Maestro de la Lujuria - Capítulo 289

Capítulo 289: Capítulo – 289

Capítulo – 289

El CLAN del candado al ser martillado en la manija atascada de la puerta fue un sonido de finalidad absoluta. Le siguió el ZAS del encendido de la gasolina, un rugido repentino y voraz que iluminó las grietas inferiores de la puerta con un naranja parpadeante e infernal.

Luego vino el calor.

No fue inmediato, pero fue rápido. Un calor seco y opresivo que empezó a absorber la humedad del aire. El contenedor, una caja de acero de 40 pies, era ahora un horno de alta gama, profesionalmente preparado. Y ellos eran el plato principal.

—Oh, Dios mío —susurró Sharon, con la voz tensa por un nuevo tipo de pánico. Estaba de rodillas, con las manos aún apretadas contra el pecho de Gorrión Carmesí, pero las compresiones frenéticas y rítmicas se habían detenido.

—¡Está… está gorgoteando! —dijo, con la voz como una mezcla de horror e incredulidad—. ¡Todavía respira! ¡Rick, ayúdame! ¡Tengo que hacer presión! ¡Se está desangrando!

Rick estaba en el extremo opuesto del contenedor, como un animal enjaulado. La ignoró, mientras el haz de su linterna recorría las sólidas paredes de acero corrugado. Las pateó, un acto inútil y frustrado. —¡Nos encerraron! —rugió, su voz resonando en la caja de metal—. ¡Se llevaron la llave! ¡Nos están atrapando!

Agarró una caja de televisores nuevos de 80 pulgadas y, con un gruñido de pura rabia, la arrojó. El cartón explotó contra la pared, haciendo añicos la pantalla. Estaba frenético, destrozando el tesoro de Nadia, el haz de su linterna cortando el polvo como un loco. Buscaba algo. Otra puerta. Un conducto de ventilación. Una junta débil. No había nada. Solo acero liso, sólido e ineludible.

—¡Rick, maldita sea, ayúdame! —gritó Sharon, con las manos ahora cubiertas de la sangre tibia y pegajosa que se estaba acumulando en el suelo—. ¡No podemos dejarlo morir sin más!

—¿Qué estás haciendo? —gruñó Rick, acercándose a ella con paso amenazador, su luz inmovilizándola como a un animal—. ¡Está muerto! ¡Solo le estás dando un masaje a un cadáver!

—¡No lo está! Todavía está… —se calló Sharon, ahogada por sus propias palabras. Era policía. Sabía lo que significaba una herida de bala en la cabeza. Solo estaba… siguiendo su entrenamiento, un protocolo inútil para una situación imposible.

El aire del contenedor ya estaba cambiando. Era denso, viciado y caliente. El olor de la sangre de Sparrow se mezclaba con el regusto acre y metálico del acero que se calentaba rápidamente.

Y entonces, el gorgoteo cesó.

Gorrión Carmesí, el músico fracasado, el cómplice patético y cobarde, exhaló un último suspiro, largo y húmedo. Su cuerpo se estremeció y luego quedó completamente inmóvil. El único sonido que quedaba en la tumba era el crepitar bajo y furioso del fuego que ardía al otro lado de la puerta.

Sharon se sentó sobre sus talones, con las manos temblorosas mientras miraba el cuerpo. —Se ha… ido.

—Felicidades, Teniente —dijo Rick, con la voz destilando veneno—. Ha acompañado con éxito a un hombre hasta su muerte. Ahora, ¿va a ayudarme o se va a quedar ahí sentada esperando a que seamos los siguientes?

Sharon se puso en pie de un salto, con el rostro convertido en una máscara de furia. —¿Ayudarte a hacer qué, Rick? ¿A patear las paredes? Eres un ejército de un solo hombre, ¿verdad? ¡Adelante, ábrete paso a puñetazos! ¡Usa esa «Aura de Pavor» o lo que demonios sea que haces!

—¿Y cuál es tu brillante plan? —replicó él, su voz elevándose hasta convertirse en un rugido—. ¿Vas a arrestar al fuego? ¡Eres policía! ¡Tu pistola es inútil, tu placa es inútil y tu RCP es una maldita broma!

—¡Al menos yo intentaba salvar una vida! —gritó ella, señalándolo con un dedo ensangrentado—. ¡Tú solo… rompes cosas! ¡Tú eres el que nos metió aquí! ¡Este es tu mundo, Rick! ¡Esto es lo que pasa! ¡Tú provocas al avispero y al resto nos pican hasta matarnos!

—¡Y yo soy el que nos va a sacar de aquí! —rugió Rick. Estaba tan consumido por la rabia y la adrenalina que agarró lo más cercano —una pesada caja de trajes de diseño— y la arrojó contra la pared.

