Matrimonio Relámpago: En Sus Ojos - Capítulo 122

122: Cuando el Vestido se Vuelve Rojo 122: Cuando el Vestido se Vuelve Rojo —Damon
Ella no toca como un ángel pulsando un frágil arpa.

No.

Livana es demasiado peligrosa para eso.

Es un ángel que pertenece al violonchelo—un ángel de la muerte arrancando nanas de un instrumento hecho para réquiems.

Cada nota que extrae de esas cuerdas se siente menos como música y más como escritura sagrada—santa, profana, toda mía para adorar.

Ella piensa que está componiendo para su hermana.

Lo sé.

Escucho su devoción sangrando en cada acorde.

Adora a su hermana, vive la mitad de su vida por ella.

¿Yo?

Mis hermanos son humo.

Ruido de fondo.

No desperdicié nada de mí en ellos; desperdicié todo persiguiéndola a ella, memorizando sus sombras, su respiración, la forma en que giraba la cabeza cuando creía que nadie la observaba.

Y sin embargo, cuando entró en mi familia, se convirtió en su tesoro.

Bebieron su amabilidad, su paciencia, como si fuera agua en un desierto.

Los malcrió sin vergüenza—a mi hermana más que a nadie.

Les dio el afecto que nunca pude reunir, y los desprecio por ello.

Me desprecio más a mí mismo—por no ser suficiente para evitar que ella regalara pedazos de sí misma.

Debería ser solo mía.

Y cuando se entrega a mí—verdaderamente, cuando la carne encuentra la carne—no es hacer el amor.

Es una guerra disfrazada de placer.

Una catástrofe.

Cada vez que entro en ella, colapso.

Me quemo.

Me aniquila y me reconstruye, y se lo permito porque no quiero salvación que no esté esculpida en su cuerpo.

Es la única mujer que podría arruinarme—y anhelo esa ruina.

Cuando dejó el violonchelo a un lado, le robé las bragas con la misma facilidad con la que le robo el aliento cuando la beso.

Guardé la seda en mi bolsillo, mi trofeo secreto.

Mientras empacaba su violonchelo—cuidadoso, reverente—pensé en lo divina que se veía después de rendirse.

Cuando tomé su mano y la guié escaleras abajo, ella me pellizcó, siseando.

—¿Mis bragas?

—exigió entre dientes.

Sonreí como el diablo firmando un contrato.

—¿No es refrescante no llevar nada debajo?

Sus mejillas ardieron, su voz un gruñido bajo de frustración.

Música para mí.

—El helicóptero está aquí —le recordé, entregando su violonchelo al mayordomo en quien ella confiaba.

Cruzamos el césped, las aspas rugiendo, el aire arremetiendo contra su vestido.

Mi mano firme contra su espalda, protegiendo sus muslos de quedar expuestos.

Si el viento se atreviera a revelar su cuerpo a otros ojos, se los arrancaría.

Pintaría la hierba con su sangre antes de permitir que su dignidad me fuera arrebatada.

Logan estaba a los controles.

De confianza.

Obediente.

Por ahora.

La boda esperaba.

Pasaron horas en el aire, su mano en la mía, su silencio presionado contra mi piel.

Era suficiente.

Entonces el mundo debajo se abrió, revelando el lugar—un Edén aislado todavía en construcción.

Desde arriba, vi los huesos de un cenador, las venas de un jardín.

Era imperfecto, pero era nuestro.

El helicóptero aterrizó.

Al salir, Laura saludaba frenéticamente desde la terraza, ansiosa y entrometida.

Una larga mesa estaba preparada, los platos brillando bajo el sol.

Mañana sería la boda, pero Livana había insistido en que la familia llegara antes.

Siempre cuidadosa, siempre calculadora—mi esposa piensa como una estratega, incluso cuando planifica una ceremonia.

La adoro por ello.

Hice descargar el violonchelo al final.

Escondido.

El instrumento era más que madera y cuerdas—era nuestro secreto, un arma envuelta en música.

—No puedo esperar para tomarte de nuevo —susurré contra su oído, mi mano atrevida contra sus curvas.

Ella me apartó con ese hermoso y agudo siseo suyo.

—Odio cuando juegas este juego.

Besé su sien, mi sonrisa goteando amenaza.

Mi mano se deslizó hacia mi bolsillo donde descansaban sus bragas—suave prueba de mi crimen.

