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Maestro de la Lujuria - Capítulo 291

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Capítulo 291: Capítulo – 291

Capítulo – 291

¡Ding!

[Notificación del Sistema: Una impresionante demostración de… algo. No dejaste que muriera. Raro, pero bueno. ¡Nueva oportunidad disponible!]

[Misión: La Alianza Incómoda]

[Objetivo: Necesitas encontrar a los objetivos, pero se han ido. No tienes pistas. El Sistema puede proporcionar una. Pero el Sistema requiere… «sinergia interpersonal» para desbloquear sus funciones de rastreo avanzadas.]

[Tarea: Plántale un beso apasionado, convincente y de 5 segundos a la Teniente Sharon Vintner.]

[Recompensa: 2 horas de señal de «Ubicación en Vivo» de «Gorrión Uno» y «Gorrión Dos».]

[Penalización por Fracaso: Pérdida permanente de la función «Misión del Sistema». (Al Sistema le dará demasiada vergüenza trabajar contigo).]

Rick se detuvo en seco. Se quedó de pie en la grava, de espaldas al contenedor, y simplemente… lo procesó. Leyó el aviso. Lo releyó. Cerró los ojos, contó hasta tres y los abrió de nuevo. La misión seguía ahí.

—Tiene que ser una broma —masculló por lo bajo.

Volvió a mirar dentro del contenedor. Sharon era una visión del infierno. Estaba cubierta de hollín, tenía el pelo chamuscado, la cara manchada con la sangre de Gorrión Carmesí y le estaba gritando.

—¡¿Me has oído, Rick?! ¡He dicho que no voy a dejar que te marches sin más! Estamos juntos en esto, hijo de p—

—Sharon.

Su voz sonó extraña, interrumpiéndola. Ella hizo una pausa. —¿¡Qué!? ¡Estoy ocupada salvando una vida que casi arrebatas!

—Tengo que… eh… hacer algo —dijo él, caminando lentamente de vuelta hacia ella—. Por la misión. Para encontrarlos.

—¿Qué? ¿De qué estás hablando? —dijo ella, poniéndose en pie a toda prisa, con los ojos entornados por la sospecha—. ¿Hacer qué? ¿Usar tu «instinto» otra vez? ¡Porque ya se te acabaron las pistas de cumpleaños!

—Más o menos —dijo Rick. Ya estaba de pie frente a ella, y el calor del fuego de fuera los envolvía—. Solo… no me dispares.

—¿Que no te dispare? ¿Qué demonios sig—?

No la dejó terminar. La agarró por la chaqueta, tirando de ella hacia delante con una fuerza que la hizo tropezar. Antes de que pudiera maldecir, antes de que pudiera levantar las manos, antes de que pudiera siquiera procesar lo que estaba sucediendo, él estrelló sus labios contra los de ella.

No fue romántico. Fue una catástrofe.

Fue todo dientes, hollín, adrenalina y el sabor metálico de la sangre de Gorrión Carmesí. Sus ojos se abrieron de golpe, desorbitados por una conmoción pura, sin adulterar, que le cortocircuitó el cerebro. Estaba tan completa y profundamente aturdida que se quedó allí, paralizada, con las manos ensangrentadas flotando inútilmente en el aire.

Rick contó en su cabeza. Uno… dos… tres… cuatro…

[¡Misión Cumplida! Señal de Ubicación en Vivo Activada.]

… cinco.

La soltó. Sharon retrocedió tropezando, llevándose una mano a la boca. Se limitó a mirarlo fijamente, con la mente convertida en un pantallazo azul de la muerte.

Rick, con el rostro como una máscara de pura concentración profesional, se tocó la oreja como si escuchara un auricular que no tenía.

—Los tengo —dijo con voz nítida—. Se dirigen al norte por la I-95. Se mueven rápido. Ya están en los límites de la ciudad. Tengo que irme.

Se dio la vuelta y echó a correr, saltando por encima de los restos en llamas de la entrada del contenedor y desapareciendo en la noche.

Sharon se quedó allí, quieta, mientras su cerebro se reiniciaba lenta y dolorosamente. Lo vio marcharse. Se miró las manos ensangrentadas. Miró al músico moribundo en el suelo. Se tocó los labios, que ahora estaban manchados de hollín y sabe Dios qué más.

El sonido de sirenas lejanas que se acercaban finalmente la sacó de su trance. Miró fijamente la oscuridad por donde Rick había desaparecido.

