Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 121

121: Cuerdas y Fuego 121: Cuerdas y Fuego —Damon
Me asombró —aunque nada de lo que ella hace debería asombrarme ya— que Livana los enviara por delante a la villa, el escenario de nuestra inevitable unión, mientras ella y yo nos dirigíamos hacia la antigua mansión donde su madre una vez vivió y respiró.

Fue deliberado, como todo lo que ella hace es deliberado, y sin embargo envuelto en misterio.

La sigo sin cuestionar, porque dondequiera que ella va se convierte en tierra sagrada.

El Abuelo Reagan nos recibió con el afecto familiar, y para mi sorpresa, mi suegro también estaba allí, con sus propios padres presentes.

Tres generaciones, todas bajo un mismo techo, observándola.

Sin embargo, ninguno de ellos la ve como yo la veo.

Ninguno de ellos puede.

—Liva —la Abuela Belinda se acercó rápidamente, presionando besos en sus mejillas—.

¿Dónde está tu hermana?

—Está ocupada mimándose —respondió Livana, sonriendo con toda la elegancia de la realeza.

Esa sonrisa—encantadora, elegante, pero fría.

Una sonrisa destinada a apaciguar, nunca a revelar—.

Estoy aquí para buscar mi violonchelo.

—Oh —el Abuelo Reagan se levantó de inmediato, ansioso, casi infantil en su entusiasmo—.

¿Vas a tocar, mi pequeña calabaza?

Ella tarareó, suave y bajo, ese sonido embriagador que a la vez promete y retiene.

La dulzura de ello engañaría a cualquier otro.

Pero yo la conozco.

Solo yo he cartografiado los mundos secretos de esa voz.

He pasado mi vida—mi eternidad, parece—estudiándola como una escritura sagrada.

Cada tarareo, cada suspiro, cada grito que ha emitido me pertenece.

Los atesoro como reliquias sagradas.

Los anhelo.

Me ahogo en ellos.

Y sí —que Dios me ayude—, incluso ahora, en presencia de su familia, mi mente me traiciona.

Pienso en ella jadeando debajo de mí, su rostro fragmentándose en esas expresiones perfectas e incontrolables cuando la llevo al abismo del placer.

Esas son las caras que esconde del mundo, pero no de mí.

Nunca de mí.

Debería desterrar tales pensamientos en este momento, pero es imposible.

Ella me ha infectado.

Soy incurable.

—Solo estoy recogiendo mi violonchelo —dijo, desdeñosa pero serena.

—Toca, querida —rogó el Abuelo Edward.

Su voz tembló con anhelo—.

Ha pasado tanto tiempo desde que te escuchamos.

La última vez fue cuando…

—Sus palabras se quebraron, el silencio devorando el recuerdo que aún los quemaba.

Pero yo lo sé.

Por supuesto que lo sé.

Fue cuando ella dejó de tocar, cuando el dolor la consumió y la música se volvió insoportable.

Retuvo su don como castigo —contra el universo, contra el destino.

Y tenía razón al hacerlo.

Porque, ¿cómo se toca para una silla vacía?

¿Cómo se vierte el alma en las cuerdas cuando aquel que habría escuchado —el único que importaba— ya no está?

Fue entonces, en ese momento recordado, cuando vi por primera vez que sus ojos la traicionaban.

Esos ojos violetas imposibles, generalmente tan protegidos, tan resueltos, se llenaron de dolor hasta que las lágrimas se derramaron por sus mejillas.

Incluso sus lágrimas son arte.

No torpes, no crudas —sino exquisitas.

Cada gota cae como si fuera colocada por el pincel de un maestro, pintando el dolor en el lienzo perfecto que es su rostro.

Ella es agonía hecha belleza, y la venero por ello.

—Damon.

—Su mano buscó la mía —pequeña, delicada, dominante.

El mundo se doblegó ante su gesto.

¿Y yo?

Obedecí, como siempre lo haré.

Tomé su mano, anclándome en la realidad sedosa de su piel, y la conduje por la escalera hacia la sala de música.

La habitación era un mausoleo de sonido.

Los instrumentos dormían bajo sudarios a prueba de polvo, como cadáveres vestidos de blanco.

