Los 8 bebés secretos del Alfa - Capítulo 67

67: Capítulo 67 67: Capítulo 67 PUNTO DE VISTA DE ZARAH
Lancé el móvil sobre la cama, enfurecida.

«¿Cómo demonios conoció a esa zorra de Mannie?», musité para mis adentros mientras caminaba de un lado a otro de la habitación.

Las palmas me ardían.

Mi respiración se aceleró.

Clavé el tacón en la suave alfombra y metí las manos en los bolsillos.

El móvil vibró una vez más en la mesita de noche, pero lo ignoré.

Cada vibración era una pequeña soga apretándose alrededor de mi cuello.

La mañana estaba arruinada.

El plan que había tejido tan perfectamente la noche anterior de repente parecía flojo, como si hubieran tirado de un hilo de un vestido.

Había concebido la idea de tomarme ese día para mí: manicura, café, un mensaje impecable para Dominic sobre un evento benéfico que disfrutaría y que haría que se enamorara de mí.

«¿Quién es exactamente el tío de Michael?», le pregunté a la habitación vacía.

Mi voz sonó débil a pesar de la rabia que contenía.

La pregunta me carcomía.

Si Mannie había captado la atención de la familia, si se había colado en ese mundo…, entonces todo por lo que había trabajado podría desmoronarse.

Sentí la vieja punzada de ser observada, medida y reemplazada.

No iba a dejar que me reemplazaran.

Ella tenía una forma de sobrevivir que le confería una fuerza silenciosa.

Eso me asustaba.

Hacía que se me disparara el pulso.

Me dejé caer en la cama y dejé que mi cabeza golpeara la almohada.

Mi mente daba vueltas en círculos.

Me levanté y fui a la ventana.

Abajo, la calle se movía con lentitud; la ciudad parecía casi cortés bajo la luz de la mañana.

Los coches avanzaban a paso de tortuga, los vendedores montaban sus pequeños puestos y un autobús se alejaba con un chirrido.

Desde esta altura, todo parecía pequeño y manejable.

Desde aquí, podía fingir que controlaba el mundo.

Esta era la casa que le había arrebatado al Mayordomo Wu.

Desde aquí puedo ver el mundo, aunque es un poco más pequeño en comparación con la mansión.

Volví a pasear de un lado a otro.

Quería demostrarle a Mannie que no debía pasarse de la raya.

Quería borrarla del mapa antes de que pudiera echar raíces.

Llamaron a la puerta una vez.

Y otra.

El sonido fue seco.

¡Toc!

¡Toc!

¡Toc!

Me alisé la falda y abrí la puerta en un solo movimiento.

Mi rostro estaba compuesto; mi voz era fría.

«¡¿Qué?!», ladré.

Al otro lado estaba la doncella, con las rodillas flexionadas y las manos apretadas contra el pecho.

Sus ojos estaban desorbitados por el miedo.

Saboreé ese miedo como si fuera azúcar.

«Señora», dijo con voz temblorosa.

«El Mayordomo Wu…

ha tenido un ataque de asma.

Se…

se lo han llevado al hospital».

Las palabras quedaron flotando en el aire.

Por un instante, no sentí nada.

Entonces, una sonrisa se dibujó en la comisura de mis labios.

El pánico acentuó los rasgos de la doncella de una forma que me agradó.

Siempre me había gustado ser el centro de atención.

Cuando la gente revoloteaba a mi alrededor, me sentía viva.

«¿Por qué ha tenido un ataque?», pregunté, pasando a su lado.

Mis tacones producían un sonido suave pero audible en la escalera.

Los sirvientes se apartaban a mi paso, con los cuerpos ladeados y la mirada baja.

Conocían mis pisadas.

Conocían el sabor de mi genio.

«Señora, él…», empezó la doncella, pero la interrumpí con un gesto de la mano.

Bajé los escalones de mármol con un ritmo que se sentía como control.

Dejé que los sirvientes me observaran.

Me abrieron paso.

