Maestro de la Lujuria - Capítulo 285

Capítulo 285: Capítulo 285

Capítulo – 285

Gorrión Carmesí ofrecía una imagen patética: un despojo roto y sollozante, sujeto contra la mugrienta pared de ladrillo del callejón por el agarre implacable de Rick. El aire estaba cargado del hedor de su miedo, un olor mucho más nauseabundo que el de la basura en descomposición de los contenedores cercanos. Sharon observaba a unos metros de distancia, con los brazos cruzados y el rostro como una máscara de fría repugnancia y sombría necesidad. El tiempo de los procedimientos había terminado. Aquello era algo completamente distinto.

—¡Vale! ¡Vale, tío! ¡Dios, vale! —balbuceó Sparrow, mientras los mocos y las lágrimas trazaban surcos limpios a través de la suciedad de su cara—. ¡Hablaré! ¡Solo… solo no hagas nada de eso que dijiste! ¡Por favor!

El agarre de Rick no se aflojó. Su voz sonó plana y sin vida en la oscuridad. —Habla.

Y así, la historia brotó a trompicones, una confesión ahogada y llena de pánico de un cobarde que por fin había visto el abismo. —La conocí hace un año —empezó, con la voz temblorosa—. En un bar, parecido a este, pero más limpio. Era… magnética. Preciosa. Tenía una energía, tío, como si estuviera conectada a una fuente de energía distinta a la de los demás. Pensé que era amor, o lujuria, o… algo. Para ella, yo solo era una herramienta. Una herramienta útil y desechable.

Respiró de forma entrecortada, y las palabras empezaron a salirle más rápido. —No te equivoques. Nadia no era una pobre chica que intentaba sobrevivir. Era una depredadora. Una víbora con vestido de cóctel. Quería el estilo de vida de cinco estrellas —el champán, la ropa de diseño, los coches de lujo—, pero no tenía el más mínimo interés en trabajar un solo día honradamente para conseguirlo. Solo le interesaba el golpe. Podría sacarle la cartera a un muerto con su encanto y hacer que el cadáver se sintiera bien por ello.

—¿Cuál era tu papel en esto? —intervino Sharon, con una voz tan afilada como un cristal roto.

Sparrow se encogió. —Yo era la logística —tartamudeó—. Ella era el cebo. Encontraba a los objetivos, siempre algún gilipollas rico y arrogante en el bar de un hotel de lujo, y hacía su magia. Los atraía a una habitación con promesas de una noche salvaje. Yo vigilaba, a veces me colaba mientras ella lo tenía… distraído… y le robaba el reloj, la cartera, todo lo que no estuviera clavado. Lo odiaba —añadió, con un patético quejido en la voz—. Verla con todos esos tíos… me volvía loco. Pero tenía demasiado miedo de decir nada. Miedo a perder mi parte, pero, sobre todo… miedo a perderla a ella.

—Ve al gordo —gruñó Rick—. Al que te ha traído aquí.

—El asunto Croft —susurró Sparrow, como si el propio nombre lo aterrara—. Se suponía que iba a ser nuestra obra maestra. La que nos solucionaría la vida. El objetivo era Julian Croft. Veintidós años, heredero de una fortuna logística mundial. Un niñato mimado y depravado de mierda que se creía que el mundo era su patio de recreo particular.

Describió la preparación con una extraña mezcla de miedo y orgullo. Nadia, haciéndose pasar por una fotógrafa independiente y transgresora, había atrapado a Julian en una fiesta exclusiva. Se aprovechó de su enorme ego, de su conocido fetiche por el bondage, y lo convenció para hacer una sesión de fotos «privada y artística».

—Lo llevó a la habitación de hotel que yo había alquilado —continuó Sparrow, con los ojos muy abiertos por el recuerdo—. Consiguió que se atara voluntariamente a una silla. Se reía, creía que era un juego pervertido. Entonces entré yo. Sacamos docenas de fotos. En alta resolución. Él, completamente desnudo, amordazado con una de sus propias corbatas de seda de mil dólares, con el aspecto de un cerdo indefenso y patético.

—Pero las fotos no eran el verdadero botín, ¿verdad? —insistió Rick.

Sparrow negó con la cabeza frenéticamente. —No. Eso era solo el seguro. Mientras estaba atado y llorando, Nadia cogió su portátil. Ese era el verdadero premio —se inclinó hacia delante en plan conspirador, bajando la voz—. No pudimos desencriptar los archivos, tío. Era mierda corporativa de alto nivel, muy por encima de nuestras posibilidades. Pero solo con ver los nombres de los archivos —«Transferencias Offshore», «Pagos de Aduanas», «Proyecto Ruiseñor»— y el demencial nivel de seguridad, sabías que era el premio gordo. Algo grande. El tipo de cosa que podía hacerte rico para siempre o conseguir que te mataran en un santiamén.

—Así que la llave es de una taquilla con ese portátil dentro —afirmó Sharon, atando cabos.

—No es una taquilla —corrigió Sparrow, con la mirada moviéndose nerviosamente por el callejón—. Era demasiado arriesgado para conservarlo. Alquilamos un contenedor de transporte en el Astillero de Portstown con un nombre falso. Anónimo. Imposible de rastrear. La llave es para el candado de alta seguridad del Contenedor 7B.

—Entonces, ¿qué salió mal? —exigió Rick.