En la terraza, Laura la abrazó.

Guié a Livana a su silla, tomando mi legítimo asiento a su lado.

Nunca me sentaré lejos de ella.

Soy su sombra, su guardián, su carcelero si es necesario.

—Entonces —preguntó Laura ansiosamente—, ¿qué pasó?

¿Por qué tardaron tanto?

Me recliné, saboreando la irritación que estaba a punto de envenenar el aire.

—Le di una serenata.

Y luego —sonreí con malicia—, tuvimos nuestra luna de miel sobre el piano de cola.

Gemidos llenaron la mesa.

Su envidia es perfume.

—Eso está muy bien —dijo una voz arrastrando las palabras.

Caine.

El bastardo había regresado.

Siempre vuelve como una enfermedad que se niega a morir.

—Estás vivo —dije secamente.

Mi odio por sus desapariciones arde silenciosamente, como una mecha.

—Por supuesto.

—Su sonrisa era una navaja, su brazo rodeando a Deanne mientras ella tecleaba en su teléfono—.

¿Por qué?

¿Me extrañaste tanto?

Sonreí con desprecio.

—Por favor.

Ya planeaba borrarte de mi testamento.

Se agarró el pecho con fingida aflicción.

—Espera—¿me incluiste en tu testamento?

—Por supuesto.

Una asignación mensual para condones.

La risa de Deanne quebró el aire, inclinándose hacia él con alegría.

Caine negó con la cabeza, con burla aún pintada en su rostro.

—Mejor revisa ese testamento.

No vamos a usar ninguno.

Deanne se congeló.

Lo miró furiosa.

Su alegría cortada abruptamente.

Las mujeres en la mesa rieron—eso incluía a mi madre y mi hermana—ajenas al veneno que se enroscaba entre Caine y yo.

Sus risas eran una agradable cortina, una frágil tela sobre cuchillas desenvainadas en silencio.

Me estiré, deliberadamente lento, mi brazo descansando en el respaldo de la silla de mi esposa.

Mis dedos se curvaron contra su hombro, posesivos, anclándola a mí.

Quería que todos lo vieran.

Que se rían.

Que charlen.

Que finjan que esto era una cena familiar y no un teatro donde el escenario está empapado de secretos.

Ninguno de ellos entendía—ninguno podría—que esta mujer a mi lado no es solo mi esposa.

Es mi eje, mi territorio, mi condenación y mi salvación.

Apreté mi agarre ligeramente, lo suficiente para que ella sintiera la presión, el mensaje silencioso: «Mía».

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Caine sonrió con suficiencia al otro lado de la mesa, pero capté el destello en sus ojos cuando notó cómo mi pulgar trazaba sobre su hombro.

Él lo sabe.

Debería saberlo.

Si cualquier hombre—amigo, enemigo, o incluso sangre—alguna vez piensa en tocarla, le cortaré las manos y se las haré comer.

Haré que su fantasma aprenda a qué sabe el arrepentimiento.

—Damon —mi madre se rió ligeramente, como si no acabara de ejecutar verbalmente a Caine hace un minuto—, ¿siempre tienes que ser tan dramático?

—Sí —dije simplemente, inclinándome más cerca de Livana, dejando que mis labios rozaran cerca de su sien—, porque ella merece un imperio construido sobre el drama—y un marido que enterrará a cualquiera que se ría de su corona.

Livana se tensó un poco ante mis palabras, pero sentí cómo su respiración se entrecortaba, cómo su pulso latía bajo su piel.

Ella sabe que lo digo en serio.

Sabe que lo haría.

Y que Dios ayude a quien lo dude.

–Laura–
No sé qué tiene planeado Livana, pero mañana es la boda.

Mi vestido ya está ajustado, esperando en la habitación de la novia como el destino en una percha.

Por supuesto, ella lo tenía todo preparado.

Así es mi hermana—nunca se le escapa un detalle.

El vestido me quedaba perfecto—demasiado perfecto.

Me miré en el espejo, deseando en secreto ganar un kilo durante la noche solo para hacerlo menos presumido.

—¿Me veo bien?

—Giré dramáticamente, mi falda ondeando como si el espejo necesitara pruebas adicionales.

Livana finalmente levantó la vista de su teléfono, esa sonrisa astuta tirando de sus labios.