—Yo… lo odio —susurró, con la voz temblando por un sentimiento que ni siquiera podía empezar a identificar—. De verdad, genuinamente, odio a ese hombre.

~~~~~~

Rick corría a toda velocidad. La señal de ubicación en vivo en su cabeza era algo hermoso y perfecto: dos puntos rojos en un sedán negro que ya se incorporaba a la autopista. Iba a pie. Los estaba perdiendo. No podía correr lo suficientemente rápido. Necesitaba la moto.

Frenó en seco en la puerta principal del astillero. La Harley estaba allí. Pero él no tenía las llaves.

—¡Maldita sea! —rugió, golpeando el costado de una carretilla elevadora.

—¿Buscabas esto?

Se dio la vuelta bruscamente. Sharon se acercaba a él con paso amenazante, con el rostro como una máscara de tormenta. Había dejado a Sparrow. Las sirenas estaban cada vez más cerca. Había tomado su decisión. Balanceaba las llaves de la Harley en su dedo ensangrentado.

—Me has besado —afirmó ella, con la voz peligrosamente tranquila.

—Fue táctico —jadeó Rick, con los ojos fijos en las llaves—. Necesitaba una pista.

—¿Táctico? —se le quebró la voz—. ¡Estampaste tu *cara* contra *mi cara*! ¿A eso lo llamas táctico? ¿Crees que soy una especie de… de… *objetivo*?

—¡Sí! ¡Exacto! —dijo Rick, lanzándose a por las llaves. Ella las apartó de un manotazo—. Funcionó, ¿no? ¡Los tengo localizados! ¡Se están escapando, Sharon! ¡Dame las llaves!

—Dame una buena razón —siseó ella—, para no paralizarte con el táser ahora mismo y dejar que esos policías te recojan del pavimento. ¡Has agredido a un testigo, has manipulado pruebas, eres cómplice de un delito grave y acabas de agredirme *a mí*!

—Porque en cinco minutos —dijo Rick, bajando la voz hasta convertirla en un gruñido—, esos dos habrán desaparecido para siempre. El portátil habrá desaparecido. Nadia estará muerta. Y *ambos* estaremos implicados en la explosión de un contenedor con un músico muerto dentro. ¿Quieres explicarle eso a tu jefe? ¿O quieres ganar?

Ella lo miró fijamente, con el pecho agitado. Era un monstruo. Era un sociópata. Era su única salida.

—Maldito seas —escupió. Le arrojó las llaves al pecho—. Tú conduces. Y si *alguna vez* vuelves a tocarme «tácticamente», yo vaciaré «tácticamente» mi cargador en tus rótulas. ¿Entendido?

—Cristalino —dijo él, pasando una pierna por encima de la moto. El motor rugió cobrando vida.

Ella se subió detrás de él, con todo el cuerpo rígido. —Solo… no lo hagas —masculló.

—¿No hacer qué?

—No hagas que tenga que agarrarme a ti.

Rick sonrió con suficiencia. Aceleró el motor y soltó el embrague. La Harley salió disparada hacia delante y Sharon, sorprendida, chilló y lo agarró instintivamente por la cintura, aferrando sus manos ensangrentadas a su chaqueta. La tensión era tan densa que resultaba casi cómica. Estaba furiosa, avergonzada y ahora se aferraba a su agresor.

—¡Lo has hecho a propósito! —gritó ella por encima del rugido del motor.

—¡Solo sigue el mapa en mi cabeza, navegante! —le gritó él de vuelta.

La Harley salió a toda velocidad del astillero, y sus luces traseras desaparecieron justo cuando la primera ambulancia y dos coches de policía irrumpieron en la entrada con las sirenas aullando.

***

Estaban en la I-95, una bala negra y cromada que devoraba las líneas blancas. Sharon sostenía el teléfono agrietado de Rick, que ahora mostraba un mapa táctico perfecto en tiempo real. Los dos puntos rojos de Gorrión Uno y Gorrión Dos estaban a cinco kilómetros, moviéndose a una velocidad constante de 145 km/h.

—¡Se están distanciando! —gritó Sharon, con la voz ahogada por el viento—. ¡Más rápido!

—¡Voy al máximo! —le gritó Rick de vuelta—. ¡Esto no es una moto deportiva! Van en un sedán tuneado. No podemos ganarles en velocidad pura. ¡Tenemos que ganarles en la *ruta*!

—¿Qué están haciendo? ¡Están conduciendo hacia el medio de la nada! Van a encontrarse con Cuervo. Su jefe.