El pánico volvió a brillar en los ojos de Sparrow. —Antes de que pudiéramos averiguar cómo vender la información, la gente de Croft vino a por nosotros. No eran polis. Tíos callados y profesionales en sedanes negros. Eran fantasmas. Apenas salí de la ciudad con vida. No sé qué le pasó a Nadia. Por lo que yo sé, la atraparon y le metieron una bala en la cabeza. No tengo ni idea de que perdiera la memoria, lo juro.

Añadió, con la voz quebrada por la paranoia: —Unas semanas después de que todo se fuera al traste, me desesperé. Pensé que si conseguía el portátil, podría desaparecer para siempre. Volví a hurtadillas a su apartamento para buscar la llave, pero ya no estaba. Revolví todo el maldito lugar y no encontré nada. Desde entonces… juro que me han estado vigilando. Como si un fantasma me siguiera a todas partes.

Rick escuchó todo el sórdido relato con una concentración fría y distante. La dulce e inocente Jemimah era una ficción, un fantasma creado por un trauma que él aún no podía comprender. En su lugar estaba Nadia, una operadora competente y despiadada. Una parte de él, una parte oscura y pragmática, no sentía asco. La preparación fue limpia. La ejecución, despiadada. Tuvo que admirar la pura y fría profesionalidad de la estafa.

Sharon, sin embargo, irradiaba pura furia. —¿Así que no estamos salvando a una víctima? —bramó, dando un paso al frente, con la voz convertida en un gruñido bajo y furioso—. ¿Estamos en medio de un puto complot de chantaje, arriesgando nuestras vidas y mi carrera para recuperar bienes robados para una estafadora?

Una agria y amarga discusión estalló en el mugriento callejón. —¡Sigue siendo una rehén y aun así la matarán! —gruñó Rick, volviéndose hacia Sharon—. ¡Me importa una mierda lo que hiciera para llegar hasta aquí! Conseguimos el portátil, lo intercambiamos por su vida. Esa es la misión. Nada más importa.

—¡A mí sí me importa! —replicó Sharon—. ¡Soy policía! ¡No soy la maldita cómplice de un delito grave!

—¡Cruzaste esa línea en el momento en que mentiste a tu departamento y te subiste a esta moto conmigo! ¡Estás metida en esto ahora, te guste o no!

Para zanjar el debate y silenciar al cabo suelto, Rick se volvió hacia Sparrow. Antes de que el aterrorizado músico pudiera siquiera suplicar, Rick le asestó un único, preciso y brutal puñetazo en la sien. Los ojos de Sparrow se pusieron en blanco y se desplomó en el suelo, inconsciente.

—Problema resuelto —dijo Rick con sequedad.

Sharon lo miró, horrorizada y completamente exasperada. Rick se arrodilló junto al hombre inconsciente y lo cacheó eficazmente, sacando una gastada cartera de cuero. Cogió los pocos billetes arrugados que había dentro —quizá sesenta pavos— y se los metió en su propio bolsillo.

—Una tarifa por las molestias —le explicó al atónito silencio de Sharon.

El ambiente en la Harley era más frío y duro que el acero del motor. Ya no era una misión de rescate. Era una transacción. Un negocio sucio y feo. Iban a cometer un delito grave para intercambiarlo por la vida de otra delincuente, y el aire entre ellos estaba cargado con el peso tácito de esa realidad.

A kilómetros de distancia, en el asiento delantero del sedán negro, Gorrión Dos se quitó un auricular y habló en voz baja al micrófono de su cuello. —Cuervo, tenemos confirmación. El activo es un portátil que contiene los archivos de Croft. Está en el Contenedor 7B del Astillero de Portstown. Los objetivos están en camino.

La voz filtrada y sin emociones de Cuervo respondió al instante. El tiempo de la observación pasiva había terminado.

—Excelente trabajo, Equipo Gorrión. Su utilidad ha llegado a su fin. Gorrión Uno, reúnete con Gorrión Dos en el astillero. Los objetivos han localizado el activo por nosotros.

Hubo una pausa leve, casi imperceptible.

—Recuperen el portátil por cualquier medio necesario. Después, elimínenlos a los dos. Quiero que esto esté resuelto antes del amanecer. Sin testigos.

La Harley Davidson se detuvo ante la puerta principal del Astillero de Portstown. Era un desolado laberinto industrial de acero y sombras. Enormes grúas esqueléticas se alzaban contra el cielo nocturno sin estrellas como dinosaurios silenciosos y dormidos. La única luz provenía del frío resplandor blanco de las lámparas de seguridad montadas en altos postes, que proyectaban sombras largas y distorsionadas que parecían crear más oscuridad de la que iluminaban. El aire olía a sal, óxido y diésel.

Mientras se bajaban, un viento frío azotó los cañones de contenedores apilados, produciendo un silbido bajo y lastimero. Rick sintió un cosquilleo en la nuca, una fría sensación de ser observado que iba más allá de la simple paranoia. Escudriñó los profundos y oscuros espacios entre las imponentes paredes de metal, sin ver nada más que sombras dentro de las sombras.

En el otro extremo del astillero, un sedán negro se deslizó silenciosamente por una entrada de servicio, con los faros apagados. El motor era un zumbido apenas audible. Las puertas se abrieron y Gorrión Uno y Gorrión Dos salieron, con movimientos fluidos y ensayados. Ambos sostenían ahora pistolas compactas, equipadas con largos silenciadores negros. No hablaron. No lo necesitaban. Se miraron, asintieron una sola vez, secamente, y se fundieron en la noche industrial, convirtiéndose en un par más de sombras en un lugar lleno de ellas.

Los cazadores estaban en posición.

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