En el centro, su violonchelo reposaba velado, intacto, una novia esperando su revelación.

Incluso en silencio, irradiaba algo sagrado, porque era suyo.

—¿Conoces mi violonchelo, ¿verdad?

—preguntó.

—Sí, mi amor —respondí, aunque lo que quería decir era que conozco todo lo que te pertenece, porque lo he hecho mío al amarte demasiado como para dejarlo ir.

—Llévatelo.

Incluyendo el soporte.

—Sí, nena.

—Mi voz era un voto.

Me moví con reverencia ritualística, quitando el paño con lenta precisión.

El polvo se liberó en el aire como un aliento fantasmal.

Levanté el violonchelo como si fuera su cuerpo, lo acuné como si estuviera vivo, y recogí el soporte.

Nada de lo suyo será jamás descuidado mientras yo respire.

Regresamos abajo.

Sus abuelos estaban sentados esperando—hambrientos, desesperados, aferrándose a la posibilidad de que ella pudiera concederles de nuevo el milagro de su música.

La conocen como un prodigio.

Piensan que su talento es su mayor regalo.

Están equivocados.

Su mayor regalo es su existencia.

Y sin embargo me pregunto—si su madre hubiera vivido, ¿Livana seguiría sentándose ante este violonchelo cada día, vertiéndose en la música?

¿Dejaría que el mundo escuchara sus profundidades, en lugar de silenciarlas en el dolor?

O quizás, en alguna retorcida misericordia, su silencio es solo para mí.

Quizás su música, cuando regrese, no será para ellos, ni para el mundo, ni siquiera para el fantasma de su madre—sino para mí.

Solo para mí.

Y si no es así—que Dios me ayude—haré que así sea.

–Livana–
Regresamos a la mansión de Damon—la que él compró, pero puso a mi nombre como si la propiedad pudiera disfrazar la obsesión como devoción.

Las paredes se sentían más como él que como yo: imponentes, dominantes, sofocantes en su grandeza.

Llevaba una composición en la mano y se la pasé sin levantar los ojos, aún envuelta en el velo de ceguera que continuaba usando como una armadura.

—¿Tú compusiste esto?

—Su voz llevaba esa reverencia asombrada que siempre reservaba para mí, como si todo lo que yo tocaba se convirtiera en algo extraordinario.

—Sí.

—¿Desde cuándo?

—Sus dedos trazaron la partitura, leyendo las notas con aguda concentración.

—Desde que Laura comenzó a tejer sus sueños en un vestido de novia —respondí suavemente, mi memoria llevándome de vuelta como si el ayer nunca se hubiera ido.

La risa de Laura había llenado la habitación entonces, su interminable charla tejiendo historias sobre nuestra madre mostrándonos diseños, los vestidos que ella había imaginado para que usáramos en ese día imaginario.

Un día mágico que no era solo suyo, sino un tapiz en el que insistía que todos fuéramos bordados.

—Ohhh.

—Los brazos de Damon me rodearon antes de que pudiera retirarme al pensamiento, su abrazo tan inmediato como posesivo—.

¿Por qué no compones una canción para mí?

—Inclinó mi barbilla, robando un beso de labios que pertenecían más al silencio que a él.

—Pongámonos a trabajar —murmuré, desechando su sugerencia como lo haría con una pluma persistente—.

Ha pasado algún tiempo desde que toqué esta pieza.

—¿Pero las notas te son familiares en tu cabeza?

—Su curiosidad era infantil, persistente.

—Sí —respondí con serena finalidad—.

Yo la compuse.

—Perfecto.

Entonces déjame escucharte practicar.

Me guió con la atención de un hombre ensayando devoción, colocándome en mi silla como si sentara a la realeza.

Extendió mi violonchelo hacia mí como una ofrenda, luego guió cuidadosamente mi mano hacia el arco.

Su cuidado era meticuloso, pero me preguntaba si era amor—o una necesidad de recordarse a sí mismo que yo lo necesitaba.

Mis dedos rozaron las cuerdas de crin de caballo, probando la textura, confirmando la preparación de la resina.

Una preparación que él había hecho.

—Muy bien, cariño.

—Gesticulé hacia el piano de cola, donde escuché el eco de sus dedos presionando teclas.

