Maestro de la Lujuria - Capítulo 290

Capítulo 290: Capítulo – 290

Capítulo – 290

El mundo regresó en una ola de presión aplastante y silenciosa. La primera sensación de Rick fue el pitido en sus oídos, un zumbido agudo y constante que ahogaba cualquier otro sonido. La segunda fue el sabor a productos químicos quemados, ozono y polvo de hormigón. La tercera fue el peso de una docena de cajas y una policía muy cabreada encima de él.

—Ugh… quí… tate… de encima… —la voz de Sharon era un gemido ahogado bajo él.

Apartó de su espalda un televisor de pantalla plana humeante y derretido y rodó, tosiendo. El aire del contenedor era una sopa espesa, negra e irrespirable de humo y escombros pulverizados. La linterna de ella, agrietada pero milagrosamente funcional, parpadeó al encenderse, cortando la opresiva oscuridad con un haz de luz débil y difuso.

Estaban amontonados, enterrados entre los restos del tesoro de Nadia. Las estanterías metálicas se habían derrumbado. Trajes de diseño, cajas de aparatos electrónicos y gemas esparcidas de valor incalculable se mezclaban con los restos destrozados del expositor de Rolex.

Los ojos de Rick, mientras se adaptaban al paisaje infernal, se dirigieron inmediatamente al frente del contenedor.

O donde solía estar el frente del contenedor.

Había desaparecido. Las pesadas puertas de acero reforzado habían volado por los aires, arrancadas de cuajo de sus goznes como si fueran de papel. Miraban hacia fuera a través de unas fauces humeantes y circulares, un agujero perfecto como de dibujos animados, hacia el furioso incendio de gasolina que acababan de atravesar con la explosión. Estaban fuera.

—Estamos vivos —susurró Sharon, con la voz convertida en un carraspeo ronco e incrédulo. Tosió, escupiendo polvo—. De verdad que estamos vivos.

—No cantes victoria todavía —gruñó Rick con voz áspera. Buscó a tientas su propio teléfono, pero no era más que un ladrillo roto e inútil en su bolsillo. El hierro 9 que había usado como detonador había desaparecido, probablemente incrustado en el techo del contenedor. Se puso en pie en un segundo, con los oídos aún zumbándole, pero su mente ya estaba calculando. El portátil no estaba. Los cabrones se habían ido. El reloj de la Misión del Sistema seguía corriendo en su cabeza, un martillo implacable. 6 días, 0 horas, 12 minutos…

Empezó a moverse hacia la humeante salida, ignorando la agonía de sus costillas magulladas. —Van a pie. No pueden haber llegado lejos.

—¡Rick! ¡Espera! —la voz de Sharon fue cortante. No se movía. El haz de su linterna apuntaba a la parte trasera del contenedor, a la pesada caja fuerte de tres toneladas—. ¡Sparrow!

Rick se giró, molesto. —¿Qué pasa con él? Está hecho papilla. Olvídalo.

—¡No! ¡Está debajo! ¡Mira!

Rick apuntó con su propia luz prestada. Tenía razón. La fuerza de la explosión había sido inimaginable. Había levantado la caja fuerte de varias toneladas, la había volteado y la había estrellado justo donde Gorrión Carmesí se había estado acurrucando. No se había vaporizado. Estaba atrapado.

Solo su cabeza y un brazo eran visibles, sobresaliendo de debajo del enorme bloque de acero. Su cara era una máscara irreconocible de sangre y hollín, pero mientras observaban, su pecho tuvo una pequeña, húmeda y gorgoteante sacudida. Estaba, increíblemente, todavía vivo.

Rick se quedó mirando durante un segundo frío y calculador. —Es hombre muerto, Sharon. Tenemos quizá dos minutos antes de que esos tipos se suban a un coche y desaparezcan para siempre. Voy a por ellos.

Agarró un palo de golf doblado pero funcional —un hierro 5 esta vez— de entre los escombros, empuñándolo como un arma. Se giró para marcharse.

—¡No! —gritó Sharon, poniéndose en pie a toda prisa. Corrió hacia la caja fuerte y puso las manos sobre ella, empujando con todas sus fuerzas. No se movió. Era como intentar empujar un edificio—. ¡Rick! ¡Ayúdame! ¡Esto lo está aplastando! ¡Está vivo, maldita sea!

Rick se mofó con un sonido áspero y desagradable. —¿Y? Es un testigo que ahora es nuestro problema. Es un cabo suelto y, francamente, esta es una forma limpia de atarlo. Ellos son la misión. Nos vamos.

Dio dos pasos hacia la salida.

—¡Rick! —la voz de Sharon era diferente. No suplicante. Era fría.

Se detuvo y se giró. Había sacado su pistola de nuevo. Esta vez, no estaba en posición de guardia baja. Esta vez, apuntaba directamente a su pecho.

—No vas a dejar a este hombre morir —dijo, con la voz temblando por una mezcla de rabia y adrenalina—. Soy policía. Salvamos a la gente. Incluso a los patéticos y de mierda. Vamos a sacarlo.