El teléfono del mayordomo estaba sobre una mesita cerca del vestíbulo, con la pantalla encendida y desbloqueada.

Mis ojos lo encontraron y se aferraron a él como un anzuelo en el agua.

Una de las mujeres mayores —la que siempre intentaba decirme lo que tenía que hacer— me miró mientras me acercaba.

Sus manos se movieron con rapidez, tratando de esconder el teléfono en los pliegues de su falda.

Su rostro reflejaba una falsa inocencia.

Me gustaba ver a la gente intentar ocultar cosas.

Los hacía pequeños.

«Detente», dije, con voz baja y cortante.

Ella levantó la cabeza bruscamente.

Acorté el paso.

Me incliné y le quité el teléfono de sus manos manchadas antes de que pudiera apartarlo.

Sus dedos se crisparon.

El teléfono estaba desbloqueado.

Había un mensaje abierto, con un nombre y una foto visibles en la vista previa.

El pulso me martilleaba en las costillas.

Conocía a la persona de la imagen y la reconocí, porque fui yo quien le había hecho esa foto a Mannie.

Un esquema piramidal en el que había estado metida y planeaba usarla a ella como chivo expiatorio, pero que se derrumbó como un castillo de naipes antes de que pudiera conseguir el dinero.

Leí el mensaje con el corazón desbocado.

Era de alguien guardado como «Maestro», que supuse era Dominic.

«La casa que te pedí que le dieras, ¿se la diste a la persona que se ve así?».

Esa chispa amarga se convirtió en una llamarada.

Sentí la furia como algo físico que me subía por el pecho.

Tenía un sabor metálico.

«Me lo está quitando todo», siseé, apretando la mano sobre el teléfono.

La mujer mayor parecía a punto de hacerse un ovillo.

Mi mente hizo clic.

Si Dominic le había pedido a su hombre que le diera una casa, significaba que ella tenía una vía directa a su vida.

Una escritura a su nombre la envolvería en su mundo.

O quizá él pensaba que yo era ella, ya que en realidad nunca nos hemos conocido en persona.

Lancé el teléfono al sofá con rabia.

«¿Cómo se atreve?».

Quería aplastarla…

aplastar la amenaza mientras aún era pequeña y frágil.

Pensé en la cámara del apartamento de Mannie: esa cúpula barata que apuntaba a su puerta.

La había visto una vez al pasar.

Era básica, pero grababa.

Si podía montar una escena y tener una grabación de su «promiscuidad», la mancharía.

La gente recuerda la imagen, nunca pregunta por la verdad que hay detrás.

Podía plantar una historia falsa y dejar que creciera.

Abrí la grabadora de voz de mi móvil.

La puse a grabar antes de irme.

El punto rojo parpadeó.

Me sentí como una cazadora.

Mis manos estaban firmes ahora.

Me alisé el abrigo y dejé que el trayecto por el camino de entrada me llenara de un entusiasmo frío.

Le ordené al conductor que me llevara a su bloque de apartamentos.

Caminé como si la calle fuera mía.

Mis zapatos resonaban con fuerza en el pavimento.

Era por la mañana, la hora punta.

El decrépito edificio parecía aún más ruinoso de cerca.

La pintura se desconchaba como costras viejas.

Unos niños gritaban junto a una tubería que goteaba.

Un perro callejero meneó la cola y luego se marchó.

El olor a comida y a humedad se me metió dentro como un recuerdo que no podía borrar.

Vi la puerta de su apartamento entreabierta.

No llamé.

El pomo cedió bajo mis dedos y la puerta se abrió.

El pasillo era estrecho y la luz zumbaba.

Podía oír las voces de sus hijos.

Bien.

Ellos serían mi público.

Cuantos más ojos vieran sus lágrimas y su rabia, más fuerte sería la mentira.

Entré con una ira lenta y fingida que había ensayado en mi cabeza durante todo el trayecto.

«Zorra», escupí, con palabras diseñadas para quemar como el ácido.

«¿No puedes mantener tus zarpas promiscuas lejos de mi hombre?».