Golpeó un estante de metal con un ESTRÉPITO y se abrió de golpe. Pero algo más cayó con ella. Varias jarras de plástico y botellas de espray, que habían estado escondidas detrás de la ropa, cayeron ruidosamente al suelo, rodando en todas direcciones.

El haz de luz de Rick las encontró.

Se quedó helado. Su cuerpo entero se paralizó. El pánico frenético y animal se desvaneció, reemplazado por una concentración repentina, aterradora y precisa como un láser.

—¿Qué? —preguntó Sharon, olvidando momentáneamente su ira al ver cómo cambiaba su expresión.

Rick se arrodilló, su luz recorriendo las etiquetas. Lejía. Limpiacristales a base de amoníaco. Desatascador. Líquido para encendedores.

—Nadia, preciosa, brillante, psicópata cabrona —susurró, mientras una lenta y fría sonrisa se extendía por su rostro.

—Rick, ¿qué estás haciendo? —dijo Sharon, con la voz teñida de un nuevo pavor. Ya no estaba entrando en pánico, y eso era de alguna manera peor—. ¿Vas a… vas a limpiar? ¡Nos estamos asando aquí dentro!

Tenía razón. Las paredes de acero ya no estaban tibias; estaban calientes. El aire era escaso y cada respiración era como inhalar lana.

—No estoy limpiando —dijo Rick, con voz tranquila. Se levantó y empezó a revolver, no frenéticamente, sino con un propósito escalofriante y metódico—. Estoy fabricando una llave.

Encontró lo que buscaba: una caja de plástico grande, resistente y vacía que una vez había contenido un televisor nuevo. Agarró un rollo de cinta adhesiva de una caja de herramientas.

—Vamos a volar la puerta —dijo simplemente.

Sharon se quedó mirándolo. —¿Volar la puerta? ¿Con qué? ¿Con tu mala actitud?

—Con esto —dijo, levantando la jarra de lejía y la botella de amoníaco—. El pequeño juego de química de Nadia. Si mezclas lejía y amoníaco, obtienes gas de cloramina. Si lo mezclas en un recipiente sellado y presurizado, obtienes una bomba.

—¡Es una locura! —chilló—. ¡Eso solo llenará el contenedor de gas venenoso! ¡Nos asfixiaremos antes de que podamos salir!

—¡Vamos a asfixiarnos de todos modos! ¡O a cocinarnos vivos! —le gritó Rick—. Esta es una oportunidad. Es la única oportunidad. Ahora, ayúdame a encontrar un combustible mejor.

Ya estaba rebuscando en otras cajas. Encontró un set de barbacoa de alta gama, todavía en su embalaje. Y con él, dos grandes bombonas de propano. Su sonrisa se ensanchó. Esto se ponía cada vez mejor.

Pero necesitaba un oxidante de verdad. La lejía y el amoníaco eran una reacción sucia e incierta. Necesitaba algo estable. Algo potente.

El haz de su linterna se posó en la bolsa de golf que había arrojado antes. Era una bolsa Callaway de alta gama. Se acercó a ella con paso decidido, abrió la cremallera del gran bolsillo lateral y hundió el brazo. Sus dedos rozaron bolsas de tees, guantes, tarjetas de puntuación… y entonces lo sintió. Un saco de papel pequeño y pesado de 5 libras.

Lo sacó. La etiqueta era sencilla, de una tienda de suministros de golf de alta gama. «Fertilizante Premium para Césped y Green».

Leyó los ingredientes. El primero: Nitrato de Amonio.

Rick empezó a reír. Fue un sonido corto, áspero y aterrador. —Oh, Nadia, no solo tenías un juego de química. Tenías un maldito kit para bombas.

Sharon, que había sido policía el tiempo suficiente como para saber qué significaban esas dos palabras juntas, sintió que se le helaba la sangre. —Rick… ANFO. Estás hablando de ANFO.

—Nitrato de Amonio Combustible —confirmó Rick, su voz eléctrica con una nueva energía maníaca—. Excepto que usaremos propano y líquido de encendedor como combustible. Va a ser sucio, pero será grande. Ahora, vete a la parte de atrás. Y cúbrete la cara.

No la esperó. Trabajó con una velocidad aterradora y experta. Rasgó la bolsa de fertilizante, vertiendo las pequeñas perlas blancas en la resistente caja de plástico. Añadió el líquido para encendedores, empapando los gránulos. Tomó las dos bombonas de propano y las sujetó con fuerza con cinta adhesiva al exterior de la caja, apuntando las boquillas hacia adentro. No se trataba de una mezcla perfecta; se trataba de una reacción violenta, catastrófica y explosiva.

Arrastró la pesada caja de plástico hasta el frente del contenedor, encajándola contra la puerta de metal al rojo vivo y chirriante.

—Rick, ¿cómo vas a activarlo? —gritó Sharon, con la voz ahogada por la camisa que se había apretado contra la cara. El aire ya estaba brumoso por los vapores—. ¡No tenemos una mecha! ¡No tenemos un detonador!