—No —dijo Rick, con la mirada saltando entre la carretera y el mapa en su cabeza—. Mira. Están reduciendo la velocidad. Van a tomar la siguiente salida. La 114B. —Procesó el mapa—. Es un viejo polígono industrial. Van a abandonar el coche, a cambiar de vehículo o a entregar el portátil. No podemos seguirlos hasta allí. Oirán esta moto a un kilómetro y medio de distancia.

—Entonces, ¿cuál es el plan, genio?

—Nos adelantaremos. —Rick lo vio. Una delgada línea gris en el mapa. Una vieja carretera de servicio semiabandonada que atravesaba una franja de bosque oscuro y se cruzaba con la carretera del polígono industrial—. Agárrate.

—¿Qué? ¡Rick, no lo hagas! ¡Eso no es una carretera!

La ignoró. Giró el manillar y la Harley se desvió de la autopista, destrozando una valla de tela metálica con un sonido como el de un disparo. Aterrizaron bruscamente en un camino de tierra lleno de baches y maleza.

—¡TE ODIO! —chilló Sharon mientras rebotaban y se sacudían, con los brazos ahora aferrados a él como tenazas.

—¡Eso ya lo has dicho! —gritó él de vuelta, luchando por controlar la moto sobre la grava suelta.

Condujeron en la más absoluta oscuridad, con los faros apagados, guiándose por el tenue resplandor del mapa del teléfono. Después de cinco minutos de sacudidas que hacían temblar los huesos, se detuvieron en seco en la intersección. Era un cruce en T oscuro y silencioso, rodeado por las siluetas esqueléticas de almacenes abandonados. Habían llegado primero.

Rick apagó el motor. El repentino silencio fue ensordecedor. —Estarán aquí en dos minutos —susurró.

—¿Cuál es el plan? —susurró Sharon a su vez, sacando su pistola. Le temblaban las manos—. Tenemos una 9 mm con quizá doce balas. Ellos son dos profesionales de alto nivel con armas silenciadas que acaban de intentar hacernos a la parrilla.

Los ojos de Rick escudriñaron la oscuridad. Vio un montón de escombros de construcción desechados: trozos irregulares de hormigón, unas cuantas varillas de acero oxidadas y un único y enorme barril de petróleo vacío.

—No vamos a luchar contra ellos —dijo Rick, mientras una sonrisa fría y cruel asomaba a sus labios—. Vamos a *detenerlos*.

Tenían noventa segundos. Trabajaron con una energía frenética y desesperada, arrastrando el pesado barril de petróleo hasta el centro de la oscura carretera, justo a la vuelta de una curva ciega. Lo reforzaron con los bloques de hormigón y las varillas, creando una barricada rudimentaria, de baja visibilidad y destroza-coches.

Se ocultaron tras un muro de ladrillo en ruinas, agazapados en las sombras. Lo oyeron. El leve zumbido de un motor de alto rendimiento, moviéndose rápido.

—Ahí vienen —susurró Rick.

El sedán negro dobló la esquina a más de cien kilómetros por hora. El conductor, Gorrión Dos, vio la barricada en el último segundo posible. Pisó el freno a fondo.

*¡CHIRRÍO!*

Se oyó un ensordecedor y nauseabundo *CRAC* de metal y hormigón. El coche se estrelló directamente contra el barril de petróleo, y la parte delantera se arrugó como si fuera papel. Los airbags se desplegaron con un violento *ZAS*. El coche, ahora un amasijo de hierros humeante y siseante, dio un trompo y se detuvo.

Rick y Sharon se levantaron de su escondite. Rick sostenía el hierro 9 doblado que había rescatado. Sharon tenía la pistola en alto, apuntando con ambas manos.

—Ahora —dijo Rick, con su voz resonando en el repentino y conmocionado silencio—, hablamos.

La puerta del copiloto del sedán se abrió de una patada. Gorrión Uno salió tambaleándose, tosiendo, con el polvo del airbag cubriendo su traje negro. Sostenía el portátil negro. Los vio, y su rostro, visible a la tenue luz de la luna, se contrajo en una máscara de pura rabia profesional. Había sido derrotado por unos aficionados.

Levantó su pistola.

Sharon disparó.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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