Los 8 bebés secretos del Alfa - Capítulo 52

52: Capítulo 52 – Sombras en el bar 52: Capítulo 52 – Sombras en el bar David seguía pensando en los tres niños que había visto en el escenario.

Sus rostros, sus voces, su misma presencia se aferraban a su mente como sombras obstinadas.

El recuerdo no lo abandonaba por mucho que lo intentara.

Sus dedos tamborileaban nerviosamente sobre la mesa, mientras la bebida intacta que tenía delante perdía lentamente su calor.

Al principio, le había parecido extraño que los niños subieran al escenario.

Todos en el bar habían reaccionado de la misma manera: atónitos.

Unos cuantos hombres en la barra intercambiaron miradas perplejas, un grupo de mujeres se inclinó para susurrar entre ellas, e incluso los camareros se quedaron paralizados por un momento, como si no hubieran oído bien el anuncio.

—¿Qué hacen unos niños aquí?

—había murmurado alguien.

—Este no es lugar para niños —se había burlado otra voz.

Los murmullos habían llenado la sala, bajos e inquietos, como ondas que se extienden por el agua en calma.

Pero en el momento en que empezó la música, todos esos murmullos desaparecieron.

El ambiente cambió.

El más pequeño de los tres, un niño de rostro tranquilo y ojos penetrantes, dio un paso al frente.

Su voz se elevó por encima de la melodía del piano, suave y clara, resonando en cada rincón de la sala.

La nota caló hondo, sorprendiendo a la multitud.

Los jadeos de asombro se extendieron como la pólvora.

—Esa voz… —susurró un hombre, inclinándose hacia delante, con el vaso olvidado en la mano.

—Suena exactamente igual que él —dijo otro sin aliento, nombrando a un famoso cantante cuyas canciones habían llenado las radios durante décadas.

Mientras el niño continuaba, la sala quedó en silencio, cada oído esforzándose por captar el sonido.

Su voz no solo era parecida: transmitía la misma calidez, la misma riqueza que hacía temblar los corazones de la gente.

Los aplausos estallaron de repente, rompiendo el silencio cuando los hermanos del niño se unieron en armonía.

Sus voces se mezclaron tan a la perfección que hasta los borrachos escépticos de las mesas del rincón se enderezaron en sus sillas.

El bar entero cobró vida, aplaudiendo al ritmo de la música, sonriendo, vitoreando en voz baja como si hubieran olvidado que estaban en un bar de lujo con poca luz.

Incluso David, que había entrado inquieto y abrumado por el dolor, sintió que se le aliviaba el pecho.

La tristeza que lo oprimía se disipó, aunque solo fuera por un momento.

Sus labios se contrajeron en algo parecido a una sonrisa mientras escuchaba.

Pero entonces, sucedió.

Al principio, no le prestó atención.

Los niños cantaban en muchos sitios: en las calles, en los parques, en los colegios.

Pero cuando desvió la mirada, se le cortó la respiración.

Uno de los niños… su cara.

El ángulo de su mandíbula, la definición de sus cejas, la ligera curva de sus labios.

Era él.

En un ochenta por ciento, era él.

El corazón de David dio un vuelco doloroso.

Se inclinó hacia delante en su asiento, olvidándose de la bebida, con los ojos fijos en el niño.

El pulso se le aceleró.

No era posible.

No debería serlo.

Y, sin embargo…
Un pensamiento salvaje y aterrador floreció en su mente.

«Si ella hubiera dado a luz… si hubiera tenido a nuestro hijo… esta sería la edad».

Le temblaron las manos sobre la mesa.

Intentó respirar, pero el aire se sentía enrarecido.

Y no era solo ese niño.

Otro de los niños en el escenario… sus rasgos eran el vivo retrato de los de Dominic.

El pecho de David se oprimió como si un puño invisible le estuviera aplastando las costillas.

—No… —susurró, pero la negación no tuvo fuerza.

Sus ojos se negaron a apartar la mirada.

El público, sin embargo, no era consciente de su tormenta interior.

Aplaudieron como locos cuando los niños terminaron la canción, poniéndose en pie con vítores.

—¡Otra!

—pidieron unos pocos a gritos.

—¡Qué niños tan increíbles!

—exclamó una mujer con entusiasmo, llevándose la mano al pecho.

—¿Dónde están sus padres?

Deben de estar orgullosos.

El corazón de David se retorció violentamente al oír eso.

Padres.

Orgullosos.

Tragó saliva con dificultad, con la garganta seca y los pensamientos enredados.