—Chica, ese vestido era el vestido de novia de tus sueños.

Pero si cambias de opinión, no te preocupes—tengo tres de repuesto listos para emboscarte.

Miré el perchero.

No estaba exagerando.

Los vestidos se alineaban como guardias reales: uno para la fiesta posterior, un vestido de emergencia, y otro ya bautizado en nuestra sesión de fotos.

Suspiré.

Típico de Livana—construyéndome un imperio de vestidos mientras mantiene una cara de póker.

¿Y la parte más extraña?

Ahora puede verme.

La ceguera de mi hermana, desaparecida.

Pero el mundo todavía tiene que creer en la ilusión.

Nuestro secreto.

Uno que ni siquiera puedo contarle a Damien.

Algunos secretos son pesados, pero este se siente como un cuchillo entre mis costillas.

Me acerqué, y ella dejó su teléfono, tomando mis manos.

—Estás deslumbrante, Laura.

Si Mamá estuviera aquí, estaría llorando a mares.

Las lágrimas mordieron mis ojos.

Asentí rápidamente, limpiándolas con mis dedos antes de que me traicionaran.

—Gracias, hermana.

Por esta boda, por todo.

Por encontrar un lugar tan aislado que parece mágico.

Sonrió suavemente.

—No me lo agradezcas solo a mí.

Damon organizó tres lugares falsos para mantener alejados a los lobos.

—Sus ojos se humedecieron—.

Estaba aterrorizada, Laura.

Después de que secuestraran a Deanne…

no podía dormir.

Pensé que serías la siguiente.

Apreté sus manos, poniendo los ojos en blanco con dramatismo fingido.

—Eres la mujer más poderosa del bajo mundo, ¿recuerdas?

Y Damon—él es el maldito Rey.

Entre ustedes dos, estoy más segura que el Papa.

Ella se rió, las lágrimas escapando libres.

—Tienes razón.

Pero no puedo evitar ser sobreprotectora.

Te secuestraron una vez cuando éramos adolescentes…

y nunca olvidé el sonido de tu grito.

Pero afortunadamente Damon y Damien estaban allí para rescatarte.

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—Porque —dije alegremente, sacudiendo sus manos con una sonrisa—, te quiere demasiado para permitir que me pase algo.

Sabe que si me golpeo un dedo del pie, te lamentarás como si fuera una tragedia.

Damon vive por cada una de tus expresiones—incluso tu furia.

Reímos juntas, los recuerdos arremolinándose.

Damon, la amenaza del instituto, soltando declaraciones escandalosas en la cafetería solo para avergonzarla.

Ella lo odiaba por ello.

Él se alimentaba de eso.

Y de alguna manera, ese fastidio se convirtió en su marido.

El destino tiene un cruel sentido del humor.

Más tarde, después de la cena, elegí dormir con Livana.

Damien y Damon montaron su pequeño campamento fuera de nuestra habitación, como leales perros guardianes en sacos de dormir.

Adorables, molestos y tan típicos de ellos.

Primero nos mimamos—mascarillas faciales, gotas para los ojos, todo el ritual de hermanas.

Reímos hasta que nos dolieron los costados, y finalmente, nos derrumbamos en la cama queen.

Por una vez, pensé que dormiría en paz.

Pero la paz nunca llegó.

No sé cuándo desperté.

No sé cómo llegué allí.

Un momento estaba acurrucada junto a mi hermana, al siguiente—estaba de pie en el cenador.

Sangre.

Al principio, pensé que era pintura.

Alguna broma absurda.

Luego me golpeó el calor—la pegajosidad.

Mis manos temblaron mientras tocaba mi vestido, encontrando una mancha que se extendía por mi estómago.

Roja.

Demasiado roja.

Y a mi alrededor—cuerpos.

Por todas partes.

Extremidades retorcidas.

Rostros flácidos.

El suelo resbaladizo por la muerte.

No podía respirar.

Mi visión se nubló, como si la mascarilla de anoche aún se aferrara a mí.

Un sueño, tenía que serlo.

Entonces los vi.

Damon.

Livana.

Lado a lado en el suelo.

Ninguno respiraba.

Mi grito se atascó en mi garganta.

Mis rodillas cedieron.

No salió ningún sonido—solo silencio espeso con sangre.

Y entonces—pasos.

Detrás de mí.

Lentos.

Pesados.

Acercándose.

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