Rick se quedó mirando el cañón de la pistola. Miró su rostro, surcado de sangre y hollín, sus ojos ardiendo con una furia justa y estúpida. Una parte de él, la parte fría y pragmática, se sintió divertida.

—¿Vas a dispararme, Sharon? ¿A tu única salida de este astillero? ¿Para salvarlo a él? —pateó el brazo visible de Sparrow. Estaba flácido—. Es un trozo de basura humana que gorgotea, que ayudó a estafar a gente y consiguió que secuestraran a su socio. Está mejor muerto.

—¡Y tú eres el que le dio una paliza casi hasta la muerte antes de que estallara la bomba! —chilló ella, con la voz quebrada—. No voy a dejar que añadas «cómplice de asesinato por negligencia» a tu historial delictivo. Movemos la caja fuerte. Ahora.

Estaban en un punto muerto. Un duelo a la mexicana en una ruina humeante. Rick, con su palo de golf. Sharon, con su pistola. Y un músico medio muerto desangrándose bajo una caja fuerte. La situación era tan absurda que a Rick casi le dio la risa.

La miró fijamente mientras los segundos pasaban. 5 días, 23 horas, 59 minutos. Estaba furioso. Podría simplemente pasar de largo. Ella no le dispararía. Sabía que no lo haría. Pero era policía. Un cadáver aquí, un testigo… tenía razón, era una complicación. Una montaña de papeleo y preguntas para las que no tenía tiempo. Salvar a este idiota era, para su fastidio, la opción más rápida y limpia.

—¡Bien! —rugió, arrojando el palo de golf al suelo—. ¿Quieres jugar a ser la heroína? ¡Perfecto! ¡Pero tenemos sesenta segundos! Si no podemos sacarlo, me largo, ¡y puedes dispararme por la espalda o seguirme!

Se acercó a grandes zancadas a la caja fuerte. —¡Pesa tres toneladas, Sharon! ¡No podemos moverla!

—¡No tenemos que moverla! ¡Solo levantarla! ¡Solo una pulgada! —ya estaba escudriñando los escombros.

Rick también lo vio. El hierro 9 doblado que había usado para iniciar el fuego. Era una pieza maciza de acero y la varilla, aunque curvada, estaba intacta. Lo agarró, encajó la cabeza bajo el pesado borde de la caja fuerte y colocó un pequeño trozo destrozado de una caja de madera debajo para que sirviera de fulcro.

—Ahora o nunca —gruñó, poniendo todo su peso en la palanca improvisada—. A la de tres. Yo levanto, tú tiras. Una… dos… ¡TRES!

Rick rugió, volcando cada gramo de su fuerza, cada ápice de su rabia, en la barra. La varilla de acero gimió, doblándose bajo la inmensa presión, pero aguantó. El borde de la caja fuerte se levantó, apenas. Una pulgada. Quizá dos.

—¡AHORA, SHARON! ¡TIRA!

Sharon, con las manos resbaladizas por su propia sangre y la de él, agarró a Sparrow por las axilas y tiró con fuerza. Fue un amasijo de peso muerto, miembros rotos y sonidos húmedos de desgarro, pero con un último y desesperado tirón, arrastró su cuerpo destrozado hasta liberarlo.

Rick dejó que la caja fuerte volviera a caer con un GOLPE SECO que sacudió el suelo.

Ambos se derrumbaron, respirando con dificultad. Sparrow estaba destrozado. Tenía ambas piernas dobladas en ángulos en los que las piernas no deberían doblarse. Sangraba por la herida de la cabeza, por el pecho, por todas partes. Pero, contra todo pronóstico, seguía respirando. Un sonido bajo, húmedo y estertoroso.

—No va a sobrevivir —dijo Rick, con voz neutra. Ya estaba en pie, dirigiéndose a la puerta.

—Lo hará si conseguimos ayuda —dijo Sharon, con la voz temblorosa mientras rasgaba una tira de tela de un traje de diseño cercano para intentar hacer un torniquete.

Rick, furioso por el retraso, por la pura y estúpida pérdida de tiempo, sacó su propio teléfono. Estaba agrietado, pero aún se iluminaba. Pulsó la pantalla con rabia. —Tú lo has querido, Sharon. Acabas de desperdiciar nuestra única pista.

Marcó el 911. —Ambulancia —ladró al teléfono—. Astillero de Portstown. Bloque principal de contenedores. Hombre aplastado bajo maquinaria pesada. Herida de bala en la cabeza. Se está muriendo. Dense prisa. —Colgó sin esperar respuesta.

—Ahí tienes —espetó—. Hecha mi buena obra de la década. Estarán aquí en cinco minutos. Vámonos.

—¡No podemos irnos sin más! —protestó Sharon, con las manos resbaladizas de sangre—. La ambulancia… la policía… ¡Tengo que hacer una declaración! ¡Soy un agente!