Los niños hicieron una educada reverencia antes de que los sacaran del escenario.

La silla de David chirrió contra el suelo cuando se levantó bruscamente, sobresaltando a la gente más cercana.

No le importó.

Se precipitó hacia la salida, abriéndose paso entre las mesas, con los ojos fijos en las tres pequeñas figuras que se marchaban.

Pero fue demasiado lento.

Para cuando llegó a la puerta, ya se habían subido a un coche.

La portezuela se cerró de un portazo, el motor rugió y el vehículo desapareció en la noche.

—¡Esperen!

—la voz de David se quebró, ronca por la desesperación.

Pero las luces traseras rojas se desvanecieron en la oscuridad.

Su pecho subía y bajaba con agitación, y el sudor le humedecía las palmas de las manos.

Se quedó allí, paralizado, un largo momento, y luego se giró bruscamente y volvió furioso a la barra.

—¿Quiénes eran esos niños?

—le exigió a uno de los camareros.

Uno de los camareros negó con la cabeza.

—No lo sé, señor.

Solo actúan a veces.

Los trae el dueño.

Pero… —bajó la voz—, el dueño acaba de irse.

Acaba de perdérselo.

Pero, ¿cómo iba a satisfacer esa respuesta a David?

Se acercó al camarero que parecía el jefe.

Sintió que ese hombre sabría más.

—¿Quiénes eran esos niños?

El camarero se detuvo mientras limpiaba un vaso.

Esbozó una sonrisa, ensayada y tranquila.

—No lo sé, señor.

Solo actúan a veces.

David entrecerró los ojos.

—No me mientas.

—Su voz se convirtió en un gruñido, con su lobo a punto de aflorar.

La tensión en el ambiente se agudizó, y algunos clientes miraron nerviosamente en su dirección.

El camarero, sin embargo, no titubeó.

Su sonrisa permaneció, pero cambió: se estiró un poco más, se volvió demasiado paciente.

Eso inquietó a David, como si el hombre estuviera disfrutando al verlo retorcerse.

—Vienen con el dueño —dijo finalmente el camarero—.

Si desea saber más, debería preguntarle a él.

Pero… —su tono bajó—, el dueño se fue antes.

Acaba de perdérselo.

David apretó la mandíbula.

Sus nudillos se pusieron blancos sobre la barra.

Por un segundo, se imaginó agarrando al hombre por el cuello de la camisa, exigiéndole nombres, direcciones, cualquier cosa.

Su lobo lo instaba a romper aquella fachada de calma.

Pero entonces se contuvo.

La sonrisa del camarero había vuelto a cambiar y, esta vez, era inquietante.

Desconcertante.

Cuanto más la miraba David, más se daba cuenta de que no conseguiría lo que quería allí esa noche.

Lentamente, exhaló y se echó hacia atrás.

—Lo siento —murmuró, con voz áspera—.

Es que los niños… me resultaron familiares.

La expresión del camarero se suavizó ligeramente, como si la retirada de David le divirtiera menos.

—Lo entiendo —dijo, con una sonrisa más amable esta vez—.

Uno de ellos sí que se parecía un poco a usted.

David levantó la cabeza de golpe, con la mirada afilada.

—¿Usted también lo vio?

Pero el camarero negó con la cabeza levemente, riendo por lo bajo.

—Todo el mundo tiene a alguien que se le parece.

No es nada especial.

Los labios de David se entreabrieron, con la protesta lista, pero las palabras murieron en su garganta.

Por mucho que quisiera discutir, el tranquilo desdén del camarero se arraigó en su mente como mala hierba.

Cerró los ojos brevemente y luego se apartó de la barra.

—No… esto es diferente.

Usted no lo entendería.

El camarero se limitó a sonreír de nuevo, puliendo otro vaso.

David salió del bar decepcionado, con paso pesado.

El aire nocturno le golpeó el rostro, fresco y penetrante, pero no hizo nada por calmarlo.

Sus pensamientos daban vueltas más rápido que las luces de la ciudad que se arremolinaban a su alrededor.

Al meterse en su coche, agarró el volante hasta que sus nudillos palidecieron.

Su pecho subía y bajaba violentamente, y su corazón se negaba a calmarse.

Sacó su teléfono, con un ligero temblor en los dedos.

No podía guardarse esto para sí mismo.

Tenía que llamar a Dominic.

Tenía que contarle lo que acababa de ver.

Pero la línea sonaba sin parar.

Nadie contestaba.

La frustración le hervía en las entrañas, ardiente y devoradora.