Mi voz sonaba deliberadamente furiosa.

Quería que los vecinos me oyeran.

Quería que la gente que pasara se asomara por las ventanas.

Quería que la cámara de seguridad viera un espectáculo.

Ella estaba al otro lado de la habitación como una pequeña isla, con la vida arremolinándose a su alrededor.

Llevaba el pelo en un moño suelto.

Su piel mostraba las marcas de las noches en vela.

«¿Qué hombre?», preguntó ella.

La pregunta salió afilada.

Se enderezó, jugueteando con el paño de cocina mientras se limpiaba la mano.

«¿Y por qué diablos entras así en mi casa?

¿Sabes que estás allanando mi propiedad?

Podría denunciarte por eso, ¿lo sabías?».

Sentí una opresión en el pecho.

Mi intención era humillarla con la pregunta, pero no se estaba doblegando.

Eso era un problema.

Necesitaba que se quebrara, que se hiciera más pequeña.

«¿Vas a decir que Michael no se reunió contigo?», la interrogué.

«¿Estás saliendo con Michael?», dijo ella, con la voz debilitada por la conmoción de la traición.

Me lanzó una mirada de soslayo, como si me desafiara a demostrar esa fantasía.

Apreté los labios.

«¿Qué tiene que ver eso con mi pregunta?

Michael dijo que estabas saliendo con su tío, pero aun así no puedes mantener tus garras lejos de otros hombres.

¿Se puede ser más promiscua?», la provoqué.

Agarró el objeto más cercano y lo lanzó.

El tiempo se ralentizó.

Algo afilado voló directo hacia mí.

Vi que era un cuchillo.

El metal brilló como una promesa y mis pulmones se encogieron.

Me agaché, con el corazón golpeándome las costillas.

El cuchillo cortó el aire y se clavó con un sonido sordo en la pared detrás de mí.

El pulso me retumbaba en los oídos.

«¡¡¡Zorra!!!», grité, la furia ensayada ahora era real.

Mi voz retumbó en las paredes.

La grabación en mi móvil brillaba en rojo, capturando las palabras, el golpe, la escena.

Me encantó la pizca de dolor en su mirada cuando se dio cuenta de lo cerca que había estado de herirme.

«¿Cómo te atreves?», rugí, dando un paso adelante como si el lanzamiento me hubiera hecho retroceder.

Quería que los vecinos se pusieran de mi parte, aunque si hubiera sabido que el vecindario estaba un poco vacío hoy…

Quería que sintieran la injusticia.

Quería que pensaran que yo era la víctima.

A la gente le encantan las víctimas.

Enarbolan su lástima como una bandera.

Y yo me aprovecharía de esa lástima.

«¡Fuera de mi casa!», tronó ella, con la voz temblorosa pero ganando fuerza.

Los niños se movían inquietos cerca de la entrada.

Una carita —la de Lily— se asomó por detrás de la cortina.

Odié esa carita en ese momento porque complicaba la historia.

Me hizo sentir vergüenza por un segundo, y luego la rabia conquistó la vergüenza.

La usaría.

Necesitaba demostrarles a todos que ella era un peligro, que iba de hombre en hombre.

Los niños serían un daño colateral en mi historia.

Retrocedí, pero tenía la garganta irritada y las manos me temblaban.

Había querido que se derrumbara.

Sin embargo, se erguía como un pequeño y furioso acantilado.

Su voz llenó la habitación.

Podía ver la cámara de seguridad sobre la puerta.

Mi plan había sido casi perfecto.

Había montado bien la escena.

La cámara me captaría gritando y al objeto volando.

También tenía ahora la grabación de mi propia voz.

Con un poco de edición, podría afirmar que me habían atacado.

Podría afirmar que era una mujer de moral laxa, violenta e inestable.

La gente creería lo primero que encajara con la historia más simple.

Sentí el triunfo recorrer mis huesos.

Esbocé una sonrisa afilada.

«Ya verás», la amenacé y me di la vuelta para irme.

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