Rick se paró frente a su creación. Miró la bomba rudimentaria. Tenía razón. Necesitaba una chispa. Una fuente de ignición potente e inmediata.

Sacó el teléfono de su bolsillo. La pantalla estaba rajada por la pelea de antes.

—Mi teléfono —dijo, con voz sombría.

—¿Qué? ¿Cómo?

—Ion de litio —dijo Rick, caminando de vuelta hacia ella—. La batería. Si consigo perforarla, entrará en fuga térmica. Será un fuego químico, caliente y violento. Debería ser suficiente para activar el propano, que a su vez activará el ANFO.

Era un plan terrible, desesperado y demencial. Era el único plan que tenían.

El calor era insoportable. Ambos estaban empapados en sudor, con la piel enrojecida. Las paredes de acero gemían y chasqueaban audiblemente por el calor del fuego exterior.

—Vete a la parte de atrás —ordenó Rick, con voz ronca—. Tan atrás como puedas. Ponte detrás de esa caja fuerte. Agáchate y cúbrete la cabeza.

Sharon no discutió. Se apresuró hacia la parte de atrás, encajándose en el estrecho espacio entre la caja fuerte de tres toneladas y la pared del contenedor, haciéndose un ovillo.

Rick se paró sobre la bomba. Tomó el hierro 9 doblado que había lanzado antes, el metal de la varilla ahora incómodamente caliente al tacto. Puso su teléfono en el suelo, justo al lado del punto de ignición que había hecho con las boquillas de propano.

—Adiós, Sistema —masculló, sabiendo perfectamente que el Sistema estaba en su cabeza, no en el teléfono.

Tomó una respiración profunda y ardiente, apuntó el extremo afilado y roto del hierro al centro del teléfono y gritó: —¡TÁPATE LOS OÍDOS!

Levantó el palo en alto y lo estrelló con todas sus fuerzas.

¡CRAC!

No esperó a ver qué pasaba. Se giró y echó a correr, lanzándose en una zambullida desesperada, arrastrándose y deslizándose por el suelo. Se encajó detrás de la caja fuerte justo cuando Sharon lo agarró por la parte de atrás de la chaqueta y tiró de él hacia abajo, cubriéndole la cabeza con su propio cuerpo.

Se acurrucó en la oscuridad total, con el corazón martilleándole en el pecho y los oídos tapados con los dedos.

Un siseo.

Un estallido seco.

Un destello brillante y cegador de fuego químico, al rojo blanco, iluminó el contenedor desde el frente, durando solo un microsegundo.

Un segundo.

Dos.

El mundo se acabó.

Un CRAC silencioso y lleno de conmoción desgarró el universo. Fue un sonido que sintieron en los huesos, en los dientes, en el alma. La fuerza de la explosión levantó por completo del suelo el contenedor de 40 pies y varias toneladas.

Rick y Sharon fueron aplastados, incluso detrás de la caja fuerte, contra la pared trasera con fuerza suficiente para romper huesos. La onda expansiva fue un golpe físico y aplastante. Los estantes, los televisores, las gemas, el oro… todo lo que había dentro se convirtió en un proyectil mortal, todo atomizado en una fracción de segundo.

El contenedor se estrelló de nuevo contra el hormigón, haciendo temblar todo el astillero.

Luego, el silencio.

Un silencio ensordecedor, resonante, absoluto. El olor a ozono, a productos químicos quemados y a acero sobrecalentado llenó sus pulmones.

Rick fue el primero en moverse. Estaba encima de Sharon, bajo un montón de escombros. Tosió, un sonido seco y desgarrador. Le ardían los pulmones. Le zumbaban los oídos tan fuerte que no sabía si se había quedado sordo.

Buscó a tientas su linterna. Había desaparecido. Hecha añicos.

—¿Sharon…? —tosió, su voz sonando distante y extraña.

Oyó un gemido bajo debajo de él. —Ugh… quítate… de… encima…

La linterna de ella, rajada pero funcional, se encendió. El haz era débil, parpadeante, y cortaba el humo negro y espeso y el polvo que llenaban el aire.

Estaban amontonados, enterrados entre los restos. El cuerpo de Sparrow había desaparecido, probablemente vaporizado. La caja fuerte seguía allí, un ancla sólida en medio del caos.

Miraron hacia el frente del contenedor.

O más bien, donde solía estar el frente del contenedor.

Había desaparecido. La puerta, el marco de acero, todo. Arrancado de cuajo de sus bisagras, un trozo de metal retorcido y ardiente yacía a veinte pies de distancia en el astillero.

Miraban fijamente el aire fresco, oscuro y nocturno, el fuego embravecido que acababan de atravesar con una explosión, la libertad.

Rick y Sharon, cubiertos de sangre, polvo y hollín, solo miraban,

atónitos, el humeante y perfectamente circular agujero que acababan de abrir en el mundo.

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