—¡Y yo tengo un tiempo límite! —gritó Rick—. Tú eres la poli. Tú te quedas. Tú te encargas de las formalidades. Les cuentas tu historia: excursionista perdida, explosión mágica, lo que sea. Yo tengo que encontrar un portátil.

Se dio la vuelta y salió a grandes zancadas del contenedor, hacia el aire fresco de la noche, dejándola sola con el moribundo.

No había dado dos pasos cuando el Sistema resonó en su cabeza, un sonido que empezaba a ser profunda, profundamente molesto.

[¡Ding!]

[Notificación del Sistema: Una impresionante demostración de… algo. No le dejaste morir. Raro, pero vale. ¡Nueva oportunidad disponible!]

[Misión: La Alianza Incómoda]

[Objetivo: Necesitas encontrar a los objetivos, pero se han ido. No tienes pistas. El Sistema puede proporcionar una. Pero el Sistema requiere… «sinergia interpersonal» para desbloquear sus funciones de rastreo avanzadas.]

[Tarea: Plántale un beso apasionado y convincente de 5 segundos a la Teniente Sharon Vintner.]

[Recompensa: 2 horas de señal de «Ubicación en Vivo» de «Gorrión Uno» y «Gorrión Dos».]

[Penalización por Fracaso: Pérdida permanente de la función «Misión del Sistema». (Al Sistema le dará demasiada vergüenza trabajar contigo).]

Rick se detuvo en seco. Se quedó quieto en la grava, de espaldas al contenedor, y simplemente… procesó la información. Leyó el aviso. Lo releyó. Cerró los ojos, contó hasta tres y los abrió de nuevo. La misión seguía ahí.

—Tienes que estar de coña —masculló por lo bajo.

Volvió a mirar dentro del contenedor. Sharon era una visión del infierno. Estaba cubierta de hollín, su pelo estaba chamuscado, su cara estaba embadurnada con la sangre de Sparrow, y le estaba gritando.

—¡¿Me has oído, Rick?! ¡He dicho que no voy a dejar que te largues sin más! Estamos en esto juntos, hijo de p—

—Sharon.

Su voz sonó extraña, interrumpiéndola. Ella hizo una pausa. —¿¡Qué!? ¡Estoy ocupada salvando una vida que casi te llevas por delante!

—Necesito… eh… hacer algo —dijo, caminando lentamente de vuelta hacia ella—. Para la misión. Para encontrarlos.

—¿Qué? ¿De qué estás hablando? —dijo ella, poniéndose en pie a toda prisa, con los ojos entrecerrados por la sospecha—. ¿Hacer qué? ¿Usar tu «instinto» otra vez? ¡Porque ya se te acabaron las pistas de cumpleaños!

—Algo así —dijo Rick. Ahora estaba de pie frente a ella, y el calor del fuego de fuera los envolvía—. Solo… no me dispares.

—¿Que no te dispare? ¿Qué demonios significa es—?

No la dejó terminar. La agarró por la chaqueta, tirando de ella hacia delante con una fuerza que la hizo tropezar. Antes de que pudiera maldecir, antes de que pudiera levantar las manos, antes de que pudiera siquiera procesar lo que estaba pasando, él estrelló sus labios contra los de ella.

No fue romántico. Fue una catástrofe.

Fue todo dientes, hollín, adrenalina y el sabor metálico de la sangre de Gorrión Carmesí. Los ojos de ella se abrieron de par en par, desorbitados por un shock puro, sin adulterar, que le cortocircuitó el cerebro. Estaba tan completa y profundamente atónita que se quedó allí, congelada, con las manos ensangrentadas suspendidas inútilmente en el aire.

Rick contó en su cabeza. Uno… dos… tres… cuatro…

[¡Misión Cumplida! Señal de Ubicación en Vivo Activada.]

…cinco.

La soltó. Sharon retrocedió tambaleándose, llevándose una mano a la boca. Se quedó mirándolo, con la mente convertida en un pantallazo azul de la muerte.

Rick, con el rostro convertido en una máscara de pura concentración profesional, se dio un golpecito en la oreja como si escuchara un auricular que no tenía.

—Los tengo —dijo, con voz enérgica—. Se dirigen al norte por la I-95. Se mueven rápido. Ya están en los límites de la ciudad. Tengo que irme.

Se dio la vuelta y echó a correr, saltando por encima de los restos en llamas de la entrada del contenedor y desapareciendo en la noche.

Sharon se quedó allí, su cerebro reiniciándose lenta y dolorosamente. Lo vio marcharse. Se miró las manos ensangrentadas. Miró al músico moribundo en el suelo. Se tocó los labios, que ahora estaban manchados de hollín y Dios sabe qué más.

El sonido de sirenas lejanas que se acercaban finalmente rompió su trance. Miró fijamente a la oscuridad donde Rick se había desvanecido.

—Yo… yo lo odio —susurró, con la voz temblando por un sentimiento que ni siquiera podía empezar a identificar—. De verdad, genuinamente, odio a ese hombre.

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