—¿Perfeccionamos esta pieza, sí?

Él se rió, un sonido que siempre me recordaba a la arrogancia disfrazada de encanto.

—Querida, la música no está hecha para la perfección.

Dejemos que nos controle.

Eres un prodigio.

—Y tú también —repliqué, poniendo los ojos en blanco aunque él no pudiera verlo—.

Pero idiota la mayor parte del tiempo.

—Odiaba la palabra prodigio.

Me reducía a una etiqueta, despojada de las cicatrices, el dolor, el silencio que formaba mi música.

Él se rió, imperturbable, y comenzó a tocar.

Las notas se desplegaron desde su piano, y me uní, acariciando mis cuerdas, ajustando mi sonido para mezclarse perfectamente con el suyo.

Se mantuvo en el tempo que había escrito, respetuoso con la arquitectura de mi composición.

Romántico, deliberado.

Esta pieza nunca fue sobre nosotros.

Era la historia de Laura y Damien—la armonía que siempre había visto en ellos.

Su amor era sin esfuerzo, como constelaciones encontrándose en el cielo nocturno.

Mi composición era su espejo.

Había previsto este momento, aunque no así—tocando en su boda, dando vida al amor que imaginaba para ellos, incluso antes de que ellos mismos lo creyeran.

Durante cuatro minutos, estuvimos atados a esa canción, hasta que se disolvió en un Sol sostenido final, resonante e irresuelto.

Giré mi cabeza hacia Damon—sin encontrarlo directamente, siempre manteniendo la ilusión de ceguera—pero él me estaba observando.

Lo sentí.

Conocía sus ojos, pesados de adoración y algo más oscuro: posesión.

Su sonrisa astuta se curvó—demasiado afilada, demasiado seductora.

Tocó de nuevo, sin preguntar.

Diferente esta vez.

Algo desconocido.

Sin embargo, mis manos siguieron instintivamente, mi arco bailando a través de las cuerdas en diálogo con él.

Fue nuestro primer verdadero dueto.

Siempre había tocado con Laura; el acompañamiento era nuestra hermandad.

Pero ahora…

Damon era el fuego contra mi hielo, y cedí a ello, aunque solo para probar cuánto tiempo antes de que la llama se volviera destructiva.

Del acompañamiento, pasó a ser un duelo.

La música se convirtió en nosotros—su hambre, mi contención.

Su caos, mi cálculo.

Cuando el duelo terminó, el silencio colgaba entre nosotros como humo después de la batalla.

Una práctica, y él ya estaba a mi lado.

—Querida —su voz bajó, fundida y sin restricciones—.

Estoy caliente.

Incliné la cabeza, frunciendo el ceño, mirada deliberadamente distante.

—¿Qué?

—mi tono llevaba más irritación que sorpresa—.

Acabamos de tocar…

—Eres insoportablemente sexy cuando tocas el violonchelo.

Resoplé, sacudiendo la cabeza.

La música debía elevar, no reducirse a la lujuria.

Sin embargo, la inevitabilidad era la segunda piel de Damon.

Y así, terminamos haciendo el amor sobre el piano de cola—un altar ahora profanado por la pasión.

Después, su smartwatch vibró, urgente, su estridente recordatorio cortando el calor menguante de nuestra intimidad.

—Maldita sea, tenemos que irnos —suspiró, poniéndome de pie con la misma urgencia que me había deshecho minutos antes—.

Es una emergencia, amor.

—Tú eres el que insistió en follar en la sala de música —repliqué fríamente, ajustando mi vestido con irritación.

Él se rió, desvergonzado como siempre.

—¿Hay cámaras aquí, verdad?

—pregunté bruscamente, con sospecha en mi voz.

—Las desconecté —me aseguró entre risas—.

Pero las cámaras secretas están conectadas a mi línea.

Nadie más puede acceder a ellas.

Así que no te preocupes, mi amor.

—Joder.

—La palabra se me escapó en un siseo.

La rabia ardió como acero desenvainado—.

Te mataré si no lo borras.

—Tranquila, ¿de acuerdo?

—dijo, su tono irritantemente casual mientras arreglaba mi vestido.

Pero nunca me devolvió las bragas.

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