Arrancó el motor, el coche cobró vida con un rugido y se incorporó a la carretera.

Si Dominic no contestaba, entonces David lo encontraría por sí mismo.

Los neumáticos chirriaron al incorporarse a la calle principal, y sus faros cortaron la noche.

Su teléfono vibró por fin.

Lo cogió de un manotazo.

—Tío, ¿estás en casa?

—la voz de David sonaba urgente e irregular.

Al otro lado, llegó el tono firme de Dominic.

—No, estoy en la mansión.

Mi madre y mi abuelo están en la ciudad.

—Hizo una pausa—.

Pareces inquieto.

¿Qué ha pasado?

Estabas a punto de reventarme el teléfono.

David tragó saliva, apretando más el volante.

Sus palabras salieron crudas, entrecortadas.

—Aquella noche… la noche que te pasó aquello.

¿Tú… depositaste tu semilla en esa mujer?

Aparte de marcarla, ¿recuerdas haber hecho algo más?

Hubo un silencio en la línea, denso y pesado.

Luego Dominic respondió, con voz más baja.

—No me acuerdo.

Todo lo que pasó esa noche es demasiado vago para mí.

El pulso de David retumbaba en sus oídos.

Su voz se quebró al decir: —He visto a un niño esta noche.

Se parecía muchísimo a ti.

Y otro… —Tragó saliva con dificultad—.

Otro se parecía a mí.

Se oyó la risa aguda de Dominic, aunque denotaba inquietud.

—No me sorprende que vieras a alguien que se parece a ti.

¿Pero a mí?

No.

Yo no soy un playboy como tú.

David no respondió.

Mantuvo los ojos fijos en la carretera, pero por dentro, su corazón se revolvía violentamente.

Porque solo él sabía la verdad.

Solo él sabía que la única mujer que había tocado en su vida era su novia: aquella con la que había querido casarse, la que había perdido.

El resto… las otras que había invitado a su casa a lo largo de los años… ninguna de ellas había llegado nunca a su cama.

Siempre se había apartado en el último momento, perdido el interés, con el corazón negándose obstinadamente a nadie más.

A veces, había llegado a pensar que algo no funcionaba bien en él.

Pero ahora sabía la verdad.

Su cuerpo, su lobo, su alma misma le habían pertenecido solo a ella.

Y si ese niño era realmente su hijo…
Le dolía el pecho, con un pensamiento demasiado pesado para soportarlo.

—Olvídalo —murmuró David finalmente, rompiendo el silencio.

Tenía la voz ronca—.

Cuídate.

Saluda a la Tía de mi parte.

Colgó la llamada antes de que Dominic pudiera responder.

El teléfono cayó en el asiento a su lado mientras murmuraba para sus adentros: «¿Qué podría llevar a los niños a ir a cantar allí?».

Sus pensamientos se volvieron inquietos, dando vueltas sin cesar.

Pero en otro lugar de la ciudad, en un pequeño y cálido hogar, la respuesta era sencilla.

Los niños habían oído por casualidad a su abuela, Clara, comparar de nuevo a su madre con Zarah.

Sus palabras habían sido hirientes, desequilibradas por los celos, sobre todo con el cumpleaños de Clara acercándose.

El descontento de Clara se había extendido por el ambiente, lo suficientemente denso como para que los pequeños lo percibieran.

Así que habían decidido, a su manera inocente, cambiar algo.

Querían hacerle un regalo a su abuela: algo diferente, algo más allá de los típicos dibujos y las baratijas hechas a mano.

Pero los regalos costaban dinero.

Y su madre ya hacía todo lo posible por mantenerlos.

No podían añadirle más cargas.

Así que, cuando la mejor amiga de su madre vino de visita y los llevó a la ciudad, vieron una oportunidad.

El dueño del bar se había reído de lo monos que eran, cautivado por sus sonrisas.

Y cuando le preguntaron tímidamente si podían cantar, aceptó, con la condición de que lo hicieran lo suficientemente bien.

Les prometió que les pagaría si lo hacían.

Y así, cantaron.

Sus voces habían cautivado la sala y, por un breve instante, su sueño inocente brilló con fuerza en un lugar lleno de sombras.

Cuando se fueron, sus manitas se aferraban a la pequeña recompensa, con los ojos llenos de alegría.

Era un paso más cerca de su objetivo.

Un paso más cerca del regalo que querían hacer.

Pero para David, que los había visto desaparecer en la noche, las preguntas no hacían más que volverse más pesadas.

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