frotaba el vientre, sonriendo suavemente.

Las lágrimas me quemaron los ojos mientras una mezcla salvaje de esperanza y terror me inundaba.

Me levanté bruscamente.

Mi silla raspó ruidosamente contra el suelo.

Los niños terminaron su canción y empezaron a irse.

Corrí tras ellos, abriéndome paso entre la multitud.

Pero fui demasiado lento.

Llegué a la puerta justo cuando subían a un coche.

La puerta se cerró de un portazo y el vehículo se alejó en la noche.

—¡Esperen!

—grité, sin aliento.

Pero era demasiado tarde.

Me quedé paralizado en la entrada, con el corazón latiendo como un tambor, mirando las luces traseras rojas que desaparecían en la oscuridad.

Volví a la barra, con el rostro tenso.

—¿Quiénes eran esos niños?

—exigí.

Uno de los bármanes negó con la cabeza.

—No lo sé, señor.

Solo actúan a veces.

Los trae el dueño.

Pero… —bajó la voz—, el dueño acaba de irse.

Se lo ha perdido por poco.

Apreté los puños.

La inquietud me consumió, peor que antes de entrar en el bar.

Sin decir una palabra más, me fui, con la botella envuelta pesando en mi mano.

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